CAPÍTULO CUATRO #3

Miércoles por la noche. La casa está tan silenciosa que puedo oír el suave tic-tac del reloj de pie en el pasillo, el zumbido distante del sistema de climatización al encenderse.

Sloane está en mi cama, bajo las sábanas, con el cabello oscuro extendido sobre mi almohada.

Lleva una de mis camisetas, lleva días haciéndolo, la tela fina y suave de años de lavado, colgándole de un hombro donde el cuello le queda demasiado ancho.

Estoy sentado en el borde de la cama, observándola leer.

Un libro de bolsillo con el lomo agrietado, sostenido con ambas manos, el pulgar trazando el borde de la página antes de pasarla.

La lámpara de la mesita de noche proyecta un resplandor cálido sobre su rostro, suavizando los ángulos de sus pómulos, iluminando el arco oscuro de sus pestañas contra la piel.

Durante las últimas cinco noches, ha dormido aquí.

No en las habitaciones de servicio al final del pasillo, sino aquí, en mi cama, bajo mis sábanas, con mi ropa puesta.

El desfile de mujeres por el vestíbulo se ha detenido.

La puerta principal permanece cerrada después de las nueve.

La casa, que siempre me ha parecido un museo, hermosa y vacía, ahora se siente más cálida y más habitada.

Levanta la vista del libro y me pilla observándola. Una sonrisa le asoma a la comisura de los labios, pequeña e íntima, y marca la página con un dedo antes de dejar el libro en la mesita de noche.

—Ven aquí —dice ella.

Ni señor. Ni Sr. Gresham. Obedezco, me deslizo bajo las sábanas a su lado, y ella se gira hacia mí, su cuerpo cálido bajo el fino algodón de la camiseta, su mano posándose en mi pecho, justo sobre el corazón.

La beso lentamente. No son los besos hambrientos y devoradores de antes.

Esto es diferente. Su boca es suave bajo la mía, y cuando mi lengua se desliza contra la suya saboreo pasta de dientes y algo más dulce, algo que es solo ella.

Su mano se mueve de mi pecho a mi rostro, las yemas de sus dedos recorren la línea de mi mandíbula, y esa ternura me cierra la garganta.

Subo la camiseta lentamente, revelando su cuerpo centímetro a centímetro: el vientre liso, la curva de su cintura, la redondez de sus pechos.

Ella me ayuda alzando los brazos, y cuando la tela pasa por su cabeza, el cabello le cae sobre los hombros en una maraña oscura.

La miro tumbada desnuda en mi cama, con la luz de la lámpara dorándole la piel, y algo en mi pecho se abre de par en par, tanto que duele.

Le beso la garganta. La clavícula. La suave curva inferior del pecho.

El pezón se le endurece contra mi lengua y ella emite un pequeño gemido, su mano busca mi nuca, los dedos se enredan en mi pelo.

Voy bajando por su cuerpo: las costillas, el hueco del ombligo, el vientre liso, hasta que estoy entre sus muslos, y entonces me tomo mi tiempo.

Mi boca sobre su coño es adoración. Lenta, minuciosa, mi lengua rodea su clítoris hasta que ella tiembla, los muslos se le aprietan alrededor de mi cabeza, las caderas se le levantan del colchón.

Está mojada, tan mojada, sus pliegues resbaladizos contra mi lengua, y su sabor es limpio y perfecto.

Cuando se corre, su cuerpo pulsa bajo mi boca, su mano me agarra el pelo con fuerza suficiente para escocer.

Antes de que haya bajado del todo, ya estoy subiendo por su cuerpo, alineo mi polla con su entrada. Todavía está sensible, y cuando empujo dentro —lento, tan lento— ella jadea, abre los ojos de golpe y encuentra los míos en la tenue luz.

Cara a cara. Pecho contra pecho. Sus piernas alrededor de mi cintura, sus brazos alrededor de mis hombros.

La follo así, profundo y lento, cada embestida controlada, y la intimidad es casi insoportable.

Sus ojos no se apartan de los míos, ni una sola vez.

Me observa todo el tiempo, las pupilas dilatadas y oscuras, los labios entreabiertos con cada exhalación, y yo la observo mientras me observa, y algo pasa entre nosotros que no tiene nada que ver con el sexo y todo con eso que he estado evitando nombrar.

Mi mano le busca el rostro. El pulgar le traza la curva del pómulo, el arco del labio superior, y ella gira la cabeza y me besa la palma. El gesto es tan tierno, tan confiado, que mi siguiente embestida vacila, el ritmo se me rompe.

—Sloane —digo, y mi voz suena ronca.

—No quiero a nadie más. —Las palabras me salen más quedas de lo que pretendía—. Solo tú. Cada día. Solo tú.

La sorpresa le cruza el rostro. Luego sonríe. Su mano me busca la cara, la palma cálida contra mi mejilla, y me sostiene ahí mientras estoy dentro de ella, conectados, vulnerable como nunca lo he estado con nadie.

—Eso es lo que yo también quiero —dice ella. Simple. Así de simple.

Algo se libera en mi pecho: una tensión que he cargado tanto tiempo que olvidé que estaba ahí.

La beso y sus caderas se alzan para encontrar mi siguiente embestida, su coño se aprieta a mi alrededor, y la sensación es tan intensa que roza el dolor.

Ella contiene el aliento, frunce el ceño, y entonces se corre, todo su cuerpo se estremece, sus paredes internas pulsan alrededor de mi polla en oleadas.

Yo también me corro, me froto contra ella, le sujeto las caderas, la frente presionada contra la suya.

Mi semen la inunda, y permanezco enterrado dentro de ella, sintiendo las réplicas recorrernos a los dos.

Sus manos están en mi pelo, su aliento cálido contra mi cuello, y cierro los ojos y la respiro: champú y piel y sexo y algo que es solo ella, algo que no puedo nombrar pero que reconozco de todos modos.

Después, cuando el sudor se ha enfriado en nuestra piel, ruedo hacia mi lado y la llevo conmigo, la mantengo cerca. Su espalda contra mi pecho, mi brazo alrededor de su cintura, mi mano abierta sobre su vientre. Le beso la nuca, y ella emite un pequeño sonido de satisfacción.

Al otro lado de las ventanas, las luces de la ciudad se difuminan tras el cristal, distantes y sin importancia. Todo lo que importa está justo aquí, cálido en mis brazos, respirando acompasadamente contra mi pecho.