27 —¿Qué gano yo con esto?—

—¿QUÉ GANO YO CON ESTO?—

El tráfico peatonal era escaso, y el olor a orina llenaba el aire mientras cruzaba U.N.

Plaza a las siete y cuarto del viernes por la noche.

Los vendedores diurnos se habían marchado.

El público de antes del teatro empezaba a congregarse entre los guardias de seguridad bajo la marquesina del Orpheum.

Encontré a Holton sentado en una silla de jardín bajo un árbol sin hojas en la zona ajardinada, rodeada de cemento, junto a la escalera mecánica averiada de la estación de BART de Civic Center.

—Le traje la cena —dije⁠—.

Alzó la vista del móvil. —Gracias.

Le tendí una bolsa de papel marrón con gyros de pollo, ternera y cordero de Gyro King, un clásico del barrio junto a la biblioteca principal. —No estaba seguro de qué le gustaba más, así que le traje varias opciones. ¿Tiene un segundo para hablar?

—De acuerdo. —Dio un bocado al gyro de cordero—. ¿A qué debo de nuevo el honor de su compañía?

—El juicio de Lenny Garcia empieza el lunes. Necesito que declare que Marcus Strong era mala pieza. Y puede que me dé la oportunidad de acusarle de haberle dado a Annie Parker unas pastillas adulteradas.

—¿Qué gano yo con esto?

—Le invito a otra buena cena.

—Va a tener que hacer algo mejor.

—Pago el taxi. Puede venir a la oficina y escoger algo de ropa para ir a juicio que podrá quedarse. Y tendrá la satisfacción de saber que ha cumplido con su deber cívico.

Puso los ojos en blanco. —Va a tener que ofrecer algo más.

—Puedo conseguirle una habitación en el Golden Gate Hotel para que tenga dónde quedarse hasta que declare.

—¿Servicio de habitaciones?

—No, pero puedo darle una tarjeta regalo para comidas.

—Paso. ¿Cuándo tendría que declarar?

—Probablemente a mitad de la semana que viene.

—¿Y lo único que tengo que hacer es declarar durante una hora?

—Sí. Solo necesito que se presente y diga la verdad. Y cargarle el muerto a Strong.

—¿Qué le hace pensar que me presentaré?

—Confío en usted, Brian. Menuda trola.

Holton esbozó una sonrisa cómplice. —Quinientos dólares por una hora de mi tiempo.

—Puedo conseguirle cien por su tiempo y gastos menores.

Terminó su gyro. —Creo que podemos llegar a un arreglo.

Conducía hacia el norte por Van Ness Avenue cuando me vibró el móvil. La pantalla indicaba que tenía un mensaje de texto de Andy Erickson. Me detuve en el semáforo en rojo de Broadway.

El mensaje decía: —Por favor, venga a verme cuanto antes, esta noche si es posible. Importante. Prefiero hablarlo en persona⁠—.