Capítulo cuatro

Mike no estaba jugando.

El mando descansaba intacto a su lado mientras una vieja película de acción pasaba por la televisión. Había bajado tanto el volumen que los disparos y las explosiones solo rodaban apagados por la habitación. Lo que de verdad escuchaba era el agua en el baño.

O mejor dicho: escuchaba todo lo que no sonara a agua.

Un golpe sordo contra los azulejos. Una respiración cortada. El sonido de un cuerpo que resbalaba.

Nico podía desplomarse en cualquier momento.

Mike estaba sentado rígido en el sofá y odiaba no poder hacer nada mejor que esperar.

Le daba pena el chico. La imagen que se componía a partir de las reacciones de Nico, su olor, la cicatriz y aquella vigilancia de pánico era fea.

Muy fea. La reprimenda sobre medicamentos de reserva que Mike había llevado dentro se había callado hacía rato. Podía esperar.

Mucho más tarde.

En algún momento en que Nico ya no hiciera aquel sonido bajo, quebrado.

Ese gemido que soltaban los cachorros tras las pesadillas. O los omegas que creían haber sido abandonados.

Un par de veces, el cuerpo de Mike había reaccionado antes de que él pudiera ponerlo en orden.

Su pene se había vuelto pesado, las aletas de la nariz se le habían ensanchado cuando el olor omega más dulce y profundo por fin se abrió paso entre la peste artificial a beta.

Cuando el cuerpo de Nico cayó en un celo verdadero y empezó a producir lubricación, Mike lo supo de inmediato.

Ese aroma era inconfundible. Oscuro, cálido, dulce y especiado a la vez.

Se le asentó en el vientre, le tensó todo allí y le hizo presionar el pene duro contra los vaqueros.

Pero Mike no era un animal sin juicio.

Así que lo ignoró.

Más tarde podría aliviarse. Lo haría. No había manera de tener ese olor en la casa durante días y no hacerlo.

Tocar el pelo de Nico también había calmado a Mike.

Era suave, un poco rebelde, rubio oscuro y lo bastante largo para cubrir la cicatriz de la nuca.

Esa cicatriz era brutal. Tan brutal que el pelaje invisible de Mike se le erizó al recordarla y los dientes se le mostraron detrás de los labios cerrados.

Aquello no había sido una marca de reclamo brusca y apasionada.

Había sido un crimen. Los dientes debieron hundirse mucho, casi hasta las vértebras.

Más una mordida de caza que una mordida de apareamiento.

Mike exhaló despacio, estiró las piernas y obligó sus pensamientos a un orden que no se deshiciera de inmediato.

Aguantó un minuto.

Luego se levantó y recorrió el pasillo. Pasó por delante de la puerta del baño sin siquiera reducir el paso.

En su propio dormitorio sacó de la cómoda una camiseta suave y muy lavada, además de unos shorts y unos bóxers que apenas usaba ya.

Nico desaparecería dentro de todo. La camiseta demasiado grande, los shorts también.

Pero cualquier cosa era mejor que ropa que llevaba días sin lavarse.

A veces, la ropa limpia no era un detalle pequeño. A veces era el primer paso para volver a uno mismo.

Mike dejó las prendas en la esquina de la cama de Nico. Del armario de la ropa blanca sacó dos mantas extra y las colocó al pie.

Entonces oyó desde el baño un gemido leve.

Se quedó inmóvil.

El sonido no volvió.

Mike se obligó a volver al salón. Se sentó. Miró fijo la película. No asimiló nada.

Unos veinte minutos después, el agua se detuvo.

Mike esperó.

Un minuto. Dos. Cinco.

Ninguna caída.

Luego casi diez minutos más de silencio. Sus dedos se clavaron en el reposabrazos mientras se decía que esperar no era lo mismo que no hacer nada. Tal vez Nico tardaba tanto porque iba despacio y con cuidado. Tal vez ese silencio significaba que no estaba sobreestimándose.

Sigue soñando.

Por fin, Mike oyó la puerta del baño. Pasos. Un titubeo ante la habitación de Nico. Probablemente había descubierto la ropa. Poco después, el roce de tela.

Mike dejó caer la cabeza contra el respaldo del sofá.

El vapor de la ducha se extendió por la planta superior.

Con él llegó aquel aroma denso y almizclado que se instaló en la nariz de Mike y se quedó allí.

Inspiró antes de pensar que no debía hacerlo.

El olor le hizo algo. Lo volvió tranquilo y fuerte.

Seguro. Protector. Como si pudiera cargar con cualquier cosa que se le pusiera delante.

Hacía mucho que un omega no le golpeaba así.

No todos los celos olían igual. Cada uno despertaba algo en él, sí. Una chispa. Un reflejo. Pero esto era distinto.

Dazza probablemente diría que Mike simplemente necesitaba volver a tener sexo.

Mike resopló en voz baja, se estiró en el sofá y dejó que los ojos se le cerraran. El aroma flotaba en el aire como una invitación no dicha.

Lo que fuera que Nico necesitara, Mike ayudaría. Así de simple.

Dentro de una semana, el chico se habría ido.

Y Mike no volvería a verlo jamás.

—¿Mike?

La voz de Nico era baja. Tensa.

Mike se incorporó de inmediato, ambas manos en el borde del sofá.

—¿Necesitas algo? —llamó.

