Capítulo 11 #3

— Y así, siendo joven y sumida en la locura … —Mi voz se apaga.

— Me enamoré de la melancolía —termina Matvei.

Mi cabeza se alza de golpe.

Algo detrás de su mirada parpadea. Afilado. Conocedor.

Vulnerable.

Mi pulso se acelera. ¿Quizás me ha estado observando más tiempo del que pensaba? Pero no, eso no tiene sentido…

Bajo la mirada a otra página, con mi voz más queda ahora.

— Profundamente en esa oscuridad, escrutando, mucho tiempo estuve allí …

— Preguntándome, temiendo, dudando, soñando sueños … —Su voz se apaga. Mentalmente completo la línea.

… que ningún mortal se había atrevido a soñar antes .

Suena el timbre, suave y delicado, como carillones de viento. No encaja en una casa como esta, demasiado bonito para toda esta madera oscura y bordes afilados. Lo miro, curiosa.

Se encoge de hombros.

—La comida.

Ah. Claro. Casi lo olvido. He estado demasiado distraída con él: sus manos, su voz, el peso de su atención.

Nuestra locura compartida.

Cierra la puerta con llave y la comprueba dos veces como un hombre que nunca ha estado seguro ni un solo día de su vida. Y cuando nos dirigimos a la sala de estar, su mano encuentra la mía de nuevo… como si perteneciera allí.

—Siéntate en el sofá —ordena—. Manos en tu regazo, donde pueda verlas.

Intenta sonar tajante, pero parte de la dureza ha desaparecido. Ya no está tan enfadado, solo posesivo. Vigilante.

Asiento como la obediente pequeña rebelde que él cree que soy y le ofrezco una burlona servidumbre.

—Sí, señor.

No confía en mi obediencia. Puedo sentir sus ojos taladrando mi espalda mientras camino hacia el sofá, lo que significa que está exactamente donde lo quiero. Le guiño un ojo por encima del hombro, y su mandíbula se tensa.

Comprueba la mirilla. Comprueba las cámaras. Toca la pistola en su cadera antes de abrir la puerta. No confía en nadie: ni en el repartidor, ni en el aire, ni en la noche misma.

Debería ser triste, y lo es, pero sobre todo me resulta familiar. Demasiado familiar.

Unos minutos después, estoy sentada con las piernas cruzadas en su sofá, con un despliegue de comida delante de nosotros. Alitas de pollo grasientas y sucias, patatas fritas calientes y saladas, y arroz pegajoso. Nada de esto combina, pero lo quiero todo.

—Manos quietas —dice.

Parpadeo hacia él.

—¿Qué?

—Pon las manos detrás de la cabeza.

Le miro fijamente, pero su cara es puro control. Autoridad fría y silenciosa. Lo hago. Mis dedos están entrelazados detrás de mi cabeza como si estuviera arrestada, y mi pecho está arqueándose un poco. Sus ojos bajan y vuelven a subir.

—Solo quieres que mis pezones se marquen contra esta camiseta, ¿verdad?

Con un gruñido inexpresivo, coge una alita.

Espero que me la pase. No lo hace. La sostiene frente a mi boca, y durante un largo segundo, ambos nos limitamos a respirar.

—Abre.

Lo hago.

Desliza la carne entre mis labios, lentamente, observando cada segundo como si lo estuviera grabando en su memoria. Doy un mordisco, mi lengua sale para atrapar la salsa, y sus pupilas se dilatan.

—Buena chica —murmura.

Mmm. Me gusta eso.

Pasa su pulgar por mi labio inferior, recogiendo un rastro de salsa, y lo levanta como un desafío. Sin pensarlo, me inclino hacia delante y lamo su pulgar.

Su respiración se entrecorta.

Mi lengua se desliza por la yema callosa, saboreando la sal y la grasa. Tengo la intención de retirarme después, pero su mano libre se enreda en mi pelo y me mantiene allí, con su pulgar deslizándose más profundamente, justo pasando mis labios.

—Pequeño desastrecillo —murmura.

Le muerdo el pulgar, lo justo para que lo sienta, y su control se desmorona, solo un poco. Lo arrastra por mi lengua antes de retirarlo.

—Te gusta provocarme —dice, con voz baja y oscura.

—A ti te gusta darme de comer —le replico.

Su sonrisa es lo bastante afilada como para cortar.

—No tienes ni idea.

Coge una patata frita, la arrastra lentamente por el charco de kétchup y la acerca a mi boca. La tomo, con mis labios rozando sus dedos, chupando la sal directamente de su piel. Él observa, fascinado.

—Más —susurro.

Me da arroz a continuación, y lo tomo de sus dedos, lamiendo deliberadamente los granos de su piel uno por uno, con mi lengua recorriendo cada nudillo. Su respiración se vuelve áspera, y su mandíbula tensa. Es sucio y crudo, y estoy disfrutando cada segundo.

—Cuidado —me advierte.

—¿O qué?

Niega con la cabeza.

—No podré contenerme más, y tendremos que saltarnos el postre.

Su voz es una mezcla de aspereza y promesas.

—Depende. ¿Qué hay en el menú?

No pedí postre.

Me agarra los tobillos, arrastrándome por el sofá hasta que quedo tumbada bajo él. Mi camiseta se sube, y su mano se desliza por mi muslo desnudo, con su pulgar trazando círculos lentos y perezosos.

Oh.

Inclina la cabeza y me besa con fuerza, lamiendo dentro de mi boca como si aún me estuviera alimentando, como si estuviera saboreando la sal, la grasa y el hambre directamente de mi lengua. Gimo contra él, mis dedos enredándose en su pelo, atrayéndolo más y más cerca.

Su boca abandona la mía, deslizándose por mi garganta, con sus dientes rozando mi pulso antes de separarme los muslos y acomodarse entre ellos.

—Manos detrás de la cabeza otra vez —gruñe—. Y quédate jodidamente quieta.

Obedezco, pero mi respiración es irregular. Mi pulso se acelera bajo su boca mientras besa más abajo.

—¿Vas a lamerme como hiciste con las patatas? —susurro.

Muestra una sonrisa malvada.

—Voy a hacer mucho más que eso, pequeña fantasma.

Y entonces su boca está sobre mí, y me olvido por completo de la comida.

Separa mis muslos, lento pero decidido, con sus dedos clavándose en mi piel lo justo para asegurarse de que sé quién me posee ahora.

—Me estabas provocando —murmura, con sus labios dejando un rastro de fuego por el interior de mi muslo—. Lamiendo mis dedos como si quisieras que te diera de comer otra cosa.

Mi respiración se entrecorta, y mis manos ansían tocarlo. Él lo nota.

—Mantenlas ahí —ordena, con su voz afilada. Mis caderas se sacuden, acercándome a él, desesperada por sentir presión, por que me saboree.

Dejo escapar un suspiro tembloroso, arqueándome ligeramente contra el sofá. Él sigue completamente vestido. Yo estoy medio desnuda.

Su boca se cierne sobre el pliegue de mi muslo, donde la piel es sensible. Muerde, lo suficiente para hacer que mis piernas se sacudan. Lo suficiente para dejar marcas. Ahogo un gemido.

Matvei tararea contra mí, como si le gustara mi reacción… como si ya la estuviera memorizando.

Lame justo al lado de donde lo quiero, provocándome. Siento mi excitación goteando.