El Aliento de la Muerte (Detective Sargento Tomek Bowen 8)

Capítulo 1

CAPÍTULO

UNO

G ilipollas. Gilipollas por todas partes.

Gilipollas que supuestamente eran sus amigos.

Gilipollas que ella creía que tenían un mínimo de respeto por ella y su establecimiento.

Gilipollas que, según habían dado a entender, apreciaban su arduo trabajo y esfuerzo.

Pero si el desastre que tenía delante era una muestra de su respeto, su lealtad, su amistad , sabía que solo podía confiar en ellos hasta donde pudiera empujarlos, directo a las profundidades del agua turbia que se encontraba a solo unas decenas de metros.

Bolsas vacías de patatas fritas se esparcían por las mesas y sillas, y aún más migas estaban dispersas por el suelo.

Parecía como si las hubieran abierto y vaciado a propósito.

O eso, o sus amigos se habían embarcado en una especie de guerra de almohadas, lanzando patatas al aire sin preocuparse por el pobre desgraciado que tendría que limpiarlo después.

Esas eran las únicas dos explicaciones que tenía para semejante salvajismo maleducado.

—No pasa nada —probablemente dijeron—. Charlene lo limpiará. No tiene nada mejor que hacer que trabajar como una mula todo el día alimentándonos y sirviéndonos pintas, mientras gasta el único tiempo libre que tiene planificando eventos para la comunidad. Es lo que le da vida. Es lo único que hace.

Sí, limpiaría tras ellos. Y sí, continuaría proporcionando para la comunidad, aunque a veces demostraran que merecían lo contrario. Pero eso no significaba que pudieran pisotearla.

A veces solo pensaba: que les den, que les den a todos, los bastardos desagradecidos.

No merecían su caridad, no merecían su tiempo, esfuerzo y energía.

Tiempo, esfuerzo y energía que nunca recuperaría.

Pero entonces recordaba las sonrisas emocionadas y alocadas en las caras de los niños mientras deambulaban por la isla, tirando de los brazos de sus padres en diferentes direcciones, arrastrándolos a los puestos del mercado y llevándolos en busca de los huevos de dragón que había colocado por todas partes aquella Semana Santa.

Eso hacía que todo valiera la pena. Disfrutaba viendo a otros felices.

Disfrutaba creando recuerdos para la gente.

Sería vulgar decir que se consideraba una versión moderna y femenina de Robin Hood, pero exactamente así era como se sentía.

Su tiempo, energía y esfuerzo a cambio de recuerdos que durarían toda la vida.

Excepto que los únicos recuerdos que tenía en ese momento eran de frotar mesas y limpiar la barra cada veinte segundos porque parecía que, cada vez que pasaba, una nueva mancha o gota de cerveza se había formado en lugar de otra.

Sin mencionar los recuerdos de estar a cuatro patas recogiendo patatas fritas con las uñas.

Mientras dejaba caer su bayeta en la bandeja de cerveza, que necesitaba ser vaciada antes de irse por la noche, una ráfaga de viento silbó a través de una grieta en una de las ventanas e hizo que el postigo golpeara contra la pared.

El ruido la sobresaltó durante una fracción de segundo antes de ser reemplazado por frustración.

Damien le había prometido que lo arreglaría a principios de esa semana.

Le había dicho que era una prioridad, que lo tendría listo para el final del día.

El final del día había llegado, y claramente la prioridad había salido volando por la grieta de la ventana.

¿Qué pensarían los visitantes? Que era un antro, un pub ruinoso y una pobre excusa de establecimiento.

Y como era el único pub de la isla, tenía una reputación que mantener, estándares que cumplir.

No quería caer en malos hábitos y dejar que el lugar se deteriorara como había hecho el dueño anterior.

Solo porque fuera el único pub de la isla no garantizaba que la gente viniera.

La competencia ahí fuera era feroz, y podía apostar que, tan seguro como que la marea subía y bajaba dos veces al día, los agujeros en la ventana pronto serían tan grandes como el agujero de deudas en el que había caído.

Charlene cogió una jarra de cerveza vacía que había a un lado, la inspeccionó y luego la colocó debajo del mostrador.

Le dio un repaso al suelo antes de dirigirse al sótano.

El pub necesitaba estar impecable para el día siguiente.

Los clientes, nuevos y viejos, inundarían esas puertas, donde beberían, comerían, reirían y posiblemente incluso llorarían.

