CAPÍTULO 6

ENTONCES - LIbrO

—Date prisa, gilipollas. Me estoy quedando tieso aquí —dice Vaughn, agarrándose los codos con fuerza.

El encantador.

—Vete a la mierda, esto es delicado, y por si no te has dado cuenta, febrero es la temporada más lluviosa que tenemos. —Llevo puesto el plumífero más grueso que tengo, con una sudadera debajo. Sabía que el tiempo iba a ser una mierda y vine preparado.

Vaughn era más fashion, el imbécil, y llevaba su sudadera de siempre sin nada más encima.

—Si te hubieras abrigado... —empieza Kurt, vestido como yo.

—Tengo los huevos hechos cubitos —interrumpe Vaughn, pero lo corto con un gesto tajante de la mano.

—Ya está —digo emocionado. Mi pantalla se ilumina.

Conexión iniciada.

—¿Qué? —resoplo después de probar algunos de mis protocolos de hackeo más molones durante diez minutos enteros pensando en mis códigos habituales. Nada funciona.

—¡Book! —sisea Vaughn, dando saltitos, mientras la llovizna helada le aplasta el pelo contra la cabeza.

Lo ignoro. —Nada funciona —murmuro, desanimado.

Kurt levanta una ceja que veo fácilmente gracias a la luz de la red. —Tío, no tienen ninguna interfaz, tú nos lo dijiste.

—Sí. —Frunzo el ceño mientras una idea empieza a tomar forma en mi cabeza.

—No han actualizado esta red...

—Esto no es una red de verdad. Es como... —hago una pausa, pensando en cómo simplificarlo para mis amigos, que son superinteligentes pero no conocen toda la terminología—. Una red en pañales.

—Ajá. —Vaughn sigue dando saltitos, apretando los dientes para que no le castañeen.

Kurt frunce el ceño. —Me estás poniendo de los nervios, Vaughn.

Vaughn le lanza una mirada asesina a Kurt.

—Chicos —empiezo. Entonces caigo. Quizá el código no es la respuesta.

—Seguro que le estás dando demasiadas vueltas, como siempre —se queja Vaughn.

—Sí, seguro. —Me vuelvo hacia Kurt—. Te mola la historia, ¿no?

Kurt arquea las cejas. —Eh, sí. ¿Y eso qué tiene que ver? —Se encoge de hombros.

—¿Sabes cuándo se desarrollaron las redes?

—Sí —responde Kurt con un tono de ¿no sabe todo el mundo esta mierda?

No, casi nadie sabe esta mierda.

Vaughn y yo nos lo quedamos mirando.

—¿Qué? —Poco a poco cae en la cuenta—. ¿Necesitas saber la historia? Bueno, mierda, pensaba que era el único tío al que le importaba lo que pasó antes.

—Lo eres —anuncia Vaughn con voz seca.

—Ahora mismo no.

Kurt me lanza una mirada de agradecimiento y continúa: —Después de la Segunda Guerra Mundial, hubo una mayor demanda de electricidad, y los tíos de los años cincuenta y sesenta del siglo veinte montaron el sistema de red que tenemos ahora.

—Tras una pausa significativa, Kurt continúa—: Ahora las Interconexiones Occidental, Oriental y de Texas.

—¿Y qué pasa con todos los incentivos solares y la mierda de los molinos de viento? —interviene Vaughn, que ya ha dejado de dar saltitos.

—Es lo que mis padres llamarían «bola de humo» —dice Kurt, y explica—: Allá por 2020, un viejo alemán superaterrador presionó a favor de la energía verde, lo que causó pánico y protestas.

Resulta que tenía una agenda globalista y le importaba un carajo el calentamiento global.

Era una cortina de humo para lo que de verdad le ponía.

Por supuesto, ahora sabemos que los molinos de viento ocupan tierras de cultivo valiosas, matan pájaros y murciélagos, y tienen una vida útil de unos treinta años.

