Capítulo IV Dimitri Supremo #7

—¡Tres! —grité, contando los troncos, inclinándome hacia la derecha justo cuando una sólida pared de madera negra se estrelló exactamente donde habíamos estado un microsegundo antes.

Mis pulmones ardían y mis piernas se sentían como plomo, pero el ritmo dominó por completo mis acciones.

Mi mente, usualmente caótica comparada con la de Mikhail, encajó en el flujo matemático con una precisión pura e instintiva.

—¡Cinco! —El pasillo se ensanchó, y los troncos pasaron junto a nosotros como un borrón.

—¡Ocho! —¡Trece!

Dejé de mirar fijamente a la oscuridad, sintiendo en cambio la curva del espacio expandiéndose hacia afuera.

El aire se volvió más ligero y más rápido, despojándose del hedor a podredumbre y oliendo intensamente a ozono fresco y helado.

Llegamos a un pasillo enorme e imposiblemente largo bordeado de gruesos pilares negros, mientras el sonido chirriante detrás de nosotros se transformaba en un rugido de fracaso continuo y apocalíptico.

Conté los pilares mientras corríamos a toda velocidad, mi corazón martilleando un ritmo furioso contra mis cosillas. Quince... dieciocho... veinte...

—¡Veintiuno! —grité, lanzando todo el peso de mi cuerpo hacia adelante en un brusco giro a la derecha.

Logramos eludir cualquier muro de madera.

Irrumpimos a través de una brecha final y estrecha entre dos colosales árboles fosilizados, y el impulso nos llevó a ambos hacia adelante hasta que golpeamos el suelo violentamente.

Di volteretas a lo largo de nieve dura y compactada, y el viento helado me abofeteó la cara al instante.

Rodando sobre mi espalda, jadeá desesperadamente por un aire que se sentía como cuchillas de afeitar en mis pulmones.

La cegadora ventisca de la tormenta ártica me inundó, demostrando ser la vista más hermosa que jamás había presenciado.

Me senté, jadeando pesadamente, y miré hacia atrás.

Alzándose detrás de nosotros, elevándose como una corona oscura e irregular contra el cielo blanco, se encontraba el muro impenetrable del Osario de Madera Negra.

Los árboles petrificados permanecían completamente quietos, encerrados en su eterna y silenciosa rabia.

Habíamos roto con éxito la concha de nautilus y sobrevivido a la espiral.

Dejé escapar un suspiro de alivio largo y estremecedor, y miré al viejo Alfar.

Soren estaba a unos metros de distancia, jadeando, mirando hacia el bosque oscuro. Mientras lo observaba, sin embargo, una extraña comprensión se filtró a través de mi agotamiento. Estaba perfectamente erguido. Con ambas botas firmemente plantadas en la nieve.

—Vaya —jadeó, limpiándome el sudor helado de la frente, y mi voz se quebró en una risa cansada—. Para ser un anciano gruñón con una pierna destrozada, te mueves como Speedy Gonzales.

Soren parpadeó bajo su gruesa capucha, girando la cabeza lentamente para mirarme.

—Vi esas caricaturas viejas en la tele en Tlaxcala mientras me recuperaba —jadeó, forzando una sonrisa cansada, atribuyendo por completo su milagrosa recuperación al puro terror de la persecución—.

Ya sabes, ¿el ratón rapidísimo? Acabas de ejecutar un sprint completo de veintiuna secciones, omitiendo por completo un solo latido perdido.

La adrenalina funciona como una droga infernal, ¿eh?

La postura de Soren cambió al instante. Se encorvó hacia adelante, agarrando el Kali de Nixium que le había dado y apoyando todo su peso pesadamente sobre su lado izquierdo, dejando escapar una tos seca y estertorosa que sacudió su pequeña figura.

—El miedo a la oscuridad le da alas a los lisiados, engendro de Centinela —raspeó, con la voz destilando molestia mientras arrastraba ligeramente el pie izquierdo por la nieve—. Deja de esperar que repita ese rendimiento.

Descarté la anomalía al instante. En una situación de vida o muerte, el cuerpo humano —o Alfar— ejecuta hazañas imposibles para sobrevivir. Me obligué a ponerle de pie, con las piernas temblorosas, y enfundé mi Kali.

Me aparté del bosque muerto y miré por encima de la cresta.

La ventisca sigue siendo espesa, pero a través de la blancura arremolinada, enclavada en un valle a solo unos kilómetros por debajo de nuestra posición, divisé un faro.

Luces tenues, cálidas y parpadeantes perforaban la penumbra.

Omitiendo los resplandores ásperos y violetas de la Escarcha y las luces blancas y estériles de un búnker de la Fundación, resplandores suaves y de color amarillo dorado emanaban de estructuras pequeñas, bulbosas y de colores pastel talladas en el hielo.

Constituía un asentamiento. Parecía idéntico a la aldea en ruinas que habíamos encontrado antes, pero este rebosaba de vida: un pueblo Vilyar.

