POPPY

—Esto se está volviendo ridículo —murmuro, observando a papá caminar de un lado a otro detrás de la excavadora, con el teléfono pegado a la oreja. Es la tercera llamada «privada» que atiende esta mañana, y apenas hemos empezado a trabajar.

—A lo mejor está intentando encontrar más trabajadores —sugiere Hugo, inclinando la cabeza hacia donde los otros dos tipos asignados a nuestro equipo están tomando un descanso para fumar mientras papá resuelve lo que sea que esté «resolviendo»—.

Últimamente trabajamos con personal mínimo casi siempre.

—A menos que estés trabajando en el lado este de la ciudad, donde tenemos todo lo que necesitamos: equipos extra, materiales que llegan a tiempo, incluso esos tipos de seguridad armados en sus todoterrenos de lujo asegurándose de que todo salga bien —replico, arrepintiéndome de mis palabras en cuanto veo la tormenta encenderse en los ojos de Felix.

—¿Qué se supone que significa eso?

Me muerdo el labio, sabiendo que acusar a papá abiertamente podría salirme espectacularmente mal.

—Nada. Solo que parece raro, ¿no? —digo con cuidado—. Que algunas partes de la ciudad reciban todos los recursos mientras otras se quedan tiradas. O sea, si ponemos un bloqueo más, ni siquiera podremos llegar a casa al final del día.

Felix entrecierra los ojos.

—Has estado hablando con ese motero otra vez, ¿verdad?

—No necesito a ningún «motero» para darme cuenta de las cosas, Felix —espeto—. Tengo ojos. Puedo ver lo que está pasando delante de mis narices. Y esto que tengo aquí —me muevo las orejas— es capaz de oír todas las llamadas en voz baja en la obra y en casa.

—A lo mejor papá tiene novia —sugiere Hugo desde donde está apoyado contra una barrera de hormigón, a la sombra. Mientras tanto, yo me estoy asando al sol con mi señal de stop como única protección.

—Sí, claro —resoplo—. A menos que se llame Dinero y sea de alto mantenimiento.

—Cuidado —advierte Hugo, echando un vistazo hacia donde papá sigue dando vueltas—. Ya sabes cómo se pone cuando alguien cuestiona su forma de hacer negocios.

Me trago otra réplica, sabiendo que Hugo tiene razón. Papá tiene el genio a flor de piel últimamente, sobre todo con cualquier cosa relacionada con los contratos de construcción.

—Solo está estresado por mantener el contrato en marcha —dice Felix, aunque su voz delata cierta duda.

—¿Y por eso estamos aquí mano sobre mano mientras hacemos casi imposible que nadie circule por Iron Way?

—presiono—. Los suministros que tenían que llegar la semana pasada siguen sin aparecer, el papeleo de los permisos sigue «desapareciendo» en el ayuntamiento, y aun así seguimos levantando más calle aunque no podemos terminar lo que ya hemos empezado. ¿Desde cuándo funcionan así las obras?

—Déjalo ya, Pops —advierte Felix, dándole vueltas al casco en las manos—. Te estás volviendo paranoica.

—¿En serio? —cambio el peso de un pie a otro mientras ajusto el agarre de la señal—. ¿O es que os negáis a ver lo que tenéis delante de las narices?

Antes de que ninguno de los dos pueda responder, el rugido de las motos me hace levantar la vista desde donde estoy dirigiendo el tráfico alrededor de nuestra última excavación.

El corazón me da un vuelco pensando que Axel ha venido a verme, pero esto no es una visita social.

Lo noto por cómo conducen: en una formación deliberada que es pura demostración de poder.

El motero que va en cabeza lleva un chaleco con un parche de «Presidente» bien visible.

Pero la autoridad que emana de él hace que el parche resulte casi innecesario.

Axel y Lee lo flanquean como guardias reales, con sus parches de «Capitán de Ruta» y «Ejecutor» marcando su rango.

Incluso viéndolos acercarse, percibo lo diferente que es esta jerarquía del control por la fuerza bruta de mi padre: hay respeto en cómo se mueven, confianza en cómo se colocan.

Detrás de ellos, al menos seis motos más se unen a la formación, todos sus conductores con el chaleco de Stoneheart MC y varios parches que aún no entiendo.

Aunque estoy aprendiendo. Empezando a reconocer lo que significan los distintos parches, cómo funciona la jerarquía. La forma en que se colocan alrededor del Presidente cuenta su propia historia de rango y respeto.

