2 Naves Serpiente #5

Donde antes había preocupación, determinación y duda, ahora la gente sonreía con indulgencia mientras reían entre dientes. El joven hijo de Alféna había defendido la postura de Narosén de quedarse y, sin embargo, no por las mismas razones.

—Bien entonces. Aquellos que deseen partir deben firmar con sus nombres en este pergamino. —Lorthil levantó el papel y lo colocó ante él sobre la mesa—. Una vez hecho, veré al rey sobre esa patrulla.

Narosén asintió y luego volvió a mirar hacia la multitud, hacia donde había estado sentada la mujer de ojos verdes, la que él sabía que era una Oyente.

La encontró al fondo de la sala, de pie junto a una mujer que estaba sentada escribiendo en un libro de proporciones desmesuradas. A su alrededor, la gente hablaba y señalaba mientras miraban las palabras que se formaban ante sus ojos. Sabían quién era ella.

El pueblo silvano se prepara para el segundo éxodo.

El destino de Ea Uaré, por Marhené

La famosa cronista silvana se volvió hacia Taniq con una sonrisa vacilante; el peso de siglos de sabiduría y filosofía se sentía denso en la mirada. La Oyente se preguntó si Marhené sabía lo que ella era. Si lo sabía, no dijo nada y volvió al manuscrito.

Taniq deambuló hacia el exterior y entró en el patio del Gremio de Mercaderes, donde se alzaba un árbol solitario. Solo un Alpino plantaría de esa manera. Era cruel, aunque ella sabía que ellos no lo entendían.

Se acercó, deslizó la palma de la mano por la corteza y sintió el roce de aquella conciencia en la mente.

¿Dónde estás ahora, dulce hija?

La mano se apartó del árbol y se dio la vuelta; regresó al interior del Gremio de Mercaderes y se sentó en la cama.

Sacó una cajita y desató la fina cuerda que la mantenía cerrada.

Al abrir la tapa, recogió con cuidado el trozo de papel de más arriba y contempló el retrato de la hija.

Sonrió, a pesar de que los ojos estaban demasiado llenos de lágrimas.

Un dedo trazó el contorno del cabello; unos ojos familiares le devolvieron la mirada.

Lo siento, Ankelar.

Si tan solo supiera si todavía vivía. Si tan solo pudiera saber si había fallecido, porque si así fuera, entonces Taniq de Ea Nanú emprendería el Camino Largo hacia la hija que había sido secuestrada por los Señores de la Arena hacía siglos y nunca regresó.

—Nunca os hablé de lo que ocurrió en el Bosque Perenne, ¿verdad?

—Fel'annár se echó hacia atrás en su silla ante el fuego encendido.

Por encima del bosque del norte, las estrellas brillaban con fuerza en una noche sin luna.

La Cúpula del Cielo era un lugar hermoso, el dominio arbóreo gigante de Lord Koldur en Abiren'á.

La mirada de Fel'annár derivó de Bulan a Gor'sadén y, finalmente, a Hobin. Completando su círculo bajo las estrellas, La Compañía permaneció en un respetuoso silencio. Ya sabían lo que iba a decir.

—No, no lo hiciste. —Gor'sadén apartó la vista de las estrellas y miró a Fel'annár—. Fue algo trascendental, ¿verdad? Algo que ni siquiera te atreviste a contarme a mí. Algo que La Compañía ya sabe, apuesto.

—Sí. —Fel'annár respiró hondo, recordando cómo habían sido pacientes al principio y luego prácticamente le exigieron que se lo contara. Se alegraba de haberlo hecho.

Así pues, Fel'annár les habló de su viaje al bosque prohibido.

Habló de los animales de ojos azules que había visto, de los colores extraordinariamente vívidos de aquel lugar.

Finalmente, les habló del sueño. Había visto los Últimos Marcadores, estaba confundido porque aquello era Ea Uaré, no Araria.

Les contó que había visto la estatua de tamaño natural de Zéndar, exquisitamente tallada, con las facciones congeladas en una expresión severa que incluso ahora le provocaba escalofríos por la espalda.

Y luego les dijo que se había visto a sí mismo de pie junto a su abuelo Ari, el padre de Bulan, y que no había podido resistirse a alargar la mano, rozando con dedos curiosos la lanza a su espalda, la misma que ahora reposaba en el propio arnés.

El sueño se había vuelto oscuro, pues en cuanto hubo tocado el Último Marcador, un monstruoso guiverno verde se había precipitado desde la ladera de la montaña y lo había perseguido.

Habló del halcón que lo había guiado a un lugar seguro, de cómo una niebla verde lo había envuelto y él había muerto. Y, sin embargo, se había despertado vivo pero herido en el mismo lugar donde había acampado.

Para cuando hubo terminado, Bulan permanecía sin habla, mientras los perspicaces ojos de Gor'sadén leían los temores de Fel'annár y adivinaban la interpretación del hijo sobre el sueño.

—Pensaste que ibas a morir en esta guerra, ¿verdad? Creíste que tu estatua era un presagio.

Ahí estaba. Gor'sadén lo conocía tan bien como La Compañía. Fel'annár se alegró por ello, porque no necesitaría confesar el miedo que había sentido ni la pena que su propia muerte le había provocado. Aunque no se avergonzaba. Su deducción había sido lógica en aquel momento, ahora lo sabía.

—Y aquí estás, vivo. Te equivocaste. —Gor'sadén apoyó las palmas de las manos en los muslos y desvió la vista un momento—.

