Capítulo Treinta Y Nueve Después #3

“Tu apartamento si lo quieres.”

Lo miré fijamente.

“Tus rutinas.”

Sus ojos no dejaron los míos.

“Las cosas que eran tuyas antes de mí.”

Algo en mi pecho dolió.

“¿Estarías bien con eso?”

“Nerissa.”

“¿Qué?”

“Me enamoré de tu vida antes de formar parte de ella.”

Me quedé inmóvil. Continuó.

“Te gustaba.”

“Sí.”

“Eras feliz.”

“Sí.”

“No quiero que la prueba de que me amas sea cuánto de

eso renuncias.” Se me llenaron los ojos. Maldito.

“Lucien.”

“¿Qué?”

“No puedes decir cosas así en un estacionamiento.”

“¿Por qué?”

“Porque ahora estoy llorando afuera de un centro

médico que tiene a un criminal.”

“No está retenido aquí.”

“No es el punto.”

La comisura de su boca se movió. Me sequé debajo de los ojos.

“Esto es humillante.”

“No.”

“Sí.”

Tocó mi rostro.

“Lloras mucho últimamente.”

Lo miré.

“Eso fue peligroso.”

“Me gusta.”

“¿Qué?”

“Antes te detenías.”

Mi irritación desapareció. Lo recordaba. Por supuesto.

“Notas demasiado.”

“Sí.”

Me incliné hacia su mano.

“Todavía me quedo con mi apartamento.”

“Lo sé.”

“Y mi trabajo.”

“Lo sé.”

“Y los domingos.”

“Lo sé.”

“Y Sienna.”

“No intentaría sacar a Sienna de la vida de nadie. Creo

que regresaría por una ventana.”

“Correcto.”

Sonrió. Lo miré.

“Y te quiero a ti.”

Su sonrisa desapareció. No porque doliera. Porque importaba.

“Todo”, dije.

“La parte ordinaria también.”

Su mano se movió a mi nuca.

“Especialmente esa.”

Me besó. Suave. En un estacionamiento. A plena luz del día.

Sin urgencia. Sin miedo. Sin que nadie casi muriera.

Solo porque quería. Solo porque yo lo quería.

Tal vez así se veía el después. No que de repente todo se volviera seguro.

Solo que las cosas ordinarias regresaran entre las aterradoras.

Volvimos a casa esa tarde. A mi casa. No a la propiedad. Lo pedí.

Lucien dijo que sí. Sin discutir. Mi apartamento se veía exactamente igual.

Eso me ofendió de alguna manera. La planta junto a la ventana seguía inclinándose hacia el sol.

Una taza estaba en el escurridor. Mi manta estaba mal doblada sobre el sofá.

El correo esperaba en el mostrador. La vela que me dio Sienna estaba casi terminada. Me quedé en la entrada. Lucien detrás.

Seguridad abajo. Un auto al otro lado de la calle. Más de lo que quería. Por ahora, necesario. Respiré. Hogar. Mío. Todavía. Lucien dejó mi bolso.

“¿Estás bien?”

“Sí.”

Caminé más adentro. Toqué el respaldo del sofá. La encimera. Ridículo. Como si necesitara confirmar que todo seguía sólido. Lucien observaba. Me giré.

“Puedes dejar de verme preocupado.”

“No lo estoy.”

“Sí.”

“Estoy evaluando.”

Sonreí.

“Ladrón.”

Se quitó la chaqueta. Lo miré.

“¿Qué?”

“¿Te quedas?”

Su expresión se volvió ilegible.

“Me pediste que subiera.”

“Lo sé.”

“Eso normalmente implica…”

“Lucien.”

Se detuvo. Sonreí.

“Sí. Quédate.”

Algo se suavizó.

“Está bien.”

Fui a la cocina. Abrí el refrigerador. Me arrepentí de inmediato.

“No hay nada.”

“Hay agua.”

“Y mostaza.”

“Útil.”

“¿Para qué?”

“No lo sé.”

“Exacto.”

Lo cerré.

“¿Pizza?”

“Sí.”

“Pizza normal.”

Pareció confundido.

“¿Qué es pizza anormal?”

“La clase que probablemente mandas traer en avión

desde Nápoles.”

“Nunca he…”

Lo miré. Se detuvo.

“Lo has hecho.”

“Una vez.”

Me reí.

“Por supuesto.”

Sacó el teléfono.

“¿Pepperoni?”

“La mitad.”

“¿Champiñones?”

