Capítulo 7

Georgia abrió los ojos, sintiéndose absolutamente agotada. Parpadeando despacio, le pareció como si algo le raspara la superficie de los globos oculares. Luchó contra las ganas de volver a dormirse y se incorporó en la cama del hospital para estirar la espalda entumecida.

Lanzó un bostezo silencioso y miró hacia la cama, donde Jacqui seguía dormida, con el pequeño pecho moviéndose rápidamente bajo la delgada manta. El corazón de Georgia se encogió al ver los labios de su hija, azules y pálidos.

—¿Cómo está nuestra niña? —susurró Lucas al entrar en la habitación, con dos vasitos desechables en las manos.

—Bien, creo. Igual —respondió Georgia, aceptando una de las bebidas con agradecimiento.

Tomaron el amargo café de la cafetería en silencio, con un abismo de mutismo entre ellos. La mente de Georgia volvió a la conversación que habían tenido con el Dr. Rennard, y un torrente de emociones se le hinchó en el pecho.

Síndrome de Eisenmenger, lo había llamado él. Una condición originada por una cardiopatía congénita que provoca hipertensión pulmonar.

En términos sencillos, ella le había dado a su bebé un corazón incompleto, un corazón con un agujero. Ahora el pobre órgano luchaba por llevar suficiente oxígeno a la sangre de Jacqui, lo que hacía que su piel luciera pálida y grisácea por todas partes.

Los ojos de Georgia empezaron a llenarse de lágrimas.

Incluso antes de que el Dr. Rennard diera su veredicto, ella ya sabía que el pronóstico no era bueno.

Aun así, era lo último que Georgia habría querido escuchar.

Habían pasado tantos años intentándolo, rezando y deseando tener a esta hija, y cuando por fin llegó se llenaron de alegría.

Jacqui era su bebé milagro. Pero su felicidad duró poco: Jacqui apenas había cumplido dos años cuando los médicos les dieron la mala noticia.

Dos años no eran suficientes. Simplemente no lo eran. La pequeña Jacqui debía crecer y convertirse en una mujer hermosa, tener su propia vida, y ver a sus padres envejecer juntos y llenarse de canas. Ella debía sobrevivirlos a ellos, no al revés.

Georgia hundió la cabeza entre las manos y respiró hondo, pausado, tratando de alejar las lágrimas. No podía derrumbarse: ni aquí, ni ahora. Al notar que Lucas se acercaba, se irguió antes de que él tuviera oportunidad de tocarla.

—Estoy bien —dijo, casi en tono de desafío; no hacia él, sino hacia la desesperación asfixiante que amenazaba con apoderarse de ella.

La frialdad de su propia voz la sorprendió incluso a ella misma, y se arrepintió en cuanto las palabras salieron, pues Lucas se estremeció como si lo hubiera abofeteado.

Retiró la mano que había extendido, dio un paso atrás y volvió a acomodarse en su silla.

Georgia pensó en disculparse, pero no encontró las palabras.

Un silencio incómodo y tenso se extendió entre ellos.

—Hablé con el médico —dijo Lucas al fin—. Están evaluando opciones de trasplante de órganos.

Ella asintió, entumecida. No sabía si sentía gratitud o irritación ante el intento de él por darle esperanza pese a la gravedad de la situación.

—Mamá. —Los ojos de Jacqui se abrieron de repente, y ambos centraron su atención en ella. Georgia extendió la mano y tomó la manita de su hija, horrorizada al instante por lo fría que estaba.

—Sí, mi amor, mamá está aquí.

—Mamá. —Jacqui repitió la palabra como si no hubiera escuchado a Georgia, y luego comenzó a toser con violencia. Con los ojos muy abiertos por el pánico, apretó la mano con más fuerza.

—¡Mamá! —balbuceó mientras le aparecía sangre en los labios; diminutas salpicaduras rojas mancharon las sábanas blancas del hospital.

Se despierta sobresaltada, con la respiración entrecortada y agitada. Al darse cuenta por fin de que era un sueño, Georgia vuelve a cerrar los ojos y suelta un profundo suspiro.

Las imágenes de Jacqui permanecen, en todas las edades y estados de ánimo, apareciendo y desapareciendo en la oscuridad.

Se le llenan los ojos de lágrimas; las emociones son como una bestia salvaje que la roe por dentro, amenazando con romper las compuertas.

Respira hondo varias veces, con temblores, y obliga a esa criatura a retroceder hacia las profundidades de su corazón.

Georgia tarda un momento en recordar dónde está. La oscura habitación del hotel está bañada por un destello intermitente de luz azul y roja, mientras el sonido del noticiero matutino zumba de fondo.

