9 #2

Me quedo ahí plantada un minuto entero, observándola. Ojalá no llevara el uniforme; es un lastre cuando quiero socializar.

No es que Rebecca y yo estemos exactamente socializando, pienso, y se me curvan los labios en una sonrisa sardónica.

No se percata de mi presencia mientras entro. Algunos clientes del mediodía levantan la vista, ven que es la policía y ponen esa mirada.

Hay una mirada específica reservada para los polis.

Todo el mundo parece como si lo hubieran pillado con la mano en el tarro de las galletas. Los polis no nos sentimos así respecto a los civiles; vive dentro de la ley y no verás mi culo en tu puerta. Así de simple.

Salvo para los criminales, claro. Esos tienen que complicarlo todo siendo unos capullos que se saltan la ley.

Rebecca levanta la vista, me reconoce y sonríe.

Es tan preciosa.

Desenrosca las piernas, se pone de pie, se estira un poco como si hubiera estado sentada esperando un rato y empieza a caminar hacia mí.

Sus caderas se balancean suavemente mientras se acerca, y la poca ropa interior que llevo se humedece.

Joder.

Sin romper el paso ni mediar palabra, Rebecca se pone de puntillas y enrosca sus delgados brazos alrededor de mi cuello.

La atraigo contra mi cuerpo; el cinturón reglamentario interfiere un poco con la distancia, pero no jode para nada lo increíble que es volver a abrazarla.

Dejo que mi mano se deslice por su pelo y descanse en la parte baja de su espalda.

Rebecca se hunde contra mí y suspiro, rompiendo el contacto porque nos están mirando.

Tengo que pensar primero como poli. Llevo el uniforme. Es la hora del descanso, no tiempo libre fuera de servicio.

—Hola —dice suavemente mientras creo distancia artificial.

—Hola —respondo, con los ojos inquietos recorriendo el restaurante una vez más, localizando las salidas y los baños.

—Vamos a por café.

Mis ojos vuelven a ella.

—Suena bien.

Hacemos cola. Una tensión sutil parece mantener nuestros cuerpos más cerca de lo que sería casual, pero más lejos de lo que yo quiero.

Brittney es quien toma nuestro pedido con un entusiasmo comparable al de un paciente al que le hacen una endodoncia. A la mayoría no le gustan los polis. Nuestra presencia hace que la gente se remueva incómoda.

—Americano de veinte onzas, solo.

Una pequeña sonrisa asoma en los labios carnosos de Rebecca y desaparece casi tan pronto como aparece.

—Yo tomaré un breve con nata para montar, descafeinado.

—¿Sin saborizante?

Rebecca niega con la cabeza.

Brittney recita nuestro pedido con tono aburrido.

Hago ademán de pagar y Rebecca pone la mano sobre la mía. Una corriente eléctrica de química me recorre con el contacto.

Sus ojos azules se agrandan, pero mantiene la compostura.

—Te invité yo.

Dudo, me siento como una idiota por no pagar y acallo la voz mental de Rory diciéndome que soy el «hombre» en la relación.

—Por favor, Mac, déjame invitarte.

Joder.

—De acuerdo, gracias.

Rebecca saca una tarjeta de crédito y la inserta en un lector de chip.

Aprovecho para escanear el restaurante de nuevo y catalogar posibles problemas.

Dos parejas y una adolescente sola, con los dedos volando sobre el móvil mientras envía mensajes a quien sea.

Mis hombros se relajan ligeramente y Rebecca guarda la tarjeta en la cartera integrada en la funda del móvil. Luego caminamos hasta el final del mostrador y recogemos nuestros cafés.

Se dirige hacia la mesa en la que la vi primero, se desliza en su asiento y vuelve a enroscar las piernas, con el delicado codo apoyado en la barbilla mientras me mira.

Noto cómo el calor me sube a la cara, maldigo mi piel clara que se pone carmesí bajo su escrutinio mientras tomo asiento, orientándome automáticamente hacia la salida.

Rebecca sonríe y aparta la mirada, sacándome del apuro que supone mi torpeza para iniciar conversaciones.

O mi falta de ella.

—Quiero hablar un poco sobre James.

Estiro las piernas y cruzo los brazos. Sabía que esto llegaría, pero no estoy segura de querer oírlo.

—No es lo que piensas, Mac... ¿puedo llamarte Mac?

Joder, sí. —Por favor.

Me sonríe, y otro trozo de hielo se desprende del iceberg de mi corazón.

—Siento que reunirme contigo es como engañar a James —admite en tono de confesión.

Descruzo los brazos y me incorporo en la silla como una flecha.

—¿Por qué?

Niega con la cabeza.

—Porque siento algo, algo que no debería sentir cuando mi marido acaba de morir.

Su mirada se clava en la mía.

—No te estoy presionando, Rebecca —digo, aunque al mismo tiempo quiero cortarme la lengua.

Me sostiene la mirada.

—Lo sé. Es una de las cosas que me dio el valor para organizar esto. Tu amabilidad.

No soy amable, soy despiadada.

—Tu compasión.

Solo contigo.

Abre las manos en un gesto de rendición.

—Si me equivoco y solo eres amable con la chica que todavía está de luto, dime que me vaya a la mierda.

Rebecca suelta una risa tensa, nerviosa. Sus ojos azules, brillantes, no se apartan de mí.

El corazón se me acelera.

Lentamente, con deliberación, me pongo de pie.

Me cierro sobre Rebecca, agarro la silla en la que estaba sentada frente a ella y la acerco a su lado.

Rebecca se gira hacia mí como si lo hubiéramos ensayado.

Hago lo que he querido desde que la vi por primera vez tirada en el pavimento mojado, con su marido muerto a pocos pasos de nosotras.

Levanto la mano y acuno la delicada curva de su mandíbula... mi mirada busca un permiso silencioso.

Cierra los ojos mientras mi otra mano se desliza hasta su nuca y la atraigo hacia mí, rozando sus labios con los míos.

El deber, los uniformes y el trabajo se desvanecen cuando la mujer bajo mi boca mueve los labios en una sincronía ardiente y húmeda con los míos.

Tras un minuto abrasador, se aparta lo justo para susurrar «Mac» contra mi boca, y vuelvo a mí misma en fragmentos irregulares de realidad perdida.

Abro los ojos de golpe, le suelto la mandíbula e inspiro con un temblor.

Con la mano aún calentándole la nuca, nos miramos fijamente durante un momento cargado.

—Vaya —dice en voz baja.

Sí. Vaya.

Apoyo la frente contra la suya, y ella me roza la mejilla con la suya.

Estaba perdida.

Hasta que Rebecca me encontró.