Una profunda oleada de esperanza calentó el cero absoluto de mi pecho.

Asumiendo que Mikhail sobrevivió a la avalancha y aseguró a la niña Vilyar llamada Millie en las ruinas, su mente táctica buscaría refugio de inmediato.

Apuntaría naturalmente al asentamiento en funcionamiento más cercano para reagruparse y planear un rescate.

—Vamos, anciano —dije, señalando hacia las luces cálidas en el valle, mi agotamiento completamente anulado por la necesidad desesperada de localizar a mi gemelo—. Seguimos entre los vivos. Vamos a buscar a mi hermano.

Donde la Navidad es Eterna

[El Hostal Muérdago y Tuétano] El Claro de los Siempre Nacidos, El Círculo Polar Ártico. 29 de octubre de 2015. 2:45 a. m. [UTC+0]

La transición se manifestó como una traición sensorial, omitiendo por completo el movimiento físico.

Un momento, me tambaleaba a través del cero absoluto de una ventisca ártica, con los pulmones gritando mientras el viento helado azotaba fragmentos de hielo contra mi pesado abrigo con la fuerza de perdigones.

El Osario de Madera Negra se alzaba detrás de nosotros como una corona de espinas irregular y petrificada, una tumba de podredumbre matemática que casi había reclamado mi cordura.

Mis piernas se sentían como cilindros de plomo, y cada respiración representaba una apuesta contra el colapso total de mi sistema respiratorio.

A mi lado, el viejo Alfar, Soren, caminaba como un fantasma con una parka blanca, su presencia marcada exclusivamente por el crujido rítmico de sus botas y el raspido húmedo y laborioso de su respiración.

Entonces, chocamos contra la barrera.

Omitió la sensación de un muro de energía o un escudo táctico, sintiéndose en cambio como caminar a través de una enorme e invisible burbuja de jabón.

Una resistencia tenue y elástica presionó contra mi pecho, acompañada por un brillo momentáneo en el aire con sabor a estática y azúcar, seguido inmediatamente por el silencio.

El rugido de la ventisca se cortó con la finalidad de la pesada puerta de una bóveda al cerrarse de golpe.

El azote violento y horizontal de la nieve se evaporó, reemplazado por un descenso delicado y vertical de gruesos copos cristalinos que flotaban en el aire con una gracia perezosa e hipnótica.

La temperatura del aire se elevó y se estabilizó en un frío otoñal perfecto y nítido con olor a humo de leña, canela y el aroma dulce y resinoso del pino fresco.

Patiné hasta detenerme, mis botas encontrando tracción en un camino de adoquines completamente libre de hielo.

Me di la vuelta, mi mano cayendo instintivamente hacia el mango de mi Kali, anticipando una trampa, un espejismo o una ruptura localizada en el Speculum.

Detrás de nosotros, la ventisca seguía rugiendo.

Observé el muro de caos blanco a través de la cúpula translúcida y brillante que envolvía el valle.

Se asemejaba a una tormenta vista a través de un cristal esmerilado: distante, impotente y completamente desconectada del santuario en el que acabábamos de entrar.

—Una esclusa climática —susurré, y mi voz sonó desconcertantemente clara en la repentina quietud.

Mantuve mi mano en mi arma, negándole activamente la relajación a mi cuerpo—.

Una burbuja atmosférica localizada. Esto elude a la magia simple; constituye una distorsión estructural masiva de las Venas Ancestrales del sector.

Soren estaba a mi lado, apoyándose pesadamente en la muleta metálica que le había dado. Observó el fenómeno desprovisto de sorpresa. Sus ojos agudos y calculadores se asomaron desde las profundas sombras de su capucha, escudriñando el valle que se extendía por delante.

—Los Vilyar evitan las fortalezas de piedra, engendro de Centinela —raspeó el viejo Alfar, y su voz fue un raspado seco contra la paz perfecta del aire—.

Construyen jaulas de comodidad. Tejen el aire mismo en una manta para evitar que el mundo los toque.

Lo llaman el Claro de los Siempre Nacidos.

Un lugar donde el invierno opera como un invitado, abandonando su papel de amo.

Miré hacia adelante, y por un momento, los muros tácticos de mi mente —las cuadrículas, las evaluaciones de amenazas, la fría lógica de la Vanguardia— simplemente cedieron bajo el peso de lo insólito.

Enclavado en el centro del valle se encontraba un pueblo que desafiaba a la existencia.

La arquitectura presentaba el sueño febril de una geometría caprichosa y que desafiaba a la gravedad.

Las casas estaban talladas directamente en enormes montículos de nieve y hielo que parecían cucharadas de crema endurecida.

Los techos empinados y asimétricos, pintados en vibrantes tonos pastel de verde menta, rosa polvoriento y amarillo limón, destacaban como joyas contra el paisaje de un blanco inmaculado.

Cada ventana proyectaba un rectángulo cálido y brillante de luz amarillo dorada, adornada con gruesas guirnaldas de hojas perennes y acebo que parecían recién cortadas apenas unos segundos atrás.