CAPÍTULO 4 #3

—Entonces alguien construyó esto mucho antes de que ninguno de nosotros formara parte.

—Sí. —Juntó las manos sobre la mesa—. Ese es el problema que hemos estado sorteando.

La banda Valcourt presionaba los límites de las protecciones desde el exterior, y estas no estaban completamente selladas, no mientras el vínculo permaneciera incompleto.

La sala de cuentas contenía veintitrés años de obligaciones sobrenaturales: trabajo fantasmal, deudas de muerte, favores espirituales que empezarían a disolverse si el triunvirato mostraba debilidad.

La finca acababa de mostrarle el cuerpo de la mujer que había portado la semilla del vínculo antes de que Delphine existiera.

Nada de esto dependía de su elección. Y sin embargo, todo exigía que tomara una decisión.

Arrastró hacia sí el libro mayor de deudas demoníacas. Lo abrió en la tercera sección. Tomó la pluma del soporte junto a la lámpara de aceite.

—Explícame el sistema de contabilidad —dijo—. La notación para distinguir deuda espiritual de deuda de sangre. Puedo leer la configuración del grimorio, pero no tu sistema abreviado del libro mayor.

Valerius la miró un momento con una expresión que ella aún no sabía nombrar. No era exactamente gratitud ni exactamente alivio, y estaba demasiado controlada para ser ninguna de las dos. Se acercó, se colocó junto a ella y señaló la primera notación de la tercera columna.

—La deuda espiritual acumula intereses —dijo—. La deuda de sangre es fija. Se distinguen por la marca en la parte superior de cada entrada: un círculo para espíritu, una línea para sangre.

Miró la entrada siete. La marca en la parte superior no era ni un círculo ni una línea.

Era un nudo. Cuatro hebras.

La palma le ardió.

Cerró la mano en un puño y la apretó contra el muslo hasta respirar una vez, y luego otra, hasta estar segura de que podía contemplarlo como prueba y no como condena. Entonces abrió la mano.

La marca del nudo cuádruple en el centro de su palma —la que le pertenecía solo a ella, la que no se completaría hasta que los tres vínculos fueran elegidos libremente— había proyectado una línea más.

No del todo formada. No completa. Pero extendida en dirección a la cuarta hebra, como si la larga paciencia del grimorio hubiera decidido enviarle un mensaje.

La séptima entrada de la sección sin categorizar no era un registro de deuda.

Era un depósito.

—La banda Valcourt puede esperar hasta mañana —dijo—. Tenemos tiempo de estabilizar los libros mayores esta noche si trabajamos juntos la tercera sección. La notación de glifos en las entradas sin marcar: las han clasificado mal. No son obligaciones. Son recibos.

Levantó la vista. Ambos hombres la observaban con esa atención cuidadosa que se presta cuando algo inesperado resulta ser importante.

—Octavia no fue el comienzo —dijo—. Fue el segundo intento.

Lo que puso en la mano de Valerius cuando agonizaba era un recibo del primero.

Empiecen por esa entrada y díganme a cambio de qué se hizo.

Después podremos rastrear hacia atrás hasta quien organizó el primer intento, y apuesto todo a que ese nombre será el de Leander.

Hizo una pausa. Había algo más que la sala de cuentas le ofrecía desde que entró, y ella se había negado a mirarlo directamente hasta dejar establecido el resto de la contabilidad.

—Y el gabinete largo contra la pared norte —dijo—.

El del cerrojo sellado con cera. Hay hojas de juicio ahí dentro.

Tres de ellas responden cuando me acerco: keris de cuenta, manufactura del capítulo oriental.

La Orden solo las emite a santificadores superiores.

No tenían por qué estar en esta sala de cuentas cuando entré.

Valerius miró el gabinete sin moverse hacia él. —Cinco hojas —dijo—. Octavia se las quitó a enviados de la Orden antes de morir y dejó instrucciones de que nosotros no debíamos abrirlo. No dijo por qué.

—No necesitaba hacerlo —dijo Delphine—. Las dejó selladas porque no estaban destinadas a ninguno de nosotros.

Una hoja de juicio solo responde a una confesión que el portador ya se ha hecho a sí mismo.

Tres despertaron ante mi presencia. Las otras dos permanecieron en silencio, esperando manos que aún no son las nuestras.

Octavia convirtió el sello en una pregunta que aún no estábamos en posición de responder.

—Apoyó la mano abierta sobre el libro mayor cerrado.

—Déjenlas donde están. El gabinete no es un arma a la espera de un enemigo. Es un registro a la espera de honestidad. Si alguna vez se nos debe el uso de una de esas hojas, el sello nos lo dirá. El sello aún no nos lo ha dicho.

Afuera, la lluvia se deslizaba lentamente por el cristal.

Cyprian cerró el libro mayor que ella acababa de leer y dijo, sin levantar la vista: —Llevas una semana en esta casa y ya has encontrado la única puerta que Octavia creyó que nadie encontraría.

—No era exactamente un elogio. Se acercaba más a una advertencia que hubiera decidido disfrazarse de tal.