Capítulo V Asesinos del Credo #15

La interfaz digital permanecía completamente muerta, con la pantalla aún fracturada y sin vida por mi batalla en Orvieto.

Pero la Lágrima de la Hoja Perenne —la gota cristalizada de savia antigua que Waldschrat había incrustado en el metal— brillaba con una luz esmeralda cegadora y frenética.

Pulsaba salvajemente, completamente desincronizada con los latidos de mi propio corazón.

Estaba reaccionando a una oleada masiva y catastrófica de energía esotérica que viajaba a través de las profundas Venas Ancestrales de la tierra.

Y entonces, ocurrió lo imposible.

Los altavoces muertos de mi auricular subdérmico crepitaron con un violento estallido de estática.

La magia pura y antigua del planeta mismo eludió el campo de interferencia de la Escarcha que cubría Roma, prescindiendo por completo de las limitaciones tecnológicas.

La conexión de Waldschrat funcionaba como un receptor de radio arcano en todo el mundo.

A través de la estática pesada y agónica, una voz se filtró en mi oído.

—Dimi...tri...

El sonido golpeó mi pecho con la fuerza de una bola de demolición.

Era Mikhail.

La voz estaba rota, fracturada por una distancia inimaginable y una aplastante interferencia necrótica, pero el timbre era inconfundible. Era mi hermano gemelo.

Presioné mi mano violentamente contra mi auricular, empujando el dispositivo más profundamente en mi canal auditivo, aterrorizado de perderme una sola sílaba. La realidad táctica del asedio al Vaticano se disolvió al instante, completamente anulada por el imperativo biológico de mi linaje.

—¡Misha! —suspiré el nombre, mi voz convertida en un susurro entrecortado y frenético, aterrorizado de alertar a la horda de abajo, pero desesperado por responderle—. Estoy aquí. Te escucho. ¿Cuál es tu estado?

La estática siseó, un sonido parecido al crujir de los glaciares y huesos partiéndose.

—...aborta... Dimitri, si escuchas esto... aborta...

Omitiendo una actualización táctica, su voz ofreció una súplica.

Llevaba una desesperación desgarradora y agonizante que nunca antes había escuchado en Mikhail.

Mi hermano era el escudo; absorbía el pánico y proyectaba un control absoluto.

Escucharlo sonar tan profunda y fundamentalmente roto envió una ola de hielo puro cayendo en cascada por mis venas.

—...es una trampa... la Cirujana... ella lo sabía... —la voz de Mikhail crujió, luchando por mantener la conexión a través de las Venas Ancestrales—. ...demasiados... estaban esperando en la Horca... toda la manada...

—¡Mikhail, dame coordenadas! ¡Dime dónde estás! —exigí en un áspero susurro, con la savia esmeralda de mi brazalete ardiendo con más fuerza contra mi piel. Apreté los ojos con fuerza, tratando de forzar mi propia intención mágica de vuelta a través del vínculo para estabilizar la transmisión.

—...Chopper... intentó romper la línea...

—Un sonido pesado y repugnante de metal desgarrándose y un rugido monstruoso se filtraron a través del fondo de la transmisión, seguido al instante por una tos húmeda y agonizante de mi hermano—.

...No puedo sostener la brecha... las agujas... están en las raíces...

La conexión comenzó a degradarse violentamente. La luz verde de la Lágrima de la Hoja Perenne parpadeó rápidamente, librando una batalla perdida contra la abrumadora magia oscura que asfixiaba el nodo sueco. Frau Perchta estaba cortando la línea.

—...no vengas a buscarme, Mitri... —jadeó Mikhail, y la resignación en su voz desgarró un enorme e irregular agujero directamente a través del centro de mi alma—. ...salva a Lucien... quema a Marvölva... dile a mamá que...

CRACK.

Un sonido ensordecedor y catastrófico de huesos partiéndose y carne desgarrándose hizo añicos la transmisión. La señal de audio se cortó al instante, reemplazada por un chillido agudo y penetrante de estática muerta.

El resplandor esmeralda de la savia estalló una última y cegadora vez antes de sumirse en una oscuridad absoluta y sin vida.

El silencio regresó a las catacumbas.

Me arrodillé en la tierra fría, mirando fijamente mi muñeca muerta. El ruido ambiental de la horda moviéndose en la caverna de abajo se desvaneció en un zumbido de fondo sin sentido. El universo entero se redujo a la finalidad resonante y agonizante de ese sonido de crujido.

Mikhail se había ido. Se estaba desangrando en la oscuridad helada de la Horca de Hierro, rodeado por las pesadillas de la Cirujana, y la atadura mágica que nos conectaba acababa de ser violentamente cortada.

No podía respirar. Mis pulmones se bloquearon, paralizados por un dolor tan inmenso, tan absolutamente aplastante, que desafiaba los límites del dolor físico.

