12

BECCA

Mac levanta la cabeza despacio, con sus dedos fuertes aún enredados en mi pelo.

Suspiro cuando se apartan.

En realidad, la exhalación es como si liberara dos meses de aliento contenido de una sola vez.

Sus ojos grises buscan los míos, y por primera vez desde que llegué, Mac habla.

—Perdona —murmura, soltando con cuidado los mechones que se aferran a sus dedos.

—No —digo en voz baja, agarrándole la muñeca. Un pulso frenético late bajo la piel, como una mariposa salvaje que suplica escapar de su prisión de carne.

Lentamente, mis ojos se alzan.

—Me gustó.

Los labios de Mac esbozan una sonrisa a medias.

—¿Sí?

Asiento con una intensidad callada pero genuina.

—Oh, sí.

Su rostro pierde el leve humor y se tiñe de deseo.

—Vale.

Mac me atrae de nuevo contra su cuerpo.

Esta vez, el beso contiene más calor. Si pudiera nombrar la pasión entre nosotras, diría que es una especie de rabia contenida.

Eso es lo que Mac me da: su pasión que roza el filo más fino de la rabia; el calor ardiente que colisiona con el trasfondo de mi dolor, amortiguando la tristeza implacable, matándola antes de que la emoción aflore y nos arrebate este momento suspendido.

Mac me levanta sin esfuerzo contra ella y me inclina ligeramente hacia atrás, introduciendo su lengua en mi boca mientras abro los labios para recibir más. Noto cómo mis bragas se humedecen de excitación.

Debería estar pensando en James.

Sin embargo, ese impulso se desvanece cuando las manos de Mac me agarran las nalgas y me levantan.

Abro las piernas y las enrosco en su cintura mientras le rodeo el cuello con los brazos, aferrándome como si me fuera la vida en ello.

Le devuelvo cada caricia húmeda y ardiente de su lengua.

—Dios —jadea Mac contra mi boca antes de sumergirse en otro beso igual de intenso.

Jadeando, por fin nos separamos, con los labios magullados y exhaustos por estos preliminares involuntarios.

—Has hecho esto antes.

Una pequeña sonrisa adorna sus labios carnosos, y me río.

—¿Cómo te has dado cuenta?

Mac me da otro suave roce de labios y me deslizo por su cuerpo hacia abajo.

Mis pies tocan el suelo y me aliso la falda. Echo la cabeza hacia atrás para contemplar sus ojos ahumados, esos ojos que parecen cambiar de color según su estado de ánimo. Gris paloma cuando me mira, y acero frío cuando algo la preocupa.

Mac lleva unos vaqueros tan desteñidos que son casi blancos. A medida que la recorro con la mirada hacia arriba, admiro su aspecto discreto. Una camisa de botones gris metálico, en una tela con un brillo sutil, hace que sus ojos se aclaren contra el gris más oscuro hasta parecer casi incoloros.

Un cinturón negro grueso ciñe su cintura esbelta.

Ninguna joya excepto un enorme reloj deportivo adorna su muñeca izquierda. Negro azabache, tiene una esfera ancha con un perfil bajo.

Zapatillas Converse negras completan el aspecto sutilmente informal.

—¿Te gusta? —Mac retrocede un paso y ejecuta un giro lento.

Siento que el calor me inunda el rostro. Había estado mirándola fijamente.

—Eres preciosa.

No me doy cuenta de que me estoy escondiendo hasta que ella dice:

—No.

Levanto la barbilla de golpe ante la nota enfática de rechazo absoluto en su tono.

—¿Qué?

Mis ojos se clavan en su expresión, buscando pistas tras toda esa reserva fría.

—Yo estoy bien —Mac acorta la distancia entre nosotras y me coloca un dedo suave bajo la barbilla—. Tú, tú eres preciosa.

Un ligero rubor le tiñe los pómulos altos mientras añade en voz baja:

—Guapísima.

—Gracias —digo, esforzándome por mantener el contacto visual. Los cumplidos son difíciles de aceptar, por alguna razón.

