CAPÍTULO 2 #2

—La Orden lo construyó todo así —se había movido mientras ella dibujaba; ahora estaba en el borde del círculo, con los zapatos justo rozando la línea de tiza sin cruzarla—.

Sus ritos de exorcismo extraen poder del oficiante, no de los sujetos.

Elegante, si lo que pretendes es drenar a tus propios practicantes.

—¿Cuánto tiempo tengo antes de que extraiga lo suficiente para pararme el corazón?

—Una hora. Quizás menos.

Pensó: menos. Su pulso ya latía más rápido de lo que le gustaba.

Balthazar giró hacia ella desde el centro del círculo, y había algo en su rostro para lo que aún no tenía palabras —no piedad, no exactamente preocupación—, algo más antiguo y más deliberado.

—Rompe los puntos de sellado —dijo—. Redibújalos con mi sangre en lugar de la tuya. El círculo aceptará un ancla sustituta si la intención es la misma.

—No sé si…

—Yo sí —no era fanfarronería. Solo la afirmación de un hombre que, al parecer, ya había servido de fuente de poder y sabía cómo funcionaba—. He sostenido círculos peores que este.

Estaba a punto de responder cuando el candelabro sonó.

No fue un repique: no había viento, no había contacto.

Los cristales tintinearon unos contra otros en un patrón específico —bajo-alto-bajo-bajo—, como una señal de socorro, un código, o algo que intentaba hablar a través de un medio para el que no había sido diseñado.

Todas las llamas se inclinaron hacia dentro a la vez.

No se extinguieron: se inclinaron, como atraídas por algo en el centro del candelabro que no era visible.

Entonces una voz llegó a través de los cristales. No desde ellos: a través de ellos, el sonido sirviéndose de su resonancia como cuerpo.

Dijo: Ella vino a destruiros. Preguntadle qué les dijo antes de irse.

La voz era la de Valerius. La cadencia idéntica, el registro perfecto, el mismo tono de mando que pertenecía al hombre de la silla, salvo que Valerius estaba sentado con la boca cerrada, la mandíbula apretada, y el sonido seguía llegando desde arriba.

El candelabro se quedó quieto.

Una vela titubeó y se recuperó.

—Marcellus —dijo Delphine, y su voz era más firme de lo que esperaba—. Ya está en la casa.

—Ha estado en la casa —la voz real de Valerius era más grave ahora, el control en ella algo que se sentía como estructura más que oírse como sonido—. Desde antes de que llegaras. No sabíamos el punto de entrada.

—El candelabro —alzó la vista hacia él—. Algo en esta casa le dio acceso. Alguien le abrió una puerta.

Cyprian no dijo nada. Se había quedado inmóvil: la inmovilidad de quien piensa, no de quien finge inmovilidad.

—Eso lo abordaremos después —Valerius se puso de pie—. Ahora mismo tienes cuarenta y cinco minutos de pulso que gastar en este círculo, y preferiría no verte agotarlos.

Era lo más cerca que había estado de decir que no quería que muriera. Lo aceptó tal cual.

La sangre de Balthazar cayó sobre los puntos de sellado sin ceremonia.

Sacó un cuchillo de alguna parte —no el cuchillo del contrato, algo más pequeño y más antiguo, una herramienta guardada para usarse, no para simbolizar—, se lo pasó por la palma y dejó que ella le guiara la mano a cada punto cardinal mientras mantenía la intención en la cabeza.

El círculo respiró de manera diferente después.

Seguía vivo, pero ahora extraía de él; la presión tras el esternón se alivió hasta convertirse en una conciencia de fondo en lugar de una extracción activa.

El exorcismo fue rápido porque Marcellus aún no había llegado del todo.

Lo que expulsó del aire de la casa fue residuo: el eco de su presencia, la contaminación tonal que había dejado en los cristales del candelabro.

El círculo lo consumió y colapsó limpiamente cuando cerró la palabra de sellado; las líneas de tiza se oscurecieron en un barrido secuencial de este a oeste.

El candelabro colgaba silencioso y honesto sobre ellos.

Se enderezó tras la última marca en el suelo y la muñeca izquierda se le volvió incandescente.

No era dolor —la palabra equivocada, aunque serviría como descripción de emergencia—.

Era la muñeca que había usado para dibujar, la mano que había usado para anclar, y la sensación que la golpeó se parecía menos a una lesión que a una llave girando en una cerradura que siempre había estado allí pero nunca había tenido la llave correcta.

Una corona de espinas hecha de presión, que seguía la línea del hueso desde la palma hasta la articulación, se apretaba y luego se liberaba en un pulso que coincidía con su latido.

Se miró la muñeca. Nada visible todavía. La sensación era real.

Miró a Valerius.

Él se miraba la muñeca. Su expresión era la de un hombre que contempla algo que le habían dicho que jamás le sucedería.

Antes de que pudiera hablar, se le cerró la garganta.

No la vía aérea: la sensación era externa, una media luna de frío que presionaba a lo largo del lado izquierdo del cuello, el hueco donde el pulso latía cerca de la superficie.

Era específica y deliberada, y conocía su forma por las reglas que su intuición dictaba sobre estas marcas: una media luna de sombra que trazaba el límite entre lo que permitiría y lo que rechazaría.

Como una promesa susurrada desde el otro lado de una puerta.

Se volvió hacia Cyprian.

Tenía una mano en la garganta. Su expresión era la que ella sospechaba que ponía cuando algo burlaba sus defensas sin que él lo supiera: no alarmado, porque la alarma exigía creer que podría haberlo evitado, sino desconcertado, la mirada de un hombre enfrentándose a lo que había aceptado por el mero hecho de estar en aquella habitación.

Luego el esternón.

En lo profundo del hueso, una cicatriz alada que no podía ver pero que percibía con absoluta certeza: bilateral, desplegándose desde el centro de su pecho hacia afuera, la sensación de algo viejo y doloroso que soltaba su contracción y se transformaba en línea en lugar de nudo.

Calidez en lugar de ardor. Vieja herida que se volvía nueva geografía.

Balthazar produjo un sonido que ella recordaría.

No una palabra. El sonido que hace un hombre cuando algo que ha cargado durante mucho tiempo se desplaza de pronto en la carga, no más ligero sino repartido de otra manera. Se llevó la mano abierta al pecho, sobre el esternón, y se quedó con los ojos cerrados tres segundos.

Ninguno de ellos se movió.

La araña de luces se mantuvo inmóvil sobre ellos.