26. Sarah

SARAH

Blanquean la muerte de Belle como un ajuste de cuentas entre bandas dos días después de que me aparten del caso. Intento luchar, pero Brant me calla con amenazas sobre mi puesto, y de repente, me siento como una especie de paria.

—¿Es culpa mía?

—¿Le fallé a Belle y a Kara? No puedo hacer nada para ayudarlas, nadie me escucha, y Brant actúa como si me estuviera haciendo un favor al asegurarse de que todo lo relacionado con El Pintor quede enterrado.

Me trata como si el asesino fuera mi mejor amigo, lo cual duele porque ha visto mi expediente.

Sabe exactamente lo que me pasó y, en lugar de ayudarme, lo usa para callarme.

—Quizás sea lo mejor. Tal vez soy un lastre y mi existencia solo servirá para ayudar a El Pintor si alguna vez llega a un tribunal. Quizás me ha estado tendiendo una trampa desde el principio, y esto es un juego absurdamente largo que abarca más años de los que me interesa recordar.

—La mayor ironía es que podría seguir investigando si estuviera con Rocky. Sus métodos venían con una libertad que me niegan y nadie para detenernos. Pero él también se ha ido. Un fantasma que nunca existió.

—Le echo de menos.

—Busco su moto cada vez que voy al café a tomar mi café matutino. Busco su nombre en mis mensajes y su presencia en mi calle cuando camino a casa. Incluso lo busco en mis conversaciones, como si hubiera algo que pudiera decir que lo hiciera reaparecer en mi vida. Pero no hay nada.

—Me sumerjo en casos fríos y me entierro en datos para hacer parecer que acepto la decisión de Brant y que soy una detective modelo.

Sé cómo ser sutil. Entre charlas junto al dispensador de agua, entrevistas con policías veteranos y horas pasadas en los archivos, intento echar un vistazo al detective a cargo del asesinato de Kara.

Previsiblemente, también se inclinan por un ajuste de cuentas entre bandas, pero un pequeño juego de manos me consigue una copia del expediente y lo añado a la pila creciente en casa.

—Porque nada puede impedirme investigar a El Pintor. No puedo dejar que se escape de nuevo.

—No puedo.

—Cada noche, repaso cada detalle que he recopilado de Montana y cada pista de estas nuevas escenas del crimen, esperando que algo salte a la vista.

El Pintor existe en estas páginas, oculto tras huellas dactilares borrosas, salpicaduras de sangre no identificables y declaraciones de testigos confusas. Está justo aquí y no puedo verlo.

—Mis noches terminan en la azotea con Iris en mi regazo y el corazón lleno de celos mientras observo a la pareja de enfrente bailar sin preocupaciones en el mundo.

Es una paz que ansío. Y cuando cierro los ojos, Rocky está en mis brazos sosteniéndome mientras nos balanceamos al ritmo de la música que flota en la brisa.

—¿Cómo se convirtió esto en mi vida? ¿Cómo es que estoy de nuevo silenciada y sola, con nada más que pesadillas como compañía?

—Y entonces él comienza a llamar.

—El Pintor.

—Ni siquiera me pregunto cómo consiguió mi número personal, pero empieza a llamarme una vez por semana.

La mayoría de las veces, se burla de lo impotente que soy frente a él.

Otras veces, recuerda Montana, confirmando que este hombre es el verdadero y no un imitador.

En otras ocasiones, simplemente se asegura de que no me haya rendido.

—Para él es un juego y yo soy el peón que mueve para su enfermo disfrute.

—Así que redoblo mis esfuerzos y, para cuando llega agosto, puedo recitar casi todas las pruebas al pie de la letra.

Las repito una y otra vez en la ducha, desesperada por que algo haga que el asesino adquiera un rostro en mi mente.

Discuto pequeños detalles con Bobby sobre café y pastel, y su perspectiva inocente sobre algunas de mis preguntas es extrañamente refrescante.

Y a través de todo, Rocky permanece en el fondo de mi mente.

Con su ayuda, estoy segura de que podríamos resolver esto.

Pero mi desesperación está creciendo y, en las noches más oscuras después de demasiados vasos de vino, me encuentro deseando otro cuerpo.

Otra escena del crimen con pistas frescas donde, con suerte, El Pintor finalmente cometería un error.

