7 #3

Mi mano asciende. Sobre sus costillas, el terreno de hueso y piel suave, hasta la curva de su pecho.

Sostengo su peso, el pulgar trazando círculos sobre el pezón hasta que se endurece bajo mi caricia, y su respiración se entrecorta.

No es el jadeo agudo de la disciplina. Algo más silencioso.

Algo que deja espacio para que la sensación crezca en lugar de ser forzada más allá de la resistencia.

Hago rodar su pezón entre el pulgar y el índice, aumentando la presión gradualmente, y su espalda se arquea sobre las pieles lo suficiente para que sienta el movimiento a través de la cama.

Aprieto. Sus labios se entreabren. Un rubor se extiende por su pecho, rosa oscureciéndose a carmesí bajo la luz del fuego, y cuando pellizco más fuerte sus caderas se mueven sobre las pieles, un movimiento inquieto del que no parece ser consciente.

El vínculo me dice lo que significa ese arco: excitación tensándose desde su pecho hasta su centro, una línea directa de calor que no está combatiendo.

Bajo la boca al hueco de su garganta. Su pulso late rápido bajo mis labios, y el sabor de su piel es sal y calor y el rastro mineral tenue de la piedra en la que ha estado trabajando todo el día.

Desciendo. Mi lengua traza la curva de un pecho, rodeando el pezón antes de cerrar la boca sobre él y succionar, sin prisa, con firmeza.

Su pezón está duro e hinchado entre mis labios, y lo trabajo con la lengua hasta que el sonido que emite resuena en el techo de piedra y sus dedos se retuercen en las pieles bajo ella.

Paso al otro. La misma atención, el mismo ritmo medido.

Rozo los dientes sobre el pezón y todo su cuerpo se sacude, una inhalación aguda seguida de un sonido grave que está más cerca de un gemido que cualquier cosa que me haya dado antes.

Sus manos suben de las pieles para cerrarse sobre mis hombros. Para retenerme allí.

Sigo descendiendo. El plano de su vientre, los músculos que se tensan y se relajan a mi paso, el hundimiento del ombligo, la cresta de la cadera.

Me tomo mi tiempo, y tomármelo es en sí mismo la desviación, la fractura en cada patrón que hemos construido, porque nunca he sido tan pausado con ella.

He sido minucioso y devastador e implacable, pero nunca esto.

El ritmo le está haciendo algo que puedo sentir: un aflojamiento, un descenso de las defensas que ha mantenido desde el día que la saqué de Dover.

Su piel arde bajo mi boca. Los músculos de la cara interna del muslo tiemblan cuando mis labios rozan el pliegue donde la pierna se une a la cadera, y el aroma de su excitación flota espeso en el aire entre nosotros, inconfundible, y hace que mi polla palpite donde está atrapada bajo mi peso.

El lobo en mí quiere lanzarse a la brecha.

El hombre está haciendo algo peor. Lo recorre con la boca, memoriza el terreno de una mujer que le permite verla sin armadura, y alguna parte de mí sabe que esto es más peligroso que cualquier cosa que le haya hecho en esta cama.

Una mujer conquistada puede ser controlada.

Una mujer que elige abrirse puede elegir cerrarse de nuevo, y su retirada me destrozará de maneras que la resistencia nunca lo hizo.

Cuando llego a la unión de sus muslos, no los separo. Apoyo la boca en su pierna y espero.

Se abre para mí. La separación de sus piernas es voluntaria, sin prisa, una decisión tomada a un ritmo que le pertenece a ella y no a mí.

Sus músculos no se tensan para la intrusión; su cuerpo no se contrae para absorber lo que estoy a punto de tomar.

Ella está dando esto. La sensación de recibir en lugar de arrebatar me golpea en algún lugar bajo las costillas, aguda y desconocida, y no sé qué hacer con ella.

Pongo la boca sobre ella. Deliberado. Minucioso.

Mi lengua separa sus pliegues y traza un camino largo a través del calor resbaladizo que la disciplina despertó y que ella ha contenido desde que mi mano cambió de dirección en su cadera.

Está empapada, la humedad me cubre los labios y la barbilla mientras profundizo, y el sabor de su excitación es espeso y cálido e innegable, sal y almizcle y el borde cobrizo de la adrenalina.

Sus caderas se mecen hacia arriba buscando más, y se lo doy en dosis que ella no controla pero que calibro al ritmo de su respiración en lugar del de mi propia necesidad.

Los sonidos son obscenos. Mi boca sobre ella, el ruido húmedo de mi lengua abriéndose paso entre sus pliegues, su respiración que se fractura sobre mí.

No me importa. Aplano la lengua y la lamo con la atención minuciosa y devoradora que nunca le he dado, y la humedad corre por mi barbilla hasta las pieles.

Encuentro su centro hinchado con la lengua plana. Sus muslos se cierran a cada lado de mi cabeza y luego se aflojan, temblando, y el sonido que escapa entre sus dientes es tan crudo que me hace doler la polla donde está atrapada debajo de mí.

