La mano del lobo Capítulo Uno

Mac observaba el muelle a través de una llovizna constante.

Los limpiaparabrisas producían un sonido metronómico al barrer.

La lluvia repiqueteaba suavemente. Mac sentía dentro de sí la tensión que precedía a un ataque de pánico en toda regla.

Respiró hondo, cuidando de no delatarse ante su acompañante.

Repitió para sí el mantra que había ideado durante sus sesiones con su nuevo psiquiatra.

No el doctor Siddhu, el psicólogo policial al que debía acudir por mandato tras un incidente traumático.

Mac no confiaba en nadie contratado por la Policía de Escocia.

No confiaba en que no lo suspendieran o lo jubilaran si decía algo inapropiado.

Como: «Una vez casi maté a un hombre a golpes».

Ese era el recuerdo que siempre le provocaba la lluvia.

A veces lo dejaba ansioso y tenso, propenso a desquitarse con un subordinado.

Otras veces, lo paralizaba. Ahora se repetía que el pasado ya no existía y no podía ser tocado.

Ni él podía ser tocado por él. Un recuerdo era una colección de impresiones sensoriales.

Imágenes. Sonidos. Olores. Todos impotentes ante el abismo del tiempo.

Skye había sido hacía mucho. Mark Souter había sido hacía mucho.

Iona había sido hacía mucho. Mac estaba presente.

Las gotas de lluvia que se deslizaban por la ventana del coche estaban presentes.

El aftershave de Kai Stuart estaba presente.

El hombre que acababa de salir del café grasiento al final de la calle estaba presente.

—Jefe —dijo Kai, innecesariamente.

—Lo veo. Vamos —respondió Mac.

Kai salió del coche al mismo paso que su jefe.

Ambos llevaban abrigos largos y oscuros.

Ambos vestían trajes sencillos y oscuros.

Para Mac, era una elección simple que hacía irrelevante la elección de vestuario.

Para Kai, probablemente era una imitación de su jefe.

Ignorando la lluvia, Mac desabrochó su abrigo y metió las manos en los bolsillos.

Echó a andar, con Kai siguiéndolo un paso detrás y a la izquierda.

Delante de ellos, un hombre alto y delgado, de mejillas enjutas y ojos hundidos, abría un paraguas de golf.

Lo sostenía sobre la puerta del café, que se abrió para otro hombre.

Era de estatura media, con el pelo blanco y el rostro surcado de arrugas.

Había una mueca en su rostro que, al mirarla más de cerca, resultó ser una cicatriz que le tiraba la comisura izquierda de la boca hacia arriba.

El hombre vestía un traje que le colgaba suelto, como si hubiera perdido peso recientemente por una enfermedad.

Un cuello flaco con una gran nuez sobresalía del cuello de la camisa, abotonado y con corbata.

Sacó un cigarrillo del bolsillo interior del abrigo que llevaba puesto y el hombre a su lado sacó de inmediato un encendedor dorado y lo encendió con una mano.

Mac ignoró los charcos que salpicaba al avanzar decidido, sin apartar la vista del hombre que tenía delante.

En la periferia de su visión, vio movimiento; asumió que habría múltiples guardaespaldas ubicados alrededor del lugar designado para la reunión.

Otro destello de movimiento le indicó que Kai estaba mirando a su alrededor, registrando el círculo de matones en el que los dos policías estaban entrando.

Mac sonrió al detenerse a unos cuatro metros del hombre que fumaba.

—Hance —saludó con naturalidad.

—¿Un cigarro, inspector jefe? —ofreció Hance Allen, tendiéndole el paquete.

—Gracias —respondió Mac, se acercó y tomó uno.

Era una marca barata, tan barata como podían ser los cigarrillos hoy en día.

El traje que llevaba Hance Allen mostraba señales de desgaste, y sus zapatos eran del tipo resistente que compraban los ancianos por sus suelas antideslizantes en los inviernos helados.

Era un gánster adinerado que aún se vestía como si fuera un don nadie sin un centavo de Drumchapel.

Fuera cuando fuera eso. Le ofreció fuego y Mac dio una calada, la primera en mucho tiempo.

Tenía el mismo paquete guardado en un cajón de su escritorio desde hacía más de un año.

—¿Usted fuma, sargento detective Stuart? —preguntó Allen con amabilidad, ofreciéndole el paquete a Kai.

—No —dijo Kai con sequedad.

Mac observó a Allen a través de una nube de humo azul que salía de ambos. Allen le devolvió la mirada. Estaba presumiendo de tener fuentes de información dentro de la policía, cerca del equipo de Mac. Sabía que a Kai lo habían ascendido hacía unos meses.

—¿Y qué tal le va a la sargento Yun con su nueva jefa? —preguntó Allen.

—Estás exagerando un poco, ¿no crees, Hance? —dijo Mac, sacudiendo la colilla y dejando que una brasa encendida muriera sobre el cemento mojado.

—¿Sí? Solo me intereso por mis amigos, Mac. Eso es todo. Nada siniestro.

—Lo entiendo. Tienes polis en el bolsillo. Sabes cómo tomo el café y a qué hora llegué a la oficina esta mañana. Sigamos con esto.

—Tú pediste esta reunión. No yo —dijo Allen con un toque de frialdad en la voz.

