35. Rocky

ROCKY

La desesperación me envuelve como una nube. Hay una maldita ciudad entera ahí fuera y Sarah podría estar en cualquier parte, si es que sigue viva.

No sé casi nada sobre este asesino de mierda y todo el poder que tengo como heredero de la Mafia no me sirve de nada.

La ciudad se extiende a mis pies mientras estoy en la azotea del edificio de Sarah.

Cada luz que parpadea me provoca con la posibilidad de que ella esté ahí, o perdida en la oscuridad que hay entre ellas.

Al otro lado de la calle, una pareja de ancianos bailan abrazados en su balcón al son de una música que llega fugazmente con una ráfaga de viento. La manera en que se miran profundamente a los ojos mientras se mueven de un lado a otro me parte el corazón, pero no puedo apartar la vista.

—¿Por qué no hice algo antes? ¿Por qué no insistí más en protegerla? ¿Por qué no me enfrenté antes a mi padre?

Tantas preguntas inundan mi mente con un ruido que no puedo controlar.

Cada respiración es tensa contra la presión en mi pecho que amenaza con asfixiarme.

Mi estómago no deja de revolverse y hay un temblor en mi pierna que no desaparece.

Mi cuerpo intenta liberar la energía nerviosa, pero no es suficiente. Nunca volveré a conocer la paz.

Un suave gorjeo surge de la pared donde Iris está sentada, con su cola gigantesca y esponjosa envuelta alrededor de sus patas.

La encontré aquí arriba cuando repasar el piso de Sarah en busca de pistas se volvió demasiado abrumador y necesitaba aire desesperadamente.

Mis intentos de atraparla y llevarla de vuelta al interior para protegerla fracasaron espectacularmente, pero se acercó a sentarse junto a mí cuando me rendí y no se ha movido desde entonces. Aunque se niega a dejarme tocarla.

Unos pasos pesados resuenan desde la puerta detrás de mí y Cormac aparece un segundo después con dos cervezas en una mano, sujetas por su plástico conector. —Hola.

—¿Alguna noticia? —No tengo paciencia para formalidades.

Cormac niega con la cabeza. —Después de encontrar tu moto quemada a pocas millas de aquí, mandé a mi gente a revisar las cámaras de tráfico de la ciudad, pero el resultado es el que te puedes imaginar.

—La llevó allí y luego le hizo daño, ¿verdad? —Las palabras saben a ácido.

Cormac asiente, deteniéndose a mi lado. Abre una de las cervezas y me la ofrece. —Evelyn ha estado estudiando la nota, pero es jodidamente genérica.

Un único trozo de papel blanco y nítido estaba pegado a los restos quemados de mi moto con cinco sencillas palabras.

Sarah está donde pertenece.

—No se merece puntos por creatividad —murmuro.

La pareja al otro lado de la calle se balancea y baila hacia el interior de su apartamento, y cuando ya no puedo verlos, acepto la cerveza de Cormac.

No es que me la vaya a beber. Solo juego con la anilla y miro fijamente la ciudad.

—Domenico está pasando su foto por todas las bases de datos a las que tenemos acceso.

¿Qué posibilidades hay de que tengamos un resultado?

—Bastante altas —dice Cormac con un gruñido mientras se sienta a mi lado. —Tenemos muchos ojos en muchos lugares.

—¿Pero de qué sirve eso? —Le miro de reojo.

—No fui capaz de conseguir información decente sobre él.

No fui capaz de ayudarla a ella, ni a Belle.

Ni a ninguna de las personas a las que hizo daño.

Y ahora la tiene y yo estoy aquí sentado en una maldita azotea esperando que algún ordenador en algún lugar reconozca su cara ¡porque no tengo ni idea de dónde buscar!

—Mi voz sube con cada palabra. —¿Cómo es posible que seamos las personas más poderosas de esta maldita ciudad y un solo gilipollas de Montana pueda entrar aquí y llevarse a mi…

Mi chica.

Mía.

La palabra se atasca en mi garganta como un hipo y una oleada de emoción surge en mi pecho. Es como si estuviera a punto de romperme y todo mi dolor se derramará e inundará las calles de abajo.

—Lo creas o no, sé cómo te sientes —Cormac abre su cerveza con una mano. —Hubo un momento en que Evelyn fue arrebatada de mí y sentí como si alguien me hubiera arrancado una parte esencial de mí que no sabía que estaba ahí hasta que desapareció.

—¿Qué hiciste?

Cormac gruñe mientras bebe, luego se lame los labios. —Hice lo que estás haciendo. Porque es lo que hombres como nosotros hacemos.

La anilla se engancha en mi uña y un destello de dolor recorre mi dedo. —Esto es culpa mía —las palabras salen de mí, apenas un susurro. —Nunca debería haberla dejado volver aquí después de esa nota. Debería haber hecho más por quedarme con ella.