El silencio incómodo amenaza con colarse, y Mac retoma las riendas de la conversación.

—Déjame traerte algo de beber. He sido una maleducada, abalanzándome sobre ti sin siquiera decir hola.

Se me escapa una carcajada, y ella sonríe.

Me gustó su descaro maleducado, pero no lo digo. Las palabras me tiemblan en la punta de la lengua, esa que acaba de entrelazarse con la suya.

Mac observa mi expresión, sabiendo de algún modo lo que estoy pensando, estoy segura de ello.

Pero no insiste.

—Sabes, he hablado demasiado pronto sobre el vino. Creo que solo tomaré agua —digo.

El rostro de Mac se suaviza.

—Todo lo que tengo es tuyo.

Nuestras miradas se encuentran durante un momento suspendido. Te deseo.

Mac esboza esa pequeña media sonrisa que estoy empezando a adorar y gira con elegancia, desapareciendo tras una esquina hacia donde supongo que está la cocina.

La sigo, rozándome los labios algo hinchados con los dedos antes de dejar caer la mano.

Todo a mi alrededor es ordenado, aunque sin llegar a ser estéril. Mis ojos recorren una sala de estar decorada en tonos neutros: grises, taupes. Un sofá seccional bajo abraza una esquina íntima, flanqueado por mesas bajas de cristal grueso que siguen su forma de U.

No como mi casa, que tiene un gancho para mis zapatillas de punta, donde mis mallas cuelgan en su lugar habitual en el respaldo de la silla más cercana a la puerta. Mis calentadores están metidos en una cesta con la que tropiezo en la entrada cuando empieza a hacer frío.

James solía recogerlos cuando hacía la colada.

El pensamiento me detiene. Estoy de pie en medio de la casa de una desconocida con la que quiero tener sexo dos meses después de su muerte, mientras nuestro hijo crece dentro de mi cuerpo.

Me quedo paralizada, incapaz de moverme, de respirar.

Cierro los ojos con fuerza y me quedo ahí, con el corazón desbocado, los puños apretados, intentando superar el peso asfixiante del dolor que me sofoca. Que me ahoga.

Una mano en mi brazo hace que mis párpados se abran de golpe.

Mac muestra una preocupación tan sutil que pasaría desapercibida para cualquier observador casual.

Yo no soy una observadora casual.

Sin decir palabra, deja el vaso de agua helada sobre una mesa auxiliar y me abraza.

El abrazo es intenso y repentino, y puedo sentir la fuerza que recorre cada centímetro de su cuerpo.

Tan parecido a los abrazos de James, pero tan diferente.

Mac se siente diferente.

Sus pechos pequeños se sienten cálidos contra los míos.

Sus manos fuertes me sujetan contra ella, que es mucho más alta.

Mac anula mi voluntad. La doble visión mental del fantasma de James comienza a desvanecerse, y estoy completamente con Mac, en ese momento. Nuestro momento.

Donde un ser humano le ofrece a otro el regalo de su consuelo.

Se aparta, me agarra de los hombros y me escruta el rostro.

—¿Estás bien?

Mi sonrisa es torcida, pero real.

—Gracias a ti.

—¿Quizás es demasiado pronto? —dice Mac con evidente reticencia.

Niego con la cabeza.

—No, tengo que afrontar las cosas a medida que me llegan.

Mac asiente.

Cojo el agua y tomo un trago.

El líquido helado baja por mi garganta.

Mejor.

—Mejor.

—Déjame darte de comer, ya que parece que no puedo dejar de enrollarme contigo.

Con un giro suave, Mac se marcha, dejándome de pie en el centro de su sala de estar, a la deriva. No quiero estar sola.

La sigo.

Mac

Joder.

Casi me mojo las bragas ahí atrás.

¿Química? Suelto un bufido mental. Más bien explosiva.

La culpa intenta abrirse paso dentro de mí. La muerte del marido de Rebecca es reciente. Es mayor que tú, Mac. No es una chica inexperta de veintitantos.