Entiendo por qué no dijiste nada. No estabas seguro de tus conclusiones, temeroso de que fueran correctas.

Habría sido muy fácil para ti, o para mí, o para Bulan perecer en esta guerra, y casi lo hicimos, más de una vez. Estamos aquí contra todo pronóstico.

Fel'annár sonrió y se volvió hacia el sonido de la voz de Bulan.

—Extraño que vieras los Últimos Marcadores en Ea Uaré y no en Araria. Me pregunto qué trataba de decirte tu mente.

Fel'annár sonrió suavemente porque sabía exactamente por qué era así, tan bien como sabía que no había sido un sueño. Respiró hondo, compartió una mirada de complicidad con Tensári e Idernon, y supo que Gor'sadén y Bulan lo observaban de cerca.

—Hay… algo que debo decir, algo que deseo deciros a todos.

El Comandante Supremo sabe lo que es, me ha advertido que guarde silencio, pero no puedo.

—Fel'annár captó la mirada de Hobin; todavía podía ver la advertencia en sus ojos—.

Pero antes de que os lo cuente, debéis saber que si reveláis esto, la responsabilidad recaerá sobre mis hombros.

Y sin embargo, esto os afecta a todos; algunos de vosotros habéis estado conmigo desde el principio de este viaje, mientras que a otros os conocí por el camino…

hacia un destino que creo que ahora comprendo.

Fel'annár miró a cada miembro de La Compañía.

—Me dijisteis una vez que caminaríais mi senda conmigo, y estoy muy agradecido por la compañía. Estamos cerca del final, de la revelación que es mi destino… nuestro destino.

La mirada de Fel'annár se detuvo en Gor'sadén.

—¿Qué destino? —El tono de Gor'sadén podría haberse confundido con irritación, salvo que Fel'annár lo conocía mejor que nadie. Era preocupación, expectación y confusión. Quería una explicación rápida y elocuente, pero no iba a conseguirla.

—Aquel sueño en el Bosque Perenne… no fue un Sueño de Revelación. Ni siquiera fue un sueño. Tensári tenía razón.

Ella miró fijamente a Fel'annár, sin sorpresa en el rostro.

—Hay Últimos Marcadores en el Bosque Perenne. Zéndar es uno de ellos, y yo también lo soy… al menos eso era lo que pensaba. Me equivoqué en eso también.

Idernon frunció el ceño.

—Tu rostro no es fácil de confundir…

La pesada mirada de Fel'annár aterrizó en su amigo.

—No, y no lo confundí. Pero ya ves, comparto estas facciones con otro.

La transformación de Idernon fue lenta: la confusión se mezcló a la perfección con la comprensión incipiente y luego cambió de nuevo, hacia la conmoción y después la negación.

—No estarás diciendo que era…

—Lo digo, Idernon. Fue a Or'Talán a quien vi, hermano.

Él era Ber'anor, y creo que su propósito es el que yo debo continuar.

Creo que protegió el Bosque Perenne prohibiendo la entrada a todos y cada uno, para poder proteger otra Fuente, una Fuente silvana.

Pero llegó la batalla y él murió. Ahora creo que yo debo proteger el Bosque Perenne y lo que yace dentro.

Fel'annár se volvió hacia Gor'sadén y observó cómo el rostro se descomponía para luego quedar congelado por la conmoción. Tardó un buen rato en decir algo, pero cuando lo hizo, fue en voz baja, con la mirada vuelta hacia su interior, narrando recuerdos lejanos.

—Or'Talán estaba obsesionado con estas tierras, tan implicado en ellas que lo dejó todo atrás en Tar'eastór y cabalgó hasta aquí con Pan'assár.

Que fuera Ber'anor, por increíble que parezca, tiene sentido.

Pero ¿cómo… cómo puedes estar seguro? ¿Cómo puedes saber que no fue un sueño?

Animales que hablan, una bestia verde gigante…

es como algo sacado de un libro de cuentos infantiles.

—Hay más, Gor'sadén. Lainon vio algo mientras yo conjuraba los árboles en Abiren'á, cuando Pan'assár murió en tus brazos. —Hizo una mueca interna ante el destello de dolor que cruzó el rostro de Gor'sadén—. Lainon vio una luz guía abandonar a Pan'assár y entrar en ti.

El Maestro Kah lo miró fijamente, atónito, al igual que Bulan y el resto de La Compañía.

—Pan'assár era Ber'ator, Gor'sadén. Era el Ber'ator de Or'Talán.

Gor'sadén palideció; los ojos se empañaron incluso cuando la cabeza negaba las palabras de Fel'annár.

—No. —Se puso en pie de un salto, mirando a Fel'annár con algo parecido al horror.

—Debiste de ver la luz azul, Gor'sadén. Lainon la vio desde lejos. No puede haber error.

El comandante se dio la vuelta, apretó los puños a los costados y luego, rígido, caminó hacia un lado de la vasta plataforma de madera, de espaldas a Fel'annár y a La Compañía, con el rostro en sombras.

—Aria bendita —dijo Bulan, frotándose la cara—. Eso explicaría el desmoronamiento de Pan'assár tras la muerte de Or'Talán; el vínculo divino se cortó. Pero ¿por qué no lo sabía? ¿Lo sabía Or'Talán?

—Or'Talán debía de saberlo, pero es poco probable que Pan'assár lo comprendiera.

Fel'annár miró a Tensári y vio que asentía despacio.