El teléfono que tiene al lado suena de repente con un estridente timbre que le perfora los oídos. Georgia gruñe, reprimiendo el impulso de estrellarlo contra la pared. Lo contesta cuando ve quién llama.

—Hola. —Su voz sale como un susurro ronco.

—¿Georgia? ¿Estás bien? —pregunta Sarah, que ya sabe que algo anda mal.

—Sí. —Georgia se aclara la garganta—. Solo me desperté.

Se produce una pausa audible al otro lado del teléfono. Luego Sarah dice:

—Estabas teniendo los mismos sueños de nuevo, ¿verdad?

Georgia suspira y se cubre los ojos cerrados con un antebrazo, pensando que los hijos de Sarah probablemente serían excelentes espías si alguna vez lograron guardarle algún secreto.

—Perdona. ¿Quieres que te llame más tarde? —se ofrece Sarah.

—No. Está bien —responde Georgia. Podría aprovechar una segunda opinión sobre todo lo que ha descubierto hasta ahora.

Se sienta y empieza a hablar con su asistente, poniéndose al día sobre el avance de Kate y Michael en China y los proyectos de sus otros estudiantes en casa.

Por supuesto, Sarah también cuela algo de chisme departamental, política de oficina y los últimos rumores sobre quiénes conservarán su trabajo pese al recorte presupuestario, y quiénes puede que no tengan tanta suerte.

—Bueno, ya te conté lo mío, ahora cuéntame lo tuyo —dice Sarah tras su extenso informe—. ¿Cómo está Japón? ¿Viste flores de cerezo?

—Pues… no es lo que esperaba —responde Georgia.

Sus ojos se deslizan hacia las fotografías del pergamino esparcidas sobre la cama, evidencia de sus obsesiones de la noche anterior.

El dibujo de la isla hecho por Wang Jian está frente a ella, burlándose de esa fugaz sensación de reconocimiento.

Esa forma… sabe que la ha visto en alguna parte, pero el recuerdo se le escapa.

Con Sarah como audiencia entregada, Georgia comienza a describir en detalle su encuentro con Akiko Hata, el pergamino que le mostraron y todo lo que reveló. Cuando Georgia termina su relato, se produce un largo silencio.

—Dios mío —murmura Sarah—. Entonces Wang Jian sí encontró a Hsu Fu en Japón.

Georgia sonríe ante la expresión. Para alguien de la generación de Sarah, tiene una boca extraordinariamente sucia. Sarah lo atribuye a su pasión por las películas americanas, especialmente las de Tarantino. Si no está en el trabajo, generalmente está pegada a Netflix en casa.

—Eso es lo que decía la carta, sí —responde Georgia.

—¿Crees que la carta llegó a manos de Qin? —pregunta Sarah.

—Estaba fechada en el mes de Hai, que era alrededor de noviembre del año 210 a. C. Qin ya había muerto para entonces, dos meses antes —responde ella.

—Y Wang Jian no habría sabido de la muerte de Qin en ese momento —señala Sarah—. Nadie lo sabía.

Georgia murmura su acuerdo. En septiembre del año 210 a.

C., el Emperador Qin murió durante sus viajes por el este de China, a unos dos meses por tierra de la capital, Xianyang.

El primer ministro que lo acompañaba, Li Si, temía que la muerte de Qin desencadenara una rebelión en el imperio, por lo que decidió ocultar la noticia hasta que regresaran a la capital.

Se dice que la mayor parte del séquito imperial ignoraba la muerte del emperador.

Li Si ordenó que dos carros cargados de pescado podrido fueran delante y detrás del carruaje de Qin, para disimular el olor nauseabundo que emanaba del cuerpo en descomposición.

Finalmente, meses después de regresar a Xianyang, la noticia de la muerte del emperador fue anunciada.

Sarah murmura, casi para sí misma:

—Wang Jian se habría enterado de la muerte de Qin tarde o temprano, y probablemente habría regresado a China de inmediato.

—No necesariamente —contraargumenta Georgia tras una pausa—. Recuerda que el general era un conocido partidario del primer hijo de Qin, Fusu, quien era el heredero legítimo al trono. Pero Li Si conspiró contra Fusu, lo obligó a suicidarse y también mandó matar a todos sus partidarios.

Hace una pausa, repasando los detalles históricos en su mente.

El primer ministro había querido el poder para sí mismo y tramó un plan elaborado para que el decimoctavo hijo de Qin fuera coronado en su lugar como gobernante títere.

Sin embargo, las rebeliones estallaron rápidamente y comenzó una lucha por el poder.

