Capítulo VI Traición & Redención #12

En la jaula central más grande, suspendida directamente sobre el foso principal de fuego violeta, la hembra Alfa de la manada de Alces-Jötunn se agitaba violentamente contra los barrotes de hierro oxidado.

Era un absoluto leviatán de músculos y grueso pelaje níveo, con astas de hierro lo suficientemente anchas como para aplastar un camión de transporte, perdiendo su batalla contra la gravedad de su tortura.

De pie sobre una plataforma elevada y flotante de hielo negro posicionada directamente al lado de su jaula había un Maestro de Forja Perchten.

Medía fácilmente tres metros de altura, una montaña absoluta de músculo gris putrefacto, su enorme máscara de madera demoníaca adornada con seis cuernos retorcidos.

Su pecho desnudo estaba fuertemente marcado por siglos de quemaduras alquímicas.

Empuñaba una enorme maza de hierro oxidado cubierta de púas irregulares.

El Maestro de Forja estaba acelerando activamente el proceso de extracción de sangre.

Con un balanceo brutal y aterrador, estrelló la maza de hierro con púas directamente contra el costado de la jaula de la hembra Alfa.

El impacto envió una onda de choque localizada a través del metal, y las púas atravesaron los barrotes y se desgarraron en el flanco de la bestia.

La madre alce chilló, su cuerpo convulsionando.

El trauma disparó su adrenalina, haciendo que su corazón divino e infundido de hierro bombeara más rápido.

Las cadenas violetas incrustadas en su yugular reaccionaron al instante, atiborrándose de la repentina oleada de relámpagos azules crepitantes, drenando su fuerza vital al doble de velocidad.

—¡Sangra, basura de mito! —rugió el Maestro de Forja Perchten en la lengua chasqueante y gutural del hielo, levantando su maza para otro golpe—. ¡La Cirujana exige el temple! ¡Tejan el hierro!

Observé cómo se desarrollaba el horror, con los dientes apretados en una furia silenciosa.

El impulso de desenvainar mi arma, de dejarme caer desde la rampa y destrozar el cráneo del gigante, era abrumador, pero el motor táctico, frío y calculador de mi mente me contuvo.

Medianoche. Tienes que esperar hasta la medianoche.

Abajo, en el perímetro del piso de la forja, la cadena oxidada se escurrió de las manos de Vhela. La joven Nadelkin se dio la vuelta, con las manos extendidas en una pantomima desesperada y frenética para agarrar los eslabones de metal, pero la oportunidad había pasado.

Chopper se detuvo en seco.

Sus ojos oscuros e inteligentes omitieron el túnel de salida y a los Tejedores de Escarcha, clavándose justo en el centro de la jaula suspendida sobre el fuego. Estaba mirando directamente a la hembra Alfa.

Su madre.

El condicionamiento psicológico, la paciencia táctica que había intentado inculcarle a la bestia durante nuestros momentos de silencio en la oscuridad, se evaporó en una fracción de microsegundo.

Las reglas del sigilo, la gran arquitectura de la guerra global de la Vanguardia y el reloj en marcha no significaban absolutamente nada para un hijo obligado a ver cómo torturaban a su madre.

Chopper se mantuvo firme, y la cresta gruesa y fuertemente musculosa de su hocico comenzó a brillar.

Un destello repentino, cegador y explosivo de una luminiscencia azul glaciar absoluta brotó de su piel.

El hierro divino de su sangre, desencadenado por una ola de dolor y furia puros y apocalípticos, alcanzó la masa crítica.

El aire alrededor del cachorro se cristalizó al instante, una onda de choque de temperatura de cero absoluto localizado que congeló el aire húmedo de la forja en una nube de niebla densa y blanca.

—¡Por favor! —chilló Vhela con un terror puro y frenético, agarrando el grueso pelaje de Chopper, intentando desesperadamente tirar de él hacia las sombras—. ¡Nos matarán!

Chopper era una estatua inamovible de ira divina.

La Armería Este. 23:51 horas.

El rugido ensordecedor y apocalíptico del Alce-Jötunn vibró a través del lecho rocoso, sacudiendo los mismos cimientos de la Armería Este.

Las cubas altamente presurizadas de fuego alquímico se ondularon.

Al instante, el agudo y mecánico gemido de la alarma de contención principal de la Ciudadela comenzó a sonar.

Eludía ser una alerta localizada; era un cierre catastrófico de toda la base.

En las pesadas puertas de hierro, el Maestro de Forja Perchten se puso alerta.

La red telepática demoníaca transmitió la brecha inmediata.

Su máscara de madera se volvió lentamente hacia el centro de control, clavándose en Vrax y Skraga.

La comprensión lo golpeó a través del ruido caótico.

No se suponía que los Inquisidores deambularan por la armería durante un cierre.

—¡Traidores! —rugió el Perchten, levantando su maza con púas y cargando hacia la habitación—. ¡Háganlos pedazos!

El plan estaba muerto. La sincronización de la medianoche se había hecho añicos por completo.