“Sí.”

“¿Aceitunas?”

“No.”

“¿Piña?”

Lo miré. Me miró.

“Cuidado.”

“Solo preguntaba.”

“Tu tono juzgaba.”

“Tengo estándares.”

“Pide la pizza, Moretti.”

Lo hizo. Me puse pijama. Él se remangó. Comimos en mi sofá demasiado pequeño con la caja sobre la mesa de centro. Sin platos. Lucien protestó. Lo ignoré. A mitad de la segunda porción, su teléfono vibró. Los dos lo miramos. Lo tomó. Gabriel. Por supuesto.

“¿Qué?”

Escuchó. Su expresión cambió. Dejé mi pizza.

“¿Qué pasó?”

Lucien levantó un dedo. Siguió escuchando. Luego:

“¿Verificado?”

Otra pausa.

“Está bien.”

Terminó la llamada. Esperé.

“¿Qué?”

Me miró.

“Arthur Crane está confirmado muerto.”

“Pensé que ya lo sabíamos.”

“Sí.”

“Entonces.”

“Malcolm Davis desapareció.”

Se me tensó el estómago.

“¿Cuándo?”

“En las últimas tres horas.”

“¿Evelyn?”

“Desaparecida.”

“¿Peter Kessler?”

“Su casa está vacía.”

Lo miré.

“Alguien está limpiando Shepherd.”

“Sí.”

“O Shepherd está huyendo.”

“Posiblemente.”

“¿Y Jonas?”

“Seguro.”

“¿Hale?”

“Seguro.”

“¿Romano?”

“Hablando.”

Exhalé.

“Entonces la amenaza inmediata…”

“Cambió.”

No desapareció. Cambió. Miré la pizza.

“Odio a esta gente.”

Lucien casi sonrió.

“Yo también.”

Su teléfono vibró otra vez. Lo revisó. Luego se quedó inmóvil.

“¿Qué?”

No respondió.

“Lucien.”

Giró la pantalla hacia mí. Una fotografía. La casa de mis padres. Tomada hoy. Se me cayó el estómago.

“No.”

Todo el cuerpo de Lucien cambió. Agarré el teléfono. La hora era de hacía menos de una hora. La entrada de mis padres. La camioneta de mi papá. Las flores de mi mamá. Nadie visible. Debajo, un mensaje. PREGÚNTALE POR LA CAJA. Se me helaron las manos. Lucien ya estaba de pie.

“No.”

Lo miró.

“Llámales.”

Lo hice. Mi madre respondió.

“¿Mi amor?”

El alivio me golpeó tan fuerte que casi lloré.

“Mamá, ¿dónde estás?”

“En casa. ¿Por qué?”

“¿Papá?”

“En el garaje.”

“¿Evan?”

“Arriba.”

Lucien ya hablaba en voz baja por su teléfono. Seguridad. Rutas. Equipos. Cerré los ojos.

“Mamá, necesito que me escuches.”

“¿Qué pasó?”

“Nada todavía.”

Lucien me miró. Todavía. Odiaba esa palabra.

“Va a llegar gente a la casa.”

“¿Qué gente?”

“Seguridad.”

“Nerissa…”

“Por favor.”

Escuchó mi voz. Se detuvo.

“Está bien.”

“Quédate adentro.”

“Está bien.”

“No abras la puerta hasta que se identifiquen y papá

confirme conmigo.”

“Está bien.”

“Te vuelvo a llamar.”

“Te amo.”

“Yo también te amo.”

Terminé. Lucien me observaba.

“El equipo está a cuatro minutos.”

Asentí. Luego miré otra vez la fotografía. Pregúntale por la caja. Ella. Yo.

“Lucien.”

“¿Sí?”

“Creo que sé a qué caja se refieren.”

Se quedó completamente inmóvil.

“¿Qué?”

Un recuerdo había salido a la superficie. Pequeño. Viejo. Tan ordinario que nunca pensé en conservarlo.

“Las cosas de mi abuelo.”

“¿Qué pasa con ellas?”

“Cuando murió, papá trajo a casa unas cajas.”

Podía verlo ahora. Nuestra casa vieja. Cartón en el suelo del comedor. Mi madre organizando fotos. Evan demasiado pequeño para importarle. Yo sentada con las piernas cruzadas junto a un montón de cosas que olían a polvo y loción de afeitar.

“Había una caja de madera.”

Lucien no se movió.

“¿Cómo era?”

“Madera oscura.”

“¿Tamaño?”

