Capítulo Trece Pídemelo

CAPÍTULO TRECE

PÍDEMELO

NERISSA

Sienna gritó durante aproximadamente cuarenta y cinco segundos. Lo sé porque lo comprobé.

“Sienna.”

Otro grito.

“Sienna.”

“¿Cómo que te dijo que se lo pidieras?”

Su voz había alcanzado un tono normalmente reservado para emergencias y avistamientos de celebridades. Alejé el teléfono de mi oído.

“No me dijo que se lo pidiera.”

“Literalmente acabas de decir que sus palabras fueron

‘pídemelo’.”

“Es diferente.”

“Explícame cómo.”

Abrí la boca. La cerré.

“Contexto.”

Se rio. Yo seguía sentada en mi carro afuera de la casa de Lucien. El motor estaba encendido. El aire acondicionado me daba en la cara. Nada ayudaba.

“¿Querías que te besara?”

“Sí.”

La respuesta salió con tanta facilidad que después me quedé en silencio. Sienna también. Tal vez por dos segundos. Entonces volvió a gritar.

“Dios mío.”

“Para.”

“Dijiste que sí.”

“Lo sé.”

“Sin dudar.”

“Lo sé.”

“Nerissa.”

“Lo sé.”

Su voz se suavizó. De alguna manera, eso fue peor.

“¿Cómo te sientes?”

Miré hacia la casa. La luz brillaba a través de los altos ventanales. En algún lugar adentro, Lucien probablemente estaba cenando con su madre. Posiblemente hablando de alfombras. O del crimen organizado. Con él, al parecer, ambas cosas eran igual de posibles.

“Confundida.”

“¿Por quererlo?”

“No.”

Eso me sorprendió. Ya no estaba confundida sobre eso.

“Estoy confundida sobre qué pasa si hago algo al

respecto.”

“¿Algo como qué?”

“Besándolo.”

Sienna hizo un sonido. Lo ignoré.

“Porque entonces, ¿qué?”

“Entonces besaste a un hombre sexy.”

“Gracias. Muy útil.”

“De nada.”

“Hablo en serio.”

“Yo también.”

Apoyé la cabeza contra el asiento.

“Si lo beso, esto deja de ser solo…”

Me detuve.

“¿Solo qué?”

“No sé.”

“¿Un cliente?”

“Sí.”

“¿Un hombre que conociste?”

“Sí.”

“¿Algo que puedes fingir que no está pasando?”

Cerré los ojos.

“Esa.”

Sienna guardó silencio. Luego dijo: “Sabes que besarlo no significa que le debas una relación.”

“Lo sé.”

“No significa que le debas sexo.”

“Lo sé.”

“Ni siquiera significa que le debas un segundo beso.”

“Lo sé.”

“Entonces, ¿qué es lo que realmente te asusta?”

Miré a través del parabrisas. La casa de Lucien se alzaba frente a mí. Hermosa. Oscura. Inacabada.

“¿Y si me gusta?”

Sienna se quedó en silencio. Me arrepentí inmediatamente de haberlo dicho.

Entonces preguntó, con mucha suavidad: “¿Y si te gusta?” No tenía una respuesta.

Ese era el problema. Durante años, había tratado el no desear nada como una forma de protección.

No tener citas significaba no sufrir por amor.

No tener hombres significaba no tener incertidumbre.

No apegarme significaba que nadie podía alterar lo que yo había construido.

Había funcionado. Mi vida era tranquila. Feliz. Mía. Pero en algún momento había empezado a comportarme como si proteger mi paz significara que nada nuevo pudiera entrar jamás en ella. Y no era lo mismo.

“Me tengo que ir.”

Sienna gimió.

“No. Absolutamente no. Estamos en medio de algo.”

“Llevo diez minutos sentada afuera de su casa.”

“Vuelve a entrar.”

Me reí.

“Voy a colgar.”

“Llámame si lo besas.”

“No voy a besarlo esta noche.”

“¿Mañana?”

“Buenas noches, Sienna.”

“Nerissa.”

Colgué. Y conduje a casa. No besé a Lucien esa noche.

Obviamente. Sin embargo, sí pensé en besarlo.

Repetidamente. Inconvenientemente. Mientras me bañaba.

Mientras me cepillaba los dientes. Mientras elegía el pijama.

Mientras estaba acostada en la cama. Y una vez, aproximadamente a la una de la madrugada, cuando mi cerebro decidió recrear amablemente la expresión exacta de su rostro cuando había dicho que sí.

¿Me habrías besado? Sí. Una palabra. Sin dudar. Hundí la cara en la almohada.

“Esto es humillante.”

Mi habitación no mostró compasión alguna.

La mañana siguiente fue peor. Porque Lucien no me escribió.

Nada. Ni buenos días. Ni peras. Ni comentarios sobre la casa.

Nada. A las diez y media ya había revisado mi teléfono siete veces.

A las once y quince, doce. Al mediodía, me enojé conmigo misma.

A las doce y media, me enojé con él. Lo cual era completamente irracional.

Había hecho exactamente lo que yo necesitaba que hiciera. Darme espacio. Lo odiaba. A la una y dieciséis, Claire pasó frente a mi oficina, se detuvo, retrocedió y miró hacia adentro.

“¿Qué?”, pregunté.

“Nada.”

“Retrocediste.”

“Pareces enojada.”

“Estoy trabajando.”

“¿En tu teléfono?”

Lo puse boca abajo.

“No.”

Claire me miró un segundo más.

“Está bien.”

Se alejó. Luego regresó.

“¿Pasó algo con Moretti?”

La miré fijamente.

