Capítulo 3

Capítulo Tres

Matvei

Ella está captándolo. Pero no lo suficientemente rápido. No está lo bastante asustada.

Todavía no.

Buena chica.

Justo donde pertenece. En mi punto de mira. Bajo mi control.

Espero con ganas el momento en que lo esté, pero por ahora, disfruto manteniéndola desequilibrada.

Han pasado veintitrés días.

Veintitrés días desde que dejé Moscú y vine a Dublín. Quedan siete días antes de que Rafail celebre una reunión con los otros hombres invitados a formar la coalición.

Si la alianza se forma oficialmente según lo planeado, Anissa está jodida. Si los irlandeses aceptan los términos, podría convertirse en moneda de cambio o ser eliminada para atar cabos sueltos. Puede que ya no la necesiten.

No solo quiero llevármela. Tengo que adelantarme a ellos antes de que alguien más decida su destino.

La he estado observando. Lo ha puesto ridículamente fácil.

El hijo de McCarthy la llamó para hacer un trabajo cerca del muelle, y supe que sospechaba que yo estaba allí.

Vi su miedo cuando se quedó mirando la toalla fuera de lugar.

La forma en que miró la pasta de dientes con curiosidad.

Cómo se incorporó en la cama y se quedó mirando su lista de reproducción.

Escuché su patética amenaza. Mona.

No necesito irrumpir y forzar su mano. Un poco de manipulación psicológica dará mucho, mucho resultado.

Conozco sus debilidades. Sé lo que le gusta. Sé que valora la autonomía y los desafíos, y que es jodidamente hábil con las falsificaciones y habla varios idiomas con fluidez.

Vive a base de pizza y refresco light como una puta adolescente. Sé que se masturba con porno sucio y pervertido.

Sé que traicionó a mi familia.

El padre de Anissa arregló su matrimonio con Rafail. Ella lo dejó plantado en el altar el día de su boda. Y ahora está en connivencia con los irlandeses.

Esto no es solo por venganza sino por lealtad, prueba de mi devoción a mi familia. Esto es personal.

Su traición manchó el honor de mi familia, y la convertiré en un ejemplo.

Miro las imágenes que tengo de ella en mi móvil.

Fue casi un golpe de suerte encontrarla.

Había estado buscándola sin éxito desde que escapó.

Los irlandeses cubrieron bien sus huellas, y no tenía motivos para sospechar de ellos.

Pero se volvió demasiado confiada con sus protectores irlandeses.

Poco sabe ella que su tiempo con ellos ha llegado a su fin.

Anissa se viste con pelucas, cambia el color de sus ojos con lentillas e intenta cubrir la pequeña marca de nacimiento encima de su labio, su única marca identificativa.

Yo fui quien preparó su expediente para Rafail cuando estaban prometidos. Yo fui quien se lo entregó a mi hermano Gleb, que se encargó del resto, pero vi cada detalle de quién era antes de que pasara al anonimato.

Y fui yo quien no dejaría que su traición quedara impune. No después de lo que hizo mi hermano. No después de lo que le debo a los Kopolov.

Así que una noche, mientras examinaba grabaciones de vídeo relacionadas con los irlandeses, vi la figura curvilínea de una mujer que me resultaba algo familiar. Amplié la imagen y no la reconocí, pero cuando giró la cabeza, la luz de la luna se reflejó en su labio. Y supe exactamente quién era.

Me bajo el gorro hasta las cejas y camino con la cabeza agachada, dirigiéndome al apartamento en el que estoy, justo al lado del suyo.

Fue fácil… persuadir a la gente que vivía allí de que tenían que irse…

rápido. Fue como un juego de niños, cambiar el cristal detrás de su espejo de pared y convertirlo en un espejo bidireccional.

Treinta minutos después, tenía lo que necesitaba. Tengo una vista privilegiada.

La he dejado sola a propósito durante unos días. Quiero que se cuestione, que se pregunte si se lo imaginó todo. No necesito forzar la situación. Todavía no. ¿Ver cómo se desmorona? Eso es el preludio.

Me tumbo en mi cama, observándola mientras se mueve por su apartamento sin llevar nada más que unas bragas ajustadas y una camiseta de tirantes. Joder, está buenísima, toda curvas y hoyuelos.

Me acaricio la polla a través de los vaqueros, imaginando esos labios alrededor de mí, sus muslos temblando mientras me tomo mi tiempo para marcar cada puto centímetro de ella.

La haré suplicar, no solo clemencia, sino por mí .

Su vientre hinchado con mi hijo pasa por mi mente, y me follo el puño con más fuerza, necesitándolo, necesitando saber que ningún otro hombre volverá a tocarla jamás, porque ya lleva mi sangre.

Pasé semanas aquí en Dublín antes de nuestra gran reunión, mezclándome con el entorno, apoyándome en mis habilidades naturales para estudiar a mi presa.

Me muevo por las calles de la ciudad sin llamar la atención.

Es fácil en un lugar como este, repleto de gente y negocios, turistas y familias.

Cabeza gacha. Sin charlas innecesarias. Pido la compra a domicilio y evito las tiendas, y no causo ningún disturbio allá donde voy.

Soy un ciudadano modelo. Si alguien alguna vez sospechara quién soy realmente, mi anciano casero diría con total confianza: “era un tipo tan decente".

Es ridículamente fácil fingir ser normal y cuerdo.

Ella camina por su apartamento, felizmente ignorante de que está siendo observada: endereza un cojín, limpia una encimera.