—Rocky —Cormac se inclina hacia adelante y apoya los codos sobre las rodillas con la lata de cerveza colgando floja de una mano—. Hacer esto no la va a ayudar. Machacarte tampoco la va a ayudar.

—¿Y qué coño se supone que haga entonces? —espeto, levantándome de mi asiento mientras una oleada de energía ansiosa me recorre—. ¡No puedo quedarme aquí sentado de culos!

—Pues vete —Cormac mueve la cabeza hacia la ciudad—. Sal ahí fuera y búscala. Joder, quién sabe por dónde empezar o cómo, pero claro. Ve llamando puerta por puerta y mira qué pasa.

—Tiene que ser mejor que quedarme aquí sentado y⁠⁠—

Un timbrazo sale de mi móvil. Casi se me cae la cerveza de las manos en mi desesperación por cogerlo. Un mensaje aparece en la pantalla de Domenico.

—¡Tenemos algo!

—¿Este es su lugar? —Cormac cruza el umbral detrás de mí—. Huele a mierda.

Gracias a Domenico, el boceto proporcionado por Mary coincidió en una base de datos de seguros con un contrato de alquiler de un piso no lejos del de Sarah, con un nombre adjunto: Bobby.

Nunca he oído a Sarah mencionar a un Bobby, ni me lo he cruzado en ninguna de nuestras interacciones.

Por lo que se sabe, este tipo es un desconocido y, sin embargo, de alguna manera, es el cabrón más importante de mi vida en este momento.

—¿Qué estamos buscando, siquiera? —Cormac se detiene cerca de una mesa de madera junto a la puerta y coge un puñado de sobres—. El tío necesita pagar sus facturas.

—No lo sé —me paso la mano por el pelo por enésima vez mientras me apresuro hacia el salón—. Una dirección de algún tipo, tal vez un trastero o un coche. Algo que posea este cabrón para que tengamos alguna forma de encontrarlo.

Cormac se encarga de la cocina y la sala de estar mientras yo destripo el salón. Los cojines son arrancados de los sofás, los cajones vaciados, las mesas volteadas, los armados saqueados, y cada revista y trozo de papel son rasgados en busca de algo que tenga una dirección. No hay nada.

Absolutamente nada de utilidad hasta que Cormac vuelve a entrar en la habitación con un gran archivador en la mano junto con un delantal de trabajo. —Rocky.

—¿Qué?

—Vas a querer ver esto.

—¿Qué es? —tropiezo ligeramente bajo el peso del archivador y un escalofrío recorre mi espalda—. Espera, conozco ese sitio. Ese delantal es de la cafetería a unas calles de aquí.

—¿Lo conoces?

—Sí, joder, lo conozco —arrebato el delantal con la otra mano—. Sarah va allí. Cuando estaba vigilándola porque mi padre intentaba matarla, allí era donde la veía.

—Estoy en ello —Cormac saca su móvil y señala el archivador mientras se aleja—. Mira ahí dentro.

Hojear el archivador es como un viaje frío y terrorífico por el camino de la memoria.

Página tras página está llena de fotos de Sarah.

Ella saliendo de la estación. Ella en la estación.

En el parque. Delante de su edificio. Y más de las que podría contar de ella en esa maldita cafetería. Página tras página tras página.

Las que no eran de Sarah eran de Belle y Kara. Verlas a todas juntas me golpea como un puñetazo en el pecho. Ambas son rubias.

Incluso Mary es rubia.

¿Es por eso que las eligió? ¿Estaba preparando algo con Sarah y quería que esas tres pobres chicas fueran una especie de preludio del evento principal? Solo Mary escapó. No puedo soportar pensar en lo que eso significa para Sarah.

Sigo pasando páginas hasta que mis dedos se entumecen por el plástico asquerosamente suave que cubre cada foto, y una picazón incómoda crece sobre mi piel ardiente. Este psicópata la estaba acechando todo este maldito tiempo. ¿Por qué no lo vi? ¿Por qué dejé que se acercara tanto?

—Rocky —Cormac reaparece en el rabillo de mi ojo—. Tenemos algo.

Levanto la cabeza como una bala. —¿Qué?

—Aquí —lanza el móvil sobre el archivador y lo atrapo con dos dedos mientras una dirección parpadea en la pantalla.

—Envié su nombre y la foto del contrato de alquiler a todos los que conocemos, y Anastasia respondió bastante rápido con una coincidencia —explica Cormac—.

Bobby está registrado en sus libros como vigilante nocturno en uno de sus lugares de construcción.

Seguridad marcó una alerta de movimiento hace cuatro horas, pero él la llamó como un perro callejero.

Apenas Cormac termina de hablar cuando salgo volando del piso como si los sabuesos del infierno me mordieran los talones.

Voy a matar a ese cabrón con mis propias manos.