Capítulo Treinta Y Uno Una Línea En La Arena #4

Gabriel no dijo nada. Mi madre continuó.

“Bajaron a alguien cargándolo.”

“¿Abajo dónde?”

“Al sótano.”

La miré fijamente. La antigua casa Moretti tenía una bodega de vinos. Yo había estado allí mil veces.

“¿Qué le pasó?”

“No lo sé.”

“¿Nunca preguntaste?”

“Sí pregunté.”

“¿Y papá?”

“Me dijo que el hombre necesitaba un lugar seguro hasta

la mañana.”

“¿A salvo de quién?”

“No quiso decirlo.”

Por supuesto. Mi madre tragó saliva.

“A la mañana siguiente llegó un transporte médico.”

“Northstar.”

“Nunca supe el nombre.”

“¿Adónde se lo llevaron?”

“No lo sabía.”

“A Saint Vincent.”

Su rostro cambió. Entonces susurró algo que casi no escuché.

“Dios mío.”

“¿Qué?”

Mi madre me miró.

“Había dos hombres.”

Me quedé inmóvil.

“¿Qué?”

“La primera noche. Solo vi a uno porque estaba

consciente.” Mi pulso se hizo más lento.

“¿Había otro?”

“Sí.”

“¿Dónde?”

“En el carro.”

“¿Vivo?”

“Creo que sí.”

“¿Lo viste?”

Volvió a cerrar los ojos. Luego los abrió.

“Sí.”

“¿Quién?”

Su rostro se puso blanco.

“Vincent Hale.”

Todo se detuvo. Nerissa me miró. Gabriel maldijo por el teléfono. Miré fijamente a mi madre.

“¿Hale estaba herido?”

“Sí.”

“¿Papá lo llevó a la casa?”

“Sí.”

“¿Y luego lo envió a una propiedad que compró a través de

la compañía de Hale?”

“Yo no sabía nada de esto.”

Le creí. De alguna manera, eso lo hacía peor.

“¿Quién era el otro hombre?”

“No lo sé.”

“¿Viste su rostro?”

“No.”

“¿Cómo lo llamó papá?”

Negó con la cabeza. Luego se detuvo. Esperó. Algo regresando a su memoria.

“Lo llamó el testigo.”

La habitación quedó en silencio. La mano de Nerissa encontró la mía. Apenas la sentí.

“¿Testigo de qué?”

Mi madre me miró.

“No lo sé.”

Por supuesto que no. Pero por primera vez, la forma del secreto cambió.

No una herencia. No dinero. No tierras. Un testigo.

Una instalación oculta. Un pago. Una red de vigilancia.

La letra de mi abuelo. El muchacho no puede saberlo hasta que su padre haya muerto.

Volví a mirar la fotografía de Hartwell.

Romano la había enviado esa mañana. Demasiado perfectamente calculado.

Sabía que nos estábamos acercando. Eso me decía una cosa. Romano no estaba fuera de este misterio. Estaba dentro. Quizá no en el centro. Pero dentro. Tomé mi teléfono. Nerissa me miró.

“¿A quién llamas?”

“A Matteo.”

“Pensé que no se lo ibas a contar.”

“No se lo voy a contar.”

“Entonces, ¿por qué llamarlo?”

Miré la fotografía.

“Porque Romano quiere que me enoje.”

Su expresión se agudizó.

“¿Y?”

“Voy a darle lo que cree que quiere.”

La voz de Gabriel salió del altavoz.

“Lucien.”

“¿Entiendes?”

Una pausa. Entonces Gabriel entendió.

“Sí.”

Nerissa nos miró a ambos.

“Yo no.”

Me giré hacia ella.

“Romano cree que la fotografía de Hartwell me pone a la

defensiva.”

“Está bien.”

“Cree que voy a reforzar la seguridad, cancelar Florida y

empezar a actuar emocionalmente.”

“Cancelaste Florida.”

“Sí.”

“Y estás enojado.”

“Sí.”

“Entonces, ¿en qué se equivoca?”

La miré.

“Cree que la ira me vuelve predecible.”

Una pausa.

“No lo hace.”

Llamé a Matteo. Contestó.

“Dime.”

“Necesito que hagas algo.”

“¿Qué?”

“Hazle creer a Romano que voy por él.”

Silencio. Entonces Matteo se rio. Por fin. Algo que entendía.

“¿Qué tan convincente?”

“Mucho.”

Los ojos de Nerissa se abrieron. Matteo preguntó:

“¿Y mientras él me mira a mí?”

Miré Saint Vincent en la pantalla.

“Yo averiguo qué está escondiendo.”

Otra pausa.

“Por fin recordaste que eres un Moretti.”

Se me tensó la mandíbula.

“No.”

Miré a mi madre. A Nerissa. A las fotografías de personas que alguien había vigilado durante décadas.

“Recordé exactamente lo que eso significa.”

Entonces terminé la llamada. Nerissa me miró fijamente.

“¿Qué significa?”

Caminé hacia ella. Me detuve cerca.

“Significa que no empiezo guerras porque alguien hiera mi

orgullo.” Sus ojos permanecieron en los míos.

“¿Y si amenazan a tu familia?”

“Dejan de tener derecho a mi paciencia.”

Ahí estaba. La línea. Romano había pasado meses acercándose cada vez más.

Probando. Provocando. Observando. Finalmente la había cruzado cuando puso a personas inocentes en una fotografía y esperaba que yo viera influencia en lugar de vidas.

Mi padre habría respondido con sangre. Tal vez, con el tiempo, yo también.

Pero la sangre no era la primera arma disponible para un Moretti.

Ese era el error que los hombres seguían cometiendo.

No necesitaba matar a Romano para hacer que tuviera miedo.

Todavía no. Primero le quitaría sus rutas.

Luego su dinero. Luego los hombres que respondían sus llamadas.

Luego los negocios que hacían útil su nombre.

Luego cada habitación en la que alguna vez se hubiera creído intocable.

Y cuando ya no le quedara nada entre él y yo, le daría una última oportunidad de entender la diferencia entre misericordia y contención.

Nerissa observó mi rostro.

“¿Qué estás pensando?”

La miré.

“Que Romano quería al Moretti que recuerda.”

“¿Y?”

Tomé mi chaqueta.

“Está a punto de descubrir por qué pedir eso fue una

estupidez.”