Capítulo Veintiocho Cómo Me Llaman

CAPÍTULO VEINTIOCHO

CÓMO ME LLAMAN

NERISSA

Para cuando llegamos a la casa principal, la sangre de Lucien ya se había secado sobre sus nudillos.

No había hablado desde que salimos de la cochera.

Yo tampoco. El silencio entre nosotros no era incómodo.

Estaba lleno. Había una diferencia. Lucien me abrió la puerta y entré en la cocina para la que había pasado semanas eligiendo piedra, intentando no pensar en el hecho de que, a menos de cinco minutos de allí, un hombre estaba sentado en una silla con el puño de Lucien marcado en el rostro.

Dejé mi bolso sobre la encimera. Lucien fue al fregadero.

El agua corrió. El rosa desapareció por la porcelana blanca.

Lo observé lavar de su mano la sangre de otra persona.

Probablemente había mujeres que encontrarían eso romántico.

Yo no. Probablemente había mujeres que saldrían corriendo.

Yo tampoco había hecho eso. Al parecer, iba a ser complicada incluso durante una crisis moral.

Lucien tomó una toalla.

“Dilo.”

Parpadeé.

“¿Decir qué?”

“Lo que sea que has estado pensando desde que salimos.”

“Eso podría tomar un rato.”

“Tengo tiempo.”

Miré hacia las ventanas. La noche presionaba contra el cristal.

“Me asustaste.”

Su mano se detuvo. Lo vi ocurrir. El retraimiento inmediato. No físico. Algo detrás de sus ojos. Me acerqué antes de que pudiera malinterpretarme.

“No de esa manera.”

Lucien no dijo nada.

“No tenía miedo de que fueras a hacerme daño.”

Su mandíbula se tensó.

“Me asusté porque me di cuenta de lo fácil que habría sido

para ti seguir.” Miró su mano.

“Yo también me di cuenta.”

Esa respuesta me sorprendió.

“Querías hacerlo.”

“Sí.”

“¿Por mí?”

“Porque te fotografió.”

Levantó los ojos.

“Porque alguien le pagó para conocer tus rutinas. Porque

te miró como si fueras información. Porque el nombre de mi madre salió de su boca.” Una pausa.

“Y porque durante aproximadamente diez segundos quise

que hacerle daño se sintiera como resolverlo.” Ahí estaba. No una excusa. Una confesión. Me apoyé contra la isla.

“Tu padre.”

“Sí.”

“Te detuviste.”

“Gabriel me detuvo.”

“Y tú se lo permitiste.”

Los ojos de Lucien se entrecerraron ligeramente.

“¿Esa diferencia te importa?”

“Sí.”

“No debería importarte tanto.”

“No dije que lo hiciera.”

Me miró. Continué.

“No voy a convertir todo lo que haces en una prueba de

que en secreto eres bueno.” Algo cambió en su expresión.

“Bien.”

Lo señalé.

“No.”

Su boca casi se movió. También odié eso.

“Lo digo en serio. No necesito que seas secretamente

inofensivo para poder justificar que me importas.” Lucien se quedó completamente inmóvil.

“Pero necesito saber que cuando cruzas una línea, sabes

que la cruzaste.”

“Lo sé.”

“¿Y si algún día dejas de saberlo?”

Su respuesta fue inmediata.

“Vete.”

Se me apretó el pecho.

“Eso fue rápido.”

“Porque no hay nada que pensar.”

Dejó la toalla.

“Si alguna vez me convierto en el tipo de hombre al que

necesitas explicarle por qué la crueldad es crueldad, te vas.” Lo miré fijamente.

“¿Y me dejarías?”

Su rostro cambió.

“Nerissa.”

“¿Qué?”

“Nunca necesitas que yo te deje irte.”

Las palabras se asentaron en algún lugar profundo. Aparté la mirada primero.

“Está bien.”

Lucien rodeó la isla. Se detuvo frente a mí. No me tocó.

“No disfruto hacerle daño a la gente.”

“Lo sé.”

“Tampoco voy a prometer que nunca lo haré.”

“Eso también lo sé.”

