Capítulo Veintiocho Cómo Me Llaman #3

El calor me recorrió.

“Eso suena como un problema personal.”

“Se está convirtiendo en uno.”

Me reí suavemente. Entonces su expresión cambió. Seria otra vez.

“Si alguien aquí te hace sentir como si estuvieras a mi lado

porque yo te di algo, dímelo.”

“¿Para que puedas amenazarlo?”

“No.”

Levanté una ceja.

“Probablemente no.”

“Eso fue casi convincente.”

Su mano se apoyó suavemente en mi cintura.

“Sé quién eras antes de mí.”

Las palabras me atraparon. Continuó.

“Sé que construiste una vida que te gustaba. Sé que tenías

una carrera antes de entrar a mi casa. Sé que no necesitabas mi dinero, mi nombre ni mi protección para convertirte en alguien.” Se me cerró la garganta.

“Así que si alguien en esta sala confunde estar a mi lado

con la razón por la que importas…” Sus ojos recorrieron brevemente la sala. Luego volvieron a los míos.

“Es estúpido.”

Me reí.

“Eso fue menos romántico de lo que esperaba.”

“No intentaba ser romántico.”

“Ibas bien hasta el final.”

“Lo mantengo.”

Lo miré. De verdad lo miré. Al hombre que todos los demás parecían interpretar según lo que necesitaban que fuera. Donante. Criminal. Hijo. Sobrino. Amenaza. Moretti. Mío. No. No mío. Lucien. Toqué la parte delantera de su chaqueta.

“¿Y a ti cómo te llaman?”

Sus ojos se entrecerraron.

“¿Quién?”

“Todos.”

Miró alrededor de la sala.

“Depende de a quién le preguntes.”

“¿Cómo te llamaría Romano?”

“Un obstáculo.”

“¿Matteo?”

“Últimamente, una decepción.”

Sonreí.

“¿Tu madre?”

Una pausa.

“Mi hijo.”

Algo en la sencillez dolió.

“¿Gabriel?”

“Un imbécil.”

Me reí.

“Eso suena correcto.”

“¿Y tú?”

La pregunta salió en voz baja.

“¿Cómo te llamo yo?”

“Sí.”

Pensé en la primera noche en Vesper. Solo Lucien. Antes de saber que Moretti significaba algo. Antes de saber que la gente bajaba la voz alrededor de su nombre. Antes de saber de qué eran capaces sus manos. Antes de saber cómo se sentían esas mismas manos sobre mi piel.

“Lucien.”

Su expresión se suavizó.

“¿Solo Lucien?”

Sonreí.

“Por ahora.”

El reconocimiento cruzó sus ojos. Lo recordaba.

Por supuesto que sí. Su frente tocó la mía durante un breve segundo.

En una habitación llena de gente observándolo, se sintió extrañamente privado.

Entonces apareció Gabriel. Y lo que fuera que existía entre nosotros desapareció del rostro de Lucien.

No lentamente. Al instante. Sentí el cambio debajo de mis dedos.

Gabriel no hizo ninguna broma. Así fue como lo supe.

“¿Qué?”

La voz de Lucien también era diferente. Gabriel me miró. Luego a Lucien.

“Encontramos a Hale.”

Lucien se quedó inmóvil.

“¿Vivo?”

“Sí.”

“¿Dónde?”

“No en Jersey.”

Una pausa.

“¿Dónde?”

La expresión de Gabriel era sombría.

“Florida.”

Fruncí el ceño. Lucien no. Eso me asustó.

“¿Por qué importa eso?”, pregunté.

Ninguno respondió.

“Lucien.”

Sus ojos encontraron los míos.

“Mi padre fue a Florida tres semanas antes de morir.”

La sala a nuestro alrededor continuó. Música. Copas. Risas. Personas donando dinero bajo candelabros. Pero algo frío me recorrió la espalda.

“¿Sabías por qué?”

“No.”

El teléfono de Gabriel vibró. Lo miró. Luego maldijo en voz baja.

“¿Y ahora qué?”, preguntó Lucien.

Gabriel giró la pantalla hacia él. Yo no podía verla. Lucien sí. Todo rastro de calidez desapareció de su rostro.

“¿De dónde sacaste esto?”

“Vittorio.”

“¿Qué es?”, pregunté.

Lucien no respondió. Me acerqué.

“¿Qué es?”

Levantó los ojos. Por primera vez en toda la noche, vi algo en ellos que no tenía nada que ver con el control.

Impacto. Gabriel giró el teléfono hacia mí.

Era una fotografía. Antigua. Granulada. Un estacionamiento.

Un Lucien mucho más joven estaba junto a un carro negro.

Quizá veinte años. Tal vez menos. Su padre estaba varios metros más allá.

Y junto a su padre había un hombre que no reconocía.

Alto. Delgado. Cabello oscuro. Vincent Hale. Pero eso no fue lo que hizo que se me hundiera el estómago. Alguien había rodeado a Lucien con tinta roja. Y debajo de la fotografía, escrito a mano, había cinco palabras. EL QUE LO LLEVA CONSIGO. Miré a Lucien. Él observaba la fotografía.

“¿Qué significa eso?”

No respondió. Gabriel sí.

“No lo sabemos.”

La mandíbula de Lucien se tensó. Entonces sonó su teléfono. Número desconocido. Miró a Gabriel. Gabriel lo miró a él. El teléfono siguió sonando.

“No”, susurré.

Lucien contestó.

“Moretti.”

Silencio. Su expresión cambió.

“¿Quién habla?”

Otra pausa. Entonces la voz al otro lado dijo algo que yo no pude escuchar. Lucien quedó completamente inmóvil.

“¿Qué dijiste?”

La llamada terminó. Bajó el teléfono. Gabriel se acercó.

“¿Qué?”

Lucien lo miró. Luego a mí. Durante varios segundos, no dijo nada.

“Lucien.”

Sus ojos sostuvieron los míos.

“Dijo que mi padre pasó toda su vida asegurándose de que

yo nunca descubriera lo que significaba llevar el apellido Moretti.” Un escalofrío me recorrió la piel. El rostro de Gabriel se endureció.

“¿Qué más?”

Lucien miró el teléfono apagado en su mano. Luego volvió a mirarnos.

“Que se me está acabando el tiempo para descubrirlo.”