La rodeo con la lengua, variando la presión, leyendo sus respuestas: cómo se agudiza cuando presiono más fuerte, la tensión que se acumula cuando succiono, la forma en que sus caderas embisten contra mi boca cuando aplano la lengua y la arrastro desde su entrada hasta arriba en una larga caricia.

Lo hago de nuevo. Y de nuevo. Sus dedos encuentran mi pelo, y no me apartan. Me acercan más.

Deslizo dos dedos dentro de ella mientras mi lengua estimula el punto que hace temblar sus muslos.

Está apretada y caliente alrededor de mis nudillos, los músculos de su interior contrayéndose y relajándose en pulsos involuntarios.

Curvo los dedos hacia adelante, acariciando la zona hinchada mientras mi boca mantiene el ritmo, y la combinación hace que arquee la espalda, despegándola de la cama.

Le tiemblan los muslos. Su respiración se ha fragmentado.

El placer que la inunda se acumula y se superpone hasta que mi propio cuerpo responde, mis caderas frotándose contra las pieles bajo mi cuerpo, mi polla tan dura que el dolor se vuelve tangible.

Se corre con un sonido que nunca le había oído.

Abierto, crudo, descontrolado, sin nada contenido ni tragado ni ahogado en la ropa de cama.

Sus músculos internos se contraen alrededor de mis dedos en oleadas aplastantes, sus caderas sacudiéndose hacia mi cara, y la humedad que brota de ella me cubre la barbilla y las pieles bajo su cuerpo.

No me aparto. Mantengo la boca sobre ella durante cada oleada, mi lengua firme y constante mientras su cuerpo convulsiona, saboreando su orgasmo mientras la recorre, sintiendo las contracciones apretar mis dedos en un ritmo que hace que mi polla palpite con tanta fuerza que mis caderas se frotan involuntariamente contra la cama.

La vulnerabilidad de ese sonido, un sonido sin resistencia alguna, me golpea con más fuerza de lo que su desafío jamás lo ha hecho.

Me coloco sobre ella. Entre sus muslos. Sostengo mi peso en un brazo y guío la cabeza de mi polla hacia su entrada con el otro, y el calor resbaladizo se abre a mi alrededor mientras la punta se engancha y se detiene.

Durante un latido me quedo ahí, solo la cabeza abriéndola, y el instinto me asalta antes de que pueda detenerlo: inmovilizarle las muñecas, embestir con fuerza, tomarla como la he tomado todas las demás noches porque ese es el lenguaje que habla mi cuerpo y la ternura es un dialecto que no me atrevo a usar.

Mi mano se mueve hacia su muñeca. Se detiene. En cambio, aplano la palma sobre las pieles junto a su cabeza, y el esfuerzo de redirigir ese impulso me deja el brazo temblando. Ella me observa hacerlo. Me observa elegir, y que ella vea la elección es peor que si simplemente la hubiera inmovilizado.

Me hundo dentro de ella en una larga embestida.

Me recibe centímetro a centímetro, y el sonido que llena la cámara somos ambos exhalando a la vez.

El encaje es asombroso. Siempre lo es, pero esta noche cada punto de contacto está amplificado hasta que puedo sentir cómo se estira a mi alrededor, la plenitud llegando hasta el fondo, el pulso de su corazón a través de las paredes que me envuelven.

Me asiento hasta el fondo y me quedo ahí, enterrado, mis caderas pegadas al calor de la cara interna de sus muslos, y por primera vez la miro a la cara mientras estoy dentro de ella.

Cara a cara. Ojos abiertos. La intimidad de esto es más obscena que cualquier cosa que le haya hecho en la oscuridad.

—Te sientes diferente esta noche —mi voz sale baja, despojada de la autoridad que he estado usando como armadura—. Tu cuerpo está haciendo algo que no había hecho antes.

Su mirada sostiene la mía. Sus piernas se envuelven alrededor de mis caderas y sus talones se clavan en la parte baja de mi espalda, atrayéndome más adentro, y la presión me hace apretar los dientes. —El tuyo también —dice.

Establezco un ritmo que habría sido imposible para mí hace tres noches.

Profundo. Medido. Cada embestida una retirada completa hasta la punta y un regreso hasta el fondo, y en cada una la fricción de su interior alrededor de mi polla envía un pulso de calor por la base de mi columna que amenaza con acabar con esto antes de que esté listo.

Los sonidos llenan la cámara: el ruido de nuestros cuerpos al encontrarse, su respiración que se fractura en cada embestida, el crujido del marco de la cama contra la piedra.

Una de sus manos encuentra mi brazo. La otra se posa plana sobre mi pecho, justo encima de mi corazón.

No está luchando contra mí. Me está sosteniendo, y su pulso me llega a través de la palma apoyada en mis costillas.

La sincronización de nuestros cuerpos no es estrategia.

Es la ausencia de estrategia. La ausencia es un vacío que no sé cómo llenar con nada excepto más de ella, y ese hambre está menos controlada que cualquier cosa que haya estado alimentando con disciplina y órdenes.