Capítulo Veinte Todavía Mía #2

Mi madre sonrió.

“¿Cocinas?”

La miré.

“Mamá.”

Lucien parecía divertido.

“Algunas cosas.”

“¿Qué cosas?”

“Pasta.”

“Por supuesto.”

“¿Por qué por supuesto?”

“Eres italiano.”

Me cubrí la cara.

“Por favor, para.”

Lucien se rio.

“Lo siento.”

“No, no lo sientes.”

“No.”

Mi hermano lo miró.

“¿Eres rico?”

Papá cerró los ojos. Mamá dijo su nombre con severidad. Yo miré mi plato. Lucien tomó un sorbo de vino.

“Sí.”

Mi hermano asintió.

“Genial.”

Al parecer, eso era suficiente. La cena continuó.

Y poco a poco, sin permiso, algo dentro de mí se relajó.

Lucien no estaba actuando. Eso fue lo que noté.

No intentaba impresionar a mi padre. No estaba tratando de conquistar exageradamente a mi madre.

No fingía ser una persona común. Simplemente era él mismo.

Más callado de lo que era conmigo. Respetuoso.

Divertido cuando algo realmente le hacía gracia.

Interesado cuando papá hablaba. Paciente cuando mamá hacía demasiadas preguntas. En un momento, mi madre sacó álbumes de fotos viejos. Casi me fui.

“Definitivamente no.”

“Nerissa era adorable.”

“Todavía lo soy.”

Lucien me miró.

“De acuerdo.”

Mi madre sonrió encantada. Traidor. Abrió el álbum.

Ahí estaba yo a los siete años, sin los dos dientes delanteros.

A los diez, usando un vestido con brillantina que al parecer consideraba apropiado para ir al supermercado.

A los trece, fulminando a la cámara con la mirada.

Lucien estudió cada fotografía con demasiado interés.

“Siempre has tenido esa cara.”

“¿Qué cara?”

“La que pones cuando estás irritada.”

“No tengo una cara.”

Cuatro personas se rieron. Miré alrededor de la mesa.

“Esto es acoso.”

Lucien se inclinó hacia mí.

“Tu cara lo está haciendo ahora.”

Le di una patada debajo de la mesa. Su mano atrapó mi rodilla.

Solo por un segundo. Oculta bajo la mesa.

Cálida. Familiar. Luego me soltó. Mi padre lo vio.

Lo sabía porque, al parecer, los padres desarrollaban visión periférica específicamente para sus hijas.

No dijo nada. A las siete, mamá y mi hermano desaparecieron en la cocina. Me ofrecí a ayudar. Me dijo que no.

Sospechoso. Entonces papá miró a Lucien.

“Camina conmigo.”

Se me cayó el estómago.

“Papá.”

Me miró.

“¿Qué?”

“Compórtate normal.”

Lucien se puso de pie.

“Está bien.”

“No, no está bien.”

Papá abrió la puerta trasera. Lucien lo siguió. Yo también me levanté. Mamá apareció de inmediato.

“Siéntate.”

“¿Qué están haciendo?”

“Hablando.”

“¿De qué?”

“De ti.”

“Eso es aterrador.”

Me empujó un plato.

“Come pastel.”

“No quiero pastel.”

“Siempre quieres pastel.”

Eso era cierto. Me senté. Pero observé por la ventana.

Papá y Lucien estaban de pie cerca del borde del patio.

No podía oírlos. Probablemente era intencional.

Papá dijo algo. Lucien escuchó. Luego respondió.

Papá dijo algo más. Lucien miró hacia la casa.

Hacia mí. Nuestras miradas se encontraron a través del cristal. Luego volvió a mirar a papá.

“¿Qué están diciendo?”

Mamá comió un bocado de pastel.

“¿Cómo voy a saberlo?”

“Tú organizaste esto.”

“No lo hice.”

“Lo estás disfrutando.”

“Muchísimo.”

Odiaba a todo el mundo. Diez minutos después, se abrió la puerta. Papá entró primero. Su expresión no me revelaba nada. Lucien lo siguió. Igual. Miré de uno al otro.

“¿Y?”

