25 Mi Príncipe #3

El sonido de pies pisando fuerte, los escudos moviéndose a la posición frente a ellos y sobre las cabezas, el raspado de las lanzas al asomar por las aberturas, apuntando hacia las puertas que se astillaban lentamente.

Otro estruendo, otra brecha, el grito de Bulan y luego el de Henú. —¡Listos!

Rinon exhaló por la boca, con los ojos muy abiertos mientras veía cómo se deshacían las puertas. El ojo de un sabueso, el guantelete de un Señor de la Arena, el destello de zafiro y esmeralda.

Un estruendo colosal, un clamor de voces del otro lado y los primeros Sabuesos se abrieron paso a duras penas por los huecos de las puertas.

—¡Resistid! —Rinon, luego Bulan, Dalú y Henú.

Los Sabuesos galoparon hacia ellos, con los jinetes gritando los gritos de guerra y las espadas en alto.

—Arqueros. ¡¡Fuego!! —el chillido de Dalú desde atrás, y las pocas flechas que quedaban salieron volando hacia los Sabuesos que cargaban. Pero se clavaron en arneses de cuero, repicaron contra el metal y la línea de jinetes enemigos saltó sobre los escudos.

Algunos fueron ensartados en las lanzas, pero la mayoría superó el muro de guerreros élficos, entrando en la refriega, y la batalla estalló en el patio.

Lo que quedaba de las puertas se estremeció y gimió bajo el despiadado embate del ariete. Pronto, un ejército de miles se uniría a las bestias, y Ea Uaré seguramente ya no existiría. Pero Rinon moriría luchando por lo que era lo primero en la mente.

Las tierras. El pueblo: todos ellos.

—¡Preparad flechas de fuego!

Los arqueros corrieron hacia los fardos de flechas preparadas a lo largo de las pasarelas interiores, metieron tantas como cupieron en los carcajs medio vacíos y luego reformaron las líneas en las almenas.

Las cubas habían quedado arruinadas, pero las antorchas todavía parpadeaban con la brisa de la tarde.

Seis torres de asedio traqueteaban hacia el muro este. Fel'annár intentó no mirar por encima de las pasarelas hacia el patio, donde la batalla había estallado.

Él y La Compañía estaban entre la tercera línea de arqueros, podían ver las torres a través de los yelmos de los que estaban ante ellos, más allá de los brazos extendidos, con los arcos largos tensados, listos para disparar.

—¡Lanzador de bombas en posición! —El grito de Maeneth desde el cadalso.

—¡Arqueros, esperad! ¡¡Fuego al lanzador de bombas!!

Los arqueros aguardaron mientras pasaban los segundos, con la vista fija en el cadalso desde donde se lanzaría la nueva arma.

Pareció una eternidad antes de que se oyera un fuerte siseo y el muro bajo los pies se estremeciera cuando una docena de largos proyectiles humeantes salieron disparados y, acto seguido, impactaron contra las dos torres más cercanas.

Los guerreros se sobresaltaron ante la violencia y la velocidad con que habían sido catapultados, pero luego se quedaron mirando las flechas vibrantes y chispeantes que allí se habían quedado, clavadas en la madera y en las pieles frescas.

Podían oír risas, voces burlonas. ¿Era aquello todo lo que tenían los elfos para enfrentarse al poder de Calrazia?

Apenas unos instantes después, se produjo una sucesión de explosiones y toda la parte superior de las dos torres saltó por los aires: madera y clavos, fuego y humo, y los sonidos de cientos de chillidos de Señores de la Arena cayendo desde las alturas.

Los guerreros vitorearon, alzando los puños mientras coreaban los nombres de Maeneth y Sontúr. El príncipe alpino levantó la vista hacia el cadalso donde estaba el alma gemela y le sonrió, aunque sabía que ella no podía verle.

—¿Lanzador de bombas?

—¡Un minuto!

Habían destruido dos, pero quedaban cuatro más de las que ocuparse. Cuanto más se acercaran, más difícil sería utilizar el lanzador de bombas.

Fel'annár se volvió de nuevo hacia el cadalso. Salo y Maeneth estarían cargando frenéticamente las últimas bombas.

—¡Listo!

—¡Fuego!

Las lanzas de fuego pasaron navegando a su lado, hacia las torres restantes. Las dos últimas estaban seguramente fuera del alcance.

Impactaron en dos torres más y, de nuevo, los guerreros vitorearon mientras estas explotaban para luego escorarse y zozobrar.

Solo quedaban dos, más abajo en los muros, hacia las puertas principales, fuera del alcance de Maeneth. Aun así, no quedaban más bombas. Utilizarían las lanzas Synth restantes para diezmar el número de guerreros hacia la retaguardia de las líneas de Gra'dón.

—¡Centraos en las torres, fuego a discreción! ¡No desperdiciéis nada!

Los guerreros corrían por los muros con los arcos en la mano, dejando atrás los restos ardientes de las torres en ruinas. Con el lanzador de bombas agotado y las bombas de mano terminadas, todo dependía de la sencillez de las flechas incendiarias.

—¡Apuntad a las rendijas de las torres!

Los arqueros reformaron las líneas, ya no de cinco sino de tres filas de grosor. La primera fila encajó las flechas de fuego y esperó a que las llamas penetraran en el material impregnado. El ojo entrenado de Turion supo cuándo estaban listos.