A la mierda.

Mis ojos recorren la ensalada, el aliño ranch casero y los dos chuletones esperando a que los ponga a la plancha. Mantengo ocupados mis dedos nerviosos sazonando los filetes. Quizás hay demasiada comida aquí.

El pan fresco que puse en la panificadora antes inunda la casa con ese increíble olor a panadería.

—Huele genial —dice Rebecca, haciendo eco de mis pensamientos de forma inquietante.

Me doy la vuelta de golpe.

Levanta las manos.

—Qué asustadiza —se ríe.

Asiento. Joder, sí.

—Un poco.

Todavía sonriendo, Rebecca observa los filetes mientras contengo la respiración.

—Estoy hambrienta.

—Bien —respondo al instante, y un río de alivio me recorre—.

Voy a ponerlos.

Becca

Me echo hacia atrás y me doy palmaditas en el estómago.

—Estoy llena.

Mac asiente, mirándome por encima del borde de una copa de vino sin pie que sostiene ligeramente entre sus dedos largos y delgados.

Los nudillos de su mano derecha tienen costras a medio curar. Ese imbécil del policía Mullen, recuerdo.

El silencio se extiende entre nosotras, pero es de esa clase maravillosa en la que simplemente encajas con otra persona como una pieza perfecta de un rompecabezas.

Habíamos hablado de todo y de nada, y ahora la conozco. Lo suficiente para saber que no nos parecemos en nada, pero que podríamos tener metas muy similares en la vida.

Los opuestos se atraen, pienso con un toque de humor.

Había devorado el filete, y mi estúpido cuerpo hormonal no me dio problemas ni una vez. De hecho, el trozo de carne reposa como una satisfactoria masa de proteína pura dentro de mí.

Noté que Mac se había sorprendido un poco por mi apetito. Yo también. De la ensalada solo tomé un par de bocados con mucho ranch. Soy una chica de salsas y aliños.

—Delicioso —digo con sinceridad y empujo mi plato un par de centímetros.

—Es mi favorito —admite Mac, mirando mi plato vacío donde solo quedan migas del pan fresco.

—Te mantienes delgada.

Mac se inclina hacia delante, dejando la copa de vino.

—Entreno como mencioné.

—Yo no llamaría a eso «entrenar» —comento con cuidado para no ofender.

Con un ligero ceño fruncido, Mac gira lentamente la copa vacía sobre la superficie lisa de cristal de la mesa de comedor contemporánea de cuatro plazas.

—Cada agencia tiene su estilo. Muchos de nosotros levantamos pesas —se encoge de hombros como si estuviera exponiendo un hecho—.

Yo me siento más segura con el combate cuerpo a cuerpo y las artes marciales.

—Tienes la constitución para ello.

Nos sonrojamos con perfecta sincronía.

El mío es porque la estoy admirando abiertamente, y Mac claramente no está acostumbrada a que la admiren. Un descuido reprensible. ¿Por qué no ve más gente lo que yo veo? Un ser humano de valor.

—A mí me gustas con tu tutú, también —comenta con voz seca.

Mis ojos vuelan al rostro de Mac, donde descansa el fantasma de una sonrisa.

Estallo en carcajadas.

—Eres divertidísima.

—Rory no siempre piensa lo mismo.

—¿Tu compañero?

Asiente.

—¿Está casado?

—¿Cuando no está conmigo? Porque los socios son como un matrimonio. Pero sí, está casado, tiene un par de bambinos.

Díselo, Becca, díselo ahora. Abro la boca. La cierro. —¿Te gustan los niños? —pregunto, deseando morirme bajo el peso de mi secreto.

Los ojos gris pálido de Mac se encuentran con los míos, con una mezcla de inteligencia astuta y transparencia brutal.

—Supongo que sí, quiero decir, mi vida está bastante llena ahora mismo. No tengo tiempo para complicaciones —los hombros de Mac se encogen con desdén.

Complicación.

Mac coge su copa de vino y da un sorbo.

Mientras yo me hago a la idea.