34. Sarah

SARAH

Dónde estás, Sarah?

¿Dónde estás?

¿Lo sabes?

Algo cálido y húmedo presiona contra mi garganta, justo encima de mi pulso lento, y se mantiene allí el tiempo suficiente para sacarme de la espesa y brumosa oscuridad en la que me encuentro.

Es como arañar a través de algodón intentando despertar, atrapando fragmentos de lucidez en mi mente y luchando contra la oscuridad reconfortante que intenta arrastrarme de vuelta hacia abajo.

Allí es cómodo.

Seguro.

¿Dónde estás?

No lo sé.

Estaba con Rocky y estábamos conduciendo por la ciudad, luego se detuvo porque algo le pasaba a la moto.

Me duele la cabeza.

Él se bajó y me gritó que me bajara. ¿Por qué estaba tan enfadado conmigo? No es como si yo hubiera roto su moto. ¿Tenía que ver con la rueda? ¿O con la dirección? No estoy segura. No lo recuerdo. Pero me bajé y luego… y luego…

Me duele la cabeza.

La humedad en mi garganta se desplaza hacia mi barbilla y un escalofrío recorre mi espina dorsal. La presión de la humedad aumenta y una advertencia sorda late en mi mente. Tengo que abrir los ojos, pero está tan bien en la oscuridad.

Cómodo.

Seguro.

Me gusta estar aquí.

Pero… Rocky. Me golpeó en la cabeza. Me agarró el cuello. ¿Por qué hizo eso?

Mis párpados palpitan y una luz blanca brillante se filtra a través de mis pestañas, enviando un dolor agudo a mis ojos, así que los cierro de golpe.

Joder. Mi cabeza. Mi espalda. Todo se siente… raro.

¿Dónde estoy?

La segunda vez que abro los ojos, los mantengo abiertos el tiempo suficiente para vislumbrar algo brillante encima de mí, pero las luces brillantes rápidamente me obligan a volver a la oscuridad.

Cierro los ojos con fuerza e intento girar la cabeza, pero hay una presión ajustada en mi boca y barbilla que me lo impide.

¿Estoy enredada en las sábanas? Intento levantar un brazo pero no puedo. Algo viejo y áspero presiona contra mi muñeca—no, ambas muñecas. ¿Qué coño?

Rocky me golpeó.

Me golpeó tan fuerte.

¿Qué hice?

Un calor punzante late detrás de mis ojos y los fuerzo a abrirse, decidida a mantenerlos abiertos esta vez. Mientras la luz blanca brillante me desafía desde arriba a cerrarlos de nuevo, me niego.

Estoy mirándome a mí misma. Un reflejo flota sobre mí, así que solo estoy mirando de nuevo a mis propios ojos, con el rímel corrido alrededor de ellos y bajando por mis mejillas hasta lo que parece una tira plana y sucia de cuero marrón cubriendo mi boca y barbilla.

Oh, no.

El pánico me agarra como garras que atraviesan mi cavidad torácica y mi corazón comienza a latir tan fuerte que el dolor en la parte posterior de mi cráneo se amplifica inmediatamente.

La correa de cuero se estira y se une a la mesa metálica en la que estoy tumbada, manteniendo mi cabeza en su lugar y apenas dándome una pulgada para girar la cabeza hacia cualquier lado.

En el reflejo, el calor contra mi garganta desnuda es un paño húmedo que está limpiando la sangre de mi cuello.

Sangre que ha caído desde mi oreja.

El reflejo se mueve hacia atrás y parpadeo, finalmente obteniendo una vista completa.

Es Rocky. Todavía lleva su casco y, al inclinarse hacia atrás, obtengo una mejor visión de mí misma en el reflejo mientras él se mueve.

Estoy atada a una mesa metálica con esposas de metal en mis muñecas y tobillos.

Una tira de cuero similar a la que cubre mi boca se extiende sobre mis caderas, manteniéndome firmemente inmovilizada y atada a la mesa.

Más allá del casco, no hay mucho que destacar.

Paredes grises lisas, luces brillantes que me ciegan desde soportes de plástico amarillo.

Mi corazón late cada vez más fuerte, y a pesar de que me digo que no lo haga, gruesas lágrimas brotan en mis ojos y desdibujan el mundo a mi alrededor.

¿Qué diablos está pasando? ¿Qué hice?

Tengo miedo. Tanto miedo que, a pesar de la tensión de mis ataduras, comienzo a temblar como si estuviera a punto de desmoronarme.

