Capítulo 19

Alex dejó que la puerta se cerrara con un clic tras irrumpir en la sala de interrogatorios.

Estaba amueblada de forma sobria y funcional; sin distracciones, sin detalles innecesarios.

Una mesa, dos sillas, un espejo unidireccional en la pared.

Emma ya estaba sentada allí, hojeando sus notas.

La iluminación de neón bañaba todo con un resplandor crudo e implacable.

Ya era la tercera entrevista de hoy, la tercera persona de la lista de Robert Vogel a la que habían citado para interrogar.

Los dos primeros no habían aportado ninguna información que no tuvieran ya.

El hecho de que ambos entrevistados admitieran haber sentido envidia del éxito de Elsa no suponía realmente ninguna sorpresa.

De la conversación con Efgenia Christopoulos, que ahora estaba sentada frente a ellos, Emma esperaba obtener algo más de información, dada la historia de las cuchillas de afeitar en sus zapatillas.

Su figura esbelta y su postura delataban su formación en el ballet.

Incluso sentada, seguía emanando esa gracia típica, lo que quizá explicaba por qué parecía tan fuera de lugar en aquella sala.

Parecía nerviosa; sus dedos jugueteaban con un mechón de pelo que se había escapado de su moño.

Sus ojos daban saltos entre Alex y Emma.

—Señorita Christopoulos —comenzó Alex, tomando asiento e inclinándose hacia delante—, gracias por dedicarnos su tiempo hoy.

—En realidad no he tenido mucha elección, ¿verdad? —preguntó ella con inseguridad.

—Me imagino que le pone nerviosa estar sentada aquí —dijo Alex con una sonrisa cálida—. Crea que solo hemos elegido este lugar para ahorrar tiempo por nuestra parte.

—Vale. —Miró a los dos agentes por turno, con vacilación.

—Estamos investigando los asesinatos de Elsa Vogel y Emilia Austermann. —Alex pudo ver cómo la palidez cubría su rostro, y su postura perdió la tensión de forma notable—. Esto debe de ser un golpe para usted —señaló él.

—¿Qué ha pasado? Esas mujeres asesinadas que han salido en las noticias... ¿son...?

—¿Podría, por favor, limitarse a responder a nuestras preguntas primero? —intervino Emma.

—Sí, perdón, lo intentaré —dijo Efgenia Christopoulos, enderezando la espalda.

—¿Las conocía bien a ambas? —preguntó Emma.

—Solo del baile. No nos veíamos fuera de clase.

—¿Es usted esta? —preguntó Alex, sacando del archivo una de las fotos del piso de Elsa Vogel y deslizándola hacia ella. Una vez más, su postura perdió parte de su compostura.

—Sí —dijo ella, apenas audible.

—La foto la muestra con Elsa Vogel y Julia Marini —dijo Alex, poniéndole dos más bajo la nariz—. Aquí se ve claramente que está fuera con ellas dos en un entorno privado.

—Esas fotos son bastante antiguas —dijo ella con evasivas, haciendo un gesto amplio sobre las imágenes que Alex acababa de presentarle—. Quiero decir, sí, antes quedábamos. Unas cuantas veces. Pero no duró mucho.

—¿Por qué no? —preguntó Emma.

—Porque no nos llevábamos bien —dijo ella, y Alex creyó notar que prestaba más atención a Julia Marini que a Elsa Vogel mientras miraba las fotos.

—¿Con quién diría que se llevaba peor? —preguntó Alex.

—Con Julia —respondió Efgenia Christopoulos sin dudarlo, y luego apartó la vista de las imágenes. Ya no parecía asustada, sino indignada. Aunque intentaba ocultarlo con su postura, Alex se dio cuenta.

—¿Por qué? —preguntó él, y cuando ella no respondió, insistió— ¿Fue ella quien le puso las cuchillas de afeitar en las zapatillas?

Efgenia Christopoulos lo miró, y la ira se encendió en su interior. —¿Cómo sabe eso?

—Esa información nos ha llegado en el transcurso de la investigación.

—Desde luego no ha sido por ella. Y sí, creo que lo hizo ella.

