Capítulo II Arquitecto del Desmos #11

—El mito de la carreta de madera voladora tirada por renos mágicos es una mala traducción humana, encantadora y purificada, de una aterradora realidad táctica —Nikolaj se rió oscuramente—.

El 'Trineo' servía como el principal navío de inserción sigilosa del Consejo.

Era una obra maestra de la ingeniería colaborativa, forjada a partir de ligeras aleaciones de Nixium proporcionadas por Sir Rikjard y madera nórdica antigua y mágicamente densa cosechada por Getafiorix.

Todo el casco estaba recubierto de polvo Speculum pulverizado.

Nikolaj se inclinó hacia adelante, sus manos animando la mecánica.

—Eludía la resistencia del viento, flotando al fijarse en las frecuencias magnéticas localizadas de las Venas Ancestrales.

Y lo que es más importante, poseía un núcleo central capaz de generar una grieta Speculum portátil y estabilizada, lo que me permitía teletransportarme por todo el mundo en una sola noche.

A simple vista, era completamente invisible, registrándose solo como una distorsión repentina y violenta del viento de invierno.

—Y el Trineo nunca estaba sin vigilancia —agregó mi papá, confirmando la logística—.

Estaba atado esotéricamente a los Alces-Jötunn que vieron en la vanguardia de Markus.

Galopaban junto a él en la Vía Argéntea, cabalgando sobre la fricción del aire mismo, actuando como una invencible escolta de asalto pesado para el equipo de inserción.

Lo imaginé a la perfección. Una nave de descenso furtiva de color negro mate atravesando el cielo nocturno, teletransportándose a través de portales de cristal líquido, flanqueada por un escuadrón de bestias enormes y acorazadas de ojos brillantes envueltas en relámpagos crepitantes.

Era infinitamente más increíble que los comerciales navideños.

—Pero el Trineo, por muy formidable que fuera, fue diseñado exclusivamente para ataques selectivos y encubiertos, y para inserciones solitarias —continuó mi papá, asumiendo sin problemas la historia tecnológica de sus dominios—.

La logística pesada... mover pelotones de operativos, toneladas de suministros crudos de Nixium y transportar entidades enormes capturadas entre los centros globales sin romper el velo de secreto...

exigía algo exponencialmente más grande. La Fundación necesitaba trenes.

Mi padre me miró, con un destello de orgullo absoluto en sus ojos verdes. Como el director ejecutivo, se sabía los planos de esta maquinaria de memoria.

—La historia humana acredita ampliamente a Richard Trevithick y George Stephenson la invención de las primeras locomotoras de vapor operativas a principios de la década de 1800.

Eso es una completa invención —afirmó mi papá rotundamente—.

Trevithick era un ingeniero mundano de nivel medio contratado por la Fundación que simplemente hizo ingeniería inversa con nuestra tecnología patentada, despojándola de la magia para venderle una versión primitiva que quemaba carbón al mundo mundano.

Extendió los brazos, señalando el piso debajo de nosotros.

—Siglos antes de que la revolución industrial siquiera despertara en las mentes de los humanos, los ingenieros Sandath, trabajando en conjunto con los brillantes alquimistas del linaje de Rashid al-Fayed —los ancestros de Hakim—, ya habían diseñado y construido la Gran Obsidiana.

Me quedé con la boca ligeramente abierta. Un sistema de metro mágico, secreto y de alta velocidad que cruzaba el planeta siglos antes de que el Metro de Londres fuera siquiera un boceto. La red de viaje rápido definitiva.

—Es una red masiva de locomotoras que funciona enteramente bajo tierra —explicó mi padre, con la voz llena de la pasión de un arquitecto que describe su obra magna—.

Omite por completo las vías de superficie, atravesando directamente la Vía Argéntea, utilizando los profundos túneles tallados por las Venas Ancestrales para conectar los centros dimensionales a nivel global.

Los motores prescinden del carbón primitivo, operando en cambio con vapor geotérmico presurizado extraído directamente del manto de la Tierra, alimentado por fuego alquímico e impulsado hacia adelante manipulando la fuerza gravitacional pura de ese antiguo camino plateado.

Se mueve silenciosa, instantáneamente y completamente indetectada bajo los pies de miles de millones de humanos.

—Era la máquina perfecta —murmuró mi padre.

Pero el orgullo en su voz se hizo añicos de repente, reemplazado por un pavor crudo y aplastante que hizo que la temperatura en la habitación se desplomara.

Abandonó su postura de mando, apoyándose pesadamente contra el brazo del sofá, mirando hacia abajo a sus botas de combate llenas de cicatrices—.

Una red global perfecta e inexpugnable de fortalezas subterráneas, naves furtivas teletransportadoras y trenes de las profundidades.

Una máquina impecable y perpetua diseñada específicamente para mantener a la humanidad a salvo de la oscuridad.

