Capítulo 9

Capítulo Nueve

Mac condujo su Audi por Liberton, un suburbio al sur de Edimburgo.

Según Clio, había dos teorías sobre el origen del nombre.

La primera, anteriormente escrita como Libertun, se creía que significaba “Pueblo de Leprosos”, ya que se suponía que en algún momento el área había albergado una pequeña colonia de leprosos exiliados de la ciudad.

La segunda, una interpretación más moderna, sugería que significaba “granja de cebada en una ladera”.

Mac sabía cuál prefería. Aparentemente, otra vez según el conocimiento ecléctico de Clio, el área había sido hogar de Arthur Conan Doyle, quien vivió en una pequeña cabaña cerca del Braid Burn.

Mucho más apropiado, aunque él no fuera Sherlock Holmes.

—Próxima a la derecha —dijo Melissa, mirando el GPS en su teléfono—. Luego la primera a la izquierda, y está a unos cien metros a la derecha. Liberton Brae.

La zona era una vasta urbanización. Casas municipales de los años sesenta pintadas de un color crema uniforme, manchadas de marrón donde las tuberías de desagüe habían soltado óxido.

Departamentos con forma de bloques de ladrillo, con puertas delanteras que daban a balcones metálicos pintados y a los departamentos de enfrente.

Vallas municipales de malla separaban los jardines y los autos estaban prácticamente apilados unos sobre otros, aparcados en calles que nunca se diseñaron para tantos.

Kyle Culshaw seguía bajo custodia. Mac lo retenía hasta el último segundo que la ley permitía.

A pesar de que se había encontrado el ADN de otro hombre en el cuerpo de la novia de Culshaw, Mac aún no estaba convencido de que él no tuviera nada que ver.

Sin coartada. Motivo. Pruebas de un temperamento inestable.

Relación volátil con la víctima. Pero la prueba de ADN pesaba más que todo eso.

—Todavía tenemos una hora antes de tener que acusar a Culshaw o soltarlo —dijo Melissa.

—Tiempo de sobra —respondió Mac—. Ahora que por fin encontramos a Fenton. Si esto resulta, podemos dejar ir a Kyle. Sabemos dónde encontrarlo si hace falta.

No había sido fácil encontrar a Ashleigh Fenton.

El ADN había sido cotejado con la muestra archivada de todos los presos condenados.

Pero lo que debería haber sido un proceso sencillo para averiguar adónde había ido tras su liberación no resultó así.

Había tomado casi las veinticuatro horas de Culshaw obtener una respuesta del Servicio de Libertad Condicional.

Mal financiado y con pocos recursos. De gestión privada.

Mac obligó a sus manos tensas a relajarse sobre el volante mientras guiaba el Audi por la última curva.

El centro comunitario era evidente. Un edificio blanco grande, con ventanas altas y muros de hormigón pintado.

Tenía el aspecto del brutalismo arquitectónico de los sesenta, el cartel adherido a una de las paredes casi ilegible bajo el garabato de grafitis con aerosol.

Un hombre con un mono de trabajo en lo alto de una escalera estaba tapiando una de las ventanas.

Otro hombre, un jubilado por su aspecto, sostenía la escalera, con el pie en el peldaño inferior.

Mientras la caravana policial entraba silenciosamente al estacionamiento, una mujer de rostro apretado y un cárdigan envuelto a su alrededor como una armadura salió apresurada por las puertas principales.

Mac no se molestó en estacionar, sino que se detuvo bruscamente frente a la entrada y bajó del auto, cerrando la puerta de una patada. Melissa lo siguió de cerca.

—¿Janice? —le preguntó a la mujer.

Mac alcanzó a ver el cordón que la mujer llevaba colgado del cuello, casi oculto entre su largo cabello y un busto prominente. Parecía tener unos cincuenta años, con arrugas alrededor de la boca, que mantenía apretada en una línea delgada.

—Sí. ¿De verdad hace falta todo esto?

—¿Dónde está Ashleigh Fenton? —exigió Mac.