Fantaseo con ello hasta que mis sueños son una extraña mezcla de realidad y pensamientos ilusorios.

Después de dos mañanas despertando convencida de que hay un tercer cuerpo, dejo de beber.

No me está ayudando.

Nada lo hace.

He pasado seis semanas en completo caos, dando vueltas en círculos alrededor de un caso que no tiene sentido.

El Pintor es demasiado bueno. Si no me sintiera tan sola, le contaría a alguien sobre las llamadas, pero ahora mismo, es cada vez más probable que la única forma de obtener una respuesta sea si logro que El Pintor se reúna conmigo.

Cara a cara, quizás finalmente obtenga algunas respuestas.

Y probablemente, mi muerte.

—Miau—. Iris salta al mostrador y frota su cuerpo contra mi brazo, sacándome de mis pensamientos y alertándome sobre la pasta que amenaza con desbordarse en cualquier momento.

—Mierda—. Bajando la temperatura, revuelvo mientras recompenso a Iris con una caricia lenta y masajeo mis dedos profundamente en su pelaje. Ella maúlla suavemente mientras ronronea profundamente, arqueando su espalda hacia mi mano para luego caer de lado y exponer su barriga.

—Mírate. ¿Estás compitiendo por un poco de espagueti? Sabes que no es para gatos, ¿verdad?

Iris, sin entender, maúlla de nuevo y estira una pata discreta hacia la sartén caliente. Sonriendo, le doy un suave toque en la pata hasta que la retira hacia su cuerpo.

—Gracias—, digo, luego suspiro. —Si todo lo demás fuera tan fácil. Si fueras un asesino, me confesarías, ¿no? Me dirías todo lo que quiero saber y ni siquiera intentarías hacerme sentir loca, ¿verdad?

Ella parpadea hacia mí con sus ojos gigantescos y profundiza su ronroneo, visiblemente feliz solo de escuchar mi voz.

—Eres adorable y no ayudas en absoluto.

Iris gorjea y luego se levanta de nuevo y salta del mostrador.

Su cuenco de comida es mucho más interesante.

Volviendo a mi sartén, bajo aún más la temperatura y gimo.

Estaba tan distraída repasando la línea de tiempo en mi mente que olvidé por completo cocinar algo que no fuera pasta.

Supongo que un poco de mantequilla encima servirá.

Mientras me dirijo al frigorífico, las tablas del suelo crujen en lo profundo de mi apartamento, así que echo un vistazo al cuenco de Iris esperando verlo vacío.

Pero ella está allí mismo y, en lugar de comer, sus orejas están alerta hacia la puerta mientras su pelaje se eriza hasta llegar a su increíblemente espesa cola.

Iris está aquí conmigo.

Las tablas del suelo crujen de nuevo y mi corazón salta hasta mi garganta.

Estoy sola.

Se supone que estoy sola.

De repente, un suave gruñido retumba en la garganta de Iris y ella se agacha hacia el suelo mientras las tablas del suelo crujen una vez más, esta vez mucho más cerca de la puerta de la cocina.

—¡Mierda!

Me abalanzo hacia el mostrador y agarro mi pistola de donde había tirado mi placa y cinturón después de llegar a casa del trabajo, apuntándola directamente hacia la puerta.

¿Dónde coño dejé mi teléfono?

Mierda. Está cargando en mi habitación.

¿Es El Pintor? ¿Se ha cansado de jugar y ha decidido que es hora de que nos veamos cara a cara?

¿Es algo más?

El gruñido de Iris se eleva a un chillido y ella corre bajo la mesa de la cocina. Aprieto el agarre de la pistola y, conteniendo la respiración, avanzo lentamente hacia la puerta. Bajando la otra mano, agarro el pomo y me preparo, esperando.

En cuanto la puerta empieza a moverse, la abro de golpe y apunto mi pistola hacia la persona alarmada al otro lado. —¡Échate al maldito suelo o disparo!

—¡Espera!

—¡Al suelo antes de que te dispare, cabrón... ¿Rocky?

Rocky Barati se encoge de rodillas con ambas manos levantadas en el aire, jadeando. —¡Sarah! ¡Mierda santa, soy yo!

—¿Qué coño haces aquí?