—¿Qué motivo podría haber tenido ella para hacerle algo así? —preguntó Emma.

—Porque yo era mejor que ella. Fue hace un año y me arruinó la vida. Iba por el buen camino y ahora... ahora simplemente es doloroso.

—¿Fueron tan graves las lesiones? —preguntó Emma.

—El dolor emocional es peor. Yo solo quería bailar y no pensaba en la competición ni en los celos. Hasta el día en que metí el pie en esa zapatilla. A partir de entonces, me di cuenta de que había sido una ingenua y que esas supuestas amistades no eran reales.

—¿Le ha dado la espalda a ese mundo o está ahora en una escuela diferente? —preguntó Alex.

—No me he vuelto a calzar unas puntas desde entonces —dijo ella, hundiéndose un poco. Su ira parecía haberse evaporado. Miró con tristeza las fotos que tenía delante y luego volvió a alzar la vista hacia ellos dos.

—¿Ha recibido alguna amenaza recientemente? ¿O hay alguien que le transmita malas vibraciones? —Tenían que hacer estas preguntas, ya que, al fin y al cabo, ella figuraba en la lista de Robert Vogel.

—Nadie, excepto Julia.

—¿Siente que la están siguiendo?

—¿Debería?

—Probablemente no, pero tenemos que considerar todas las posibilidades.

—Ya nadie me amenaza —dijo, mirando más allá de ellos dos mientras hablaba.

—¿Qué quiere decir con eso? ¿Que la amenazaron alguna vez?

—Solía recibir mensajes de números desconocidos, hasta que pasó lo de las zapatillas. Después de eso, pararon.

—¿Aún conserva esos mensajes? —preguntó Alex.

—No. Ni siquiera tengo el teléfono que tenía entonces.

—¿Qué tipo de mensajes eran?

—Cosas como: «Tonta de mierda, pronto dejarás de robarle el protagonismo a cualquiera».

Y otras cosas por el estilo. No recuerdo la redacción exacta.

Quizá lo he bloqueado. Ya no quiero pensar más en ello.

—Entonces les miró casi con amargura—. Saben, por aquel entonces pensé que todos esos mensajes podían haber venido perfectamente de Julia.

Esa era siempre su actitud hacia todas las demás chicas.

Y si creen que ella tiene algo que ver con las muertes de Elsa y Emilia, solo puedo decirles que no me sorprendería en absoluto.

***

Emma se inclinó hacia delante y fijó su mirada en Lukas Becker, que también figuraba en la lista de Robert Vogel.

El bailarín estaba sentado erguido en la silla, con su pelo rubio cayéndole sobre la cara y sus pómulos prominentes resaltando al apretar la mandíbula.

Sus ojos azules centelleaban de fastidio, y Emma podía sentir el resentimiento que emanaba de él.

Se pasó una mano por el pelo, luego apoyó los antebrazos en la mesa y se inclinó hacia delante en un gesto conspirador.

—Está perdiendo la cabeza por completo. Incluso me dio una bofetada una vez —dijo aquel hombre atlético de unos veinticinco años—. Efgenia no es, desde luego, la primera que ha sufrido bajo su mando, y no habrá sido la última.

—¿Y cuánto está sufriendo usted por ella? —preguntó Alex.

—En absoluto —replicó, recostándose de nuevo, retirando las manos de la mesa y dejándolas descansar en el borde—. Solo me irrita que siga rondando por aquí. Me alegré mucho de que Elsa la reemplazara, y ahora tengo que lidiar con Julia otra vez.

—¿Por qué le dio una bofetada? —preguntó Alex sin rodeos.

—Porque no está bien de la cabeza.

—Eso ya lo ha dicho —aclaró Alex.

—No puedo decirlo las suficientes veces. —Se inclinó hacia delante de nuevo—. Es decir, imaginen por qué lo hizo.

Les miró como si esperara a que uno de ellos le dijera que siguiera con la historia. Emma le hizo el favor. —¿Por qué lo hizo?

—Porque yo tuve un mal día. Todo el mundo los tiene, ¿no?

No acababa de pillar la coreografía y estaba totalmente harto por eso.