—¡Fuego!

La primera línea de arqueros soltó las flechas de fuego contra las inminentes estructuras; los proyectiles llameantes se clavaban en la madera pero no ardían, al menos todavía.

La primera línea pasó atrás y la segunda prendió las flechas cubiertas de brea.

Salieron volando justo cuando una ráfaga caótica de flechas venía hacia ellos. Varios arqueros cayeron a medio apuntar, pero la siguiente línea ya estaba frente a ellos.

—¡Fuego!

La segunda andanada ya estaba en el aire, sumándose a las flechas llameantes que ya acribillaban la torre. Pero las pieles frescas que la protegían hacían que los esfuerzos tuvieran poco efecto inmediato.

La segunda línea retrocedió y Fel'annár y La Compañía se pusieron en primera línea, prendiendo las flechas.

—¡Apuntad!

Un guerrero cayó al lado de Gor'sadén, pero este no se inmutó y tensó el arco con el resto.

—¡Fuego!

Más flechas impactaron en la estructura, cada vez más cercana, y otra flecha pasó zumbando junto a Gor'sadén.

Le rozó la mejilla y a Fel'annár se le encogió el corazón.

Pero el padre adoptivo no cayó. El alivio lo inundó, solo para estremecerse ante el estruendo procedente de las puertas de abajo, un sonido mucho más fuerte que antes.

Tras un clamor que llegaba desde el otro lado de las puertas, Fel'annár miró al cielo, más allá de la flecha llameante.

Lainon. Hermano…

—¡Fuego! —gritó Turion, mientras un arco de flechas llameantes surcaba el aire sobre la cabeza, como fuegos artificiales en una víspera de solsticio de verano.

Otro estruendo, otro sonido de madera astillándose. Muy pronto, el ejército de miles de hombres de Gra'dón se derramaría a través de las puertas arruinadas.

—A los arqueros, fuego a discreción. ¡Espadas y escudos a las rampas!

Las flechas de fuego pasaban zumbando a su lado, mientras los arcos largos continuaban con el ritmo de guerra. Pero ¿cuánto tiempo podrían aguantar con tan pocos guerreros? Con las flechas escaseando, los Sabuesos ya en el patio y dos torres de asedio listas para atracar.

Estaban siendo arrollados.

Levantó la vista, buscando alguna señal de aves en el cielo oscurecido. Pero todo lo que podía ver era humo y ceniza, el resplandor anaranjado del fuego a medida que las torres de asedio se acercaban a los muros.

Podía ver las grietas alrededor de las rampas cuando empezaban a abrirse, las cuerdas tensándose lentamente, bajando las plataformas para que tocaran la piedra: un puente que les traería la ruina a todos.

—¡Fuego a discreción! ¡Escudos, espadas! ¡Preparaos para las lanzas de fuego! —era la voz de Turion, calmada y autoritaria incluso ahora, después de todo lo que habían soportado.

La Compañía corrió hacia el pasillo interior, cogió los escudos más cercanos y regresó a las almenas. Se apuntalaron tras ellos, oteando por las rendijas mientras las torres se aproximaban y las rampas se abrían como las fauces de una ballena monstruosa.

—¡Listos!

Se oían respiraciones jadeantes a su alrededor, el sonido de las flechas zumbando junto a ellos e impactando en los escudos, el crujir y la tensión de las cuerdas, el estrépito de la madera y el golpe seco de las rampas al caer en su posición.

Los Señores de la Arena profirieron los gritos de guerra mientras corrían por la plataforma portando en las manos postes largos con cabezales en forma de campana.

—¡Escudos arriba!

El fragor de llamas calientes los envolvió.

—¡Resistid!

Fel'annár pudo sentir el calor contra el antebrazo, pero pronto desapareció.

—Arqueros. ¡Fuego a la segunda línea! ¡A la segunda!

Ellos eran los que estaban preparando las lanzas de fuego. Las flechas partieron, los Señores de la Arena cayeron y las armas a medio cargar tintinearon al soltarse, precipitándose por el lateral.

Y aun así, la voz de Turion, comandante de Ea Uaré, resonaba sobre ellos, dándoles instrucciones, manteniéndolos firmes.

—¡Espadas! ¡¡Espadas!!

Los guerreros salieron de detrás de los escudos con las hojas brillando, los ojos muy abiertos y los brazos fuertes y las mentes listas para conquistar, listas para morir allí, en compañía de los hermanos.

Los Señores de la Arena salieron a raudales de las torres de asedio y cargaron por las rampas, con espadas y cimitarras sobre las cabezas. Detrás, más de ellos preparaban lanzas de fuego.

Gor'sadén se volvió hacia Fel'annár. Había llegado el momento de bailar la Muerte Benigna y, mientras La Compañía los rodeaba, echaron a correr, girando un círculo completo, con las hojas perfectamente coordinadas.

Los Señores de la Arena que cargaban vacilaron y retrocedieron.

Pero Fel'annár y Gor'sadén no se detuvieron y juntos embistieron contra ellos, con los fajines morados y grises volando a su alrededor, mientras las hojas cortaban al enemigo.

Los Señores de la Arena caían de las rampas a medida que los Guerreros Kah y La Compañía avanzaban. Pero muchos evitaron las hojas giratorias y se lanzaron hacia adelante, sobre los guerreros que esperaban con Turion.