Capítulo 21

Zoey miraba fijamente la mesa de la cocina con una horrible sensación de vacío en el estómago.

Era esa sensación de que algo debería haberse previsto y, sin embargo, no resultaba menos terrible.

Tragó saliva y se obligó a dar un solo paso hacia la mesa.

Era como adentrarse en aguas infestadas de tiburones, y el movimiento le provocó un escalofrío que le recorrió la columna.

Lógicamente, era solo una urna. Charity había llegado con ella esa mañana; Alan la había llevado a La Vicaría como si fuera un trofeo.

Plateada, reflejando los últimos destellos del atardecer, y extrañamente más pequeña de lo que Zoey habría imaginado.

Una banda decorativa con detalles de hojas de roble rodeaba el centro, y en la parte superior, una imagen grabada de una serpiente enroscada alrededor del Bastón de Asclepio apuntaba hacia arriba con mirada ciega.

Era solo una urna. Un receptáculo para restos humanos.

Ilógicamente... contenía todo lo que quedaba de Simon Hunstan. El padrino que había muerto por ellos. Y ahora estaba frente a ella de nuevo. Polvo. Intangible. Zoey sintió náuseas.

Con movimientos glaciales, Zoey alargó la mano hacia la urna y la posó sobre la tapa.

La imagen en relieve de la serpiente retorcida alrededor del Bastón de Asclepio era suave bajo sus dedos.

Simon estaba debajo de la tapa: lo que quedaba de él, al menos.

Fragmentos de hueso. Polvo. Nada de la persona que había sido en vida.

Zoey recorrió con el pulgar la serpiente grabada que serpenteaba por la plata.

Parcela 1734, pareció susurrar de nuevo la voz de Simon. Un último recordatorio desesperado de cosas que no debía olvidar. Zoey asintió y cerró los ojos con fuerza. No dejaría que los deseos de Simon cayeran en el olvido. No debía.

La emoción volvió a atenazarle la garganta, y se apartó bruscamente.

No debía llorar. Simon se había ido hacía mucho tiempo.

Lo que había dentro de la urna no era quien él había sido.

Esa vitalidad, esa personalidad, esa vida, se había ido.

Empapada en los suelos de piedra de Sawnton Manor junto con las últimas luces de sorpresa que abandonaron sus ojos.

Las lágrimas no podían, no podrían, traerlo de vuelta.

—¿Zoey?

La voz de Flynn rompió el silencio de la cocina. Un sonido que Zoey agradeció. La arrancó de sus pensamientos, lejos de las sombras del sótano oscuro.

Se pasó una mano bajo los ojos para asegurarse de que estuvieran secos, mientras la otra se deslizaba de la urna de Simon.

—¿Sí? —preguntó.

Flynn se removió incómodo junto a la puerta durante un segundo y luego la miró con gravedad.

Era una expresión que Zoey reconocía, y el pecho se le contrajo aún más.

Flynn no podía sostenerle la mirada. Sus ojos iban hacia los de ella, se apartaban, volvían, y finalmente se posaron en el suelo.

Mil cosas que quería decir y ninguna capacidad de expresarlas.

—Sascha ha llegado a Ámsterdam, ¿verdad? —preguntó ella mientras daba unos pasos cautelosos hacia Flynn.

Habló mirando las baldosas de la cocina.

—Sí. Pensé que debías saberlo. Tenemos imagen de él por cámara, pero...

—Voy.

—Zoey —dijo Flynn, alzando por fin la mirada—. Sabes que eso es exponerte a algo que quizás no quieras ver, ¿verdad?

—Ya lo he visto matar, Flynn.

—Esto no será igual, Zoey —Flynn tragó saliva y se estrujó las manos—. Lo has visto matar para salvarte. Hay pasión en eso. Propósito. Esto... esto es trabajo.

Zoey observó a Flynn con atención, sopesando sus palabras. Captó su oferta tácita de mantenerse alejada del granero. De no ver lo que estaba a punto de suceder.

Sascha era un asesino: una realidad que conocía íntimamente.

Una que había aceptado hacía meses. Una que entendía.

Lo había visto matar en acción. Pero había una pequeña parte de ella que reconocía que Flynn tenía razón, al fin y al cabo.

Nunca había visto a Sascha matar únicamente por una misión o por trabajo.

Sin embargo, le parecía mal dejarlo lanzarse al peligro mientras ella se mantenía tan alejada de todo. Ni siquiera como espectadora.

No podía hacerlo. No podía dejar que Sascha se metiera en esto completamente solo. Algo en su interior la impulsaba a verlo en acción.

—Aun así voy —dijo, y dio un paso decidido hacia Flynn.

Flynn respiró hondo y se frotó bajo las gafas.

—De acuerdo. Pero escucha, si esto se pone feo, no digas que no te avisé.

~ ~ ~ ~ ~ ~

Zoey se inclinó sobre el hombro de Flynn, con los ojos clavados en la pantalla. Incluso con la cámara montada en un dron, la imagen se mantenía estable. Nítida. Un temporizador en la esquina inferior derecha marcaba la hora. El minuto. El segundo.

La cámara del dron sobrevolaba una calle estrecha flanqueada de árboles.

Edificios residenciales altos enmarcaban ambos lados de la calzada, imponentes y rezumando riqueza.

Proyectaban sombras profundas en el crepúsculo creciente.

Zoey entrecerró los ojos; apenas distinguía las marcas de los coches de lujo aparcados en las plazas.