La pierdo de vista por un minuto cuando se dirige a la cocina, pero regresa más tarde con una tarrina de helado de chocolate, se sienta en el sofá y coge su móvil, llevándose distraídamente grandes cucharadas de helado a la boca.

Cuando una gota cae en su labio, su lengua rápidamente la recoge.

Joder. Estoy duro como una piedra mientras la observo.

Desabrocho mis pantalones y me acaricio la polla, hipnotizado mientras ella pasa el dedo por su móvil hasta que se decide por algo, se reclina y mira. Es difícil verla desde este ángulo.

Levanto la bufanda que le robé, junto con la peluca rubia, una pastilla de jabón y una de sus camisetas. Inhalo su fragancia, ligera y casi picante, con un toque cítrico. La he visto poner patas arriba su apartamento, buscándolos, pero después de unos días de descanso, se ha rendido.

Si tuviera idea de lo cerca que estoy de ella mientras está justo aquí, bajo mis narices, caminando libremente bajo la protección de los irlandeses…

Se ha vuelto complaciente con ellos. ¿Por qué?

Tal vez piensa que los irlandeses son solo clientes normales como cualquier otro. Tal vez no sabe de lo que son capaces realmente.

Eso es lo que me carcome. Está demasiado cómoda, moviéndose por su mundo como si perteneciera a él. Pero hay algo más, algo que se retuerce en mis entrañas.

Ninguno de ellos la toca. Nunca. Y son como nosotros: en edad de casarse y necesitados de esposas. Keenan McCarthy ha continuado con la tradición familiar de los matrimonios concertados.

He observado cómo interactúa con ellos. Los hombres la respetan. Hablan con ella, bromean con ella, pero no se acercan demasiado. No como lo harían con una mujer que reclaman como suya. No como lo harían si perteneciera a uno de ellos.

Bien. Matar a uno de ellos mandaría esa alianza al infierno.

Se mueve en el sofá, estirándose, luego acurrucando sus piernas desnudas bajo ella. Entonces, de repente, lo veo, algo que no esperaba.

Se ríe. No una risa forzada o del tipo cortante que das cuando mantienes las apariencias.

No. Una de verdad. Su cabeza se inclina hacia atrás, sus labios se separan, y el sonido es suave.

Sin reservas. Real. No puedo recordar la última vez que escuché a alguien reír con tanto abandono, con tanta maravilla y humor sin reservas.

¿Se ríe así con los irlandeses? Los celos me desgarran y mi pecho se tensa. Durante semanas, la he observado: cuidadosa, calculadora, siempre vigilando sus espaldas. Pero ahora mismo, parece… libre.

Rápidamente se evapora, pero una extraña parte de mí quiere aferrarse a ello, recogerlo en mis manos y guardarlo en un frasco donde pudiera conservarlo fuera del alcance. Pero tan pronto como llega, se va.

Sacude la cabeza, todavía sonriendo por lo que sea que le divirtió en su móvil antes de hacer algo que me destruye por completo.

Alcanzando una manta esponjosa de color rosado doblada al pie del sofá, la sacude para abrirla y se la pone encima. Observo cómo la acurruca como si buscara consuelo. Como si estuviera segura.

Se mece a sí misma, y sus ojos se cierran. Me pregunto si está escuchando música cuando la veo balancearse ligeramente. No está en guardia sino… vulnerable.

Por una fracción de segundo, una voz en el fondo de mi mente susurra: ¿y si no es lo que dicen? ¿Y si no es nuestra enemiga? ¿Y si…?

No. Aplasto ese pensamiento tan rápido como aparece. La evidencia está justo frente a mi cara. Es una mentirosa. Y ahora es mía.

Mi polla palpita, y mi mandíbula se tensa. La seguridad es una jodida ilusión.

Ella no merece sentirse segura. No cuando jodió a mi familia y lo haría de nuevo.

No cuando me pertenece.

Aprieto mi agarre alrededor de mi polla, arrastrando mi puño lento y deliberado, con mi respiración haciéndose más dura.

La imagino debajo de mí, frenética, con su respiración desesperada mientras me suplica.

Mi mano libre agarra el extremo de la bufanda, presionándola contra mi cara para inhalar su aroma como un adicto.

Es suave entre mis dedos, más suave de lo que esperaba.

Imagino que todavía conserva su calor, y entierro mi cara en ella, agarrándola con más fuerza.

Sacudo mi polla, gimiendo contra la tela como un puto animal.

Debería ser mía. Debería estar acurrucada en mi cama, bajo mis sábanas… bajo mí. No jugando a las casitas con los malditos irlandeses.

Observo cómo se estira de nuevo, toma otro bocado y se acomoda bajo la manta. Se mueve debajo, hundiéndose más profundamente, y yo también me muevo, con mi agarre intensificándose. Lame lo último del helado de su cuchara, y mi puño se frota con más fuerza. Ella lame, y yo froto.

Lame.

Froto.

Lame.

Froto.

Es obsceno cómo nos movemos juntos, y ella no tiene idea de que estoy aquí. Suspira y se muerde el labio.

Si supiera lo que me está haciendo, ¿ralentizaría su lengua? ¿O lamería más rápido, me provocaría?

Me corro tan jodidamente fuerte, mordiendo su bufanda entre mis dientes como si fuera un maldito freno. Me imagino marcándola.

No tiene ni puta idea de quién soy.

Pero lo sabrá.

Lo sabrá.

Su guardia está bajando.

Es hora.

Es mía.