Mi madre se levantó lentamente de su asiento. Caminó hacia él, envolviendo sus brazos fuertemente alrededor de sus anchos hombros desde atrás. Apoyó la barbilla contra el lado de su cabeza, con los ojos cerrados, sintiendo el repentino y aterrador cambio en su aura. El miedo de un padre.

—Bastian... —susurró ella suavemente, tratando de anclarlo.

—Conozco esta red al derecho y al revés, muchachos.

Pasé mi juventud construyéndola, expandiéndola.

Pero cuando ustedes dos nacieron en el invierno de 1999...

no podía ser el director ejecutivo de una guerra global y un padre al mismo tiempo.

Di un paso atrás. Elegí criarlos en la luz, o lo más cerca de ella que pude.

Levantó la vista, y sus ojos verdes estaban llenos de una vulnerabilidad aterradora.

—Le dejé el mando activo, la logística del día a día y la supervisión militar de la Fundación a Lucien.

Mi hermano gemelo tomó el manto para que yo pudiera ser padre —la voz de mi padre se quebró un poco—.

Era un sistema perfecto. Hasta hace cinco días.

La matriz de comunicaciones en la Ciudadela del Ártico está fuertemente protegida.

Funciona con frecuencias terrestres profundas que rebotan en las Venas Ancestrales.

En teoría es irrompible. Pero ha estado en completo silencio durante cinco días.

El nombre de mi tío quedó flotando en el cálido aire mexicano como un carámbano afilado apuntando a nuestras gargantas.

Lucien Sandath. La Espada. El operativo más despiadado, disciplinado y letalmente eficiente que la Fundación había producido jamás.

Si la Ciudadela del Ártico se había apagado con Lucien al mando absoluto de la guarnición del Norte, significaba que la amenaza no solo era crítica. Era apocalíptica.

—Lucien está allí arriba —susurró mi papá, la culpa de su ausencia pesando en su lengua—. Y no hemos escuchado absolutamente nada. El silencio no es una falla técnica. Es un eclipse.

Mikhail se levantó bruscamente del sofá. Su mente táctica, afilada violentamente por el trauma de las mazmorras de Estambul, cortó a través del asombro histórico de las leyendas y fue directo a la yugular de la crisis actual.

Miró directamente a San Nikolaj. Sus ojos verdes se entrecerraron, desprovistos de la reverencia que habíamos mostrado antes, exigiendo estricta responsabilidad al general inmortal.

—No lo entiendo —dijo Mikhail, su voz dura como el hierro—.

Tenían un ejército de mitos. Tenían una red global de fortalezas inexpugnables construidas sobre las Venas Ancestrales.

Tenían armadura Nixium, naves furtivas que se teletransportaban y trenes subterráneos.

Tenían el Desmos encerrando a Krampus, y a mi tío vigilando las puertas.

Si el sistema que construyeron era tan impecable...

Mikhail se dio vuelta y señaló con un dedo acusador hacia las pesadas puertas de madera que conducían a las celdas subterráneas, donde el cuerpo masivo y roto de Belsnickel estaba encadenado en la oscuridad.

—Si el sistema era tan impecable, ¿cómo logró la Escarcha poner al Guardián de Hierro en coma? Y lo que es más importante, si la cerradura era segura, ¿cómo diablos logró Krampus liberar a sus lugartenientes y traer la larga noche de vuelta a nuestro mundo?

La habitación quedó completamente en silencio. El crepitar del fuego parecía increíblemente ruidoso, como el tictac de una bomba a punto de estallar.

San Nikolaj no parecía enojado por la falta de respeto del joven guerrero. Se veía increíblemente y profundamente exhausto.

San Nikolaj volvió lentamente sus antiguos ojos de luz estelar hacia Mikhail, el dolor dentro de ellos lo suficientemente profundo como para ahogar el mundo.

—Porque, joven Sandath —susurró San Nikolaj, su voz temblando con una verdad aterradora—.

La cerradura no se rompió por la fuerza.

Quedó sin vigilancia. No fui traicionado por contrabandistas corruptos ni por mercenarios mundanos.

La tragedia de Praga... el escape de la Escarcha...

sucedió porque le di la espalda a la jaula para mantener con vida a tu familia.

Laberinto de Praga

[El Gran Hogar] Fortaleza Cencayolli, Puebla, México. 20 de marzo de 2015. 1:15 a. m. [CST / UTC-6]

La confesión cayó en el salón circular de Cencayolli como un peso físico.

Le di la espalda a la jaula para mantener con vida a tu familia.

Las palabras flotaron en el aire cálido y perfumado de copal, haciendo añicos por completo la reverencia mítica a la que nos habíamos aferrado.

Fue un momento de silencio tan profundo que se sintió como si el mismísimo volcán hubiera dejado de respirar.

San Nikolaj sostuvo la mirada exigente de Mikhail, llevando su culpa como un pesado manto de plomo mientras aceptaba el juicio silencioso de la habitación.