24. Epílogo #2

La conozco sin siquiera mirar . Soy la mujer que acaba de pasarse semanas observando las expresiones de Beck Morrison, y esta estaba archivada en el informe como idea terrible inminente .

—Simplemente me estaba dando cuenta —dice, con un tono de voz grave y ronco que hace que mis pezones presten atención— de que esta es la sala más privada de todo el estadio. Insonorizada, probablemente. Por confidencialidad.

—Beck Morrison, de eso nada.

—¿Estás segura? Hay un balcón…

—Este es su lugar de trabajo.

—Tienes razón.

—Y probablemente haya cámaras.

—En la consulta de una psicóloga no hay cámaras ni de coña, Hoja de Cálculo.

Se reclina en el sillón y se lleva las manos a la nuca como si no tuviera ni una sola preocupación en el mundo. La tela de su camisa se le tensa sobre los hombros, y observo toda la escena como si fuera una repetición a cámara lenta.

Los músculos de sus brazos se flexionan al estirar el pecho.

¿Acaba de marcar bíceps? Juraría que está marcando bíceps ahora mismo.

Me pilla mirándolo y sus labios se curvan en una sonrisa devastadora que hace que junte los muslos, a pesar de que no ha dicho ni una palabra.

Sabe lo que hace. Lo lleva haciendo desde el momento en que nos conocimos, y yo sigo cayendo en la trampa como si no la viera venir.

Ahora la veo.

Solo que ya no me importa.

—Poner cámaras en una sala de terapia sería ilegal. Excitante , pero muy poco ético —gira el cuello de un lado a otro y desliza una mano por el muslo, deteniéndose justo antes del bulto de su entrepierna—. Poppy nunca haría una cosa tan… traviesa .

Mis ojos bajan hasta su mano, que ahora se mueve lenta y perezosamente sobre el asunto creciente que se tensa contra sus vaqueros.

Ni siquiera lo esconde. Lo está acariciando .

Y no me canso de mirarlo.

La semana pasada, vi a este mismo hombre despatarrado en mi cama, con el puño cerrado alrededor de esa polla gruesa y pesada, las venas marcadas a lo largo del tronco mientras se la meneaba y me decía que no tenía permitido correrme hasta que lo hiciera él.

Nos quedamos mirándonos el uno al otro, como estamos haciendo ahora mismo .

Solo el recuerdo hace que se me entrecorte la respiración.

Nunca había considerado algo así antes de él. Antes de que Beck entrara trompicando en mi vida y convirtiera cada compartimento cuidadosamente organizado de mi cabeza en una zona catastrófica.

Había tenido sexo. Perfectamente adecuado, perfectamente olvidable.

¿Pero mirar ? ¿Que te miren? ¿Estar tumbada con las piernas abiertas y sus ojos ardiendo entre ellas mientras me dice exactamente lo que me va a hacer cuando termine?

No sabía que quería eso.

No sabía que podía ansiar algo con tanta intensidad.

Pero cuando Beck me mira como me está mirando ahora mismo, haría cualquier cosa que me pidiera.

Cualquier cosa.

—Cierra la puerta con pestillo —digo.

Beck se levanta del sillón tan rápido que es un gesto genuinamente atlético. El pestillo hace clic y él cae de rodillas frente a mí. Su boca se estrella contra la mía y nos movemos más rápido que nunca.

—Darcy Madden —tira de los botones de mi blusa—. Cometiendo delitos en un centro de salud mental. Nunca me habías atraído tanto.

Le desabrocho el botón de los vaqueros. —Date prisa, antes de que cambie de opinión.

—No lo harás.

Tiene razón. No lo haré.

Mi blusa cae al suelo. Su camisa la sigue, y por fin pongo mis manos sobre ese cuerpo ridículo, cubierto de piel cálida y músculo duro.

Le muerdo el hombro y él gime y me da la vuelta, inclinándome sobre el brazo del sillón. Mis pantalones desaparecen rápidamente, seguidos de mis bragas.

—Mírate —su palma se desliza lentamente por mi columna, y me derrito sobre el cojín—. La analista perfecta, inclinada en la consulta de una psicóloga. ¿Qué diría el informe sobre esto?

—Comportamiento altamente irregular.

—Mmm —sus dedos se deslizan sobre mi clítoris, frotando en círculos suaves que me hacen gemir—. Yo lo llamaría un gran avance.

Me introduce un dedo en el coño, y todo lo ingenioso que iba a decir muere de inmediato.

—¿Ya estás así de mojada? —desliza dos dedos dentro de mí, con una lentitud tortuosa, frotando mis paredes con las yemas—. Joder, Darce. Llevamos aquí veinte minutos.

—Beck… —gimo, con los ojos revoloteando mientras me mete un tercer dedo—. Ay, Dios . No tenemos mucho tiempo, Beck. Por favor. Te necesito.

—Lo sé —gruñe, mientras su barba incipiente recorre mi columna con besos entrecortados que me erizan la piel—. Prometo que seré rápido. Pero no confundas mi eficiencia con falta de calidad… Creo que eso ya lo has aprendido. Ahora, sepárame esas nalgas, quiero verlo todo mientras te follo.