Los muros tácticos que había pasado meses construyendo en el Omeyocan simplemente se pulverizaron hasta convertirse en polvo.

El operativo de la Vanguardia, disciplinado y silencioso, se desvaneció, reemplazado por completo por un niño aterrorizado y devastado que acababa de sentir morir a su otra mitad.

El dolor profundo y asfixiante que se acumulaba en mi pecho alcanzó masa crítica, transformándose al instante en una furia volátil y apocalíptica.

La empatía que definía mi magia —la conexión con la vida y la tierra— se deformó en un arma de destrucción pura y sin adulterar.

Si el mundo me había arrebatado a mi hermano, iba a destrozar el mundo para encontrarlo.

Abandoné la idea de alcanzar mi auricular para enviar los clics tácticos a los alemanes. Descarté la distracción y el plan por completo.

Me puse de pie. Agarré los barrotes de hierro oxidado de la reja con ambas manos. Eludiendo el apalancamiento silencioso de mi entrenamiento, canalicé cada onza de mi rabia volcánica en mis brazos y arranqué violentamente la pesada reja de hierro de la mampostería.

Eché la cabeza hacia atrás, llenando mis pulmones con el aire helado y necrótico de las catacumbas, y rompí en mil pedazos el silencio de Roma.

—¡MIKHAIL!

Grité su nombre con cada onza de poder, dolor y pura agonía en mi sangre. El rugido explotó fuera del túnel, una onda de choque física de devastación humana que hizo eco ferozmente a través del techo abovedado de la Necrópolis.

La infiltración sigilosa estaba total y permanentemente muerta.

Abajo en la enorme caverna, el golpeteo rítmico del ariete y la marcha de los Caballeros Pálidos se detuvieron al instante.

Miles de Schiak y Perchten fuertemente blindados levantaron la cabeza de golpe en una sincronización aterradora e impecable.

Sus cuencas oculares esqueléticas y vacías se clavaron directamente en el túnel alto.

Clic... clac...

Omitiendo la caverna de abajo, el sonido se originó en las sombras de la catacumba directamente detrás de mí. El volumen puro de mi grito había actuado como un faro, alertando a una patrulla Schiak fuertemente blindada que había estado barriendo los túneles superiores.

Me di la vuelta justo cuando tres enormes demonios Schiak se abalanzaron desde la oscuridad, con sus garras de hueso extendidas para arrancarme la garganta.

Rechacé acobardarme o bloquear por completo.

Chasqueé mi muñeca izquierda hacia abajo. La Hoja Mukán se desplegó con un snikt despiadado.

Marvölva, giró lentamente su colosal cráneo equino hacia el túnel abierto muy por encima de su ejército. Los vacíos negros y vacíos de sus ojos ardieron con una malicia enfermiza y violeta al localizar el origen del ruido.

Levantó su mano con puntas de garras, señalando con un solo dedo en descomposición directamente a mi posición.

Abrió sus mandíbulas esqueléticas.

Una nota larga, hueca y ensordecedora rasgó el aire. Era el sonido del enorme cuerno de hueso, la llamada de La Dama del Osarioordenando a su legión a la matanza.

Todo el ejército de la Escarcha se abalanzó hacia las paredes, comenzando a escalar los pilares de mármol con una velocidad insectoide y aterradora.

Mi auricular subdérmico cobró vida con un crujido, la frecuencia táctica de corto alcance funcionando a pesar de las Venas Ancestrales cortadas.

—¡Dimitri! ¡Estás comprometido! —rugió Klaus por las comunicaciones, con su marcado acento alemán cargado de urgencia al presenciar cómo la horda rompía formación desde su nido de francotiradores—. ¡Atacamos! ¡Armas listas!

Dos estallidos ensordecedores y atronadores resonaron en el horizonte romano por encima de nosotros, filtrándose a través del lecho rocoso. Mathias y Klaus habían abierto fuego.

El silencio había terminado. El asalto frontal había comenzado.

Ópera de Muerte

[Tumba del Pescador] Necrópolis del Vaticano, Roma, Italia. 30 de octubre de 2015. 3:20 a. m. [CET / UTC+1]

El estruendo de los rifles de francotirador alemanes hizo añicos el frágil silencio de la Necrópolis del Vaticano.

En lo alto, por encima del suelo de la caverna, Klaus y Mathias desataron una tormenta sincronizada de fuego alquímico de grueso calibre.

Las enormes balas de punta hueca de plata atravesaron la niebla púrpura y magullada del Sudario de la Hambruna, dejando estelas de ozono ardiente a su paso.

Impactaron contra las filas exteriores de la infantería Schiak con una fuerza apocalíptica.

Los cráneos detonaron en nubes de hueso pulverizado y luz azul cegadora.

El impacto cinético de los proyectiles arrojó los cuerpos en descomposición hacia atrás, interrumpiendo las impecables y disciplinadas formaciones de la Escarcha.