Los ojos de Axel se encuentran con los míos mientras se acercan, y hay en ellos una advertencia que me encoge el estómago.

Esto es asunto del club, no de pareja. Lo noto por la rigidez de sus hombros, por cómo coloca su moto ligeramente detrás de la del Presidente, mostrando deferencia al rango, aunque lo único que quiero es que se acerque y me bese como hizo anoche.

—¿Qué demonios? —murmura Felix a mi lado. Las motos acaparan ahora la atención de todos—. ¿Qué hacen aquí?

Antes de que pueda responder, papá sale a grandes zancadas de detrás de la excavadora.

—Bennett Construction está aquí por orden del Ayuntamiento de Stoneheart —anuncia en voz alta, moviéndose para interceptar al Presidente—. No necesitamos el chanchullo de protección que estéis vendiendo.

—No vendemos nada —el Presidente, Stone, a juzgar por el parche sobre su rango, apaga el motor pero se queda en la moto, con un porte que deja claro quién manda aquí—.

Solo hemos venido a comentar algunas preocupaciones sobre este...

—hace una pausa y recorre con la mirada la carretera destrozada— proyecto de embellecimiento.

Papá resopla.

—Cualquier queja puede presentarse en la reunión del ayuntamiento la semana que viene.

—Oh, eso pensamos hacer —dice Stone, sosteniendo la mirada de papá hasta que mi padre aparta la vista y finge espantar un insecto para disimular su incomodidad—. Se presentarán quejas formales.

—Todo lo que hacemos está en regla.

—¿Ah, sí? —Lee se inclina hacia delante sobre el manillar, y veo que la mano de Axel se mueve hacia su costado, cerca de donde sé que lleva la pistola—. Porque nos han llegado cosas muy interesantes sobre los planes reales de Summit Development para esta ciudad.

La risa de mi padre es fría. —¿Y qué va a saber una panda de moteros sobre planes de desarrollo?

—Más de lo que crees. —El Presidente entrecierra los ojos—. Por ejemplo, que están usando las obras para echar a la gente de sus casas. Que están atacando el lado oeste con sus «mejoras».

—Esta carretera estaba llena de baches y sin drenaje pluvial. La estamos arreglando.

—A costa del sustento de la gente —contraataca Stone—.

Hay vecinos que apenas pueden sacar el coche para ir a comprar.

El taller de Duck perdió clientela el mes pasado porque nadie puede llegar hasta allí.

Están destrozando calles sin materiales en la obra, sin cuadrillas previstas y sin planes de repavimentar en semanas.

Vaya forma curiosa de «mejorar» las cosas.

Observo el enfrentamiento con creciente inquietud. Papá tiene los hombros tensos, los puños apretados a ambos lados del cuerpo.

—No sabes de lo que hablas —gruñe papá—. Tenemos permisos, contratos. Todo es legal.

—Legal no siempre significa correcto —dice Lee, y aunque me debato entre querer creer que todo lo que hace mi padre está bien, tengo que darle la razón al Ejecutor del club. Este trabajo que estamos haciendo les complica la vida a los vecinos de Stoneheart que peor lo pasan.

Papá se pone rojo de ira. —Fuera de mi obra antes de que llame a la policía.

—¿Tu obra? —Stone arquea una ceja—. Que yo sepa, estas son vías públicas. Tenemos tanto derecho a estar aquí como cualquiera.

—No si están entorpeciendo asuntos oficiales del ayuntamiento —espeta papá.

—Solo estamos charlando amistosamente —dice Stone con un tono engañosamente suave—. Aquí no hay ninguna interferencia.

Veo cómo papá va perdiendo los nervios. Abre y cierra los puños, y le palpita una vena en la frente. Conozco esa mirada, y nunca acaba bien.

—Mirad —digo, dando un paso al frente antes de que la cosa vaya a más—. A lo mejor podemos calmarnos todos y...

—No te metas en esto, Poppy —espeta papá, apartándome de un empujón. Trastabillo hacia atrás, pero Hugo y Felix me sujetan antes de que me caiga.

Axel se baja de la moto en un instante, pero el tajante «¡Quieto!» de Stone lo congela en seco. Veo la guerra en el rostro de Axel: el Capitán de Ruta queriendo obedecer órdenes, el hombre queriendo estampar a mi padre contra la pared por haberme tocado.

—Ese es el primer aviso —dice una voz grave desde detrás de Stone. Un motero con un parche de Sargento de Armas llamado Hawk adelanta un poco la moto. Tiene la mano apoyada con aire despreocupado en la cadera, pero no hay nada de casual en la amenaza de su postura—. No querrás ver el segundo.

