Capítulo 8 #4

Respiré hondo, intentando calmar el temblor, concentrar la mente.

El aire tenía el sabor a polvo y electricidad, un cóctel extraño que parecía llenar mis pulmones.

Con la punta de la horquilla, busqué la rendija entre la tapa de acrílico y la base de metal.

Mis dedos rozaron la superficie lisa, buscando la imperfección.

La encontré. Un punto minúsculo, casi invisible, la grieta que tanto buscaba.

Empujé. El plástico era resistente, diseñado para durar, para ser inviolable.

Forcé, usando todo el peso de mi cuerpo, inclinándome precariamente en la cama inestable.

El metal de la horquilla se curvó bajo la presión, un sonido de metal chirriando, casi un lamento.

Mis músculos gritaban, doliendo con el esfuerzo.

El sudor escurría por mi frente, ardiendo en mis ojos, cegándome por un instante.

Empujé más fuerte, canalizando toda mi frustración, todo mi miedo, toda mi esperanza en aquel pequeño punto de apoyo.

Un chasquido.

Seco, alto, violento. El sonido de algo rompiéndose en el silencio opresor de la habitación, un grito agudo que rasgó la quietud. La tapa de acrílico cedió, chasqueando y chirriando, y colgando de un lado, como un párpado herido.

Y entonces, el mundo se acabó.

Por un instante, la habitación se sumergió en una oscuridad que era más que la ausencia de luz.

No era la oscuridad suave de una habitación por la noche, sino una sustancia.

Una negrura total, absoluta y sofocante, que presionaba mis tímpanos, robaba el aire de mis pulmones y parecía absorber cualquier resquicio de sonido.

El zumbido omnipresente cesó, y el silencio que le siguió fue ensordecedor, un vacío primordial que lo engulló todo.

No había nada. Ni suelo, ni techo, ni paredes.

Solo yo, flotando en un abismo frío y sin forma, ciego y desorientado.

Y la sensación inconfundible, la certeza que heló mi alma hasta los huesos, de que el vacío estaba mirando de vuelta.

De que aquello me estaba observando, ahora revelado en su plenitud aterradora.

Fue el segundo más largo de mi vida, una eternidad comprimida en un parpadeo de ojos negros.

Entonces, con un zumbido agudo, un silbido de agonía eléctrica, como si la propia estructura del edificio estuviera gritando, la luz regresó.

Pero no como antes. No era la luz perfecta y omnipresente que tanto odiaba.

Regresó débil, enferma, parpadeando a un ritmo epiléptico, moribundo, como un corazón al borde del colapso. Y con ella, ellos vinieron.

Sombras.

Por primera vez en aquel lugar, vi sombras.

Pero no eran las mías. No eran sombras normales, inertes, proyectadas por la interrupción de la luz y adheridas a la forma de los objetos.

Bailaban. En las esquinas de la habitación, donde las paredes se encontraban en ángulos obtusos, la oscuridad se contorsionaba.

Se alargaban y encogían con la luz intermitente, como criaturas submarinas moviéndose en una corriente invisible, formas amorfas y alargadas.

Eran largas, finas, con ángulos equivocados, puntiagudas, moviéndose de forma independiente de los objetos de la habitación.

La sombra de mi cama estaba equivocada, torcida, distorsionada, pareciendo una criatura de patas arqueadas lista para saltar.

La sombra de la silla parecía estirarse hacia mí, una garra oscura y temblorosa, hambrienta, alcanzándome.

Pulsaban, se expandían, retrocedían, pero nunca desaparecían completamente, siempre presentes, siempre visibles en las rendijas de la luz moribunda.

Y mi propia sombra, proyectada en el suelo por la luz agonizante de la lámpara rota, no estaba quieta.

Yo estaba inmóvil, paralizado por el terror, pero mi sombra se movía.

Un temblor lento, una pulsación sutil, como si algo dentro de ella estuviera intentando liberarse, desvincularse de mí, cobrar vida propia.

Era una danza macabra, un ballet de lo imposible, la revelación de que la oscuridad no era solo ausencia, sino una entidad viva y voraz.

Lo había logrado. Había rasgado el velo.

Y lo que había detrás no eran ojos invisibles, no era un mero observador.

Era la propia geometría del mundo, revelada como una mentira, una ilusión cuidadosamente mantenida.

La luz no impedía las sombras. La luz las contenía, las aprisionaba, les impedía mostrar su verdadera naturaleza.

Y ahora, yo había liberado lo que estaba contenido.

Me quedé allí, de pie en la cama, temblando incontrolablemente, empapado en sudor frío, bajo la luz agonizante de la lámpara rota, observando el ballet imposible de la oscuridad que yo había liberado.

Y por primera vez, supe, con una certeza que trascendía la locura, que no estaba solo en la habitación.

Nunca lo estuve. Y la Presencia, que ahora se manifestaba en las sombras danzantes, me había observado desde el principio. Y ahora, estaba libre.