Capítulo Ocho

DETECTIVE THEO FARIS

LA JUBILACIÓN NO PODÍA LLEGAR LO SUFICIENTEMENTE RÁPIDO, y aquí estaba, parado detrás de un podio bajo el sol de Miami, sudando a través de su traje favorito mientras treinta cámaras le apuntaban a la cara.

Theo chupó la rodaja de limón que se había robado del cuarto de descanso ya que le ayudaba con las náuseas.

Era su propio placebo. Pero funcionaba de todas formas.

El Capitán Reynolds estaba a su izquierda, con los brazos cruzados, con esa energía de ya-termina que siempre traía a las conferencias de prensa. Bien por Theo. Él también quería que esto se acabara.

Los reporteros estaban apretujados con sus libretas y teléfonos y micrófonos peleando por espacio. Una mujer en la segunda fila tenía un pedazo de espinaca en los dientes. Theo se enfocó en eso porque era mejor que pensar en cuántos millones de personas verían este clip esta noche.

Ya había hecho esto antes, pero esta era Cassandra Drake de quien estaba hablando.

Fame Mansion: Miami había roto récords de audiencia cuando salió al aire.

Millones de votos. De lo que todo el mundo hablaba.

Y ahora una de las concursantes estaba muerta y de repente todo el planeta tenía algo que decir sobre un programa que nunca habían visto.

Una celebridad muerta era mejor para el rating que cualquier cosa que la cadena hubiera podido planear.

Theo había visto las noticias de todo el mundo, los titulares en chino y los noticieros de televisión en turco. El mundo hablaba de Cassandra.

Agarró el soporte del micrófono con una mano intentando tomar el control.

—Cassandra Drake, ex conductora de talk show, periodista y concursante de Fame Mansion: Miami, fue encontrada muerta en la mansión durante un apagón. La investigación está en curso y estamos interrogando a todos los relacionados con la producción.

Las manos se levantaron rápidamente.

Suspiró.

—Detective Faris, ¿los concursantes restantes son sospechosos?

—Todos son personas de interés. —Señaló a otro hombre con la mano levantada.

—¿Cuál es su estrategia? Una celebridad está involucrada. Esto no es normal.

—No —Se frotó la nuca mientras Reynolds le daba una mirada—. Estamos hablando con todos los involucrados en el programa, incluidos los concursantes. También con los productores. Si entraron a esa mansión, hablaremos con ellos.

La mujer de la espinaca se inclinó hacia adelante.

—¿Cómo pasa un asesinato en un programa que filma todo? Se suponía que las cámaras estuvieran grabando y…

—No estaban —lo dijo antes de que terminara—. Hubo un apagón. Pérdida total de energía. Eso significa que no había cámaras, no había aparatos electrónicos. Nada. La mansión se oscureció y alguien se aprovechó de eso. Eso es lo que estamos tratando de averiguar.

—¿Fue planeado, Detective?

—Es una de nuestras pistas más fuertes. El tiempo fue demasiado preciso.

—Las redes sociales están como locas. Hashtags, peticiones, teorías conspirativas, videos, noticias falsas. El público está muy involucrado. ¿Eso está afectando la investigación? —alguien desde el fondo dijo, con voz demasiado fuerte para el salón.

Theo necesitaba otro limón. Las náuseas hacían casi imposible seguir parado ahí.

—La gente quería a Cassandra Drake. Tiene sentido. Pero nosotros trabajamos con evidencia. No con hashtags ni teorías de internet.

Reynolds le dio la señal. Por fin. Theo apagó el micrófono y salió de ahí antes de que alguien pudiera gritar otra cosa.

Adentro, el aire acondicionado se sentía bien y cerró los ojos. Chupó un limón y lo tiró a la basura. Reynolds lo alcanzó.

—Los productores son los siguientes —dijo Reynolds.

Theo se acomodó la corbata negra.

—Sí. Vamos a verlos llorar.

El hotel se veía lujoso, del tipo de lugar que cobraba una cantidad estúpida de dinero solo por servicio al cuarto.

El viaje en elevador fue callado. Theo y Reynolds solo mirando los números de los pisos subir. Ninguno dijo nada. Theo estaba contento de que sus náuseas por fin se hubieran ido.

El olor los golpeó a los dos cuando se abrió la puerta de la suite. Un olor fuerte a café, sudor, sobras de comida china. Y algo floral, probablemente una de esas velas de hotel carísimas, tratando y fallando en cubrir el olor de todo lo demás.

Simon White fue quien abrió la puerta. Era el productor principal. Su traje estaba arrugado, tal vez durmió con él puesto, y tenía la cara pálida, se veía enfermo, como alguien con fiebre. Theo había visto esa expresión antes. En sospechosos. En testigos. Y por supuesto, en gente culpable.

Gwendoline Stone estaba en el sillón. Pelo platinado grasoso, como si no se hubiera bañado en un buen rato. Estaba destrozando un pañuelo desechable en su regazo. Pedacitos blancos por todos lados.

Donald Rex se veía perturbado. Era el más joven de los tres.

Solo caminaba de un lado a otro junto a la ventana.

Mordiéndose la piel alrededor de la uña del pulgar lo suficientemente fuerte como para sangrar.

Había un olor a su alrededor, a humedad, como si no se hubiera cambiado de ropa desde que se enteró de todo.

Reynolds habló primero.