El imperio que Qin había trabajado tan arduamente por construir empezó a desmoronarse y, en menos de cuatro años, el emperador títere también estaba muerto.

—Entonces es probable que Wang Jian nunca haya regresado a China si se enteró de lo que estaba pasando —hipotetiza Sarah—, porque los hombres de Li Si lo habrían perseguido y matado.

Eso les ocurrió también a los otros generales que apoyaban a Fusu.

Es posible que Wang Jian se haya quedado en Japón.

—Tal vez. —Georgia se muerde el labio—. Creo que la familia Hata probablemente llegó a la misma conclusión, y por eso piensan que hacer pública la carta no sería una buena idea. Reforzaría la teoría de que los chinos colonizaron Japón.

—Entonces también es posible que Wang Jian haya terminado navegando hacia el sur con Hsu Fu para encontrar esta isla. —Sarah hace una pausa y luego susurra—: Dios mío, ¿crees que en verdad era el Monte Penglai? ¿Crees que lo encontraron ?

—No lo sé. —Georgia exhala audiblemente, todavía mordiéndose el labio inferior—.

No sé qué pensar ahora mismo. Todo esto…

es completamente absurdo. No puedo asimilarlo.

Por lo que puedo ver, el pergamino en sí parece legítimo.

Y de verdad no me imagino a la familia Hata inventando algo así.

Pero ¿el Monte Penglai? ¿Un elixir? ¿ En serio? —Se frota la frente con frustración.

Sarah suelta un gruñido inarticulado y guarda silencio. Tras una larga pausa, dice finalmente:

—¿Qué te dice el instinto, Georgia?

Ella respira hondo.

—El instinto me dice que estoy interesada —admite a regañadientes—. Me dice que hacía mucho tiempo que no me interesaba tanto algo.

—Bueno, ahí lo tienes. Tienes que seguirlo. —Sarah llega a su conclusión habitual en nombre de Georgia—. Sé que vas a encontrar algo con esto. Y probablemente llegó en el momento justo para mantenerte distraída de otras cosas también.

Georgia permanece en silencio, sabiendo que Sarah se refiere a su inminente divorcio. Han pasado más de cinco años desde la muerte de Jacqui y, tras dos años de separación, ella y Lucas finalizarán el divorcio la próxima semana.

—¿Sabes qué? —interviene Sarah, interrumpiendo sus pensamientos—.

Aunque no hubiera existido ninguna isla y Hsu Fu hubiera mentido descaradamente, ¡esta carta por sí sola podría ser uno de tus hallazgos más significativos!

Demuestra que Hsu Fu terminó en Japón. No es que la familia Hata vaya a dejarte hacerlo público ni a permitir un proceso de autenticación, pero de todas formas.

Sigue siendo un descubrimiento increíble.

Se despiden y Georgia cuelga, salta de la cama y va directo al baño.

El aliento mañanero ya le molesta en serio.

Se mira en el espejo y una comisura de la boca se le tuerce hacia abajo con disgusto.

Han empezado a formarse ojeras bajo sus ojos por las noches de insomnio recientes.

Se da cuenta de que la edad comienza a notarse en las canas que brotan alrededor de sus sienes.

Georgia sacude la cabeza, recordándose que eso es algo bueno. Toda su vida la gente ha subestimado sus capacidades por lo joven que aparenta.

Mientras se cepilla los dientes, su atención se desvía hacia el televisor que sigue encendido de fondo. Está dando CNN y ella presta atención a medias a la voz del reportero mientras anuncia con solemnidad diversos sucesos mundiales.

—Las tensiones aumentan después de que los barcos guardacostas de China confrontaron la semana pasada a embarcaciones japonesas en las aguas que rodean las islas del mar de la China Oriental, reclamadas por ambos países…

Frunce el ceño y regresa al dormitorio con el cepillo de dientes en la boca.

—…El ministro de Defensa de Japón recomendó mejoras sustanciales en su poderío militar para defender lo que considera su territorio.

Se queda mirando el televisor con el ceño cada vez más fruncido.

Su atención no está puesta en los barcos de guerra que surcan las aguas en una confrontación militar, sino en la imagen satelital de las tres pequeñas islas en la esquina superior derecha de la pantalla.

El ángulo de la cámara cambia para mostrar una de las islas desde el nivel del mar, y ella abre la boca de par en par; el cepillo de dientes cae al suelo.

Las palabras de la carta de Wang Jian resurgen con claridad en su mente:

…Tiene dos picos a cada lado de la isla y una llanura en el centro, como si los dioses hubieran excavado un hueco en la montaña… El pico más grande asciende desde el oeste con una pendiente suave, y desde la cima desciende de forma abrupta y en forma de media luna hacia el este.