—Vaya por el costado y entre por la verja. Es un jardín cerrado y la cerca es demasiado alta para que él la salte, así que no podrá escapar.

Mac ya le había dado la espalda, avanzando a grandes pasos en la dirección indicada. Antes de alcanzar la verja, el comandante de la unidad táctica lo detuvo levantando una mano.

—Nos encargamos nosotros a partir de aquí, señor.

Mac asintió y esperó mientras el equipo se posicionaba a ambos lados de la verja.

Parecía una exageración para un solo hombre, pero no hacía falta mucho para recordar las heridas que Zoe Phillips había sufrido.

Si Ashleigh Fenton era el asesino, había que considerarlo peligroso y posiblemente armado.

La verja cedió con un leve empujón, demostrando que no estaba cerrada con llave.

Medía casi dos metros y estaba hecha de tablones de madera, sin ofrecer vista alguna de lo que había al otro lado.

A una señal silenciosa del comandante, un agente con un arma automática pateó la verja, que se estrelló contra la cerca.

Luego entraron gritando a todo pulmón. Mac observó mientras el equipo táctico se movía entre huertos elevados hechos con palets y durmientes.

Sus ojos se movieron de izquierda a derecha, descartando a los dos jubilados que estaban con las manos en alto.

Se detuvieron un momento en un hombre con acné severo y un cordón con una identificación.

Fruncía el ceño, pero mantenía las manos a los costados. Entonces vio al hombre que corría.

Ashleigh Fenton llevaba un pantalón deportivo gris, zapatillas negras y brillantes guantes de jardinería verdes.

Mac entró corriendo al jardín justo cuando Fenton se abalanzaba contra la cerca del fondo.

La embistió a toda velocidad y casi logró agarrarse de la parte superior.

Resbaló y volvió a saltar justo cuando los agentes armados, vestidos de negro y con el rostro cubierto, formaban rápidamente un semicírculo a su alrededor.

—¡Ashleigh Fenton! ¡Quédese quieto! —gritó Mac por encima de las órdenes vociferadas del equipo de respuesta armada—. Por el amor de Dios, hágase un favor y no cause problemas.

Fenton se giró, pegándose a la cerca, con las manos extendidas a ambos lados.

Mac rezó para que no estuviera a punto de sacar un arma.

Seis armas automáticas lo apuntaban a corta distancia.

Un solo movimiento en falso y la cerca necesitaría una nueva capa de pintura, y Mac jamás cerraría el caso de Zoe Phillips.

Fenton tenía el rostro largo y delgado, y los ojos oscuros.

Una cicatriz blanca le cruzaba desde la sien izquierda hasta la mejilla, resaltando sobre su piel color café.

Mestizo. Parecía pakistaní. Desde algún punto detrás, en el fondo, se escuchó una voz furiosa que le gritaba a Fenton y le prometía un abogado.

Mac echó un vistazo hacia el hombre con acné, que ahora tenía un teléfono en la oreja.

—No estoy haciendo nada malo. No pueden tocarme. Tiene derecho a un abogado —gritó el hombre, con la cara enrojecida.

—Mel, vaya a ver quién es ese payaso —dijo Mac—. No estoy de humor para un héroe de clase obrera con complejo contra la poli.

Melissa se acercó a él, sonriendo con calma, completamente en modo madre amable. Cuando Mac volvió a mirar a su sospechoso, los agentes armados ya se habían acercado. Fenton estaba boca abajo en el suelo, con las manos siendo esposadas a su espalda. Mac se aproximó.

—Ashleigh Fenton. Queda usted detenido bajo sospecha del asesinato de Zoe Phillips. No tiene que decir nada, pero puede perjudicar su defensa si, al ser interrogado, no menciona algo que luego utilice en el tribunal. ¿Lo entiende?Fenton respondió con un sí apagado.

—Bien, llévenlo a la furgoneta y directo a Brunswick Street.

