Capítulo IV Dimitri Supremo #5

Al barrer el haz de la linterna hacia el centro del oscuro claro, la luz captó algo completamente ausente veinte minutos antes.

Me quedé helado. Descansando exactamente en el centro geométrico de la pulida piedra negra yacía una forma.

Manteniendo el subfusil en alto en mi mano derecha, me acerqué con cautela hacia ella, con el haz de mi luz temblando levemente.

Presentaba un cadáver. Omitiendo una muerte reciente, los enormes restos a medio devorar de un Wargho de Escarcha yacían allí.

Su caja torácica había sufrido un desgarro violento, y el espeso pelaje helado estaba apelmazado con sangre oscura y congelada que parecía obsidiana derramada.

Los huesos negros yacían expuestos al aire helado, con el tuétano aparentemente succionado y limpiado por una boca demasiado grande para este mundo.

Se asemejaba mucho más a una ofrenda profana dispuesta en un altar negro que a una baja de guerra.

Tragué la bilis que subía por mi garganta.

Su ausencia anterior era innegable; habíamos estado parados exactamente en este lugar.

El laberinto había colocado activamente un elemento de utilería en el centro del escenario mientras estábamos fuera.

—Actúa como una advertencia —murmuró el viejo Alfar, deteniéndose a unos metros de distancia y apoyándose pesadamente en el Kali.

—Opera como una variable —lo corregí, obligando a mi mente analítica a anular mi terror—. La habitación cambió, demostrando que la secuencia se puede romper.

Caminé rápidamente hacia la pared, justo al lado de mi marca de quemadura original, y presioné la punta caliente del Eskrima contra la madera. Fsssss. Fsssss. Dos puntos. El segundo intento.

—Vamos. Tomaremos un vector diferente —ordenó, agarrando la manga del anciano y tirando de él hacia un hueco en el lado exactamente opuesto del claro.

Nos sumergimos de nuevo en la oscuridad cambiante.

Mapeé nuestros pasos contando exactamente mil zancadas.

El pasillo se sintió más frío en esta ronda, y las raíces petrificadas bajo nuestros pies resultaron más irregulares y traicioneras.

La oscuridad que presionaba contra los bordes del haz de mi linterna se sentía más pesada y gelatinosa: un lodo físico que requería que yo vadeara a través de él.

El anciano luchaba por mantener el ritmo, y su respiración era un esfuerzo húmedo y estertoroso que resonaba con fuerza en el espacio confinado.

—Más rápido —lo insté, la paranoia trepando por mi columna.

Dimos la vuelta a una esquina cerrada e imposible de noventa grados, y el camino se abrió de nuevo.

Identificar nuestra ubicación no requirió ningún barrido de luz; la opresiva arquitectura abovedada seguía siendo inconfundible.

Apunté el haz directamente a la pared del fondo.

Dos puntos chamuscados. Habíamos regresado por tercera vez.

Mi respiración se atascó. Temiendo la visión inminente, moví lentamente la linterna hacia el centro del claro.

El Wargho de Escarcha conservaba su posición.

Apreté con más fuerza mi subfusil, barriendo el haz de la linterna de un lado a otro sobre la pulida piedra negra, preparándome para el siguiente horror mientras buscaba el próximo cuerpo o advertencia.

El claro permaneció exactamente igual, completamente desprovisto de nuevos cadáveres o variables.

La bestia mutilada yacía en la misma posición, sola en el centro de la habitación.

Una oleada de confusión profunda y desorientadora me invadió. Parpadeé, mirando el solitario cadáver.

—Permaneció inalterado —susurré, mi mente analítica luchando por encontrar un punto de apoyo—. El primer bucle proporcionó un cuerpo. El segundo bucle proporcionó cero absoluto. Mantiene el status quo. Solo uno.

—Tal vez la montaña se ha aburrido de sus juegos —raspeó el anciano, escupiendo un grumo de flema sobre la piedra negra—. O tal vez simplemente espera a que nos acostemos junto al perro.

—Negativo, esto no pasa la prueba lógica —murmuró, dando unos pasos de un lado a otro—. Un laberinto mágico depende de la escalada. Añadir una variable exige una adición continua. ¿Acaso marcar la pared ancla el estado de la habitación? ¿Hemos roto el ciclo?

Una frágil y desesperada brizna de esperanza brilló en mi pecho. Con la habitación inalterada, el algoritmo del laberinto parecía estar degradándose, desgastándose ante nuestra persistencia. Caminé hacia la pared. Fsssss. Fsssss. Fsssss. Tres puntos.

—Mantenemos nuestro impulso. Empujamos hasta que el algoritmo se rompa por completo —dije, y mi voz recuperó una fracción de su filo táctico. Agarré al anciano y prácticamente lo empujé hacia el siguiente hueco disponible en la madera.

La tercera carrera por el laberinto se manifestó como un borrón de pánico puro y sin adulterar.

Abandonando el recuento de pasos, empujé hacia adelante, el haz de mi linterna lanzándose erráticamente contra las retorcidas paredes negras.