“¿Por qué todo el mundo sabe todo?”

Alzó las cejas.

“Pasó algo.”

“No pasó nada.”

“Así es como normalmente la gente dice que pasó algo.”

“Te odio.”

“No, no me odias.”

Me quedé inmóvil. Claire parecía confundida.

“¿Por qué me miras así?”

“Nada.”

Maravilloso. Lucien había infectado mi vocabulario.

A las dos y tres, mi teléfono finalmente vibró.

Lo miré tan rápido que casi me lesiono. Lucien.

Mi dignidad murió silenciosamente. Lucien: ¿Estás ocupada?

Esperé. No porque estuviera jugando. Sino porque necesitaba recuperarme de la vergüenza de lo rápido que había reaccionado mi corazón al ver su nombre. Yo: Estoy trabajando.

Lucien: Eso supuse. Yo: Entonces sí. Lucien: ¿Esta noche?

Me quedé mirando la pantalla. Yo: ¿Qué pasa esta noche?

Su respuesta tardó más. Lucien: Cena. Mi pulso cambió.

Yo: ¿Por la casa? Tres puntos. Lucien: No.

Me quedé completamente quieta. Ahí estaba.

Sin una explicación profesional plausible.

Sin telas. Sin muebles. Sin medidas. Cena.

Solo cena. Yo: ¿Me estás invitando a una cita?

Apareció el indicador de que estaba escribiendo.

Lucien: Sí. Por supuesto. Sin rodeos. Sin fingir.

Miré hacia la oficina de Claire. Luego volví al teléfono.

Mi corazón latía con tanta fuerza que podía sentirlo en la garganta.

Cinco años. No había dicho que sí a una cita en cinco años.

No porque nadie me hubiera invitado. Sino porque yo no había querido.

Adrian me había pedido mi número hacía menos de una semana.

Lo había considerado. Luego había dicho que no.

Querer importaba. No querer también. Y en ese momento, quería decir que sí.

Eso no tenía por qué significar nada más.

Así que lo hice. Yo: Está bien. Su respuesta llegó de inmediato.

Lucien: ¿Está bien? Sonreí. Yo: Sí, Lucien.

Cena. Lucien: Siete y media. Yo: ¿Dónde?

Una pausa. Lucien: Vesper. Miré el nombre. Por supuesto.

El lugar donde nos habíamos conocido. Yo: Sutil.

Lucien: Eso pensé. Yo: Eres dueño. Lucien: De una parte.

Yo: Eso no lo mejora. Lucien: Siete y media.

Yo: Mandón. Lucien: Dijiste que sí. Miré esas palabras.

Dijiste que sí. Algo cálido se movió dentro de mí.

Yo: Lo dije. No respondió durante varios segundos.

Luego: Lucien: Bien. Sonreí. Por supuesto. A las cinco y media salí del trabajo.

A las cinco y treinta y dos llamé a Sienna. Contestó al primer timbre.

“¿Lo besaste?”

“No.”

“Entonces, ¿por qué llamas?”

“Voy a tener una cita.”

Silencio. Sonreí. Luego alejé el teléfono.

El grito llegó exactamente cuando lo esperaba.

A las seis y cuarenta y cinco, mi habitación parecía como si una tienda por departamentos hubiera explotado.

Me había probado tres vestidos. Un pantalón.

Dos blusas. Y luego volví al primer vestido.

Negro. No el mismo vestido negro que había usado aquella primera noche en Vesper.

Eso se habría sentido demasiado intencional.

Este era más sencillo. Tela suave. Tirantes finos.

Entallado en la cintura. Terminaba justo por encima de las rodillas.

Bonito. Nada dramático. Me quedé frente al espejo.

El cabello suelto sobre los hombros. Maquillaje suave.

Aretes dorados. Tacones. Me veía como yo misma.

Eso importaba. Sienna había exigido fotos.

Le envié una. Su respuesta llegó inmediatamente.

SEXY. Luego: TOMA MALAS DECISIONES RESPONSABLEMENTE.

Me reí. Yo: Adiós. Sienna: LLÁMAME DESPUÉS.

Dejé el teléfono. Durante un momento, permanecí frente al espejo.

Nerviosa. Definitivamente nerviosa. Pero debajo de eso había algo más.

Emoción. Había olvidado cómo se sentía esto. Arreglarte porque alguien quería verte.

Preguntarte qué pensaría al verte. Preguntarte en qué podría convertirse la noche.

La versión antigua de mí habría construido un futuro entero a partir de esa sensación.

Esta versión no lo necesitaba. Esta noche podía ser simplemente esta noche.

Tomé mi bolso. A las siete y veintiocho llegué a Vesper.

Casi me reí cuando se acercó el valet. La misma entrada.

La misma piedra oscura. La misma fila de carros costosos.

Otro carro. Otra noche. Otra yo. Le entregué las llaves.

Y esta vez no me quejé. Crecimiento. Por dentro, Vesper se veía exactamente como lo recordaba.

Luz ámbar. Madera oscura. Piedra. Velas.

Vegetación. El murmullo bajo de las conversaciones.

Pero ahora sabía cosas que no sabía la primera vez. Sabía quién era dueño de una parte.

Sabía por qué seguridad vigilaba la entrada.

Sabía lo que ocurría cuando alguien lo llamaba señor Moretti.

Sabía que al hombre detrás del apellido le gustaba el verde.

Odiaba las peras. Había tocado piano clásico de niño.

Recordaba cómo tomaba el café la gente. No le gustaba el latón pulido.

Había estado a punto de matar a un hombre cuando tenía veintitrés años.