—Ata en corto a tu perro —le suelta papá a Stone, pero noto que da un paso atrás. Ni siquiera él es tan estúpido como para seguir provocando cuando le superan en número un puñado de moteros cabreados.

—Solo tendrás una advertencia —dice Stone en voz baja. Cuanto más calmada suena su voz, más peligroso parece—. Vuelve a tocar así a tu hija y tendremos otra clase de conversación. Una que no será tan amistosa.

—Fuera. De. Mi. Obra. —Cada palabra sale como una bala—. Y mantén a tus hombres alejados de mi hija.

Axel se tensa de pies a cabeza, pero la mano de Stone, alzada en esa señal militar de «alto», lo mantiene en su sitio. El gesto no pasa desapercibido para mis hermanos, ni tampoco cómo los otros moteros se recolocan, llevando las manos hacia armas que no se ven pero que todos sabemos que están ahí.

—Nos vemos en la reunión del ayuntamiento —dice Stone, acelerando el motor en cuanto Axel vuelve a montar—. Piénsate bien de qué lado quieres estar cuando todo salga a la luz.

El MC se aleja rugiendo, dejando atrás una nube de polvo y un silencio cargado de amenazas tácitas. Siento el peso de las miradas de mis hermanos, pero es la expresión de papá la que me revuelve el estómago. Me mira como si fuera una extraña; peor, como si fuera el enemigo.

—Adentro —ladra, señalando con el pulgar hacia la caseta de obra—. Ahora.

Felix me agarra del brazo cuando voy a seguir a papá. —¿Qué has hecho, Poppy?

Me suelto de un tirón, y el dolor me florece en el pecho ante la acusación de su voz. —¿Yo? ¿Y lo que está haciendo papá? ¿Y qué pasa con...?

—¡Adentro! —La voz de papá restalla como un látigo.

La puerta de la caseta se cierra a nuestra espalda con tanta fuerza que las ventanas vibran. Papá se vuelve hacia mí con el rostro congestionado de rabia. —Has estado hablando con ellos. Contándoles nuestros asuntos.

—No, yo...

—¡No me mientas! —Su puño golpea el escritorio y doy un respingo—. Te he visto con ese Capitán de Ruta. Escabulléndote por ahí, creyendo que no me enteraría.

Se me encienden las mejillas: de ira o de vergüenza, no sabría decir. —No me escabullo a ningún sitio. Y quizá si fueras sincero sobre lo que está pasando de verdad con estos contratos...

—¿Quieres sinceridad? —La risa de papá es amarga, cruel—. Muy bien. Pues ahí va. Tienes que elegir, Poppy. Aquí y ahora. O tu familia o el MC. No puedes quedarte con los dos.

Se me para el corazón. —Papá...

—Elige.

La palabra queda suspendida entre nosotros como la hoja de una guillotina.

A través de la ventana de la caseta, aún oigo motocicletas a lo lejos.

El sonido despierta algo en mi alma, algo que me resulta más hogar de lo que este hombre ha sido jamás.

Para papá, familia significa lealtad ciega y mantener la boca cerrada cuando las cosas no cuadran.

¿Pero el MC? Protegen a los suyos, sí, pero también protegen este pueblo, a esta gente que apenas llega a fin de mes mientras las llamadas secretas de mi padre tratan de dinero que yo nunca veo.

Aun así, cuando miro a papá, a los hermanos que han sido mi mundo entero durante tanto tiempo...

—No puedo simplemente...

—Puedes y lo harás —la voz de papá desciende hasta un tono letal—. Porque si los eliges a ellos, no solo estás eligiendo al MC. Estás eligiendo darle la espalda a todo lo que hemos construido. A todo lo que somos.

—Eso no es justo.

—La vida no es justa, niñita —se da la vuelta, dándome la espalda—. Tienes hasta esa reunión del ayuntamiento para decidir a quién le eres leal. Después de eso... —deja la amenaza en el aire.

Salgo tambaleándome del remolque, con las piernas temblando. El sol me parece demasiado brillante, el aire demasiado denso. Todo lo que creía saber sobre la familia, sobre la lealtad, sobre el amor... se está desmoronando a mi alrededor.

Y en algún lugar a lo lejos, las motos siguen rugiendo. Siguen llamándome a casa.

Pero responder a esa llamada significa perder todo lo que siempre he conocido.

Ignorarla significa perder todo lo que acabo de encontrar.