Mis pulmones ardían con el sabor a piedra pulverizada y antigua escarcha.

El débil y repugnante rechinar de la madera petrificada moviéndose en la oscuridad justo más allá de mi vista resonaba continuamente, cerrando los caminos detrás de nosotros y canalizándonos activamente hacia adelante como ganado en un matadero: el sonido inconfundible de un ataúd cerrándose.

El pasillo se abrió al claro. Omití revisar la pared en busca de los tres puntos, mirando directamente hacia el centro del piso de piedra negra.

Dos cadáveres.

El Wargho seguía allí. Descansando perfectamente paralelo a él, sin embargo, apestando a putrefacción y a ozono filtrado, yacía el cuerpo grotesco y en descomposición de un demonio Schiak.

Su cráneo de cabra estaba hundido, y su correosa carne gris goteaba un líquido oscuro y asqueroso que desafiaba las temperaturas bajo cero.

La chispa de esperanza que había sentido apenas veinte minutos atrás se extinguió violentamente.

El laberinto permanecía intacto, simplemente haciendo una pausa para recuperar el aliento.

—Uno... luego cero... ¿y ahora dos? —susurré, y mi mente fallaba mientras miraba el repugnante montículo de carne.

El contraste entre la prístina y pulida piedra negra del claro y los viles monstruos en descomposición en su centro presentaba una obra maestra del horror gótico.

Se me cortó el aliento en la garganta en un jadeo agudo e hiperventilado.

Tropecé hacia atrás, golpeando la pared petrificada detrás de mí.

—Negativo, esto requiere lógica... —susurré, y mi mente se aceleró para asegurar un patrón o una razón.

Saltarse un turno desafiaba la escalada estándar.

Miré mi Kali, luego a la pared, y presioné la punta ardiente contra la corteza cuatro veces para crear un cuadrado de puntos irregular y frenético.

—Otra vez —me atraganté, agarrando el cuello del viejo Alfar.

—¡Seguimos atados al centro, muchacho! —jadeó él, resistiendo mi tirón, con los ojos muy abiertos por el terror bajo su capucha —. ¡Está midiendo nuestras tumbas! ¡La montaña ya nos ha tragado!

—¡Muévete! —grité, empujándolo a la oscuridad.

El cuarto sprint provocó un agotamiento puro y agonizante.

Mis pulmones ardían, mi pantorrilla izquierda latía con un dolor sordo por la caída inicial, y el terror se manifestaba como un peso físico en mi pecho.

Las paredes del laberinto se cerraron lo suficiente como para rasparme los hombros.

El aire, increíblemente viciado, olía abrumadoramente a óxido y carne podrida.

Irrumpimos de nuevo en el claro y moví la linterna hacia el centro.

La pila había crecido. Tres cadáveres. El Wargho. El Schiak. Y ahora, descansando sobre sus restos, yacía el golpe psicológico definitivo.

Omitiendo la anatomía monstruosa, un esqueleto humano yacía allí.

Los huesos mostraban un color amarillento de edad inimaginable, el tuétano convertido en polvo, y estaban ataviados con los restos oxidados y en descomposición de una cota de malla medieval.

Una pesada espada ancha, con el acero picado y quebradizo, yacía destrozada junto a su mano esquelética.

El cráneo nos miraba de frente, con las cuencas vacías de los ojos mirando burlonamente hacia el haz de mi luz.

La inclusión de un ser humano —un caballero que probablemente murió gritando a un dios sordo bajo el dosel de madera muerta siglos antes de que yo naciera— hizo añicos los últimos restos de mi acondicionamiento táctico.

El laberinto funcionaba como una trampa espacial y como una tumba temporal, burlándose activamente de mis esfuerzos.

Caí de rodillas en la fría piedra negra.

La linterna rodó de mi mano, proyectando un haz de luz intenso y lateral a través del montículo de los muertos.

Mi mente analítica, entrenada por años de exposición al amor obsesivo de Mikhail por las matemáticas, contabilizó frenético el horror, intentando desesperadamente forzar el caos a una ecuación predecible.

Me quedé mirando los cuerpos, susurrando los números como la oración de un loco.

Primer bucle: un cadáver. Segundo bucle: un cadáver. Tercer bucle: dos cadáveres. Cuarto bucle: tres cadáveres. Uno. Uno. Dos. Tres.

La secuencia desafiaba todo sentido lógico.

Un laberinto diseñado para quebrar mentes mediante pura escalada requiere añadir un cuerpo cada bucle, o duplicarlos: uno, dos, tres, cuatro; o uno, dos, cuatro, ocho.

Este recuento errático y asombroso presentaba pura irracionalidad.

Se sentía como si la montaña estuviera sufriendo un fallo, o peor aún, tartamudeando deliberadamente su crueldad solo para verme fracasar al descifrarlo.

—Cinco... —susurré, con la voz quebrándose de pura desesperación mientras adivinaba de forma anticipada el próximo salto arbitrario.