La solar es igual de patética, con la misma vida útil, y además es tóxica cuando hay que deshacerse de ella: lleva cadmio, joder.

Pero ya sabes cómo las élites pueden hacer que esa basura suene bien.

Sí, igual que los imbéciles que están intentando robar las tierras de mis padres porque sus redes van cojas y no previeron ningún tipo de contingencia, ni siquiera de seguridad.

Asiento despacio. —Entonces —me llevo la mano a la barbilla—, ¿cuál es la vida útil de las redes que se instalaron hace ochenta años?

Kurt suelta una risita. —Unos cincuenta años.

—Hostia puta, o sea que son antiguas bombas de relojería —interviene Vaughn, con los ojos como platos.

—Sí —dice Kurt con un tono de ¿y qué?

—No es por presumir...

Vaughn suelta una carcajada. —Tío, ya sabemos lo listo que eres, y tú también. Ni lo intentes.

Sonrío. —Creo que todavía están usando alguna contraseña cutre que ni siquiera es código de verdad.

—¿Como una contraseña? ¿Como esa mierda de finales de los noventa? —Vaughn pone cara de no creérselo.

—Sí. —No lo pillan, así que se lo doy masticado—: Los tíos que se encargaron de montar esto habrían nacido, como muy tarde, en los años veinte.

Mentalidad diferente, tecnología diferente, o ninguna tecnología, así que tenemos que pensar como ellos.

Qué cosa sería común pero secreta y de alguna manera tendría sentido con descifrar este código.

—Si es tan fácil como adivinar juegos de palabras históricos, ¿por qué los comunistas no han descifrado esta payasada? —dice Vaughn con su elocuencia habitual.

—Porque no creo que nadie haya juntado todas las piezas y además tenga la habilidad de hackeo de un trío de adolescentes. Es la combinación. La inteligencia —me toco la sien— y el ingenio para salirse del molde.

—Ya no quedan pensadores críticos —dice Kurt.

—Sí que los hay —afirmo.

Chocamos los puños.

—Eso era la parte fácil —digo tras unos segundos.

—Ahora toca adivinar —deduce Kurt.

Vaughn empieza con el festival de quejas:

—Estoy helado hasta los huesos.

Miramos a Vaughn.

—No seas imbécil. Date una ducha caliente después, me importa un bledo. Fue idea tuya y necesitabas que yo la llevara a cabo.

—Es la propiedad de tus padres la que te tiene tan alterado.

—Hitler —suelta Kurt.

Algo avergonzados por discutir con Vaughn, dejamos la pelea y nos volvemos hacia Kurt.

Levanto el Pulse, aprieto el pulgar en el puerto cuadrado y pienso la palabra: Hitler.

Nada. Niego con la cabeza.

—¿No es ese el chiflado alemán del que hablabas, el de la mierda del gobierno mundial? —pregunta Vaughn.

—No, ese es otro tipo. Ya está muerto.

Aunque quizá no sus ideales, cavilo para mis adentros.

—Muchas gilipolleces vienen de Alemania.

Asiento.

—Mi abuela era de Noruega.

—Ajá —Vaughn levanta las cejas, sin el menor interés.

—Decía que los alemanes eran gente dura.

—¿Y?

Miro a Vaughn.

—Mi abuela era la persona más dura que he conocido.

—Ah —dice Vaughn, un poco cortado.

—Auschwitz —dice Kurt.

—¿Cómo se escribe?

Kurt lo deletrea.

Lo intento. Nada.

Niego con la cabeza.

—¿Más cosas alemanas? —pregunta Vaughn.

Kurt asiente.

—Campos de exterminio.

—¿Eso no es un mito? —Vaughn levanta la barbilla.

—No, aunque los libros de historia han cambiado algunos detalles.

—Recuérdame no visitar Alemania —murmura Vaughn.

Entonces se vuelve hacia mí.

