Double Puck (The Morrison Brother’s 2)

1. Prólogo

Prólogo

Darcy

N unca antes me había arrepentido de tener razón.

Pero hace menos de una hora, he entrado en el vestuario de los Beachside Bears, interrumpiendo la celebración de la mayor victoria en la historia de nuestra franquicia, y he recomendado traspasar a uno de los tres hermanos que sostienen este equipo.

Ahora estoy en medio de su fiesta de celebración…

Y todo el mundo me odia .

A estas horas ya debería estar en mi descapotable, conduciendo a casa con la capota bajada, llenando mis pulmones de aire frío del océano para borrar la expresión de todas las personas que había en ese vestuario esta noche.

En lugar de eso, el director general de los Bears, Colin Holden, me ha acorralado cuando intentaba escabullirme, insistiendo en que hablásemos de la reunión de emergencia de mañana sobre la plantilla antes de que me fuera.

Por supuesto, poco después ha desaparecido entre un grupo de patrocinadores y no lo he vuelto a ver.

Debería ser inmune a las salas llenas de gente que desea en silencio que me haya ido.

Soy la única hija de la célebre familia Madden.

Cabría pensar que ya habría desarrollado cierta tolerancia; en cambio, me encuentro atrapada en el Breakers Bar los cuerpos se apretujan hombro con hombro bajo cientos de guirnaldas de luces. Las puertas de garaje están abiertas a la playa y todo el local huele a tacos de gambas a la plancha y a cerveza derramada.

Es una celebración de la victoria como Beachside nunca ha visto.

Un partido con todas las entradas vendidas. Un gol en el último suspiro.

Para una franquicia nueva que ha pasado la mayor parte de su primera temporada mirando asientos vacíos, esto es exactamente a lo que se parece la esperanza.

Ruidosa. Borracha. Y, probablemente, incumpliendo la normativa de incendios.

Respiro hondo y miro a mi alrededor, intentando quitarme el peso de los hombros.

Un aficionado cerca del pequeño escenario se ha hecho con el micrófono y ha empezado un cántico, mientras Finn MacAllister, el fichaje irlandés de los Bears, bebe cerveza de un patín de verdad. Parece que alguien lo ha robado del cuarto del material. Es asqueroso .

Travis Campbell, el canadiense del equipo, está de pie en una silla grabándolo todo hasta que la voz del entrenador Pearson se abre paso a través de la música atronadora.

—¡Campbell! ¡Las sillas son para sentarse! Si quieres elevar algo, ¡eleva tu neutralización!

Es una locura. Un caos absoluto.

Pero me quedo exactamente donde estoy. Con el móvil en una mano y la otra apoyada cerca de un gin-tonic que ni siquiera he probado, a pesar de que Mack —el dueño del bar— ha insistido en que invitaba la casa porque había sido «valiente por aparecer».

Joder.

¿Lo dice en serio?

La valentía implica miedo. Emoción. La posibilidad de que supiera exactamente lo mucho que esto perjudicaría a la franquicia de los Bears, pero que lo hiciera de todos modos porque creo que alguien tiene que tomar las decisiones difíciles.

Así que bajo la vista al móvil y reviso por cuarta vez el orden del día de la reunión de emergencia de mañana.

Ya me sé cada línea de memoria.

Los porcentajes de conversión de Beck Morrison. Sus puntos débiles en defensa. La estructura salarial que lo convierte, innegablemente , en el activo de traspaso más lógico de esta plantilla.

Los números son claros.

Le gusten o no al equipo.

Al otro lado del bar, Mack empieza a colocar tres vasos de chupito sobre la madera desgastada como un hombre que prepara instrumentos quirúrgicos. Un corrillo de jugadores de hockey desmesuradamente grandes se da cuenta y cambia de dirección de inmediato.

—¡Bueno, todos! ¡Escuchad! —grita Mack por encima del ruido del bar—. Estos son mis especiales Morrison . Llevo toda la temporada perfeccionándolos, y ¡¿qué mejor noche para estrenarlos que esta?!

Un fuerte rugido resuena por el bar y más puños se agitan en el aire.

—Os presento… «El Declan» . Es bourbon solo, porque todos sabemos que sonreír lo mataría.

Y este chupito también. —Mack desliza un vaso pesado de color ámbar oscuro a su sitio y se pone a preparar el siguiente—.

«El Mason» es mi mejor tequila, porque hasta Mason Morrison lo devolvería si la rodaja de lima estuviera torcida.

—Se oyen risas por todo el bar mientras Mack desliza una rodaja perfecta en el borde del vaso y espolvorea una línea de sal delante de él—.

Y, por último, pero no por ello menos importante, «El Beck» .

El tercer chupito que alinea es de un azul eléctrico, con un olor agresivamente dulce y coronado con una capa de ron que probablemente podría impulsar una pequeña embarcación.

—Este es ruidoso, temerario y es casi seguro que me va a dar problemas legales. —Mack sonríe—. Muy parecido al hombre que le da nombre.

La sala estalla en carcajadas mientras nada menos que Beck Morrison, el hombre al que he recomendado que traspasemos por su bajo rendimiento en el hielo, ocupa el espacio entre sus hermanos.

Maldita sea.

