Capítulo 32 #3

¿Por qué yo? ¿Por qué iniciar una guerra por mí?

Matvei habla en voz baja, con amargura.

—Resulta que no era solo Cillian. Mis padres estaban trabajando con él. Nos han estado manipulando. Manipulándome a mí.

Mi estómago se hunde. Todavía me siento responsable.

Rafail se aclara la garganta.

—Los irlandeses tomarán represalias —dice—. Esta noche, matamos a uno de los suyos. El Enterrador vendrá a por nosotros.

Sus palabras caen como piedras.

—No estoy seguro de que podamos detener una guerra.

Zoya palidece.

—¿Una guerra? —susurra.

Rafail asiente, sombrío.

—Así es como funciona. Matamos a uno de los suyos. No importa la razón. Para ellos, no hay buenas razones.

—Y ellos mataron a una de los nuestros —dice ella, con la voz temblorosa—. Mariah…

Rompe en un nuevo sollozo. La rodeo con mis brazos.

Yo también estoy llorando, y ni siquiera la conocía.

Pero vi a Vadka arrodillado en el suelo, sosteniendo su cuerpo destrozado.

Escuché el sonido que salió de su garganta.

Ese tipo de dolor no necesita traducción. Mi corazón se rompió junto con el suyo.

—¿Qué puede detener un derramamiento de sangre absoluto? —pregunta Zoya. Sus ojos brillan, furiosos y perdidos.

Rafail niega con la cabeza.

—No lo sé. No lo sé, joder. —Saca su móvil. —Llamaré a McCarthy yo mismo. Sabrán que está muerto en menos de una hora.

Una garganta se aclara en la esquina de la habitación.

Todas las cabezas giran hacia el borde sombreado del espacio donde una mano anciana descansa sobre el mango del bastón, nudosa y firme.

—Tengo algunas cosas que decir —dice el Abuelo, con voz rasposa. Su habla está desgastada por la edad, pero se deja oír—. Solo algunas cosas.

Rafail se tensa, con los brazos cruzados sobre el pecho. Zoya levanta la barbilla, mirando fijamente a su abuelo. El brazo de Matvei rodea mis hombros.

—Esta noche —dice el Abuelo suavemente—, lloramos la pérdida de una de los nuestros. No conocía a Mariah, pero como esposa de uno de mis chicos, la lloro con el resto de vosotros.

Hace una pausa y deja que el silencio se asiente antes de continuar.

—Y sí, que Cillian se llevara a Anissa fue un acto de guerra. Nadie puede negarlo. La alianza está rota. O quizás nunca llegó a formarse.

Nos mira, con ojos más penetrantes de lo que deberían ser para un hombre de su edad.

—Pero hay algo que vosotros, los jóvenes, aún no entendéis.

Sonríe, sin malicia, y se da unos golpecitos en la sien.

—En los viejos tiempos, antes de que la tecnología pensara por nosotros, estudiábamos las antiguas costumbres.

Mira a Rafail.

—Harías bien en llamar por teléfono a El Enterrador. Inmediatamente. Calma la tormenta antes de que estalle. Y sería prudente que recordaras la antigua regla grabada en el árbol genealógico de los McCarthy.

—¿Qué regla? —pregunta Rafail, con voz ronca.

El abuelo lo mira como si ya estuviera decepcionado.

—Tu familia se llevó a uno de los suyos. Mataron a un inocente. Sin provocación alguna. Según la ley irlandesa, eso activa una moratoria de seis meses sobre la guerra abierta.

Me mira a continuación, con ojos increíblemente claros.

—Si El Enterrador es el hombre que creo que es, es hijo de su padre. Ese muchacho se cortaría las venas antes de desafiar la ley irlandesa.

Luego sus ojos vuelven a Matvei.

—Tienes seis meses, hijo. Sabes exactamente qué hacer.

Y a Rafail:

—Tú también.

Matvei asiente. Una tregua de seis meses.

El abuelo mira a Zoya. Algo pasa entre ellos, silencioso pero intenso. Algo que aún no comprendo.

Entonces Matvei se vuelve hacia mí y toma mis manos entre las suyas.

—Delante de mi familia —dice, con voz baja pero segura—. Delante de todos nosotros, mientras estamos de luto, mientras estamos rotos, quiero dar el primer paso hacia algo correcto. Me prometiste, Anissa, que romperíamos la cadena. Que empezaríamos de nuevo.

Traga saliva.

—Así que te lo pregunto ahora. ¿Quieres casarte conmigo? ¿Ayudarme a reconstruir mi familia?

Verdad. Alianza. Esperanza.

—Así se hace, muchacho —susurra el Abuelo, levantando el puño.

Asiento con la cabeza, susurrando; no voy a pensarlo dos veces. Sé cuál es mi respuesta.

—Por supuesto que sí.

Matvei levanta mi mano hasta sus labios, con su mirada fija en la mía, y roza mis nudillos con sus labios. Posesión disfrazada de caballerosidad. Me encanta.

—Dios mío. —Yana se emociona, secándose los ojos. —Vosotros dos me estáis matando.

Matvei me atrae hacia él y besa mi frente con tanta intensidad que lo siento en el pecho. Mis ojos se cierran y las lágrimas caen.

—Te quiero —susurra—. Te quiero tantísimo.

Seis meses.

Quizás Rafail pueda conseguirnos seis meses de paz. Pero, ¿qué pasará después?

Matvei coge mi mano y entrelaza sus dedos con los míos. Su boca encuentra mi oído.

—Un anillo no es suficiente para ti, ¿verdad, mi pequeña bruja? —murmura.

—¿No? —bromeo—. ¿Qué tienes en mente? No puedes encerrarme de por vida.

—Pero puedo —gruñe suavemente—. Y lo haré. Si cualquier otro hijo de puta te toca, lo desollaré vivo.

—¿Y si huyo?

A veces digo cosas solo para oírle gruñir.