Le hicieron ponerse de pie a la fuerza. Sonreía. Mac frunció el ceño al verlo alejarse. No era la reacción que esperaba. No hubo protestas de inocencia. Tampoco el silencio hosco del que sabe que lo han atrapado. Una sonrisa autosatisfecha. Una alarma empezó a sonar en el fondo de su mente.

—¿Ha dicho Zoe Phillips? —dijo el hombre con acné.

Melissa intentaba interponerse entre el hombre y Mac, pero él se movía de un lado a otro, esquivándola, mirando por encima de su hombro. Claramente ya había deducido que Mac estaba al mando.

—Sí. ¿Quién es usted? —respondió Mac.

—Gary Kirk. Trabajo para el Nuevo Pacto. Soy el supervisor de Ash y puedo asegurarle que él no tuvo nada que ver con la muerte de esa chica.

—Entonces no tiene nada de qué preocuparse —dijo Mac sin sonreír.

—Claro, conozco a los polis. Un tipo que acaba de salir de la cárcel y ya quieren encasquetarle cualquier caso sin resolver que tengan. ¿Tienen que cumplir con una cuota, o qué?

El hombre mostraba una actitud beligerante y pendenciera.

Del tipo que automáticamente veía a la policía como el enemigo.

Lo que significaba que probablemente venía de un entorno desfavorecido, criado entre el crimen.

La gente honesta les tenía miedo a los polis.

Los ricos asumían que eran su seguridad privada.

Los pobres eran los que los resentían, porque muchas de sus comunidades habían sido desmanteladas.

—Escuche, señor. No cumplo con cuotas de arrestos desde hace diez años. No le planto pruebas a nadie. Sigo la evidencia.

—Aja, claro. Pues acabo de hablar con mi jefe por teléfono. Tendrán un abogado esperándolo. Ash era un chico malo, pero encontró a Dios. Ahora es uno de los nuestros. Ha cambiado.

—Como le dije, sigo la evidencia —respondió Mac con firmeza—. Si tiene pruebas que exculpen a Ashleigh Fenton, me encantaría escucharlas.

El hombre sonrió, mostrando dientes amarillentos y uno negro de reemplazo.

—Claro, sí que las tengo. Esa chica desapareció el fin de semana, ¿no? Lo vi en las noticias. Pues Ash estuvo conmigo todo el fin de semana. En el retiro del Nuevo Pacto, por la zona de Loanhead. Salimos de allí el lunes para venir aquí. Soy su coartada, ¿no?

Mac lo miró con incredulidad abierta. Luego miró a Melissa, que se encogió de hombros. Mac sintió ganas de reír, pero en su lugar soltó un largo y lento suspiro y se pasó los dedos por el cabello.

—¿Está dispuesto a dar una declaración en ese sentido? —preguntó.

—Es la verdad —insistió Kirk, a punto de darle un toque en el pecho a Mac para enfatizar sus palabras.

Sus ojos se encontraron con los de Mac, y se lo pensó mejor, bajando la mano. Mac sonrió, pero en su expresión no había alegría.

—Entonces creo que estaría cometiendo perjurio.

Y lo acusaría de obstrucción a la justicia.

Tenemos el ADN de su amigo en un cadáver, lo que nos indica que no estaba donde usted dice que estaba.

A menos que los dos la hayan secuestrado, la hayan llevado a Loanhead, la hayan matado y luego la hayan traído de vuelta a la ciudad. ¿Eso fue lo que pasó?

El rostro de Kirk palideció y dio un paso atrás. Pero había un agente uniformado detrás de él, que se había acercado silenciosamente desde una de las patrullas. Kirk giró en pánico al percatarse de su presencia y se encontró sujetado por el antebrazo.

—Gary Kirk. Queda arrestado bajo sospecha de… ¿sabes qué, Mel? Haz los honores tú —dijo Mac, dándose la vuelta.

Se alejó del hombre cuyo rostro cubierto de acné se había puesto blanco. Entonces Kirk volvió a gritar.

—¡Esto es un montaje! ¡Están mintiendo! ¡Él estaba conmigo! ¡Que Dios me sea testigo!