Y con suerte, los nuevos clientes volverían y se convertirían en habituales.

Y así el ciclo se repetiría, dando nueva vida al establecimiento.

Cuando se volvió hacia el sótano, un sonido, como un gruñido profundo, retumbó escaleras arriba. Se detuvo, esperó, escuchó.

Su ritmo cardíaco aumentó.

El gruñido se intensificó.

Y luego fue reemplazado por el ruido ensordecedor y paralizante de vidrios rompiéndose.

Charlene se quedó inmóvil, mirando fijamente la puerta, con el corazón ahora desgarrando su pecho, tratando de escapar. Quería correr, pero estaba clavada en el sitio, sus pies sujetos por una fuerza invisible. Su corazón saltó a su boca y contuvo la respiración, manteniéndola allí.

Alcanzó una botella vacía de Peroni y la empuñó por el cuello como un bate de béisbol. Solo había una entrada y una salida, y no quería bajar desarmada.

Afuera, el viento de repente se detuvo y todo lo que podía oír era el sonido ronco de su respiración entrecortada y aterrorizada.

—¿Hay alguien ahí abajo? —gritó.

Silencio. Aunque realmente no esperaba que nadie respondiera.

—Si hay alguien ahí, quiero que salga ahora y se marche de mi propiedad. Si se va tranquilamente, no presentaré cargos.

Seguía sin haber respuesta. Seguía sin entender por qué esperaba que funcionara. Quizás era el consuelo de oír su propia voz. Como si alguien de su lado estuviera en la habitación con ella, sujetándola, apoyándola mientras sus rodillas se debilitaban por el miedo abyecto.

—¡Esto no tiene gracia! —volvió a gritar—. Te doy hasta tres antes de bajar ahí y... ¡y hacerte daño !

Con mi botella de cerveza vacía.

—Uno...

Nada.

—Dos...

¿De verdad iba a hacer esto? ¿Adentrarse en lo desconocido?

—Tres.

En el primer escalón, las piernas le fallaron y se tambaleó. Para el tercero y cuarto había recuperado la compostura y se agarraba a la pared como apoyo. Para el séptimo y octavo, la adrenalina y la furia recorrían su sangre mientras el sótano se hacía más visible.

El espacio estaba completamente a oscuras, salvo por la luz ambiental que se disipaba en el suelo desde la parte superior. Buscó el interruptor y encendió la luz. Un amarillo más intenso y brillante inundó el entorno, iluminando a sus atormentadores.

Excepto que no había ninguno.

Allí, en el suelo, en el lado izquierdo de la habitación, estaba el vaso de cerveza roto que había causado el alboroto, con cientos de fragmentos esparcidos por la superficie.

El culpable: otra ventana que necesitaba ser reemplazada.

Una corriente de aire había entrado por ella y había tirado el vaso al suelo.

Que te jodan, Damien.

Vaya que sí le cantaría las cuarenta mañana. No sabría ni qué le había golpeado. Se arrepentiría tanto que desearía haber arreglado las ventanas antes de que se convirtieran en un problema.

Suspirando, Charlene subió las escaleras para coger un recogedor y un cepillo.

Los guardaba bajo el mostrador para las irritantemente frecuentes roturas que ocurrían.

Para cuando llegó al último escalón, su pulso y ritmo cardíaco habían disminuido drásticamente, casi volviendo a un nivel normal.

Se sirvió una generosa medida de whisky para completar el proceso, y se la bebió de un trago.

Cuando apartó el vaso de sus labios, volvió el viento, y con él el sonido de golpes, martilleando contra la pared. Bang, bang, bang . Maldiciendo entre dientes, Charlene se acercó furiosa al postigo y lo cerró de golpe.

Al mismo tiempo, una ventana en el otro lado del pub se abrió violentamente, haciendo llover cristales sobre las alfombras.

Charlene gritó y dejó caer su vaso de whisky.

Se hizo añicos al impactar. Pero no le importaba eso.

Lo único que le importaba era el ladrillo que acababa de atravesar la ventana.

Se agachó para recogerlo. Lo reconoció al instante: en una de las esquinas estaba grabado DW Bricks.

Ladrillos Damien Westwood.

Y entonces lo vio. La inscripción en el otro lado, tallada en el lateral del ladrillo.

Decía: ¡BU!

Aún faltaban un par de meses para Halloween, y sin embargo acababa de llevarse el susto de su vida.