Capítulo Veintisiete

CASSANDRA DRAKE

POR QUÉ FUE QUE SUCEDIÓ

LES DIJE QUE NO PUDE VER SUS CARAS. Eso fue verdad. El apagón fue total. Sin luces, sin cámaras, nada. Pero podía escuchar. Podía oler. Y cuando te estás muriendo en el piso de una cocina con cinco puñaladas encima, tus sentidos se enloquecen. Algunos mejoran en vez de apagarse.

Así que déjenme contarles lo que sé. No lo que vi.

Estaba en la barra de la cocina cuando se fueron las luces. Ya les dije eso. Lo que no les dije fue lo que pasó en los segundos antes de la primera puñalada.

Tacones. Haciendo clic en el azulejo de la cocina.

Lentos. Sin pánico. Se estaba tomando su tiempo.

Yo conocía esos tacones. Los había escuchado por toda esa mansión durante semanas.

Skye Morgan caminaba como si estuviera en una pasarela aunque no era modelo.

Eso era algo que Kara Everett hacía. Skye era una imitadora.

Luego el perfume. Esa porquería cara en la que se bañaba todas las mañanas. Podías oler a Skye desde dos cuartos de distancia. Prácticamente se anunciaba con él. Olía barato para lo caro que probablemente fue. Y en una cocina a oscuras sin ventilación, me golpeó como una pared.

Estaba justo detrás de mí.

“Debiste haber mantenido la boca cerrada, Cassandra.”

Eso fue lo que dijo. Seis palabras. Nada más. Y luego el cuchillo entró en mi espalda. La perra ni siquiera me dejó verle la cara.

La primera puñalada. Lado derecho, debajo de las costillas.

Les dije que se sintió como un golpe. Así fue.

Pero lo que no les dije fue que sentí su mano en mi hombro cuando lo hizo.

Su mano izquierda empujándome hacia adelante mientras su mano derecha clavaba el cuchillo.

Y sentí sus uñas. Esas malditas uñas. Siempre tan azules.

La había visto pintárselas un par de veces. Azul eléctrico.

Segunda puñalada. Mismo lado, más arriba.

Ya me estaba cayendo. Me soltó el hombro y caí.

De cara contra el azulejo. El frío del piso fue casi un alivio contra el ardor en mi espalda.

Apenas podía respirar pero la escuché respirando.

Rápido ahora. Los tacones dieron unos pasos hacia atrás.

Estaba parada sobre mí y podía escucharla tratando de recuperar el aliento.

Con todo y su planeación, no estaba tranquila.

Las manos probablemente le temblaban. Bien.

Pasos. Diferentes. Más pesados. Un hombre corriendo.

“¿Skye? Skye, qué hiciste —Dios mío. Dios mío.” Escuché.

Donald. Conocía su voz. Aguda cuando tenía miedo, lo cual pasaba seguido. El hombre le tenía miedo a todo. Miedo a Simon, miedo a Gwendoline, miedo a mí. Y ahora miedo a lo que Skye acababa de hacer.

“Toma el cuchillo.” Esa fue Skye. Ya sin pánico. Controlada. Como si se hubiera activado un interruptor. “Tómalo, Donald. Agárralo.”

“¿Qué? No. No puedo, Skye, está sangrando, tenemos que… ¿Qué demonios hiciste?”

“Toma el cuchillo. Ahora. Tú apagaste las luces. Ya eres parte de esto. Si sobrevive, le dirá a todos sobre nosotros. Sobre los tuits. Sobre todo. Toma el cuchillo y se acabó. Estamos a salvo. Los dos. Juntos.”

Podía escucharlo llorando. Sollozos suaves, patéticos. El hombre se estaba desmoronando a un metro de mi cuerpo y Skye ya lo estaba manipulando de nuevo a su manera. Lo había hecho antes. Lo había hecho durante todo el programa. Donald estaba enamorado de ella y ella lo usaba como un arma. Siempre.

Lo escuché tomar el cuchillo. Lo sé porque escuché el mango raspar contra el azulejo donde ella lo había dejado. Lo escuché levantarlo. Y escuché a Skye decir “Bien. Ahora vete. Deshazte de él. Yo me encargo del resto.”

Se fue, todavía llorando. Skye era una gran manipuladora. Supongo que esas enormes tetas pueden hacer que un hombre haga lo que ella quiera. Se quedó unos segundos más. Podía sentirla parada sobre mí. Tal vez viéndome, satisfecha ahora. Luego los tacones hicieron clic y se fue.

No sé cuánto tiempo estuve sola en ese piso.

Segundos. Tal vez un minuto. Tal vez horas.

Cuando te estás muriendo el tiempo, parece detenerse o ir más rápido, no sé.

La sangre estaba tibia debajo de mí y estaba tratando de respirar pero se ponía más difícil.

Mis pulmones se sentían mal, como si se estuvieran llenando de algo que no era aire.

Luego más pasos. Más ligeros. Más rápidos. Y una voz.

No era Skye. No era Donald.

Alguien respirando fuerte. Parado sobre mí. Intenté levantar la cabeza y no pude. Pero podía escucharlo. Podía escuchar la furia en su respiración. No era pánico. No era shock. Era rabia.

“Ayúdame,” intenté decir. No sé si salió.

No importó. No estaba ahí para ayudar. Como pude, me volteé y lo encaré.

Tres puñaladas. En el estómago. Rápidas, una tras otra, como si quisiera acabar lo más pronto posible. Davi João. Sabía que era él. Apenas podía distinguir su silueta oscura pero reconocí su voz cuando susurró: “No me vas a arruinar.”

Y luego se fue corriendo.

Ahí lo tienen. Morí. Sabía que era difícil. Sabía que era complicada. Una perra. Una manipuladora. Una cazadora de secretos y una mujer calculadora y manipuladora. Pero no merecía esto. Mis hijas ahora van a crecer sin mamá.

Skye me apuñaló primero. Le puso el cuchillo ensangrentado en las manos a Donald y le dijo que era parte de esto.

Convirtió a un hombre asustado y enamorado en cómplice en treinta segundos.

Y él le creyó. Creyó que tenía que tomar ese cuchillo y protegerla, y se pasó el resto de su corta y miserable vida creyendo que era un asesino.

Skye Morgan me mató y Davi vino después. A terminar el trabajo. No puedo creer lo que hicieron para proteger sus secretos. No puedo creer lo que las celebridades desesperadas hacen para esconder sus trapos sucios.

Estoy muerta y no puedo cambiar eso. Pero ya les dije, no estoy triste. Estoy furiosa. Voy a pasar la otra vida esperando que cada uno de ellos pague por lo que hizo.

Se lo merecen.