Vrax actuó al instante. El tiempo de las sombras había terminado.

El noble guerrero lupino de pelaje gris arrancó la horripilante máscara de cráneo de cabra de su cabeza, haciendo a un lado el disfraz. Sus ojos ámbar ardían con una lealtad feroz, desesperada e inquebrantable.

—¡Coloca las cargas! —rugió Vrax a Skraga, adentrándose directamente en el cuello de botella de la entrada para convertirse en su escudo viviente.

El Perchten balanceó su enorme maza en un arco horizontal y letal.

Vrax se agachó por debajo del golpe aplastante con la velocidad fulgurante de un superdepredador.

Hundió su pesado cuchillo de carnicero de hierro en un brutal golpe ascendente, enterrando el metal oxidado en lo más profundo de la parte inferior de la máscara de madera del gigante, partiéndola limpiamente por la mitad.

El Perchten colapsó, y la sangre negra se esparció por la piedra.

Pero la alarma había atraído a todo el sector.

Docenas de Schiak entraron a raudales por la puerta, siseando y rodeando al guerrero lupino.

Vrax luchó como un demonio nacido de la venganza pura.

Partió la primera ola, destrozando huesos y cortando extremidades, moviéndose con una gracia hermosa y salvaje que protegía a la mujer que amaba.

Pero las pesadas puertas blindadas de hierro de la armería comenzaron a cerrarse, sellando la habitación.

Cientos de cuerpos grises y en descomposición más se arrojaron a la brecha.

Skraga arañó desesperadamente las ruedas de presión, y las lágrimas corrían por su rostro marcado de cicatrices mientras veía a Vrax recibir una lanza dentada en su hombro, negándose a ceder un solo centímetro de terreno.

Estaban atrapados en un mar de carne gris, peleando una guerra que no podían ganar, completamente aislados del resto de la Vanguardia.

El Piso de la Forja. 23:52 horas.

La luz azul cegadora captó la atención de todo el piso de la forja.

El martilleo rítmico de los Tejedores de Escarcha cesó.

Cientos de Schiak sin ojos y con cráneos de cabra giraron la cabeza hacia el perímetro.

En lo alto, sobre la plataforma flotante de hielo negro, el Maestro de Forja Perchten bajó su maza con púas.

Miró hacia abajo a través del humo violeta, ladeando su máscara de madera al registrar la anomalía brillante.

—¿Una cría perdida? —rugió el Maestro de Forja, y una risa húmeda y sádica hizo eco en el repentino silencio. Apuntó con un enorme dedo con garras hacia abajo—. ¡Llévenlo a las cubas! ¡Desuellen viva a la bestia mientras la madre observa! ¡Quiebren su espíritu por completo!

Dos docenas de soldados de infantería Schiak rompieron filas al instante. Desenvainaron sus cuchillas oxidadas e irregulares y sisearon, cruzando el piso en enjambre hacia Vhela y el cachorro brillante.

El plan estaba muerto. La línea temporal se había hecho añicos.

El reloj marcaba las 23:52.

Chopper se encabritó sobre sus enormes patas traseras, y sus pezuñas golpearon el concreto con la fuerza de un meteorito en caída. Abrió sus fauces y desató un rugido que hizo añicos la frecuencia mágica de la caverna.

Exhaló.

Desató una lanza altamente enfocada y condensada de invierno puro y castigador desde sus fauces.

El rayo golpeó la línea frontal de los Schiak a la carga.

Los demonios fueron congelados al instante a mitad del paso, y sus cuerpos necróticos se convirtieron en hielo quebradizo y oscuro antes de que pudieran siquiera gritar.

Chopper cayó sobre las cuatro patas y cargó antes de que la horda pudiera recuperarse.

Era un tanque biológico compuesto de hierro divino y furia.

Chocó contra las estatuas congeladas de los Schiak, haciéndolos añicos en millones de pedazos de inútil metralla gris que llovió por toda la forja.

Atravesó la segunda línea de infantería, balanceando su pesada cabeza con muñones de hierro en arcos de barrido brutales.

Cada demonio que lo tocaba salía despedido quince metros por el aire, y sus columnas se partían al impactar.

Luchó con la ferocidad de un dios, pero las matemáticas del campo de batalla eran brutalmente absolutas. Era un cachorro. Y estaba peleando contra un ejército.

—¡Derríbenlo! —bramó el Maestro de Forja Perchten desde arriba, golpeando su maza contra el hielo flotante para comandar a la horda—. ¡Córtendle las patas!

Más Schiak entraron a raudales desde los túneles auxiliares.

Enormes y esqueléticos Warghos de Escarcha salieron deslizándose de debajo de los yunques, chasqueando las mandíbulas mientras rodeaban al alce enfurecido.

Comenzaron a abrumarlo, y el puro peso numérico ralentizó su carga.

Las garras rasgaron su espeso pelaje; las cuchillas oxidadas mordieron sus flancos.

Chopper rugió de dolor, corcoveando y pateando, pero la marea de carne gris lo estaba derribando.

Vhela se mantuvo firme.