—Ahí —dijo Flynn en voz baja.

Zoey miró la esquina superior de la pantalla.

Sascha apareció en escena, vestido con una sudadera gris y pantalones oscuros.

Era imposible saber si eran negros o azul marino.

Llevaba unas gafas en la nariz. Se apoyó en un aparcabicis frente a un edificio que solo podía ser una mansión, encendió un cigarrillo y le dio una calada profunda.

—¿Fuma? —preguntó ella.

La voz de Sascha crepitó a través de los altavoces del ordenador. — Yo no, pero muchos europeos sí. Estoy pasando desapercibido.

—Te tenemos localizado —dijo Flynn mientras cogía una pequeña radio portátil—. Espera a que oscurezca.

En las sombras, Maxwell se movió y dio unos pasos hacia el ordenador.

—Debería darse prisa. No le digas que pierda el tiempo.

—No puede moverse demasiado rápido —dijo Flynn—. No sabemos si La Zarina sigue en el evento, y mucho menos si ha dejado a alguien en la casa. Podría estar dentro, y en ese caso, lo habrían descubierto.

Maxwell resopló quedamente. —No os enseñé a ninguno de los dos a perder el tiempo.

Zoey se volvió, entornando los ojos. —¿Por qué no fuiste tú a hacer esto entonces? Si tanto sabes. ¿Por qué mandarlo a él?

Maxwell se rio. —Su vida importa menos que la mía.

—¡Nos está oyendo! —espetó Zoey.

—¿Y?

—¡Shh! —siseó Flynn—. Mirad.

Zoey volvió la mirada de golpe hacia la pantalla del ordenador. Una luz en el último piso de la casa cercana a Sascha acababa de encenderse. Una sombra pasó una vez de un lado a otro frente a una de las ventanas superiores.

Flynn se llevó la radio a la boca. —Tío, hay movimiento.

En la pantalla, Sascha levantó el cigarrillo, tapándose la boca con la mano. —Lo veo. ¿Cuántos?

—No estamos seguros —dijo Flynn—. Solo hemos visto a uno.

Maxwell se adelantó y le arrebató la radio a Flynn. —Altair, date prisa. Entra y sal.

—Estoy fumando, señor. Ya llegaré —dijo Sascha, exhalando con suavidad.

Zoey miró a Flynn, incapaz de contener una sonrisa. Flynn no se la devolvió. En su lugar, un destello de preocupación cruzó sus ojos.

—Altair —respondió Maxwell, con la voz más grave, rozando el tono de advertencia.

Sascha chasqueó la lengua. —Ni siquiera puedo fumar en paz.

Dejó caer la colilla al suelo y la pisó para apagarla. Lenta y deliberadamente, caminó hacia la puerta y llamó una vez.

—Puede que no quieras ver esto, Zoey —dijo Flynn.

—¿Crees que va a... —empezó Zoey.

Antes de que pudiera terminar la pregunta, la puerta de la casa se abrió hacia dentro y una mujer con uniforme gris apareció.

Sascha habló en un idioma que Zoey no entendía.

Neerlandés. Gesticuló hacia la calle y luego hacia sí mismo.

La mujer negó con la cabeza y empezó a cerrar la puerta.

Sascha dio un paso adelante, metiendo un pie en el hueco que se estrechaba.

Se inclinó ligeramente hacia delante. Una sonrisa se dibujó en sus labios, y a Zoey se le heló la sangre.

No era una expresión que le hubiera visto antes.

Afilada como una cuchilla y absolutamente salvaje.

La sonrisa de un depredador supremo. Al otro lado del umbral, Zoey apenas alcanzó a ver a la mujer negar con la cabeza.

Sascha se detuvo una fracción de segundo.

Luego se abalanzó hacia delante, cruzó el umbral y cerró la puerta de golpe.

Zoey se estremeció cuando un único sonido crepitó en los altavoces del ordenador.

El ruido le resultaba familiar: el mismo que había oído la primera vez que Sascha le enseñó a disparar con una pistola silenciada.

—Zoey, vete —dijo Flynn, posando una mano en su hombro mientras intentaba apartarla.

—No —dijo ella, con un deje de desesperación en la voz—. No puedo.

Era algo de lo que simplemente no podía apartar la mirada.

Un nudo de horror se le formó en el estómago.

Había visto matar a Sascha antes. Por supuesto que sí.

Pero todos habían sido personas que lo merecían.

Lord Marion. Erik. Personas que hacían daño a otros.

Nunca, ni una sola vez, lo había visto matar a alguien que no fuera más que un transeúnte.

Le temblaron las manos y las apoyó extendidas sobre el escritorio.

Como si le leyera el pensamiento, Maxwell se acercó, y Zoey tomó aire para armarse de valor.

—Esto es lo que es —dijo Maxwell. No había compasión en su voz. Si acaso, un deje de triunfo—. No es, y nunca será, un buen hombre.

Como si quisiera darle la razón, dos destellos más de luz brotaron de la ventana a oscuras del segundo piso, y dos siseos más crepitaron en los altavoces. Un grito extraño y ahogado surgió del lado del micrófono de Sascha.

—Cuatro abatidos —dijo Sascha en voz baja—. Subiendo al tercer piso.

Flynn pulsó un botón en un mando junto a su teclado, y el dron ascendió, siguiendo el avance de Sascha desde el exterior del edificio.