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Asiente. Una vez. El gesto lleva una finalidad que hace que el vínculo se enfríe.

—No habías decidido cuándo decirle a la mujer que comparte tu cama que la razón por la que está en tu cama está escrita en tu sangre.

Que cada orgasmo, cada castigo, cada momento en que leíste mi cuerpo con esa precisión imposible era tu biología cumpliendo una función que yo había descartado como fantasías de niñas, de esas que se abandonan al hacerse mujer.

Cruza los brazos. El gesto es autocontención, no desafío. Se está conteniendo, y el esfuerzo vibra a través del vínculo como una nota pulsada en un cable tensado en exceso.

—Mi padre me ocultó información. Me llevó a una habitación donde iba a ser entregada y me dejó preparar contraargumentos.

Siento que coloca la carga antes de golpear. El vínculo transmite la intención, el objetivo, la junta exacta donde la pared se une a los cimientos.

—Has hecho lo mismo en otro registro. Me dejaste debatir una situación para la que no tenía la información necesaria.

La comparación con Godwin golpea donde ella pretende. En el lugar donde me he estado diciendo que no soy como él. Donde la distinción entre un lobo que toma y un padre que comercia ha sido el último muro entre lo que soy y lo que me niego a ser.

Lo demolió en menos palabras de las que yo necesité para construirlo.

—Eleanor.

—No.

La palabra es serena.

—No digas mi nombre como si significara algo distinto de «mía». Has estado diciendo «mía» desde la sala del tratado. El vínculo predestinado lo decía antes de que abrieras la boca.

Se gira. Camina hacia la puerta. La abre.

En el umbral, se detiene. No se da la vuelta.

—No voy a pelear contigo por esto —dice. Su voz atraviesa el hierro y la madera—. No voy a gritar, ni escupir, ni arañar, ni darte el desafío que has estado usando para justificar la disciplina que te hace sentir que controlas lo que pasa entre nosotros.

La puerta se abre más. El pasillo al otro lado está vacío.

—Voy a cumplir cada restricción que has impuesto a mis movimientos. Voy a comer cuando me lo ordenes y dormir donde me lo ordenes y hacer todo lo que has querido que haga desde el día que me trajiste aquí.

Hace una pausa.

—Vas a sentir la diferencia.

Se marcha. La puerta se cierra tras ella con el cuidado silencioso de alguien que sabe que el silencio es más estruendoso que cualquier portazo.

El vínculo rastrea su retirada por el pasillo.

Cada paso queda registrado, y mi lobo embiste contra mi control, exigiendo la persecución.

Cazar. Arrastrar de vuelta. El instinto es tan antiguo que carece de lenguaje, solo el imperativo abrasador de un depredador cuya compañera predestinada se aleja y cuyo cuerpo está hecho para asegurar que eso jamás ocurra.

La dejo ir, porque lo único que un alfa no puede hacer es castigar el cumplimiento. No me está desafiando. Está obedeciendo. Me está dando exactamente lo que exigí desde la primera noche, y el arma que está usando son mis propios términos vueltos contra mí. No hay contraataque.

Mi lobo deambula bajo mi piel, buscando algo contra lo que luchar. No hay nada. La mujer que acaba de salir de esta habitación no atacó. Me entregó la verdad, y corta más profundo que cualquier arma porque a un arma puedo responderle con mis dientes.

El vínculo sigue presente cuando ella dobla la esquina. Sigue conectado. Sigue vibrando en la frecuencia que ha habitado en mi centro desde el salón del tratado. Pero la calidez ha desaparecido. Lo que queda es la conexión en sí, despojada de todo lo que ella vertió en ella.

La estructura sin la vida. Los muros sin el fuego.

Me quedo junto a la ventana y miro el río y comprendo con la claridad que aplico a todo que acabo de perder algo que no puedo recuperar por la fuerza.

Los números comienzan. Siempre comienzan.

Voy a los mapas y me planto sobre ellos y dejo que la disciplina se active porque eso es lo que soy.

Eso es lo que siempre he sido. Si la disciplina falla, el alfa falla, y la manada con él.

Los números fluyen. Las brechas de suministro, el grano contaminado, el vacío de Canterbury, la línea que avanza hacia el noroeste.

Hago las evaluaciones. Emito las órdenes. La máquina que construí sigue girando.

Pero cada cálculo atraviesa el lugar frío donde ella solía estar.

Cada número arroja un resultado que incluye su ausencia como un término que no puedo eliminar.

La máquina funciona. El hombre dentro de ella es más peligroso de lo que era al amanecer, porque el lobo no tiene salida ahora, ningún cuerpo que inmovilizar, ninguna garganta que morder, ningún calor rendido en el que volcar la agresión.

El excedente se acumula tras mis costillas sin ningún lugar adonde ir.

Me dijo que iba a sentir la diferencia. Agarro el refuerzo de hierro hasta que el metal se clava en mis palmas. Ya siento la diferencia. Y la diferencia va a convertirme en el hombre más peligroso de esta Torre hasta que encuentre una manera de resolverlo o me resuelva a mí.