Capítulo III Noche de Pesadillas en el Fin del Mundo

Capítulo III Noche de Pesadillas en el Fin del Mundo

Desolación en la Villa Blanca

Hay una clara diferencia entre viajar por la Vía Argéntea en un tren subterráneo fortificado y ser disparado a través de ella dentro de un hiperauto que actúa como la bala de un cañón de riel magnético.

—Alerta de proximidad. Umbral dimensional acercándose —la voz sintetizada de S.I.L.V.I.A. cortó el rugido mecánico, despojada por completo de su calidez habitual—. Prepárense para una desaceleración violenta y una entrada atmosférica hostil.

—¡Sujétate, Mitri! —gritó Mikhail por el comunicador.

El túnel plateado frente a nosotros se hizo añicos como un enorme panel de cristal, rechazando violentamente una salida gradual.

Salimos disparados de la Vía Argéntea y chocamos de frente contra el Círculo Polar Ártico.

La transición de un vacío sin fricción a una atmósfera compuesta de ventiscas aullantes y temperatura de cero absoluto fue catastrófica. El hiperauto impactó contra un enorme ventisquero a fácilmente doscientos kilómetros por hora.

El choque fue demoledor. La avanzada aerodinámica del Aston Martin, diseñada para mantenerlo pegado al asfalto, fracasó por completo contra casi dos metros de tundra compactada.

El vehículo se convirtió en un proyectil.

Rebotamos sobre el hielo, girando salvajemente.

Los arneses de carreras de cinco puntos se bloquearon con fuerza, magullando mis clavículas, mientras el mundo exterior giraba en una caótica centrífuga de nieve blanca y noche completamente negra.

Con un crujido final y estremecedor que hizo saltar chispas por mi ventana, el hiperauto se estrelló de costado contra un enorme muro de hielo glacial, deteniéndose en seco.

El silencio cayó sobre la cabina, salvo por el sonido pesado y entrecortado de nuestra propia respiración y el frenético tictac del bloque del motor enfriándose.

—Integridad estructural comprometida al veintidós por ciento —anunció S.I.L.V.I.A.

, con su voz fallando levemente—. La temperatura externa ambiental es de menos sesenta y ocho grados Celsius.

El motor de levitación magnética ha sufrido un choque térmico crítico.

Debo iniciar el protocolo de sueño profundo para preservar el núcleo central.

—Estamos vivos —jadeé, desabrochando el pesado arnés y tosiendo—. S.I.L.V.I.A., ¿puedes mantener el perímetro?

—Estoy activando las contramedidas del búnker furtivo. El chasis se enterrará bajo la nieve y enmascarará su firma esotérica. La vigilancia táctica está desconectada. Están por su cuenta, Comandantes. Feliz cacería.

Las luces del tablero se apagaron. Las puertas de ala de gaviota sisearon, abriéndose lo justo para que pudiéramos salir a la fuerza.

Empujé la puerta hacia arriba y salí de la cabina. En el momento en que mis botas tocaron el hielo, el viento ártico me golpeó como un muro físico de cuchillos. Era un frío tan profundo, tan agresivamente hostil, que omitía el concepto de clima y se sentía como pura malicia.

Entonces, el Traje de Despliegue Ártico Nixium Mark IV despertó.

La red microcapilar de gel termo-líquido dentro del forro plateado de piel de Alce-Jötunn reaccionó a mi movimiento cinético y a la amenaza externa.

Un calor profundo y envolvente inundó de inmediato mi pecho, brazos y piernas.

El traje repelió activamente la escarcha, demostrando ser una obra maestra absoluta.

Mikhail salió por el lado del conductor, con su Vesper ya en la mano. Tocó su muñeca izquierda. El Maphros cobró vida, proyectando un nítido resplandor táctico azul contra la nieve cegadora.

Miré hacia mi propio brazo derecho. El Maphros —mi nuevo brazalete plateado— respondió a mi pulso.

Las fluidas y orgánicas runas se encendieron en un vibrante e incandescente verde esmeralda.

Servía como un faro de vida en un páramo de muerte.

El mapa topográfico holográfico se proyectó en el aire, renderizando el terreno invisible bajo la nieve.

—Según las coordenadas robadas, el Sector Nueve debería estar a menos de kilómetro y medio al norte —dijo Mikhail, gritando ligeramente por encima del viento aullante—.

Mantente alerta, Dimitri. El perímetro de la Ciudadela requiere de una fuerte vigilancia por parte de los Rastreadores del Norte de la Fundación.

Si la baliza de Lucien se activó, toda esta cuadrícula es una zona caliente.

Dejamos atrás el hiperauto enterrado, inclinándonos contra el vendaval helado, y comenzamos la marcha.

Anticipaba un búnker de concreto brutalista y militarista escondido en el hielo, completo con alambre de púas, torres de vigilancia y antenas de radar.

Nuestro verdadero descubrimiento, a unos veinte minutos de nuestra marcha, rompió mi cerebro de manera tan completa que dejé de caminar y me froté los ojos.