—Así es. Y aceptaste porque sabías que te convenía —respondió Mac con la misma dureza.

—Está bien, amigo. Vamos al grano, ¿sí? No es la primera vez.

Mac soltó una carcajada. La última vez que había hablado con Hance Allen fue cuando uno de sus distribuidores encontró el cadáver de un cliente.

Allen había estado al teléfono con un abogado para asegurarse de que su empleado supiera qué decir y qué no.

Y no había podido resistirse a lanzar pequeñas pullas insinuando que Mac estaba en su bolsillo, tratando de socavarlo frente a su equipo.

En esa ocasión, la testigo había sido Nari Yun.

Había pedido un traslado a otro inspector jefe en menos de un año.

Así que tal vez la estrategia funcionó. Sin embargo, Mac no tenía ninguna preocupación respecto a Kai.

Como si le leyera la mente, Kai soltó una carcajada.

Los ojos de Allen se desviaron hacia él por un instante.

—¿Te hace gracia algo, amigo? —dijo en voz baja.

—Tú. Mi jefe no se vende, así que ¿por qué no te largas? —respondió Kai con descarada insolencia.

Mac reprimió una mueca. Hance Allen era del tipo que reaccionaba con crueldad por puro despecho.

—Estamos aquí para hablar contigo sobre Sean Grant y Craig Kelly. Son los chicos de John Lowe, ¿verdad? —dijo Mac.

—No lo sé.

—Empleados —dijo Kai, convirtiendo la pregunta en una afirmación.

—¿Por qué iba a saber a quién contrata John Lowe? —respondió Allen, terminando su cigarrillo y tirándolo a un lado.

—Eran traficantes callejeros conocidos. Craig Kelly abastecía principalmente a estudiantes en el casco antiguo y sus alrededores. Grant estaba más arriba en la cadena, con base en Craigmillar —dijo Kai con naturalidad.

—No lo sabría. No soy un criminal —le dijo Allen—. Mac, ¿vas a hacer callar a tu chico antes de que alguien decida darle un puñetazo en la boca?

—Craigmillar es tu territorio —dijo Mac—. Y Sean Grant era un intruso. A dos de tus chicos les dieron una paliza brutal hace dos semanas en Craigmillar. Y Sean Grant se estaba metiendo en su zona.

Allen suspiró, entrecerrando los ojos hacia el cielo.

—No recuerdo la última vez que tuvimos una buena nevada. Me gusta el clima frío. Me gusta la nieve. Pero no soporto esta lluvia. Es lo único que tenemos últimamente.

—Hance, tenemos dos asesinatos de traficantes conocidos y, antes de eso, una serie de ataques a asociados tuyos.

Esto empieza a parecer una guerra entre tú y John Lowe.

Mi jefe quería que me acercara a ti así, de manera extraoficial, para intentar evitar que escale.

Te estoy haciendo un favor —dijo Mac con sinceridad.

Allen lo miró entornando los ojos, frunció los labios y escupió. Cayó a un centímetro de los zapatos de Mac.

—Dirijo una empresa de transporte, Mac. Mi padre la levantó.

Escuché lo de Grant y Kelly. Escuché que tuvieron una muerte horrible.

Si tuviera un problema con alguien, por ejemplo que saboteen mis camiones, no haría lo que les hicieron a ellos.

Toda esa tortura. No es la forma en que un hombre hace negocios.

Mac tiró su propio cigarrillo y se pasó una mano por el cabello, apartándoselo de la cara.

—Murieron de la forma más brutal posible. Como si alguien quisiera enviarle un mensaje a John Lowe —dijo Mac.

—No tengo nada que decirle a ese tipo —respondió Allen.

—Si no te gustó que mandara a su gente a tu territorio, querrías mandar un mensaje —intervino Kai.

—Hijo, cuando seas adulto podrás hablar con los mayores. Hasta entonces, cállate —soltó Allen.

Mac contuvo una sonrisa. Allen estaba controlando su temperamento y Kai le estaba sacando de quicio.

Si Allen no hubiera sido responsable de los asesinatos de Craig Kelly y Sean Grant, no estaría tan a la defensiva.

Ni siquiera habría aceptado la reunión. Esto era su intento de tantear cuánto sabían los policías y su oportunidad para leerlo a él.

Consideró la idea de intentar un arresto.

¿Lo permitiría el círculo de guardaespaldas de Allen?

Interferir en una detención sería un comportamiento criminal inequívoco.

Y demostraría que Allen tenía algo que ocultar.

—¿Ese es su abogado? —preguntó Mac, señalando al hombre que sostenía el paraguas—. Se ve distinto al tipo que mandó a cuidar de Chaz Pollock aquella vez.

—Es mi primo. Solo está de visita desde Johnstone —dijo Allen.

—¿En serio? Pensé que Davie Stokes era originalmente de Dalkeith —dijo Mac, mirando al hombre, sabiendo exactamente quién era y demostrando a Allen que conocía a sus colaboradores más cercanos.

—Se mudó a Edimburgo cuando tenía quince. Cumplió condena por posesión y lesiones hace tres años. Ganó la lotería cuando salió —dijo Kai, como si leyera una biografía.

Davie Stokes sostenía el paraguas de su jefe y no reaccionó.