Papá caminó hacia el fregadero.

“¿Y qué?”

“¿Qué pasó?”

“Hablamos.”

“¿De qué?”

Papá miró a Lucien. Lucien miró a papá. Los señalé a ambos.

“Definitivamente no. No pueden formar una especie de

alianza masculina extraña.” Mi padre sonrió.

“Relájate.”

“Estoy relajada.”

La boca de Lucien se movió.

“No.”

“No dije nada.”

“Ibas a hacerlo.”

“Probablemente.”

A las ocho y media, Lucien se levantó para irse. Mi madre lo abrazó. De verdad lo abrazó. Lucien pareció sorprendido por un instante. Luego le devolvió el abrazo.

“Vuelve”, dijo ella.

“Mamá.”

“Me gustaría.”

Lo miré fijamente. Él me miró.

“¿Qué?”

“Nada.”

Mi hermano le dio la mano como si acabaran de cerrar un trato de negocios. Papá nos acompañó hasta la puerta. Lucien se puso el abrigo. Luego miró a mi padre.

“Gracias por la cena.”

Papá asintió.

“Maneja con cuidado.”

Eso fue todo. Pero yo conocía a mi padre. Eso no era poca cosa. Afuera, el frío me golpeó el rostro. Acompañé a Lucien hacia su carro.

“¿Qué te dijo?”

Lucien abrió la puerta del pasajero para mí.

“Sube.”

“Lucien.”

“Hace frío.”

Subí. Él rodeó el carro. Se sentó al volante. Me giré hacia él de inmediato.

“¿Qué te dijo mi padre?”

Lucien encendió el carro.

“Que sabe de qué tipo de familia vengo.”

Se me tensó el estómago.

“¿Y?”

“Que sabe lo suficiente sobre mí como para no dejarse

impresionar por el dinero.” Sonreí ligeramente.

“Suena a papá.”

“Me dijo que has pasado años construyendo una vida en la

que te sientes segura.” Mi sonrisa desapareció. Lucien me miró.

“Dijo que si me importas, no tengo derecho a hacer esa

vida más pequeña.” Bajé la mirada. Se me cerró la garganta.

“¿Qué le dijiste?”

“Que lo sé.”

“¿Eso fue todo?”

“No.”

Esperé.

“Le dije que no quiero hacer tu vida más pequeña.”

La voz de Lucien era tranquila.

“Quiero merecer un lugar en ella.”

Me dolió el pecho. No de una manera mala. Todo lo contrario. Miré hacia el parabrisas.

“Sigues diciendo cosas así.”

“¿Qué cosas?”

“Cosas con las que no sé qué hacer.”

“No tienes que hacer nada.”

Lo miré. Lo decía en serio. Por supuesto.

“Llévame a casa.”

Su expresión cambió ligeramente.

“Está bien.”

El camino fue silencioso. No incómodo. Mi mano descansaba entre nosotros sobre la consola central. A mitad del camino, Lucien la cubrió con la suya. Giré la mía debajo de la suya. Nuestros dedos se entrelazaron. Ninguno dijo nada. Frente a mi edificio, estacionó. Yo no me moví. Él tampoco.

“¿Quieres subir?”

Lucien me miró.

“Sí.”

Subimos. Esta vez no pensé en el umbral en absoluto. Abrí la puerta. Lucien entró detrás de mí. Se quitó el abrigo. Se lo tomé. Lo colgué junto al mío. El gancho vacío ya no estaba vacío. Lo miré. Luego a él. Lucien lo había notado. Por supuesto.

“¿Qué?”

“Nada.”

Sonreí.

“Estás mintiendo.”

“Con frecuencia.”

“Ven acá.”

Lo hizo. Lo besé antes de que pudiera decir algo más.

Sus manos se acomodaron en mi cintura. Las mías rodearon su cuello.

El beso comenzó suave. No se quedó así. No quería que lo hiciera.

Lo acerqué más. Lucien respondió de inmediato.

Su boca profundizó el beso. Sus manos recorrieron mi espalda.

Sentí cómo crecía esa calidez familiar. Excepto que esa noche no estaba mezclada con nervios.

