41 Ashton

Ashton

—¿Está aquí porque llamé a la puerta?

Ashton apartó la mano de la empuñadura de su espada y relajó los hombros. Había pensado hablar primero con Perkin, el mozo de cuadra, y después dirigirse al salón principal, aunque eso suponía el riesgo de que lo vieran.

—Así es —dijo Ashton, como si lo hubiera sabido desde el principio.

—Discúlpeme, señor. Yo... alguien preguntó por los caballos. Quería avisarle. Pero usted dijo... —tartamudeó—. Recordé que dijo que no me vieran cerca de ella. Y como nadie respondió, no sabía...

—¿Quién preguntó por los caballos? —lo interrumpió Ashton. No se atrevía a suavizar el tono. Perkin era un muchacho, sí, pero podía ser peligroso para él y para Cassia si así lo decidía.

A Ashton le dolía que el muchacho le tuviera miedo. Pero la seguridad de Cassia importaba más.

—Era un caballero. Inglés, creo.

—¿Llevaba colores?

—No, señor.

—Entonces, ¿no era de los hombres del guardián?

—No, señor. O, si lo era, no dio ninguna señal.

Ashton salió del establo y permaneció un rato en la oscuridad, sopesando lo que le había contado el mozo.

Alguien preguntaba por los caballos. No por ella.

Todavía no. Pero la habían visto aquella primera noche, y ahora alguien preguntaba por sus dos caballos.

Era raro encontrar mujeres que viajaran por ese tramo de la costa.

Y, tan poco después de que un hombre del guardián se ahogara, cualquier noticia de una viajera podía valer una buena moneda para quien supiera escuchar.

Permaneció entre las sombras, vigilando el salón principal el tiempo suficiente para asegurarse de que nada anduviera mal.

Nadie le hacía preguntas a Magge ni se demoraba demasiado cerca del establo.

Satisfecho, regresó a su habitación. Mientras comían, le explicó a Cassia que quien había llamado a la puerta era el mozo de cuadra.

Aun así, lo tomó como una señal de que había llegado el momento de partir. —Nos vamos a Mere's End. Mañana, al despuntar el día.

No era una pregunta. Ella tampoco lo interpretó como tal.

—Mañana —dijo, y tomó su jarra de cerveza.

—¿No te inquieta?

—¿Debería?

—No —mintió él, porque no quería preocuparla.

—Esta es la última noche en que no seremos nadie —dijo Cassia, dejando la jarra.

—Así es.

—Descubro que eso me pesa más de lo que esperaba.

A él también le pesaba, pero no lo dijo. En cambio, le preguntó qué había leído, y Cassia admitió que había estado demasiado preocupada para concentrarse.

Mientras ella hablaba, él pensó en su beso.

En lo bien que se había sentido tenerla entre sus brazos y en lo difícil que le había resultado dormirse sabiendo que descansaba a su lado.

Aunque una parte de él no tenía muchas ganas de volver a Mere's End, quizá allí Ashton lograra dormir una noche entera.

O quizá ocupar habitaciones separadas, aunque estuvieran bajo el mismo techo, no bastaría para aquietarle la mente. Cuando ella estaba cerca, no podía pensar con claridad. Y eso podía ser peligroso para ambos.

Se mantuvo alejado de ella el resto del día.

Se dijo que tenía que hablar con Magge sobre la habitación, vigilar el salón por si aparecía quien había preguntado por ellos y ocuparse de los caballos. Todo era cierto. Nada de eso era la razón por la que se mantenía lejos.

La razón era mucho peor. Si volvía a sentarse frente a ella, como cuando compartieron el pan, le contaría lo que había empezado a idear. Documentos. Un barco. Una mujer que ya no existía. Aún no estaba listo para hablarle de su plan, un plan que haría que ella lo dejara.

Así que Ashton se mantuvo alejado y fue al establo dos veces más de lo necesario para atender a los caballos. Envió aviso de su inminente llegada con un jinete que se dirigía a Mere's End: tres líneas, sin firma, y quemó el trozo de carbón con el que las había escrito.

Cassia permaneció en la habitación. Lo sabía porque le llevó la comida del mediodía y la encontró leyendo.

Ella lo observó con la misma expresión de aquella mañana.

Era evidente que se preguntaba si volvería a besarla.

Ashton conocía esa mirada: la había visto en casi todas las mujeres que empleaba Margot, y por lo general iba dirigida a él o a sus hermanos.

Aunque conocía demasiado bien aquella mirada, jamás, ni una sola vez, había estado cerca de hacerlo ceder. Ashton prefería acostarse con mujeres que no se quedarían en Mere's End y que no tenían vínculos con el pueblo.

¿Pero Cassia? Ella era un asunto completamente distinto, y Ashton tenía la sensatez suficiente para saber que besarla de nuevo no era buena idea. No debería haberlo hecho la primera vez.

Para cuando el sol empezó a ponerse, se había quedado sin excusas para mantenerse lejos. Además, ella necesitaba cenar, y él cenaría con ella. Sin duda podían compartir una última comida y pasar otra noche en la misma habitación sin peligro, aunque él pensaba volver a dormir en el suelo.

—Traje la cena. Pastel de conejo. Y está sabroso, si es que se puede confiar en la palabra de Magge —dijo al entrar en la habitación, ahora bañada por un resplandor ambarino.

Cassia había encendido velas, y el ambiente era cálido y delicado, como ella.

Estaba acurrucada en el sillón junto a la ventana, con el cabello suelto sobre un hombro y el libro de aquella tarde aún abierto, sin leer, en el regazo.

Sintió la tentación de cepillarle el cabello, aunque era evidente que ella ya lo había hecho, solo por el placer que eso le brindaba.

Sintió la tentación, pero se contuvo antes de ofrecérselo.

Comieron casi como aquella mañana: Cassia sentada en el sillón y él en el borde de la cama, desde donde apenas alcanzaba la bandeja de madera, aunque eso le daba una razón para inclinarse hacia ella.

Hablaron de cosas pequeñas. De cómo la madre de Cassia prensaba flores entre las páginas de un libro para que conservaran el color, una costumbre que ella había adoptado.

El nombre de The Einar, que había sido el del padre de Leif antes de convertirse en el de un barco, mantenía vivo el recuerdo de aquel hombre.

Las velas se habían consumido hasta quedar reducidas a cabos cuando ella volvió a mirarlo de aquella manera.

Ashton abrió la boca para decirle que creía mejor dormir en el suelo.

—¿Ash? —preguntó ella. Aquel nombre lo dejó sin palabras. Era más íntimo de lo que habría sido incluso un beso.

—¿Sí?

—Quisiera que volvieras a besarme.