18 Desviación #3

Ella resopló con cariño y sacudió la cabeza. —¿Os uniréis?

—Si por mí fuera, sí. Pero su lealtad a su rey es inquebrantable. Creo que puede que busque a Gor'sadén para hablar con él antes de tomar una decisión.

—Sería una valiosa incorporación a nuestra familia, a nuestro Círculo Interior. Su habilidad en los hornos es de sobra conocida, al igual que su valentía en el campo. Nuestros ciudadanos silvanos hablan maravillas de ella.

—¿Y tú? ¿Qué dirías tú de ella?

—¿Acaso algo que yo diga afectaría a lo que sientes por ella?

—No. Pero podría entristecerme. De toda mi familia, tu bendición es la que más me importa.

—Aunque la odiara, tendrías mi bendición, Rinon.

En cuanto a tu pregunta, apenas la conozco.

Veo a una capitana, aún tengo que ver a la mujer que hay bajo la armadura, el corazón que hay tras la mirada.

Si los tres seguimos aquí después de la guerra, algún día responderé a tu pregunta. Pero venga, ¿qué dirías tú de Sontúr?

Rinon se puso a su lado, con la mirada perdida en el horizonte, igual que Maeneth. —Lo llamaría hermano.

Ella se volvió hacia él, impactada por la claridad con la que lo había dicho. No tuvo tiempo de interrogarlo más.

—Es noble, valiente, nunca se dejó intimidar por mis modales, siempre respetuoso pero asertivo. Me cae bien, a pesar de que quise matarlo cuando me di cuenta por primera vez de que estaba interesado en ti.

—Idiota.

—Siempre.

—¿Y qué hay de Fel'annár? ¿Lo llamarías hermano?

El príncipe heredero miró al suelo y, cuando volvió a mirar a Maeneth, había aceptación en sus fríos ojos azules. —Eso es lo que es, lo quiera yo o no. Sus actos hablan por él. Estamos en el camino correcto, creo.

—¿Y lo llamarías príncipe?

Rinon frunció el ceño profundamente mientras ladeaba la cabeza. —¿Por qué lo preguntas?

—Porque padre ha proclamado su vínculo inquebrantable con Lássira. Tiene la intención de coronar a Fel'annár y Llyniel.

—Nuestra madre ya no es reina.

—No. ¿Te molesta eso? ¿Incluso sabiendo que está en Naz'arán, viviendo una nueva vida?

Rinon exhaló un suspiro pesado, con un matiz de rendición en la voz. —Mientras ella sea feliz, Mae. —Se sentó pesadamente y apoyó los codos en los muslos.

—Rinon. ¿Crees que padre se marchará?

No respondió durante un rato, pero cuando lo hizo, su tono era cauteloso.

—Ha cambiado desde que leyó el diario de su padre, desde la llegada de Fel'annár.

En algún momento, me habría resistido a tu pregunta, pero ahora...

hay una especie de aceptación tranquila en él.

Simplemente no estoy seguro de qué es lo que ha llegado a aceptar.

Si que Lássira no se ha encontrado a sí misma, que se marchará, o que se siente obligado a quedarse, tal vez por Fel'annár.

—¿Y si se está marchando?

—No estoy listo, Mae.

Maeneth colocó la mano plana contra su corazón. —Nadie lo está nunca, hermano. Todo lo que podemos hacer es luchar, intentar ganar la batalla para vivir y ver ese futuro, lo que nos depara a ambos.

Rinon rodeó con los fuertes brazos a su hermana gemela, y ella le rodeó la cintura con los suyos.

—¿Podemos ganar esta guerra, hermano?

—No es una pregunta fácil. Pero las tuyas nunca lo son.

Maeneth apoyó la cabeza contra su pecho, cerró los ojos y sintió el aliento de Rinon susurrar entre sus cabellos.

Taniq caminaba por el Camino del Oeste, con un saco de tela atado al pecho. Se apretaba la manta alrededor del cuerpo para protegerse del frío del atardecer. Llevaba horas caminando y el sol se ponía rápido. Aun así, los árboles le decían que estaba a unas dos horas del enemigo.

Todavía no había planeado su estrategia para cuando los exploradores la vieran. ¿Cómo evitaría que la mataran? ¿Cómo se comunicaría con ellos? Por eso, había guardado el retrato de Ankelar que Fel'annár le había entregado.

Fel'annár, aquel que había matado a uno de sus cuatro nietos.

El mismísimo elfo al que ella había admirado, ayudado, en el que había creído como el catalizador del cambio, de un futuro mejor y más brillante.

Ahora que había tenido tiempo de pensar, lamentaba profundamente sus palabras.

No culpaba al Señor de la Guerra. Después de todo, habían sido sus nietos quienes atacaron la Madre Patria, y luego Abiren'á.

Miles habían muerto. Era deber de Fel'annár detenerlos.

Pero sí culpaba a Hobin y a los otros Ari'atór. Habían impedido que Ankelar y sus hijos entraran en la Fuente. Su hija había sido una elfa completa. ¿De verdad esperaban que dejara atrás a sus hijos?

Ahora, la chispa que había mantenido viva la presencia de su hija en Bel'arán era el enemigo que venía de Calrazia.

Un Monstruo Hermoso: un Desviado de Calrazia.