No de la misma manera. Sabía lo que quería. La certeza llegó en silencio. Casi sorprendentemente. Pero una vez que apareció, se quedó. Lucien besó mi cuello. Mis dedos se aferraron a su cabello. Su mano se deslizó debajo de mi suéter. Cálida contra mi piel. Cerré los ojos.

“Nerissa.”

“¿Mm?”

“Mírame.”

Lo hice. Su mano se detuvo en mi cintura.

“¿Qué quieres?”

Ahí estaba. La pregunta. La que antes me había parecido imposible responder. Lo miré.

“A ti.”

Su mandíbula se tensó.

“Necesito algo más específico.”

Lo sabía. Y por primera vez, no me frustró. Lo entendía. Tomé su mano. La moví más arriba. Sus ojos permanecieron en los míos.

“Quiero que me toques.”

“¿Aquí?”

“Sí.”

Su palma cubrió mi pecho. Piel contra piel. Inhalé. Lucien me observó.

“¿Todavía?”

“Sí.”

Su pulgar se movió lentamente. El calor se extendió por mi cuerpo.

Lo besé. Con fuerza. Mis manos encontraron el borde de su suéter.

Lo empujé hacia arriba. Lucien lo agarró y se lo quitó por la cabeza.

Me detuve. Lo había sentido bajo mis manos.

Eso era diferente a verlo. Era hermoso. Irritantemente.

Hombros anchos. Músculos. Una cicatriz tenue a lo largo de un costado.

Otra cerca del hombro. Mis ojos se detuvieron allí. Lucien lo notó.

“¿Qué pasó?”

“Nada de lo que tengas que preocuparte.”

Lo miré. Su expresión cambió inmediatamente.

“Respuesta equivocada.”

“Muy equivocada.”

Exhaló.

“¿Cuál?”

Toqué la cicatriz de su costado.

“Esta.”

“Nápoles.”

“¿Qué pasó en Nápoles?”

“Me dispararon.”

Mi mano se detuvo.

“¿Qué?”

“Fue hace años.”

“Lucien.”

“Estoy bien.”

“Ese no es el punto.”

“Lo sé.”

Volví a mirar la cicatriz. Luego la que tenía cerca del hombro.

“¿Y esa?”

“Otra ocasión.”

“¿Te han disparado dos veces?”

“Sí.”

Lo miré fijamente.

“¿Por qué no sabía esto?”

“No había sido relevante.”

“Tienes una definición extraña de relevante.”

“Probablemente.”

Toqué la cicatriz con cuidado. No porque le doliera. Sino porque, de repente, parecía una prueba. Las historias. Las advertencias. El mundo que lo rodeaba. Todo escrito sobre su piel. Lucien cubrió mi mano con la suya.

“Nerissa.”

Lo miré.

“Estoy aquí.”

Tragué saliva.

“Lo sé.”

“¿Quieres parar?”

Lo pensé. De verdad lo pensé. La respuesta era no. No porque las cicatrices no importaran. Sino porque sí importaban. Pero ya había decidido no exigir una versión de Lucien sin pasado.

“No quiero parar.”

Sus ojos buscaron los míos.

“¿Segura?”

“Sí.”

Entonces lo besé. Esta vez de otra manera.

Más despacio. Mi palma permaneció sobre su pecho.

Su corazón latiendo debajo. Vivo. Aquí. Sus manos se deslizaron debajo de mi suéter.

Levanté los brazos. Lucien se detuvo. Sus ojos encontraron los míos.

Asentí. Me quitó el suéter por la cabeza.

Por primera vez en años, estaba frente a un hombre usando solo el sostén de la cintura hacia arriba.

Esperé sentir algo. Pánico. Vergüenza. La necesidad repentina de cubrirme. No llegó. Lucien me miró. No con codicia. No como si hubiera ganado algo. Como si estuviera haciendo un esfuerzo enorme por recordar cómo respirar. Eso me hizo sonreír.

“¿Qué?”

“Nada.”

“Me estás mirando.”

“Sí.”

Me reí suavemente.

“Al menos eres sincero.”

“Siempre me pareció que ese era el acuerdo.”