—Necesitamos hablar sobre Cassandra Drake.

Simon bajó la mirada.

—Vimos la conferencia de prensa. Sabemos por qué vinieron.

Theo no se sentó.

—¿Cómo pasó esto?

—los tres productores se veían preocupados—. Tenían un ambiente controlado. Vigilancia las veinticuatro horas y celebridades bajo su cuidado, ¿y qué pasó? Una de ellas fue apuñalada hasta la muerte. Díganme cómo demonios pasó —Theo lo decía en serio. Necesitaba saber.

Simon se cubrió la cara con las manos.

—No se suponía que fuera así… solo queríamos empujar el drama. Subir los ratings. Así funciona el programa. Todas las franquicias. Esto nunca fue…

—Walter Snow —interrumpió Theo.

Soltó el nombre a propósito. Quería ver qué les hacía.

Les hizo bastante. Simon dejó de mirar al piso y le sostuvo la mirada a Theo. Gwendoline dejó de destrozar el pañuelo y Donald se congeló junto a la ventana, dejó de morderse las uñas.

Walter Snow. El presidente de PulseStreamTV .

El hombre que creó el imperio de Fame Mansion.

Bangkok, Londres, Latinoamérica, Nueva York.

Cada spin-off era una máquina de hacer dinero.

Snow manejaba su cadena como un corredor de apuestas: la casa siempre ganaba, y los jugadores siempre regresaban por más.

El hombre sabía la fórmula exacta para hacer a la gente adicta a estos programas.

Los tres productores le respondían a Snow. Lo que él quisiera, ellos se lo entregaban.

—Snow ya llamó —dijo Simon con voz dispareja—. Dice que la reputación de la cadena está acabada. Se acabó para nosotros —casi llorando. Theo no sentía lástima por él. Ni un poco.

Gwendoline hizo un ruido. Pudo haber sido risa o un sollozo.

—Ellos pidieron drama y a la cadena le encantó.

Querían más y más y nosotros estábamos siguiendo órdenes.

Presionando a los concursantes más fuerte y manteniendo todo caótico.

Les dimos lo que pidieron —se limpió los ojos con lo que quedaba del pañuelo, que no era mucho—.

Nunca pensamos que alguien realmente iba a morir.

Donald dejó de caminar.

—La familia de Cassandra ya contactó a PulseStreamTV con sus abogados. Otros concursantes probablemente también van a demandar por daño emocional —seguía mirando la ventana como si quisiera aventarse—. Todo se está cayendo a pedazos.

A Theo no le importaban las demandas. No era su problema. Bien por ellos. Que se queme todo. Estaba harto de los reality shows tratando a los concursantes como fenómenos de circo, exprimiéndolos por entretenimiento mientras la cadena cuenta dinero. No le parecía justo.

Fue a lo que importaba, a por qué estaban aquí.

—¿Cassandra estaba escribiendo algo? ¿Notas, papel, lo que sea?

Los dedos de Simon empezaron a golpear la mesa. Nervioso. Miró a los otros dos.

—Tenía un diario. Estaba en su contrato.

Era la única que podía tener material para escribir.

Nos dijo que necesitaba documentar todo para un libro que planeaba escribir.

La dejamos hacerlo. Pero era cuidadosa con él.

Escribía mayormente de noche y lo mantenía lejos de las cámaras y vimos cómo lo movía de lugar para que nadie lo encontrara.

—¿Dónde está ahora?

Gwendoline negó con la cabeza.

—No sabemos. Lo escondió. Las cámaras apenas la captaban cuando escribía.

Reynolds se inclinó desde atrás de Theo.

—No lo encontramos durante nuestra primera búsqueda de la mansión tampoco. Sin diario ni papel suelto. Nada.

—Las reglas eran estrictas. Nada de material para escribir, excepto para Cassandra. No queríamos que la gente se pasara notas o hiciera alianzas donde las cámaras no pudieran ver —agregó Donald.

Theo mantuvo los ojos en Simon, apenas reconociendo a Donald.

—Dijiste que lo movía de lugar. No quería que nadie lo encontrara.

¿Crees que estaba escribiendo más que cosas para sus memorias?

Simon tragó fuerte.

—Cassandra… era inteligente. Observaba a todos. Todo el tiempo. No me sorprendería si ese diario estaba lleno de cosas sobre los otros concursantes. Cosas que vio o escuchó. Era ese tipo de persona.

—Entonces alguien pudo haber querido desaparecerlo.

Ninguno dijo una palabra.

—Si no está en la mansión —dijo Theo—, alguien se lo llevó. El asesino, tal vez. O alguien que sabía lo que estaba escrito ahí —dio un paso más cerca. Los tres se veían más pequeños cada vez que Theo hablaba—. ¿Alguno de ustedes sabe dónde está?

Se miraron entre sí. Silencio.

Theo miró a Reynolds.

—El diario. Eso es prioridad uno. Regresen a la mansión. Destrocen todo.

Se dirigió a la puerta.

—Construyeron un juego y alguien lo usó para matar. Ninguno de ustedes hizo nada para detenerlo.

Los tres productores se veían como si quisieran llorar.

Reynolds fue por el diario pero Theo manejó a ver a Elliot St. James. Fue el tercer concursante eliminado. El tipo había sido cooperativo por teléfono, lo cual podía significar cualquier cosa. Aceptó desayunar en su hotel.