Mi boca está seca como si mi lengua se hubiera convertido en algodón y, cuanto más tiempo permanezco despierta, más consciente soy de los dolores alrededor de mi cuerpo. Mi cabeza, principalmente, y mi codo.

—¿Qué coño estás haciendo?— Es lo que quiero gritar, pero todo lo que escapa son sonidos apagados mientras mis palabras chocan contra el cuero que me amordaza.

Rocky inclina la cabeza hacia la izquierda, luego hacia la derecha y, finalmente, una risotada profunda surge desde debajo de la máscara. —Me preguntaba cuándo te despertarías— dice su voz apagada.

Mi corazón late cada vez más rápido hasta que no es más que un desdibujo doloroso en mi pecho. Mantenerme calmada es una causa perdida porque cada prueba sutil de mis restricciones envía mi pánico por las nubes. Todas están firmes y cerradas.

Estoy realmente atrapada.

Parpadeo y las lágrimas escapan de las comisuras de mis ojos y ruedan por mis mejillas para empapar mis orejas y pelo. Intento preguntarle a Rocky qué quiere, ¿qué hice? ¿Es esto algún tipo de prueba? Pero de nuevo, solo son sonidos apagados que hacen que Rocky se ría más.

—No intentes hablar. Habrá mucho tiempo para eso. Pero primero, creo que es hora de que nos volvamos a familiarizar el uno con el otro, ¿no crees?— Rocky inclina la cabeza hacia atrás y respira profundamente audiblemente. —No tienes idea de cuánto tiempo he esperado esto.

Sus manos se mueven hacia el casco y, tras unos torpes movimientos, Rocky baja la cabeza y se quita el casco.

Cuando se endereza, estoy lista para decirle lo que sea por esta locura, pero cuando Rocky se pone de pie y se pasa una mano por su largo cabello, mi corazón se detiene por completo en mi pecho.

No Rocky.

No es el puto Rocky.

—¿Bobby? —escapo con un hilo de voz que apenas es audible.

Una sonrisa fría se dibuja en los labios de Bobby mientras se masajea la barba, presionando los dedos en su mandíbula y arrojando el casco de moto a un lado.

Tres arañazos frescos y rojos marcan líneas en su mejilla izquierda.

—¿Cómo coño aguanta eso, tener la cabeza aplastada por ese maldito casco? —murmura.

Bobby.

¿Qué coño?

Bobby. Bobby, el del café. El dulce, divertido, tranquilo Bobby que se sabe mi pedido de memoria y me regala pasteles, está de pie sobre mí, riéndose mientras se queja del casco de Rocky.

Dos cosas me golpean al mismo tiempo.

La primera es que si Bobby tiene la moto y el casco de Rocky, ¿significa que Rocky está muerto? ¿Lo mató y se los robó? No puedo imaginar a Rocky renunciando a eso voluntariamente.

El segundo pensamiento me golpea como una descarga de relámpago o la chispa aguda de electricidad estática de un cárdigan de lana.

Lo reconozco.

En un abrir y cerrar de ojos, estoy de vuelta en aquel sótano húmedo, con el hedor de sangre y tierra obstruyendo mis pulmones agonizantes mientras intento respirar pero no puedo.

El plástico sobre mi cara está envuelto tan perfectamente ajustado que no hay espacio para nada más que la muerte, mientras la cara de Bobby flota frente a mí.

Me acaricia la mejilla y observa con regocijo cómo muero.

Lo recuerdo.

Lo recuerdo a él.

Joder, ¿cómo es posible que esto esté pasando ahora?

Es difícil reunir pensamientos coherentes entre el torrente de recuerdos y mi creciente pánico. Todo se mezcla y, una vez que empiezan las lágrimas, no paran.

Bobby se inclina hacia adelante y luego, para mi horror, se agacha y arrastra su asquerosa lengua desde el bozal de cuero que me silencia, subiendo por mi mejilla hasta mi ojo.

Intento apartarme de él con un sollozo ahogado de asco, pero no tengo adónde ir y estoy atrapada mientras repite lo mismo en el otro lado de mi cara.

Lame mis lágrimas con un gemido y la bilis quema la base de mi garganta.

—¿Ya me recuerdas? —pregunta suavemente cuando estamos nariz con nariz. —Lo haces, ¿verdad?

Un terror frío se arrastra desde mi estómago mientras la comprensión llega a mí. Todo este tiempo, estuvo ahí. Mirándome. Haciéndose mi amigo. Regocijándose en el hecho de que no podía reconocerlo. Incluso discutí los detalles del caso con él porque pensé que era un amigo.