Llevo las manos atrás y hago lo que me dice. La suave brisa me refresca el trasero expuesto.

—Joder, sí. Qué sexi, joder.

Oigo su cinturón, su cremallera, y luego el calor grueso de su polla presionando contra mí. Empujo hacia atrás porque la paciencia es para la gente que no se ha acostado con Beck Morrison.

Me penetra de una sola estocada larga, y el gemido que se le escapa es profundo y desgarrado.

— Joder —su frente cae contra mi hombro y la polla se desliza más adentro—. Cada vez, Darce. Qué bien sientas.

Empieza a moverse y su mano asciende por mi cuerpo, sobre mis costillas, ahuecando mi pecho antes de aterrizar finalmente alrededor de mi garganta. Mi cuerpo se estremece ante la posesividad cuando la cierra, sus dedos encontrando mi pulso.

— Sí. Sí…

Le agarro la muñeca y presiono sus dedos con más fuerza.

—Eso es —su voz es pura grava contra mi oído—. Coge lo que necesites. Así me gusta, chica.

El elogio me recorre la columna, y me contraigo a su alrededor con tanta fuerza que suelta una palabrota contra mi pelo. Me folla lento y profundo sobre el brazo del sillón de la doctora Poppy Sinclair, con la mano en mi garganta, murmurando guarradas y adoración a partes iguales.

—Tan buena, tan perfecta —gime—. Te quiero, Darcy Madden. Joder, te quiero tanto.

Me deshago con una rapidez vergonzosa, mordiéndome el antebrazo para no gritar en un edificio lleno de mis compañeros de trabajo.

Me sigue hasta el abismo con un gemido que entierra en mi cuello, sujetándome tan fuerte que puedo sentir los latidos de su corazón a través de mi espalda.

Por un segundo, ninguno de los dos se mueve. Las cortinas ondean con la brisa y el océano sigue a lo suyo.

—Y bien —jadea Beck, saliendo lentamente de mí—. ¿A la misma hora la semana que viene?

Me río, recuperando mis pantalones. —No volveremos a hablar de esto jamás.

—Entendido. Aunque lo voy a apuntar en mi diario de gratitud.

Nos recomponemos, vistiéndonos en la consulta con la culpabilidad de dos personas que han cometido un delito grave en el lugar de trabajo escrita en la cara.

Me arreglo el pelo en el reflejo del diploma enmarcado de Poppy, lo que parece un delito adicional, mientras Beck coge un puñado de caros bombones de chocolate negro del cuenco.

Se los guarda en el bolsillo mientras desenvuelve uno y se lo mete en la boca.

—¡Beck! ¡No te los lleves todos!

—¿Qué? Ha dicho que nos sirviéramos. —Me lanza uno—. Nos los hemos ganado. Estamos en recuperación.

—¿De qué?

—El uno del otro. —Sonríe y me besa en la frente—. ¿Lista para ir a Breakers? Llegamos justo a tiempo para la happy hour . Invito yo, por supuesto.

Me apoyo en él, dejando que su brazo se acomode sobre mis hombros. —¿Estás seguro de eso? ¿No acabas de rechazar un contrato de un millón de dólares?

Él se ríe y me besa la coronilla. —Por suerte para ti, tengo un encanto que no tiene precio.

—No estoy segura de que puedas encandilar a Mack —me río—. Pero estaré encantada de verte intentarlo.

Me lanza otro bombón. —¿Crees que el chocolate ayudará?

Cojo el bombón. —El chocolate siempre ayuda.

Beck abre la puerta de la consulta y, al tirar de ella…

—¡Hala, mierda!

Beck retrocede de un traspié cuando Mason Morrison pasa corriendo por delante de la puerta. Va a toda velocidad, con los brazos bombeando y las piernas moviéndose en círculos rápidos como en los dibujos animados.

Desaparece en un instante.

Ni siquiera tengo tiempo de procesar el borrón antes de que una segunda silueta, mucho más grande, pase como un trueno por la puerta.

—¡ MORRISON!

La cara del entrenador Pearson es como una nube de tormenta. Incluso él se mueve más rápido de lo que debería moverse un hombre de cincuenta y dos años con una rodilla reconstruida.

—¡¿TE CREES QUE PUEDES ACOSTARTE CON MI HIJA E IRTE DE ROSITAS?!

A Beck se le cae el bombón de la boca y aterriza en el suelo con un «plof».

—Pero qué coño…

Observo su rostro recorrer todo el espectro de la emoción humana. Confusión, reconocimiento, horror y, finalmente, floreciendo en él como un amanecer, puro y absoluto deleite .

Al fondo del pasillo, Mason toma la curva en un ángulo que impresionaría a un piloto de carreras y desaparece. El entrenador continúa persiguiéndolo con estrépito, berreando algo sobre «MI CASA» y «CENAS DE DOMINGO» y «CONFIÉ EN TI CON MI HIJA».

El pasillo acaba sumiéndose en el silencio, y Beck se vuelve hacia mí muy lentamente.

—¿Tu hermano acaba de…?

—Sip.

Beck desenvuelve un bombón nuevo y se lo mete en la boca.

—En serio, esta está siendo la mejor puta temporada de la historia.

Fin… por ahora.