18 #2

He sentido esas manos disciplinarme. Sujetarme.

Aferrar mis caderas con fuerza suficiente para dejar moretones que duraron días.

Las he visto firmar órdenes que enviaron lobos a la guerra y sostenerse firmes sobre una hoja que segó la vida de un hombre en los días antes de que Dover se viera obligado a rendirse.

Ahora tiemblan porque estoy de rodillas por elección, y ese es un poder que él no sabe cómo dominar.

Ahondo las mejillas y lo tomo más profundo.

Su polla golpea el fondo de mi garganta y trago a su alrededor, y el aliento que escapa de él es crudo, destrozado, nada parecido a los gruñidos controlados de cada noche anterior.

Sus dedos se aprietan en la parte posterior de mi cráneo, pero no guía.

Se aferra. La distinción es la distancia entre todo lo que hemos sido y todo aquello en lo que nos estamos convirtiendo.

Lo trabajo con mi boca hasta que su cuerpo tiembla contra la pared, hasta que su respiración es más jadeo que aliento, hasta que el vínculo me inunda con un placer tan intenso que puedo sentir el orgasmo formándose en su cuerpo como si se formara en el mío.

Me levanta antes de terminar. Sus manos bajo mis brazos, alzándome, y su boca se estrella contra la mía con una desesperación que sabe a rendición.

Me quita la túnica por la cabeza. Sus manos en mi piel desnuda son ásperas y pausadas, recorriendo mis costillas, ahuecando mis pechos, sus pulgares deslizándose sobre mis pezones hasta que me arqueo hacia él y el sonido que emito es su nombre.

Me lleva a la cama. Me tiende sobre las pieles que aún recuerdan la forma de nuestros dos cuerpos.

Se quita la ropa con manos que siguen temblorosas, y cuando se acomoda entre mis muslos su peso me hunde en las pieles y mi cuerpo responde antes de que mi mente dé permiso.

Cada moretón que dejó se ha desvanecido. Quiero nuevos.

Su mano se desliza entre nosotros. Por mi vientre, sobre mi cadera, entre mis piernas, y su aliento se corta en seco cuando sus dedos descubren lo mojada que estoy.

Estoy empapada. El sexo oral, los besos, las largas noches sin él: todo se acumuló en una humedad que cubre sus dedos en cuanto me toca.

Introduce dos dedos en mí y mi espalda se arquea, despegándose de las pieles.

La tensión después de tanto tiempo sin él es aguda y dulce y ni de lejos suficiente.

—Mírame —su voz está destrozada. Ronca y en carne viva. Una orden, pero sus manos están apoyadas a cada lado de mi cabeza en lugar de agarrarme la mandíbula, y la diferencia entre exigir y pedir vive en esa única contención—. Eleanor. Mírame.

Lo miro. Sus dedos se retiran y siento la cabeza roma de su polla ocupar su lugar, presionando contra mi entrada.

Entra en mí despacio, y la primera penetración después de la sequía es tan intensa que mi visión se blanquea en los bordes.

Es grueso. Había olvidado cuánto, cómo la tensión de acomodarlo roza lo insoportable antes de que mi cuerpo recuerde y se abra.

Siento cada centímetro de él llenándome, la presión expandiéndose por mi interior hasta que está hundido hasta el fondo y la plenitud es tan completa que arranca de mi garganta un sonido que no tiene nada de estratégico.

Se queda ahí. Enterrado. Su frente cae sobre la mía. Los dos respirando.

Luego se mueve. Despacio al principio, cada embestida deliberada, retirándose hasta que solo la cabeza permanece dentro de mí, luego volviendo a hundirse hasta el fondo con una profundidad que me hace agarrar sus hombros y atraerlo más cerca.

Su mano encuentra mi muslo, lo engancha más alto contra su cadera, y el nuevo ángulo lo lleva más hondo.

Jadeo. Su mandíbula se tensa. El ritmo húmedo de nuestros cuerpos encontrándose llena la cámara como el río llena el silencio bajo los muros.

Su pulgar encuentra mi centro hinchado donde nuestros cuerpos se unen, trazando círculos con una presión que aprendió hace tiempo y no ha olvidado. La combinación de su polla llenándome y su mano trabajándome envía un calor que se enrosca en mi vientre y se tensa con cada embestida.

Le rodeo el cuello con los brazos y lo retengo ahí. Sus caderas se mecen contra las mías y la fricción es total, el calor resbaladizo de nuestros cuerpos reconociéndose de nuevo.

Su boca baja a mi garganta, mi clavícula, la curva de mi pecho. Sus dientes rozan mi pezón. Mis caderas se sacuden contra su mano. El sonido que escapa de mí es crudo, involuntario, más fuerte de lo que pretendía.

El orgasmo se acumula detrás de mi ombligo, una presión que se concentra y se enrosca.

Su pulgar se ajusta, encontrando el punto exacto que hace que mi respiración se quiebre.

Sus embestidas se profundizan, el ritmo constante e implacable, sus ojos en mi rostro porque me ordenó que lo mirara y no he apartado la vista.

Me corro con su nombre en la boca y mi cuerpo apretándose a su alrededor con tanta fuerza que su ritmo se rompe. El orgasmo me recorre en oleadas, cada contracción arrastrándolo más adentro.

