Capítulo 4

Capítulo Cuatro

Anissa

Pensé que tal vez me estaba imaginando cosas, pero el sueño siempre es el mismo.

Me quedo dormida y la habitación está en silencio. Vacía. Pero hay una respiración: baja, acompasada, demasiado cerca.

Me despierto sobresaltada, con el pulso latiendo demasiado rápido. Pero siempre hay silencio. Ningún movimiento. Ninguna sombra. Nada fuera de lugar excepto el peso que oprime mi pecho.

Así que al final cedo y pido un favor a los irlandeses para que revisen mi apartamento.

Deben pensar que estoy loca porque no hay nadie aquí. Solo yo.

Entonces, ¿por qué escucho a alguien respirando ?

Me digo a mí misma que es solo estrés, solo mi mente jugando conmigo. Pero no he olvidado las pequeñas cosas fuera de lugar.

Sí, eso fue hace un par de semanas.

No, no había señales de entrada forzada.

No, no tengo pruebas verificables.

Pero mi instinto sabe más.

He creado enemigos en mi línea de trabajo, pero pensaba que estaba cubierta bajo la protección de los irlandeses.

Ahora no estoy tan segura.

Me despierto de otra noche de malos sueños, tiro las sábanas y balanceo mis piernas sobre el borde de la cama. Me duelen los músculos y los efectos de dormir muy poco durante demasiado tiempo me están desgastando.

Necesito averiguar por qué tengo estas pesadillas y por qué estoy enloqueciendo. Necesito salir de este apartamento. No puedo quitarme la sensación de que alguien ha estado aquí.

Me levanto y me estiro.

Y entonces lo veo.

El estómago se me cae a los pies.

La pared del fondo, la que estaba mirando. La que está a solo unos pasos de donde dormía.

Marcada.

Trazada sobre el yeso en rojo grueso y goteante, una sola palabra:

MÍA.

Un grito se atasca en mi garganta.

Retrocedo tambaleándome y mis pantorrillas golpean el marco de la cama, haciéndome caer.

¿Quién haría esto?

Me pongo de pie a trompicones, con las piernas temblorosas, y corro hacia la puerta principal.

No. Tengo que coger algo para vestirme antes de llamarles.

—Maldito cabrón hijo de puta —siseo a mi apartamento vacío—. Cuando descubra quién eres, te mataré .

Cillian contesta.

—Alguien ha entrado en mi apartamento.

—¿Ahora mismo? —pregunta, con voz tensa y enfadada—. ¿Hay signos de entrada?

—No. —Mi voz tiembla. —No hay signos de entrada, pero alguien ha pintado en la pared.

—Voy para allá ahora mismo.

Tarda quince minutos en llegar. Estoy helada, temblando dentro de mi abrigo, cuando finalmente aparece. Bajo las escaleras.

—Quería decíroslo… pequeñas cosas han estado fuera de lugar. —Le pongo al día sobre todos los detalles.

—Tienes un aspecto horrible —gruñe—. Como si no hubieras dormido. Necesitas dormir, chica.

¿Cómo le digo que no he estado durmiendo porque cuando me quedo dormida, oigo a alguien respirando ?

No puedo. Pensará que estoy loca, y necesito este trabajo.

Sube las escaleras de dos en dos, y yo troto tras él. No me aporta la seguridad que esperaba: este hombre grande y musculoso viniendo a ayudarme.

Está aquí porque tiene que estar.

No porque quiera estar.

Abre la puerta y la empuja.

—¿Dónde está? —pregunta.

Señalo con un dedo tembloroso hacia mi habitación.

—¿Dónde?

¿Dónde? ¿De qué está hablando? ¿No es obvio?

Lo sigo, señalando la pared que ahora está…

En blanco.

Limpia.

Ni rastro en la pared.

¿Qué coño está pasando?

—Estaba justo ahí —digo, y me siento como una de esas heroínas locas de una película donde alguien le está gastando una broma.

Él se gira e inclina la cabeza hacia un lado.

—¿Cómo te encuentras? ¿Estás bien? —Me mira con cuidado. —Mi jefe quería que vinieras hoy. Tenía otro trabajo para ti. Quizás necesites un poco de tiempo libre.

Puedo darme cuenta de que está intentando ser amable, pero cuestionar mi capacidad para hacer mi trabajo no es la manera.

—Estoy bien —le digo, negando con la cabeza.

—¿Dijiste que viste pintura en la pared?

—Sí.

Él se encoge de hombros.

—¿Qué decía?

Trago saliva antes de responder.

—Mía.

Sus cejas se elevan y frunce los labios.

—Bueno, no fue ninguno de nosotros —dice rápidamente.