—Creo que estamos yendo demasiado atrás. ¿Cuándo pasó toda esta mierda? ¿Por los años 30?

Kurt y yo asentimos. Vaughn se ha enganchado, empieza a dar vueltas mientras la lluvia amaina, todos calados hasta los huesos a pesar de las chaquetas.

—Kurt.

—Sí, tío.

—¿Qué mierda pasó en los años 50 y 60?

—Guerra, conflictos. Woodstock —Kurt se encoge de hombros.

—¿Woodstock? —pregunto.

—Música —dice Kurt distraído, pensativo—, cámaras Polaroid, láser de rubí, la crisis de los misiles de Cuba, la tele, la muerte de Marilyn Monroe, la primera película de James Bond, el LSD...

—¿Esa droga vieja? —pregunta Vaughn, luego—: ¿Quién es Marilyn Monroe?

—Una tía buena de antes —digo.

—Beatles —continúa Kurt.

¿Qué tienen que ver los escarabajos con nada?

—Martin Luther King, Jr.

—Espera —dice Vaughn lentamente—, conozco algo de esto. JFK, teléfonos de disco.

—Teléfonos —resopla Kurt con desdén y sigue—: Flota como una mariposa, pica como una abeja —murmura Vaughn.

Kurt deja de hablar.

—He oído esa frase en algún sitio.

Vaughn deja de caminar.

—Lo intentaré.

Tecleo las palabras. Nada. Frustrado, reprimo el impulso de lanzar el Pulse contra la red.

—¿Y el luchador que dijo la cita? —insiste Vaughn.

—No sé quién dijo eso.

Kurt añade:

—¿A quién le importa la lucha?

—Boxeo —corrige Vaughn.

Me mira, los rasgos afilados por la oscuridad y el pelo mojado pegado al cráneo.

—Muhammad Ali.

—¿Cómo se escribe?

Me lo dice.

Aprieto el pulgar y lo pienso.

Inicializando.

Bienvenido a la red número 159.

—¡Sí! —Levanto el puño en el aire.

—¡Mierda! ¿Eso era? —Las cejas de Vaughn se disparan.

Kurt frunce el ceño y noto cómo se me dibuja una sonrisa en la cara.

Estamos dentro.

—Está hecho —digo mientras me pongo de pie. Me llevo la mano a la parte baja de la espalda y giro primero a la izquierda, luego a la derecha.

Esta mierda de hackeo es trabajo duro. Bajo las manos, enrollo los cables y meto el Pulse en el bolsillo trasero de los vaqueros. Le paso el lío de cables a Vaughn.

—Bueno, eso ha sido anticlimático —dice Kurt mientras los tres escuchamos el zumbido ensordecedor de la «red bebé» que acabamos de hackear.

—¿Cómo sabías dónde estaban estas? —pregunta Kurt—. Cuando a Vaughn se le ocurrió esta idea, busqué en Pulse-Google la ubicación de las redes y la información era jodidamente vaga.

—¿En serio? —pregunto, volviendo la cabeza para mirarlo.

—Vale —Kurt se frota la nuca.

—Me daba demasiada pereza ir hasta la «red principal» —admito.

—Aun así, esta era una ruta de la Kent Station, y aunque nos llevas un año y estamos emancipados…

—…mami y papi se darán cuenta de que has desaparecido —le dice Vaughn a Kurt.

No consigue provocar a Kurt. Ninguno de los dos señala lo obvio.

Los padres que se preocupan son un coñazo; a los que les da igual les importa una mierda dónde estás, con quién andas o tu bienestar en general.

A los padres de Vaughn les importa una mierda, y creo que por eso nos da caña a Kurt y a mí por los nuestros.

Que no te quieran es una mierda.

Y es especialmente una mierda para los chicos listos porque son hiperconscientes del vacío que dejan unos padres que podrían apoyarlos pero eligen no hacerlo. Vaughn es genial, dadas las circunstancias.