El vínculo me devuelve su respuesta sin filtros: la sensación de mi cuerpo apretando su polla en espasmos pulsantes casi lo lleva al límite. Su mano me agarra la cadera, se entierra hasta el fondo y se queda ahí, la respiración desgarrada, luchando contra el final porque aún no ha terminado.

Aún no ha terminado.

El ritmo se intensifica de nuevo. Más duro ahora.

Mis caderas se alzan para recibir cada embestida.

Los sonidos entre nosotros son el golpeteo de la piel, la fricción húmeda de los cuerpos unidos y mi respiración haciéndose añicos contra su hombro.

Su mano está en mi pelo, agarrando, tirando de mi cabeza hacia atrás para exponer mi garganta, y su boca desciende por mi cuello con una intensidad que promete dientes.

RYLAND

Está debajo de mí y me está mirando y tiene los ojos abiertos.

En cada noche anterior a esta, hubo un momento en que Eleanor cerraba los ojos. Durante la disciplina. Durante el sexo. En el clímax, cuando su cuerpo tomaba el control y su mente se dejaba ir, sus párpados caían y se rendía a la sensación con los ojos velados.

Tiene los ojos abiertos ahora. Gris verdoso, sin defensas, mirándome con una claridad que despoja cada pensamiento de mi cabeza excepto uno: ella eligió esto.

Me eligió a mí. Me está mirando mientras estoy dentro de ella porque quiere ver al hombre que está aceptando, y sentirme visto así es más devastador que cualquier cosa que le haya hecho en esta cama.

Embisto más profundo. Su aliento se entrecorta y sus dedos se clavan en mi espalda, y la sensación de sus uñas marcando mi piel me atraviesa como un latigazo de calor que me tensa la mandíbula.

Engancha una pierna sobre mi cadera, cambiando el ángulo, y el ajuste me hunde tan profundo dentro de ella que la presión roza el dolor para ambos.

—No cierres los ojos —le digo.

Las palabras salen desgarradas. Medio aliento.

—No apartes la mirada de mí.

—No voy a ninguna parte —lo dice contra mi boca.

Sus manos atrapan mi mandíbula, sostienen mi rostro donde pueda verlo, y la inversión hace que el corazón me golpee contra las costillas. Me está sujetando inmóvil. Me está obligando a ser visto.

He tomado a Eleanor en cada posición que esta cama, esta habitación y esta Torre han permitido. La he doblado sobre muebles, la he inmovilizado contra paredes, la he puesto de rodillas y he obligado a su cuerpo a adoptar posturas diseñadas para demostrar mi autoridad sobre cada centímetro de ella.

Nada de eso se sintió como esto.

Esto se siente como ser reclamado.

Reduzco el ritmo. No porque la urgencia se haya desvanecido, sino porque ha cambiado de forma.

Quiero sentir esto. Cada parte. El agarre resbaladizo de su cuerpo alrededor de mí mientras me retiro y vuelvo a entrar.

El quiebre en su aliento cuando llego al fondo.

La forma en que sus dedos trazan los arañazos que está dejando en mi espalda, sin disculparse por las marcas, reclamándolas.

Sus caderas se mecen para encontrarse con las mías.

El ritmo que encontramos no es el ritmo castigador de cada noche anterior a esta, la furia y la disciplina y la ternura desesperada que en realidad era una despedida.

Esto es más lento y más denso. Somos dos personas que casi se perdieron la una a la otra y están demostrando con sus cuerpos que la pérdida ha terminado.

Me apoyo en un brazo y la miro. Su cabello se extiende sobre las pieles en enredos oscuros.

Tiene los labios hinchados de besarme. Su piel está sonrojada desde la garganta hasta el nacimiento de los pechos, y el color es más honesto que cualquier cosa que haya visto en esta habitación desde la noche en que la traje aquí.

No está actuando. No está resistiendo. No está calculando.

Está aquí. Conmigo. Mirándome mientras me muevo dentro de ella.

Bajo la boca al hueco de su garganta. Su pulso late contra mis labios y sus manos se deslizan entre mi pelo, sosteniéndome contra su piel, y el permiso en ese gesto casi me rompe.

He mordido este lugar antes. Lo he besado. He puesto la boca ahí mientras dormía y fingí que la ternura pertenecía al lobo. Ahora ella tira de mi rostro hacia su garganta y la ofrenda es tan deliberada que el lobo se eriza a lo largo de mi columna.

Sus piernas se aprietan alrededor de mis caderas. Dice mi nombre en un aliento, no fuerte, no desesperado, solo mi nombre susurrado en la oscuridad sobre nosotros como si lo dijera por primera vez.

Mis caderas se tambalean. Embisto profundo y me quedo ahí. La sensación de estar enterrado hasta la raíz dentro de una mujer que mantiene los ojos abiertos, diciendo mi nombre como si significara algo distinto a «alfa» o «captor» o «el hombre que me posee», es lo más peligroso que he sentido jamás.

Podría quedarme aquí. En este momento exacto. Su cuerpo alrededor del mío, sus manos en mi pelo y su voz diciendo Ryland como si le perteneciera a ella en lugar de a la manada.