Para ser justos, es guapo. Fácilmente el hombre más guapo al que he querido estrangular en mi vida.

Tiene el pelo oscuro con las puntas aclaradas por el sol, y le cae desordenado sobre la frente de esa forma despreocupada que probablemente requiere más tiempo de lograr que toda mi rutina matutina.

Él es esbelto mientras que sus hermanos parecen muros de ladrillo, y sus ojos son de ese ridículo y brillante azul Morrison.

Lo peor de este hombre no es que sea guapísimo.

Es que él ya lo sabe de sobra.

—Gracias, Mack. —Beck baja la vista hacia la bebida y la estudia con teatral preocupación—. Mmm. Pero creo que le falta algo.

Mack entrecierra los ojos. —No. Beck, te lo advierto…

—No he dicho nada.

—Tienes un mechero en la mano.

Beck lo mira como si le sorprendiera encontrarlo ahí. —Anda. Pues es verdad.

Entonces levanta la vista. Cruza la barra, atraviesa a la multitud y se posa directamente en mí .

Mi pulgar se detiene sobre la pantalla del móvil mientras un calor me recorre el brazo.

La sonrisa permanece en la cara de Beck. Pero la calidez que había tras ella se apaga tan por completo que la distancia entre nosotros de repente parece mucho menor que el bar abarrotado que nos separa.

—Mejor le prendo fuego —dice con retintín—. Por lo visto, eso es lo que vamos a hacer con la plantilla esta noche, de todas formas.

Hace rodar el mechero entre sus dedos, sin dejar de mirarme.

Las risas se quiebran y me doy cuenta del rubor en las mejillas de Beck.

¿Cuánto ha bebido?

Algunos jugadores se ríen por inercia, pero el rostro de Declan se endurece a su lado. Mason mira a Beck y luego a mí al otro lado del bar, y su sonrisa afable desaparece.

Beck no mira a ninguno de los dos.

Mierda.

Mierda, mierda, mierda.

La última vez que lo miré, sus ojos no eran tan oscuros. Es como si le hubiera metido la mano entre las costillas y le hubiera arrancado el corazón; ahora, con su carrera en juego, no queda nada de su alma.

Te van a traspasar.

Sus dos hermanos lo observan ahora con atención.

Mack lo señala con un dedo grueso. —Ni se te ocurra.

—Tranquilo, tío. —Beck enciende el mechero. Una pequeña llama naranja cobra vida entre nosotros—. Solo estoy mejorando la presentación.

Beck sonríe y baja la llama, sin apartar la vista de mí ni un instante mientras acerca el fuego al líquido. Un fuego azulado ondula sobre el ron y los jugadores de alrededor empiezan a vitorear.

Beck levanta el vaso en llamas en mi dirección.

—Por saber exactamente cuándo dejas de ser bienvenido —propone como brindis.

Declan finalmente alarga la mano para coger el vaso. —Beck. Vamos…

Pero Beck se mueve más rápido. Apaga la llama de un soplido, se bebe el chupito de un trago y estampa el vaso vacío en la barra.

La multitud vitorea. Porque eso es lo que hacen las multitudes alrededor de Beck Morrison.

Siguen su ejemplo.

Se ríen cuando él se ríe. Beben cuando él bebe.

Maldita sea. El hombre es un lastre andante.

¿Y resulta que yo soy la zorra por recomendar que el equipo lo traspase antes de que su caos contribuya a arrastrar a toda esta franquicia a la ruina?

Mack me mira desde el otro lado de la barra como si yo personalmente le hubiera dado el mechero a Beck.

Esto es lo que nadie en esta fiesta entiende: no disfruto con esto.

No disfruto siendo la mujer a la que todos miran cuando la risa se vuelve incómoda. No disfruto del hecho de que Beck Morrison, el hombre que acaba de ayudar a ganar el partido más importante en la historia de la franquicia, haya tenido que escuchar su obituario profesional esta noche.

Pero disfrutar de una decisión nunca ha sido lo mismo que tomar la correcta.

Sí, Beck Morrison tiene talento. Es popular y muy comercializable.

También es, estadísticamente, el más débil de los tres hermanos de esta plantilla.

Ambas cosas pueden ser ciertas.

Tienen que serlo. Porque no puedo permitirme equivocarme en esto.

Vuelvo al móvil y empiezo a redactar una nota de seguimiento para la reunión de mañana, porque eso es lo que hago cuando las cosas se ponen incómodas. Vuelvo al trabajo.

Un vaso frío se apoya en mi antebrazo.

—Toma. Bébetelo —dice Josie, poniéndome un cóctel en la mano—. Y no es porque te perdone por arruinar la mejor noche de mi vida…

—Presenté una recomendación sobre la plantilla.

—Ya. Y yo estoy eligiendo temporalmente el romanticismo porque Declan me ha dicho que me quiere esta noche, y me niego a que tus estadísticas arruinen aquello por lo que acabo de pasarme tres meses trabajando.

—Levanta su copa hacia la mía, con la mirada firme—.

Así que considera esto un alto el fuego temporal.

—Qué generosa.

Josie se sienta en el taburete a mi lado. —Bueno, acabas de soltar la bomba de la noche. Toda la sala lo ha notado.