Me habló de ello en el aparcamiento del estudio después de los ensayos.

Dijo que había quedado como una completa idiota delante de todos por mi culpa.

Le pedí perdón, pero su respuesta fue esa bofetada.

En ese momento, no supe cómo reaccionar.

Dijo que no volviera a hacer eso nunca más, o de lo contrario se encargaría de que nunca volviera a disfrutar del baile.

Como si pudiera hacerlo después de una jugada así.

—¿Habló con ella después de eso? —preguntó Emma.

—Lo habría hecho si no estuviera tan seguro de que no servía absolutamente de nada. Además, Julia se ha asegurado en más de una ocasión de que buenos bailarines dejaran no solo nuestra escuela, sino también su pasión.

—¿Habla de alguien en concreto? —preguntó Emma.

—Aparte del asunto de las cuchillas de afeitar en las zapatillas de Efgenia, últimamente ha habido más y más accidentes , sobre todo en las últimas semanas.

—Y usted no cree que fueran accidentes —dijo Alex.

—Claro que no. Quiero decir, no eran tan obvios como las cuchillas, pero aun así eran extraños. Zapatos que de repente se rajaban mientras bailabas, escaleras resbaladizas fuera de los pisos...

—Estamos en otoño. Hiela de vez en cuando —dijo Emma.

—Puede ser. Aun así me parece raro y estoy seguro de que Julia está detrás de ello.

—¿Hay alguna prueba que respalde sus acusaciones? —preguntó Emma.

—Julia no es tonta. Pero estoy seguro de que Elsa y Emilia encontraron pruebas que la incriminan.

—Eso me suena más a una teoría conspirativa —dijo Alex.

—Y probablemente haya algo de verdad en muchas de ellas —dijo Lukas Becker.

—¿Está tratando de decir que cree que Julia es responsable de los asesinatos de las dos mujeres?

—Responsable, sí. Probablemente no los llevó a cabo ella misma. —Miró a Emma y Alex como si supiera quién podría haberlo hecho en su nombre.

—¿En quién está pensando? —preguntó Alex.

—Creo que fue el ex de Elsa. Silas Stein.

—¿Por qué cree eso? —insistió Emma.

—No está muy bien de la cabeza.

—Esto empieza a sonar un poco trillado —dijo Alex—. ¿Quién a sus ojos está bien de la cabeza? Quizá podamos terminar antes haciendo esa lista.

—En estos círculos, a todo el mundo le falta un tornillo. Seguro que a mí también, pero yo no hago daño a nadie.

—No —aclaró Emma—. Usted solo acusa a otros de doble asesinato.

—Silas Stein es definitivamente a quien buscan. Siempre andaba merodeando por el estudio esperando a Elsa.

Nadie nos había dicho nada de eso , pensó Emma. —¿Dónde exactamente?

—En el aparcamiento cerca de la escuela.

Está a la vuelta de la esquina, a una calle de distancia.

Se puede aparcar allí gratis por las noches.

Yo lo hago a veces cuando no queda sitio en la escuela.

A menudo le veía merodeando por allí, y hace dos semanas —quizá fueran tres— escuché a Elsa y a él discutiendo.

En realidad, ni siquiera debería haber estado allí, pero tenía que escuchar un mensaje de voz de mi hermana.

Incluso a doble velocidad, tardo al menos cinco minutos en escucharlo.

En cualquier caso, oí que los dos hablaban del futuro de Elsa.

O mejor dicho, él era el único que hablaba.

Dijo que había encontrado la solución adecuada.

Una para que pudieran volver a estar juntos.

Elsa no quería eso, le hizo saber que no había nada que pudiera hacer para que cambiara de opinión.

Ella no quiso escuchar lo que él tenía que decir, se metió en su coche y se fue.

—¿Qué hizo Silas Stein entonces? —preguntó Emma.

—Caminaba de arriba abajo, agitado. Luego se fue calle abajo.

—¿Hacia el estudio?

—Creo que hacia el tren. Pasa por el Niederwall.