Se sentía entumecida, incapaz de comprender sus propios sentimientos.

Todo lo que sabía era que el pavor yacía bajo las brumas de la confusión, las capas de preguntas y emociones que amenazaban con ahogarla en un mar de desesperación y dolor.

Por ahora, lo único que podía hacer era dejar que sus pies la guiaran hasta Gra'dón, preguntarle si lo sabía...

preguntarle si siquiera le importaba quién había sido su madre.

Hobin había dicho que los humanos se convertían en Desviados cuando cruzaban los Últimos Marcadores, y que los Señores de la Arena se convertían en Nim'uán.

Pero ¿qué era eso exactamente? No se pudrían, eso era todo lo que sabía.

Pero ¿sentían dolor?, ¿alegría?, ¿perseguían las mismas cosas que los elfos?

¿La mataría su propio nieto? ¿Le importaría si lo hiciera? ¿Sabía él siquiera que tenía familia en Ea Uaré?

Taniq no era consciente del tiempo que pasaba ni le importaba, hasta que tropezó y casi se cae.

Detente, Taniq.

Miró a su alrededor y escuchó las plegarias y el dolor que ondulaban por las copas de los árboles. Había destrucción más adelante y cerró los ojos con fuerza; el peso era casi insoportable.

Era hora de detenerse, pero no habría sueño para Taniq, solo una noche eterna, llena de oscuras contemplaciones.

Estaba a solo unas horas de un nieto que nunca había conocido, al que temía conocer y que, sin embargo, debía encontrar.

Quería saber qué le había pasado a Ankelar para poder descansar por fin.

Madera fresca crujió bajo las botas al entrar en los restos destrozados de los bosques del sur. El olor a savia y resina recién derramadas inundó los sentidos. Podía oír gritos y oraciones, súplicas al señor del bosque para que viniera y detuviera el exterminio.

Sabía que había Señores de la Arena allí, por lo que se había quitado la capucha para mostrarles que no era una guerrera, que no portaba armas, solo el retrato de su hija en una mano. Lo sostenía frente a ella, como un escudo.

Risas; se burlaban de ella, se divertían con su terror.

Podían matarla en cualquier momento, y sabían que ella lo sabía.

Qué retorcida era la existencia cuando la guerra se convertía en una forma de vida; ¿o era esto simplemente la naturaleza de los Señores de la Arena?

¿Se rieron cuando se llevaron a Ankelar?

¿Se rieron de su pavor, de sus palabras suplicando misericordia?

Taniq alzó la voz hacia los dos guerreros que caminaban hacia ella.

—¡Gra'dón! ¡Llevadme ante Gra'dón!

Se detuvieron en seco, la mueca de desprecio desapareció y, en su lugar, surgió la confusión.

Sus palabras, o sonidos, no eran más que una cadena ininteligible de clics, trinos y otras cosas que no podía describir, a excepción de una palabra.

Gra'dón.

Uno de los guerreros hizo un gesto con la cabeza y Taniq lo siguió, con la vista puesta en ellos y en el campamento enemigo que emergía lentamente ante ella.

Olía diferente, a hierbas y especias que no lograba identificar; los sonidos eran más parecidos a los de los insectos que a los de los elfos.

Aquello reafirmaba la verdad de que los Señores de la Arena no eran humanos.

Eso era lo que Hobin había dicho, la razón por la que sus nietos se habían convertido en Nim'uán y no en Desviados.

Los guerreros se detenían a mirar mientras la conducían al centro del campamento, hacia una tienda grande y circular, de una altura desmesurada.

Ralentizó el paso, con el miedo gritándole que se detuviera, los árboles llamándola, advirtiéndole que no entrara, que no mirara el rostro del exterminador.

Estaban casi en la entrada pero, antes de que pudiera agacharse para entrar y enfrentarse a su nieto, uno de sus guías le arrebató el retrato de la mano temblorosa.

Desapareció en el interior, solo para salir unos instantes después, pálido y con la expresión desencajada.

Apartó la solapa de la tienda y Taniq dio un paso adelante, con la respiración demasiado rápida, el corazón martilleando y el pulso frenético en el cuello.

Esperó a que la vista se adaptara a la penumbra.

La solapa se cerró tras ella, dejándola sola con su miedo, un miedo que se convirtió en terror cuando la mirada registró la silla excesivamente grande y la figura que se sentaba en ella, como un rey gigante. Incluso entonces, tuvo que levantar la vista para verle la cara.

El dolor estalló en el pecho, atravesándole el corazón. Era una agonía nacida del pesar, una piedad tan grande que parecía que iba a partirla en dos.

Las lágrimas surcaron el rostro, pero no pudo apartar la vista de aquellos ojos verdes, unos ojos que conocía muy bien. Eran los que veía en sus sueños cada noche, los ojos de Ankelar.

Su nieto era hermoso de contemplar, élfico en todos los sentidos, salvo por lo extremadamente grande que era.

Él le devolvió la mirada, dejando que ella se acercara por su propia voluntad.

Dio un respingo cuando él finalmente habló, con una voz profunda y suave, impregnada de una entonación lírica, casi nostálgica.

—Me levantaría para saludarte, como es debido, pero no deseo asustarte, no antes de que me cuentes cómo has conseguido un retrato de mi madre.