Capítulo Dieciocho Lo Que Tengo Derecho A Saber #3

Quizá otra mujer lo haría. Quizá no estaría equivocada.

Pero Lucien también se había sentado frente a mí y me había dicho la verdad cuando mentir habría sido más fácil.

Había admitido dónde había cruzado una línea.

Había aceptado cada límite que le puse sin negociar.

Y cuando hice la pregunta que más importaba, me dio la respuesta que necesitaba. No quiero que lo hagas.

Pero puedes. Lo miré.

“Sigo enojada.”

“Lo sé.”

“Probablemente voy a seguir enojada un tiempo.”

“Está bien.”

“Deja de decir ‘está bien’ como si intentaras hacer que se

me pase el enojo.”

“No lo estoy haciendo.”

“Bien.”

Su boca se curvó. Lo señalé.

“No.”

“No estoy haciendo nada.”

“Casi sonreíste.”

“Jamás haría algo así.”

“Mentiroso.”

“Con frecuencia.”

Odiaba querer sonreír. Luché contra ello. Más o menos. Lucien me observó.

“Entonces?”

“¿Entonces qué?”

“¿Qué quieres?”

Lo miré.

“Quiero seguir viéndote.”

Algo cambió en su rostro. Pequeño. Pero ya lo conocía lo suficiente como para verlo. Alivio.

“Está bien.”

“Pero.”

Desapareció. Casi disfruté eso.

“Esas reglas no eran sugerencias.”

“Lo sé.”

“Y quiero saber lo suficiente sobre tu mundo para tomar

mis propias decisiones.” Guardó silencio.

“No todo.”

“Lo sé.”

“Hay cosas que no puedo contarte.”

“Lo sé.”

“Y hay cosas en las que no quiero que te involucres.”

“Eso es diferente a decidir qué se me permite saber.”

Sus ojos se entrecerraron ligeramente. Esperé. Entonces:

“Justo.”

“Bien.”

Me miró. Sonreí.

“¿Ves?”

“Estás disfrutando demasiado esa palabra.”

“Tal vez.”

Por primera vez desde que había llegado, la tensión entre nosotros se aflojó.

No desapareció. No debía hacerlo. No íbamos a arreglar esa conversación con un beso.

No quería hacerlo. Algunas cosas necesitaban seguir siendo incómodas el tiempo suficiente para importar.

Salimos de la cafetería veinte minutos después.

Afuera, la ciudad ya estaba oscura. Lucien caminó a mi lado.

Sin tocarme. También lo noté. En la esquina, me detuve.

“Mi carro está en el estacionamiento.”

“Te acompaño.”

“No tienes que hacerlo.”

“Lo sé.”

Lo miré. Él me devolvió la mirada. Algunas cosas, al parecer, no cambiaban. Caminamos. En la entrada del estacionamiento, me giré.

“Gracias por decírmelo.”

“Debí habértelo dicho antes.”

“Sí.”

“Lo haré mejor.”

No dijo que nunca volvería a pasar. No hizo una promesa que ningún ser humano podía garantizar a la perfección. Lo haré mejor. Le creí. Lucien me miró.

“¿Puedo besarte?”

La pregunta me sorprendió. No porque la hubiera hecho. Sino porque, después de todo lo que habíamos hablado, una parte de mí esperaba que no lo hiciera. Di un paso hacia él.

“Sí.”

Su mano tocó mi rostro. Me besó con suavidad. Nada parecido a la cocina. Nada parecido a mi sofá. Sin una intensidad destinada a hacerme olvidar la conversación que acabábamos de tener. Solo su boca contra la mía. Cuando se apartó, su pulgar recorrió una vez mi mejilla.

“¿A casa?”

“Te escribiré.”

“Bien.”

Sonreí. Lo notó.

“No.”

“No dije nada.”

“Lo estabas pensando.”

“Lamentablemente.”

Me reí. Luego caminé hacia mi carro. A mitad de camino, miré hacia atrás.

Lucien seguía de pie donde lo había dejado.

Observando. Sin seguirme. Sin decidir por mí.

Esperando hasta que me fuera. Conduje sola a casa.

Mi apartamento se veía exactamente igual que antes.

Los mismos libros. La misma vela. La misma manta.

Nada había cambiado. Excepto que algo sí había cambiado.

Ahora podía ver una parte de la vida de Lucien que ya no podía dejar de ver.

No era romántica. No era emocionante. No era el tipo de peligro que se volvía hermoso solo porque el hombre al que pertenecía lo fuera.

Daba miedo. Me permití sentir ese miedo.

Luego preparé té. Me puse el pijama. Me senté en el sofá.

Y me hice la pregunta que durante años había evitado cada vez que algo se sentía complicado.

No: ¿Y si me equivoco? Una mejor. ¿Qué sé?

Sabía que Lucien era peligroso. Sabía que era capaz de cosas que quizá nunca comprendería.

Sabía que estar cerca de él podía llegar a exigirme más valentía de la que quisiera dar.

Pero también sabía que nunca me había pedido que renunciara a aquello que más me había costado recuperar. A mí misma. Mi teléfono vibró.

Lucien: ¿En casa? Sonreí. Yo: en casa Su respuesta llegó inmediatamente.

Lucien: Bien. Me reí. Luego escribí. Yo: sigo enojada contigo Tres puntos.

Lucien: Lo sé. Yo: bien Una pausa. Lucien: Estás disfrutando esto.

Yo: muchísimo Dejé el teléfono. Años atrás, pensaba que confiar en mí misma significaba estar segura.

Segura de que él era bueno. Segura de que yo estaba a salvo.

Segura de que nada iba a doler. Ya no creía eso.

La certeza no era confianza. A veces, confiar era saber exactamente qué te daba miedo y negarte a apartar la mirada.

A veces era reconocer un límite después de que alguien lo cruzara y confiar lo suficiente en ti misma para marcarlo.

A veces era quedarse. A veces sería irse.

Lo importante era saber que la elección seguía siendo mía.

Esa noche, me quedé. No porque Lucien Moretti me hubiera convencido. Sino porque había escuchado todo lo que me había dicho. Y después me había convencido a mí misma.