Separé las manos.

“Más o menos así.”

“¿Cerrada?”

“Sí.”

Mi corazón empezó a latir más rápido.

“Quería abrirla.”

“¿Qué pasó?”

“Papá dijo que estaba vacía.”

Los ojos de Lucien se estrecharon.

“¿Lo sabía?”

“No creo.”

“¿Por qué dijo que estaba vacía?”

“Porque la sacudió.”

Lo recordé. Mi padre riéndose. Sosteniéndola junto al oído. Nada adentro.

“Dijo que probablemente el abuelo pensó poner algo y se

olvidó.”

“¿Dónde está ahora?”

Lo miré.

“No lo sé.”

“Nerissa.”

“Tenía once años.”

“Lo sé.”

“Creo…”

El recuerdo cambió. Mi dormitorio. Un estante. Libros. Un joyero. No. Después. Mudanza. Universidad. Mis padres reduciendo cosas. Entonces:

“Dios mío.”

“¿Qué?”

“Me la llevé.”

Lucien me miró.

“¿Cuándo?”

“Cuando me mudé.”

“¿Dónde?”

Miré alrededor de mi apartamento. Mi hogar.

Mis cosas. Mi vida. Entonces supe. Me puse de pie.

Caminé hacia el dormitorio. Lucien me siguió.

Fui al clóset. Estante superior. Detrás de una pila de álbumes viejos.

Un recipiente de almacenamiento. Lo bajé.

Lucien lo tomó antes de que me cayera en la cabeza.

Lo pusimos en la cama. Mis manos temblaban cuando lo abrí.

Tarjetas de cumpleaños viejas. Fotografías.

Una pulsera que había olvidado. Entradas de cine.

Una flor seca. Y debajo de todo: Madera oscura.

Pequeña. Cerrada. Dejé de respirar. Lucien también.

Durante varios segundos ninguno la tocó.

Ahí estaba. La cosa por la que hombres me habían vigilado.

La cosa que al parecer mi abuelo me había dejado antes de que yo entendiera lo que significaba herencia.

La cosa que Briar creía que podía cambiar quién controlaba un archivo capaz de destruir vidas.

Sentada debajo de una tarjeta de cumpleaños de mi madre y una pulsera de amistad que Sienna me hizo cuando éramos adolescentes.

Era casi gracioso. Casi. Extendí la mano.

La mano de Lucien se cerró suavemente alrededor de mi muñeca. Lo miré. Me soltó de inmediato.

“Perdón.”

Miré su mano. Luego su rostro.

“Pensaste que podía ser peligrosa.”

“Sí.”

“Y aun así te detuviste.”

“Sí.”

Tragué saliva.

“¿Crees que lo es?”

“No lo sé.”

“¿Explosiva?”

“Poco probable.”

“¿Rastreador?”

“Posible.”

“¿Veneno?”

Su rostro cambió.

“Eso no estaba en mi lista hasta ahora.”

“Perdón.”

“Prefería hace cinco segundos.”

A pesar de todo, me reí. Él no.

“No la toques todavía.”

Miré la caja. Luego a él.

“Está bien.”

No porque me lo ordenara. Porque tenía razón.

Llamó a Gabriel. Veinte minutos después, mi dormitorio tenía tres personas con equipos que no entendía.

Mi recipiente de recuerdos estaba en el suelo.

El cajón de mi ropa interior estaba visible porque lo había dejado abierto.

Uno de los hombres de seguridad de Lucien escaneaba cuidadosamente una caja que me había dado mi abuelo muerto mientras Lucien estaba junto a mi cama pareciendo asesinato con camisa negra.

La vida se había vuelto muy extraña. Finalmente:

“Limpia.”

Lucien me miró.

“Tu elección.”

Todos los demás se fueron. La puerta del dormitorio se cerró. Solo nosotros. La caja quedó entre los dos. La tomé. Lo bastante pesada para ser sólida. No tanto para contener mucho. No había cerradura visible. Fruncí el ceño.

“Pensé que estaba cerrada.”

Lucien la examinó sin quitármela.

“Podría ser un mecanismo de presión.”

“¿Qué significa?”

“Un mecanismo oculto.”

La giré. Nada. Entonces vi la base. Letras diminutas. Casi invisibles. R.V. Robert Vale. Mi abuelo. Mi pulgar pasó sobre ellas. Algo hizo clic. Los dos nos congelamos. Un panel estrecho se desplazó al costado.

“Oh.”

“No…”