—¿Puedes venir un momento?

Mike inspiró una vez despacio y se levantó. En el pasillo se obligó a no apoyarse en el marco como un tipo que ocupaba espacio a propósito. Iba contra instintos que tenía muy hondos. Pero su otro instinto era más fuerte. Proteger. Cuidar. Permanecer quieto cuando algo asustadizo se alzaba ante él.

Usaba esa parte de sí mismo para el bosque. Para sus amigos.

Ahora para Nico.

En cuanto Mike se concentraba en eso, toda aquella actitud de alfa que algunos hombres parecían llevar en los huesos dejaba de importar.

Nico estaba sentado en la cama, la espalda contra la pared, las rodillas contra el pecho.

Ambas mantas lo cubrían. Bajo su borde, Mike vio su vieja camiseta sobre la piel desnuda de Nico.

En la esquina había un montón de ropa que necesitaba urgentemente lavarse.

El olor beta de aquello era repugnante. En un beta real, Mike lo habría soportado.

En ese momento quería echarlo de la habitación.

—¿Cómo va? —preguntó Mike con calma, y fue al otro lado del cuarto, donde ya casi por costumbre se apoyaba en la pared.

—Sí —dijo Nico.

Como si eso fuera una respuesta.

Tenía las mejillas enrojecidas. La piel cubierta de un fino brillo, y los ojos demasiado claros. Su olor era increíble. Mike ya sabía que meses después lo recordaría cuando estuviera solo y se llevara la mano al cuerpo.

—Escucha —empezó Nico—. Sé que antes insinué que tú…

Se interrumpió, respiró hondo y volvió a empezar.

—No puedo pasar solo un celo. Lo intenté una vez. No puedo.

—Lo superarás —dijo Mike con firmeza—. Será horrible. Pero lo superarás.

Se apartó de la pared y caminó hacia la puerta. No importaba lo que luego hiciera en su imaginación con ese olor. Había límites que no se tocaban cuando alguien no podía pensar con claridad.

—Mike, hablo en serio. —La voz de Nico sonó como si cada palabra le costara esfuerzo.

Mike se detuvo en el marco de la puerta. Apoyó una mano en la madera. Su mirada bajó a las tablas del suelo que había colocado con su antiguo equipo de madereros.

—No sé qué clase de alfa crees que soy —dijo en voz baja—. Y sé que estás atrapado. Pero no me parece una buena idea.

—Lo entiendo —susurró Nico—. De verdad. Muchos otros lobos ya se habrían aprovechado de mí.

—No —dijo Mike con calma—. No muchos.

—Algunos.

Mike asintió, volvió a girarse apenas y se apoyó por fin en la puerta abierta, sin bloquear la salida.

Sí, algunos alfas eran repugnantes. Mike opinaba que a ciertos lobos habría que dormirlos como perros rabiosos.

Pero Australia no era partidaria de la pena de muerte, ni siquiera para alfas que achacaban cada crimen a hormonas fuera de control.

Una vez había visto a un asesino en serie intentar excusar actos ritualizados y crueles con la biología alfa.

Como si eso colara.

Solo dañaba a los lobos cuando los humanos escuchaban esa basura.

Nico apretó los ojos. —Tengo miedo, ¿vale? Y más tarde voy a suplicar. Tú dirás que no. ¿Cómo se supone que se soporta eso?

—Teniendo un celo normal cada pocos meses. Entonces se vuelve más fácil.

—Todavía no estoy ido. —Nico lo miró—. No te estoy mirando y pensando solo en que quiero que me folles.

¿Vale? No he perdido completamente la cabeza.

En circunstancias ideales tendría medicamentos de repuesto y no estaríamos aquí.

Pero las circunstancias no son ideales, y tú hasta ahora has sido decente conmigo, y…

Al final, la voz se le volvió más fina. Más suplicante.

Pero no apartó la mirada. Sostuvo la de Mike, ese gris azulado claro, valiente y febril a la vez, como si tuviera que demostrar que aún quedaba suficiente de él.

—No soy un juguete sexual —dijo Mike—. Para mí esto no es un pasatiempo agradable.

—Si no me quieres, está bien.

Mike levantó la mano y frunció el ceño.

—No se trata de eso.

El rostro de Nico se contrajo. —¿Qué te pasa para vivir en medio de la maldita nada y aun así no querer follarte a un omega en celo?

—Nico —dijo Mike con suavidad, sin morder el anzuelo.

—Tienes mis fotos colgadas por toda la casa —dijo Nico. Sonó como una acusación. O una provocación—. Podrías contarle a cualquiera que tuviste a Nico Payne. Y que ni siquiera es beta.

Mike parpadeó.

Luego frunció el ceño.

—Payne Photography —dijo despacio.

Pensó en la pequeña firma blanca en la esquina de cada imagen.

Casi ilegible. En el sello claro de Payne Photography en la parte trasera.

En las horas en galerías locales, revisando impresiones y buscando algo que quisiera colgar en su pared.

En las veces en que había buscado ese sello a propósito, porque sabía que muy probablemente le gustaría la imagen.

Siempre había imaginado a un hombre de sesenta años curtido por el clima en el interior australiano. Alguien que llevara Australia tanto tiempo en los huesos que pudiera hacerla cantar dentro de un marco.

Luego pensó en el resto de las palabras de Nico.