“Si alguien viene por ti…”

Su voz cambió. No más fuerte. Más fría.

“Les daré oportunidades para tomar mejores decisiones

cuando pueda.”

“¿Cuando puedas?”

“Sí.”

“¿Y cuando no puedas?”

Lucien sostuvo mi mirada.

“Desearán que hubiera podido.”

Ahí estaba otra vez. Debería haberme perturbado lo tranquilamente que lo dijo.

Tal vez sí lo hacía. Pero debajo de eso había otro sentimiento.

No emoción. No alivio. Certeza. El mundo fuera de esta casa se estaba volviendo menos predecible a cada hora.

Lucien no. Sabía exactamente qué clase de hombre estaba frente a mí.

O empezaba a saberlo. Eso importaba más que fingir que era algo más fácil de amar.

Sonó su teléfono. Gabriel. Lucien contestó.

“¿Qué?”

Una pausa. Su expresión se agudizó.

“¿Cuándo?”

Otra pausa.

“No. No lo toques.”

Me miró.

“Estaré allí.”

Terminó la llamada.

“¿Qué?”

“Price le dio una dirección a Gabriel.”

“¿Vincent Hale?”

“Tal vez.”

“¿Dónde?”

“Jersey City.”

Me enderecé.

“Vas a ir.”

“Sí.”

“¿Esta noche?”

“Sí.”

Miré el reloj. Eran más de las diez.

“Lucien.”

“Lo sé.”

“Se supone que eventualmente duermas.”

“He escuchado cosas buenas.”

Suspiré.

“¿Puedo preguntarte algo?”

“Sí.”

“¿De verdad eres capaz de cuidarte a ti mismo o ese es un

servicio que solo les das a los demás?” Me miró fijamente.

“Eso fue un insulto.”

“Fue una pregunta.”

“No lo fue.”

Sonreí a pesar de mí misma. Entonces su expresión cambió.

“Nerissa.”

“¿Qué?”

“Mañana por la noche.”

“¿Qué pasa mañana por la noche?”

“Necesito asistir a algo.”

Esperé.

“Un evento benéfico de la Fundación Moretti.”

“Eso suena sospechosamente legítimo.”

“Lo es.”

“Qué decepción.”

Su boca se curvó.

“Mi madre estará allí.”

“Oh.”

“Vittorio. Elena. Matteo.”

El último nombre borró mi sonrisa. Lucien lo notó.

“¿Qué?”

“Nada.”

“Eso fue algo.”

“Todavía estoy decidiendo cuánto me agrada tu primo.”

“No tiene que agradarte.”

“Eso ayuda.”

Me observó. Luego:

“Quiero que vengas.”

Parpadeé.

“¿Al evento?”

“Sí.”

“¿Como tu diseñadora?”

“No.”

La habitación quedó muy silenciosa.

“¿Como qué?”

La mirada de Lucien sostuvo la mía.

“Conmigo.”

Tragué saliva.

“Eso es agresivamente ambiguo.”

“Fue intencional.”

“Cobarde.”

Sus ojos se entrecerraron.

“Te estoy invitando como la mujer con la que estoy

saliendo.”

“Eso suena como un comunicado de prensa.”

“Nerissa.”

Sonreí.

“¿Qué?”

“Ven conmigo.”

Había algo inesperadamente sencillo en eso. Ninguna exigencia. Ninguna suposición. Solo una invitación a una parte de su vida que todavía no había visto.

“¿La gente sabrá quién soy?”

“Sí.”

“¿Ya?”

“Algunos.”

“¿Por el correo?”

“Porque la gente me presta atención.”

“Eso suena agotador.”

“Lo es.”

Pensé en Bellamy. En cómo la habitación había cambiado cuando Lucien entró. Mañana sería diferente. No Lucien entrando en mi mundo. Yo entrando en el suyo.

“Está bien.”

Sus cejas se levantaron ligeramente.

“¿Está bien?”

“Iré.”

Lucien parecía casi complacido. Casi.

“Bien.”