***

Alex observó a Sophia Winterfeld. Sus brazos y hombros musculosos sugerían que no se dedicaba exclusivamente al ballet, sino que iba al gimnasio a hacer entrenamiento de fuerza con regularidad. Su pelo oscuro estaba recogido y sus ojos castaños brillaban con confianza.

Tenía los brazos cruzados sobre el pecho y estaba recostada de forma casual, como para demostrar que no tenía nada que ocultar.

Alex recordó la foto del piso de Elsa, que la mostraba posando junto a las otras bailarinas del conjunto.

El hermano de Elsa se la había presentado como una de las sospechosas de la lista.

Además, ella también poseía su propia llave del estudio.

—Estuve en el cine esa noche —dijo en respuesta a la pregunta de dónde había estado el pasado miércoles por la noche y en la noche del domingo al lunes—. Y después volví a casa de mi novio. Estuvimos juntos hasta la mañana siguiente. El domingo también estuve en su casa toda la noche.

—¿Cómo se llama su novio? —preguntó Emma.

—¿Quieren comprobarlo?

—Puro trámite —dijo Alex.

—Arvid Meinhardt.

Alex garabateó el nombre en su cuaderno. Emma levantó la vista de los jeroglíficos hacia Sophia Winterfeld y estaba a punto de hacer la siguiente pregunta cuando la mujer tomó la palabra. —Él también podrá confirmarles que me están siguiendo.

—¿Desde cuándo sucede eso? —preguntó Emma, sorprendida.

Se balanceó de adelante atrás como si quisiera usar el respaldo como trampolín para lanzarse hacia delante. Se inclinó y dijo: —Desde hace unos días.

—¿Y la noche que estuvo en el cine?

—No, entonces no, creo. Pero no estoy segura. Quizá lleva pasando más tiempo y solo me di cuenta el sábado.

—¿Dónde estaba el sábado cuando pensó que la seguían?

—Realmente había alguien.

—La creemos —dijo Emma—. Por favor, cuéntenoslo.

—Era tarde, las once quizá, y acababa de salir del estudio para ir a casa.

Normalmente no tengo problema con eso; vivo a menos de cinco minutos y me gusta caminar.

Esta vez oía constantemente pasos detrás de mí.

No directamente detrás, más bien como si los míos crearan un eco.

No suelen hacer eso. Pero cada vez que me daba la vuelta, no se veía a nadie.

¿Conocen el camino desde el estudio más arriba hacia Bethel?

Emma asintió.

—Hay unos cuantos rincones oscuros allí.

Podría haberse escondido fácilmente en las sombras.

No me malinterpreten: no tenía miedo ni nada de eso, creo que habría podido defenderme de un atacante.

Pero desde que me enteré de la muerte de Emilia, tengo que admitir que estoy asustada.

Y cuando llegaron esos mensajes anoche, estuve a punto de llamar a la policía.

—¿Podemos ver esos mensajes, por favor? —solicitó Emma.

—Claro —dijo ella, sacando su teléfono y mostrando una ventana de chat en WhatsApp.

El número no estaba guardado. No estaba en el teléfono, ni Emma se había topado con él durante la investigación hasta el momento.

Pero el contenido era casi idéntico al que habían encontrado en el teléfono de Elsa Vogel.

—¿Lleva recibiendo estos mensajes desde anoche? —insistió Emma—. ¿No los recibió antes y los borró?

—No —dijo ella con firmeza—. Rotundamente no.

—¿Conoce a Silas Stein? —preguntó él.

—Sí, solía andar por aquí para recoger a Elsa, y a menudo estaba cerca de ella fuera de eso.

A veces charlábamos —dijo y rio brevemente—.

Pero es inofensivo. Claro, es inquietante a su manera.

Al parecer, o eso decía el rumor, acosaba a Elsa, pero seguro que no me estará siguiendo a mí.

E incluso si lo hiciera, dudo que lograra esconderse cada vez que me doy la vuelta.

—¿Se le ocurre alguien más que pueda querer hacerle daño? ¿Un amante despechado, quizás? —preguntó Emma.

—Llevo con mi novio desde los catorce años y, que yo sepa, no hay nadie más que quiera nada conmigo.