Enclavado en un cañón profundo e irregular tallado en el hielo glacial había un pueblo.

La arquitectura desafiaba por completo la geometría y la lógica humanas.

Las casas, talladas directamente en el hielo y la piedra, presentaban techos bulbosos y asimétricos que parecían cucharadas de crema batida.

Puertas redondas o torcidas en forma de lágrima marcaban las entradas.

Las chimeneas se doblaban en ángulos imposibles y torcidos, exhalando tenues volutas de humo hacia la tormenta.

Presentaba la arquitectura en tonos pastel y que desafiaba a la gravedad de una nostálgica fábula festiva, arrancada violentamente y dejada caer en medio de una pesadilla de fantasía oscura.

La fantasía terminaba en el perímetro.

A medida que descendíamos hacia el valle, el verdadero horror de la escena se hizo evidente. El pueblo era un matadero.

Las puertas redondas y pintadas de colores brillantes habían sido aplastadas hacia adentro, colgando de bisagras destrozadas.

La nieve que cubría las sinuosas y asimétricas calles empedradas estaba profundamente manchada con vastos charcos congelados de sangre roja oscura y negra como la brea.

Grotescas y enormes marcas de garras rayaban las paredes pastel de las casas bulbosas.

—¿Qué diablos es este lugar? —susurré, desenfundando mis Kalis gemelos. La luz esmeralda de mi Maphros proyectaba sombras largas y espeluznantes sobre la ruinosa y caprichosa arquitectura—. ¿Estamos en una caricatura retorcida?

—Baja la voz —ordenó Mikhail, barriendo nuestros flancos con su Vesper, sus ojos escrutando las ventanas destrozadas—. Asume que las cosas que hicieron esto siguen aquí.

Nos movimos tácticamente por el centro del pueblo, pasando por encima de los restos congelados de barricadas construidas con muebles extravagantes y de colores brillantes. El silencio era absoluto, más pesado que la ventisca fuera del cañón.

De repente, mi Maphros vibró suavemente contra mi muñeca. El mapa holográfico verde pulsó, indicando un ritmo biológico débil y errático bajo la nieve, a nuestra izquierda.

Señalé hacia una casa derrumbada y torcida con un techo arruinado de color verde azulado. —Allí. Bajo los escombros. Algo está vivo.

Mikhail se movió primero, con su generador de escudos preparado. Nos acercamos a los escombros. Usé la punta reforzada de mi Kali para apartar un gran trozo de madera congelada y pintada de colores brillantes.

Un chillido diminuto y aterrorizado resonó desde la oscura cavidad debajo.

Mikhail bajó su Bō al instante, cayendo sobre una rodilla.

Acurrucada en la oscuridad helada estaba sentada una niña de un linaje claramente no humano.

Sus rasgos eran delicados, casi élficos, acentuados por una nariz respingona como un botón y un cabello atado en trenzas salvajes que desafiaban la gravedad y sobresalían en ángulos imposibles.

Aferraba una llave inglesa grande y pesada de manera defensiva contra su pecho.

—¡No me hagan daño! —gritó, su inglés fuertemente acentuado y temblando de terror.

—No tenemos intención de lastimarte —dije, manteniendo mis manos visibles, asegurándome de que el resplandor esmeralda de mi brazalete proyectara un aura calmante—. Somos la Vanguardia. ¿Cuál es tu nombre?

La chica parpadeó, sus ojos enormes y muy abiertos yendo de mi luz verde al escudo azul de Mikhail. Lentamente, bajó la llave inglesa.

—Soy... Soy Millie Van-Nilly —tartamudeó, y su labio inferior tembló.

Le lancé una mirada rápida a Mikhail. ¿Millie Van-Nilly? ¿Me estás tomando el pelo? El puro absurdo del nombre chocando contra la sangre congelada en la nieve desencadenó una grave disonancia cognitiva.

Antes de que pudiera formular una respuesta reconfortante, una segunda figura emergió de las sombras más profundas dentro de la casa en ruinas, presentando un perfil racial completamente diferente.

Compartía las orejas ligeramente puntiagudas, sin embargo, era excepcionalmente bajo, incluso en comparación con la niña.

Una parka blanca de grado militar, fuertemente aislada, empequeñecía su cuerpo menudo y encorvado.

Su rostro se asemejaba a un mapa de arrugas profundas, enmarcando ojos agudos y calculadores despojados por completo de inocencia.

Proyectaba el aura de un mítico duende del bosque que había pasado los últimos cincuenta años fumando puros baratos y albergando un resentimiento amargo y permanente contra el mundo.

—¡No les digas tu nombre, pequeña molestia llorona! —ladró el anciano bajo, apartando a la chica a un lado con su bastón de madera tallada. Nos fulminó con la mirada con puro veneno—. Usan los abrigos negros. Pertenecen a la Ciudadela. La guarnición humana.

—Soy Mikhail Sandath. Este es mi hermano, Dimitri —dijo Mikhail, irguiéndose en toda su altura—. Representamos a la Fundación. ¿Qué es este lugar? ¿Quiénes son ustedes?