—La primera vez que te vi después de escapar, pensé que estaba viendo un fantasma.

—Bobby se ríe. —Sobreviviste. Te maté y aún así viviste.

Y más que eso, no sabías quién era yo. Me miraste directamente a los ojos y seguiste caminando.

Entonces supe que eras especial, Sarah. Que tú y yo teníamos un vínculo inquebrantable.

Presiona sus asquerosos labios contra la correa de cuero que cubre mi boca y luego se levanta. Una hoja brilla en su mano izquierda y mi corazón da un salto doloroso.

—Quería conocerte. Quería entender cómo me veías en tus ojos mientras morías y, sin embargo, seguías aquí, caminando entre nosotros.

Como una especie de ángel. —Sonríe con orgullo y me acaricia la mejilla con el bisturí que brilla bajo la luz.

—No te preocupes, no cometeré errores esta vez.

Pero han pasado algunos años desde la última vez que estuvimos…

íntimos. No te importa, ¿verdad? —Bobby mueve el bisturí entre sus dedos y se ríe. —Claro que no.

El primer corte del bisturí a través de mi camisa me devuelve directamente a las profundidades de mis recuerdos enterrados y aterrorizados, cuando estaba frente a mí con la misma herramienta en la mano y cortaba mi ropa agresivamente de mi cuerpo mientras despotricaba sobre los fracasos de la policía.

El bisturí roza mis costillas y el dolor me devuelve al presente con un grito ahogado.

—Lo siento. —Se ríe, arrastrando su pulgar áspero sobre el pequeño arañazo.

—Me emocioné un poco. Todavía no hemos llegado ahí.

Los preliminares son importantes. Y dado todo el tiempo que me diste, Sarah, es justo que devuelva la atención.

¿Te gustaron los regalos que te dejé? Me preocupaba que no recibieras el segundo. Te tomó un poco más de tiempo, ¿eh?

La tela se rasga como mantequilla bajo los hábiles movimientos de su bisturí. Pieza por pieza, corta mi camisa de mi cuerpo y arrastra los restos de debajo de mí. Mis mallas son las siguientes y cada vez que su mano áspera roza mis muslos, la bilis amenaza con subir por mi garganta.

No puedo dejar de llorar. Respirar es apenas posible a través del terror que inunda mi pecho, y cada vez que me aparto de él, solo hace que me sujete con más fuerza.

Pero mis movimientos son involuntarios. Mi cuerpo recuerda tanto como mi mente.

Cada corte y cada tajo me devuelven a la última vez que estuve bajo su hoja.

Estaba más enfadado entonces y mucho más teatral.

Esta vez, va lento.

—Oh, cariño, no llores. —Bobby se inclina sobre mí y me agarra la barbilla con una mano.

—Voy a hacerte la mejor, ¿entiendes? Mi obra maestra final.

Las otras dos fueron la preparación, y la tercera se suponía que formaría un triángulo, pero la zorra se escapó.

—La ira se filtra en su tono y cuando desliza el bisturí por mi sujetador, cortando las pequeñas varillas que mantienen las copas juntas, la hoja corta mi piel.

Esta vez no se disculpa, enfocándose en cortar las tiras hasta que me quita el sujetador. Mi estómago se retuerce de horror cuando agarra un puñado de mi pecho desnudo y sonríe. —Sigues tan hermosa como siempre.

Me atraganto entre lágrimas e intento apartarme, pero en vano.

Su hoja se desliza más abajo, hacia mi ropa interior.

—Pero no necesito la tercera. Cuando termine contigo, vas a ser una obra maestra, Sarah. Te voy a partir en dos y te exhibiré en el puente colgando de tus propios intestinos para que el mundo te vea. Y luego subiré a un avión y dejaré todo esto atrás. Se está volviendo demasiado estresante.

Si no estuviera ya aterrada, sus palabras me llevarían ahí. No importa lo que planee hacer. Podría decir cualquier cosa y seguiría siendo aterrador. Nadie sabe dónde estoy. Nadie lo sabrá nunca.

Mi ropa interior es cortada y Bobby respira profundamente, gimiendo suavemente mientras sus ojos recorren mi cuerpo desnudo.

—¿Estás lista? —pregunta alegremente, acariciando mi cara con una mano. —Voy a hacerte famosa.

El bisturí se hunde en la carne suave de mi abdomen y un grito de agonía sale de mi garganta mientras la risa de Bobby se vuelve maníaca.

Voy a morir aquí.