Gemí. Me besó antes de que pudiera quejarme. El evento benéfico de la Fundación Moretti se celebraba en un edificio que parecía haber sido diseñado específicamente para hacer que la gente pobre se sintiera inadecuada. Se lo dije a Lucien en el carro. Miró por la ventana.

“Es un museo.”

“Eso no cambia mi opinión.”

“Recauda dinero para hospitales pediátricos.”

Hice una pausa.

“Eso hace que mi comentario se sienta peor.”

“Un poco.”

Lo miré.

“Podrías haber empezado por ahí.”

“Podrías haber esperado siete segundos antes de juzgar el

edificio.”

“Eso suena poco razonable.”

Su mano se apoyó sobre mi rodilla. No posesiva.

Familiar. El tipo de contacto que dos meses atrás no habría significado nada y que ahora, de alguna manera, hacía que mi cuerpo fuera inmediatamente consciente del suyo.

Bajé la mirada. Traje negro. Camisa blanca.

Sin corbata. Al parecer, las corbatas eran enemigas personales de Lucien. Yo llevaba un vestido verde oscuro.

No lo había elegido por él. Eso era lo que me decía a mí misma.

Sienna se había reído durante casi un minuto entero cuando se lo dije.

El vestido era largo, ceñido sin resultar incómodo, con la espalda baja y un escote lo suficientemente elegante como para que mi madre lo aprobara, pero que aun así hizo que Lucien me mirara durante aproximadamente ocho segundos cuando me vio por primera vez.

Los había contado.

“¿Estás nerviosa?”, preguntó.

“No.”

Me miró.

“Sí.”

“Mejor.”

“Deja de decir eso.”

Su pulgar se movió una vez sobre mi rodilla.

“Puedes irte cuando quieras.”

“Lo sé.”

“Si alguien te hace sentir incómoda…”

“Lo sé.”

“Nerissa.”

Me giré.

“Lo sé.”

Me estudió. Luego asintió. El carro se detuvo. Afuera, destellaron cámaras. Me quedé inmóvil. Lucien lo sintió de inmediato.

“Es la prensa.”

“Olvidaste mencionar a la prensa.”

“Dije que la gente prestaría atención.”

“Eso no es lo mismo.”

“No.”

“Lucien.”

“¿Quieres irte?”

Miré por la ventana. Hombres con traje. Mujeres con vestidos de gala. Fotógrafos. Una escalinata de piedra. El nombre Moretti grabado discretamente junto a la entrada del museo como uno de los patrocinadores principales de la noche. Su mundo. Respiré hondo.

“No.”

Lucien abrió su puerta. Luego rodeó el carro hasta la mía. En cuanto bajé, las cámaras se giraron. No todas. Las suficientes.

“Señor Moretti.”

“Lucien, por aquí.”

“Señor Moretti, ¿con quién viene esta noche?”

Mi cuerpo se tensó. La mano de Lucien llegó a la parte baja de mi espalda.

Luego se detuvo. Apenas tocándome. Esperando.

Incluso ahora. Me acerqué medio paso. Permiso.

Su palma se apoyó por completo sobre mí.

Cálida. Firme. Caminamos. Las preguntas nos siguieron.

Lucien no respondió ninguna. Adentro, todo se volvió más silencioso.

No realmente silencioso. En algún lugar más allá del salón principal tocaban instrumentos de cuerda.

Cientos de personas hablaban. Las copas chocaban.

Pero la energía alrededor de Lucien cambió.

La gente lo notaba. Algunos sonreían. Algunos se acercaban inmediatamente.

Otros no. Eso me interesó más. Un hombre de unos sesenta años vio a Lucien desde el otro lado de la sala y se giró.

No de manera casual. Deliberadamente. Un hombre más joven cerca del bar dejó de reír cuando Lucien pasó.

Una mujer mayor le tocó el brazo con cariño y preguntó por Alessandra.

Dos administradores de hospital lo saludaron como a cualquier donante adinerado.

Un hombre que reconocí del sitio web de una compañía de construcción le estrechó la mano con respeto evidente.

Miedo. Afecto. Obligación. Gratitud. Sospecha.

Todo en la misma habitación. Todo dirigido al mismo hombre.