Demasiado rápido.

Duele.

—Lo sé.

—Escucha, tómate un poco de tiempo libre. Sal de aquí un rato, ¿vale? De todas formas, no íbamos a reunirnos este fin de semana.

Asiento. Eso suena como una buena idea. Cuando las cosas se descontrolan, no me gusta quedarme en un sitio demasiado tiempo. Nunca me gustó.

Lo bueno de Dublín es lo fácil que es marcharse. En seis horas, podría estar en Estados Unidos, Islandia, Groenlandia o París.

—Buena idea.

Me da una palmada fraternal en el hombro.

—Así me gusta. Ve a cuidarte. Tendremos trabajo para ti cuando vuelvas.

Entonces se va.

Y estoy sola en mi apartamento. De vuelta con mis pensamientos locos y mi jodido acosador.

Agarro mi móvil de la mesita de noche. Necesito llegar al aeropuerto y reservar un vuelo.

París es rápido y fácil. Demasiados turistas. Nadie sospechará que estoy allí. Y es divertido arreglarse.

Puedo hacer esto.

Necesito efectivo. Una vez que tenga un billete de avión, tendré una vía de escape.

Hago la maleta a toda prisa, pero cuando encuentro mi peluca rubia colgando exactamente donde pensé que la dejé, dudo.

Quizás tiene razón.

Quizás me he vuelto loca.

Miro el frasco de medicación que está junto a mi cama, luego lo meto en el fondo de mi bolsa.

El efectivo es la forma más fácil de moverse. Tengo un pequeño alijo en mi caja fuerte, y me lo llevaré conmigo.

Abro la caja fuerte.

Está vacía.

No.

Imposible.

Tengo que salir de aquí.

Agarro mi bolso, meto la mano dentro para buscar la tarjeta del cajero y bajo las escaleras. Justo enfrente de la pequeña tienda hay un cajero automático.

Necesito una vía de escape.

Paso mi tarjeta.

Rojo. DENEGADA.

Lo intento de nuevo. Me niego a creer que esto esté pasando.

DENEGADA .

Nunca la había usado. Ni siquiera la había tocado.

Abro la aplicación del banco y aparece una notificación en rojo: Tu cuenta ha sido marcada por actividad fraudulenta.

Me quedo inmóvil mientras un sudor frío me recorre la piel.

Respiro demasiado rápido.

Todas las opciones que tenía…

Desaparecidas.

No tengo efectivo.

Levanto la barbilla y tomo una decisión. Tengo un segundo móvil de prepago y no estoy indefensa.

Pruebo con una página web diferente, algo que no deje rastro, algo que me permita comprar un billete de avión ahora, pero la maldita página no carga.

Me entra un SMS.

No quiero leerlo, pero tengo que hacerlo, joder.

¿Y si es O'Rourke o alguno de sus hombres?

Un número desconocido.

Desconocido

Mía.

El móvil casi se me resbala de los dedos.

Necesito un taxi, un tren… algo.

Un coche reduce la velocidad en la acera, y un conductor se asoma por la ventanilla.

—¿Necesitas que te lleve?

No puedo ver quién está en el coche, pero nada de esto me resulta familiar.

Me digo a mí misma que estoy imaginando fantasmas por todas partes.

—Sí, necesito que me lleven. Gracias.

La muñeca del hombre descansa sobre el volante.

—Entra. Está abierto —dice.

No tiene acento irlandés.

Mi estómago da un vuelco.

—¿Y bien? ¿Vas a entrar?

Se inclina hacia delante, y juro que veo algo en ruso tatuado en su mano.

—He-he olvidado algo —balbuceo, forzando una sonrisa.

Me doy la vuelta, caminando rápido, y me meto en el primer callejón oscuro que veo.

Las farolas parpadean sobre mi cabeza.

El pavimento parece demasiado silencioso.

Todo se siente mal.

Intento sacudirme para ver si estoy dormida o despierta, pero definitivamente estoy despierta.

Me arden demasiado los ojos.

El estómago me da vueltas de hambre. ¿Cuándo fue la última vez que comí?

El coche está al ralentí en la entrada del callejón.

¿Qué demonios está pasando?

Meto la mano en mi abrigo y mis dedos se cierran alrededor de una pequeña navaja.

Sé que incluso ahora es demasiado pequeña, demasiado inútil, pero quizá si yo…

Una sombra se mueve detrás de mí.

Me giro, con el corazón acelerado.

Una mano me tapa la boca.

Unos ojos grises, hermosos, furiosos, inolvidables y tempestuosos se encuentran con los míos.

Una voz murmura en mi oído.

"Mía."