Capítulo 2 — Valentina #2

—Las únicas dificultades obvias, Íñigo, son la gente como tú que sigue midiendo el valor de las personas por su cuenta bancaria en lugar de por su carácter.

Mi respuesta, más cortante de lo que solía permitirme en ese tipo de encuentros sociales, pareció sorprender tanto a Íñigo como al resto del grupo, que se despidieron poco después con una cordialidad forzada que no ocultaba del todo la incomodidad generada.

Cuando le conté el episodio a Renata, minutos después, se rio con una satisfacción evidente.

—Cada vez me gusta más esta nueva versión tuya, Val. La que no se calla ante comentarios de ese tipo.

—Estoy cansada de fingir que no me molesta, Renata. Llevo un año entero defendiendo esta relación delante de gente que ni siquiera se ha molestado en conocer a Mateo de verdad.

—Pues sigue así. Te sienta muy bien esa determinación nueva que tienes.

Aquella pequeña confrontación con Íñigo, aunque menor en el contexto general de todas las dificultades que enfrentábamos aquel curso, se convirtió en un símbolo más de la transformación que había ido experimentando a lo largo del último año: la Valentina que, apenas dieciocho meses atrás, habría sonreído educadamente ante un comentario así sin rechistar, había dado paso a alguien mucho más dispuesta a defender abiertamente lo que de verdad le importaba, sin importar el coste social que eso pudiera suponer dentro de su círculo habitual.

· · ·

Monsieur Lavigne, mi profesor particular de francés desde la infancia, siguió siendo, durante aquel segundo año, un espacio de confianza donde podía hablar abiertamente de la situación con Mateo sin el filtro constante de la preocupación familiar que dominaba cualquier conversación en casa.

—Ma chère Valentina, te veo con una determinación distinta este año —me comentó, durante una de nuestras clases semanales, después de que le pusiera al día sobre los últimos desarrollos con mi padre—.

El amor verdadero siempre exige sacrificios, pero también siempre enseña lecciones que ningún libro de texto podría ofrecer.

—A veces me pregunto si estoy sacrificando demasiado, monsieur. Mi tranquilidad familiar, la comodidad de no tener que luchar constantemente por algo que debería ser simplemente aceptado sin cuestionamientos.

—Y yo te pregunto, Valentina: ¿qué sacrificarías si eligieras el camino contrario?

¿Tu propia felicidad, tu propia identidad, tu capacidad de reconocerte a ti misma en el espejo cada mañana?

Todo sacrificio tiene un coste, ma chère.

La pregunta relevante nunca es si sacrificas algo, sino si el sacrificio elegido merece la pena para la persona en la que te estás convirtiendo.

Aquellas reflexiones, ofrecidas con la sabiduría pausada propia de un hombre que había enseñado francés a tres generaciones de mi familia y que, por tanto, conocía de primera mano las dinámicas y las rigideces de nuestro entorno social, se convirtieron en un contrapeso valioso frente a las dudas que, inevitablemente, seguían apareciendo de vez en cuando en medio de tantas dificultades acumuladas.

· · ·

Aquel otoño, mientras la vigilancia sutil de mi madre continuaba con sus intentos ocasionales de presentarme candidatos alternativos, decidí, por iniciativa propia, invitar a mi madre a conocer más de cerca el trabajo que Mateo y yo realizábamos juntos en el proyecto del concurso de arquitectura social, con la esperanza de que ver de primera mano nuestra colaboración pudiera suavizar, aunque fuera parcialmente, su resistencia constante.

—Mamá, me gustaría que vinieras conmigo a una de las entrevistas que estamos haciendo con jóvenes extutelados para el proyecto —le propuse, un domingo por la mañana, durante el desayuno—.

Creo que te ayudaría a entender mejor por qué esto me importa tanto, y por qué Mateo es tan importante en todo este proceso.

Mi madre aceptó, con una cautela evidente pero también con una curiosidad genuina que no esperaba del todo, y la tarde que la llevé a conocer a Marisa y a dos de los jóvenes que colaboraban con el proyecto, presenció de primera mano el nivel de profesionalidad, de empatía y de rigor con el que Mateo abordaba cada aspecto del trabajo.

—Tenías razón en algo, Valentina —me confesó, de camino a casa, con una expresión reflexiva poco habitual en ella—.

Ese chico tiene un talento genuino, y una vocación de servicio que no se aprende en ningún máster caro.

No te voy a mentir diciéndote que todas mis preocupaciones han desaparecido, pero sí voy a reconocer que he subestimado, quizás injustamente, la seriedad y la profundidad de lo que hace.

Aquel pequeño reconocimiento, el primero explícito que mi madre me ofrecía sobre las cualidades genuinas de Mateo más allá de cualquier consideración económica o social, representó un paso adelante importante en la evolución de su postura, sembrando una semilla de comprensión que, con el tiempo, iría creciendo hasta convertirse en un apoyo mucho más sólido del que yo misma había anticipado en aquel momento de otoño todavía marcado por tantas tensiones familiares sin resolver del todo.

· · ·

Una noche de mediados de octubre, mientras cenaba con mis padres, mi padre sacó a colación, de manera inesperada, una noticia relacionada con el trabajo de Mateo en la beca de colaboración con la profesora Iris Moreno, información que evidentemente había obtenido a través de algún contacto común en el ámbito de la construcción y la arquitectura.

—He oído que el chico de la ETSAM ha conseguido una beca de colaboración bastante competitiva —comentó, con un tono que intentaba disimular, sin mucho éxito, su verdadero interés en el tema—. Parece que tiene buena reputación entre los profesores del departamento.

—Su nombre es Mateo, papá, y sí, se la ha ganado a base de mucho esfuerzo y de mucho talento.

—No he dicho lo contrario. Solo estoy reconociendo el dato, Valentina. No hace falta que te pongas a la defensiva cada vez que menciono algo relacionado con él.