Capítulo 13 #2

—Conozco esa expresión, Zoey —dijo él en voz baja, con las comisuras de la boca alzándose casi imperceptiblemente—. Tienes las cejas fruncidas. Hay algo más aparte de tus recuerdos.

Zoey tragó saliva y miró hacia el mar. —Releí la carta de Simon esta mañana.

Sintió, más que vio, cómo la atención de Sascha se agudizaba.

—¿Y? —preguntó él—. ¿Te despertó algo?

—No —respondió Zoey, y su voz quedó suspendida un momento—. Sascha, ¿sabes algo de un lugar en el cementerio de Santa Inés en Conwy? ¿La parcela 1734?

Sascha aminoró el paso y frunció el ceño. —No, no creo. Maxwell siempre me ha mantenido más o menos confinado en los Brecon Beacons. Creo que solo fui a Conwy con él un puñado de veces. ¿Por qué?

—Simon dijo algo en su carta —dijo Zoey mientras se ceñía la chaqueta contra el aire otoñal—. Dijo que Charity había estado donando a la iglesia local para una parcela en el cementerio. Siempre decía que era para su tío.

—¿Qué? —preguntó Sascha, deteniéndose en seco—. ¿Su tío?

—Sí —respondió Zoey.

—Charity nunca tuvo ningún tío.

Zoey se detuvo. —¿Qué?

—Ninguno de los padres de Charity tuvo hermanos. E incluso si los hubieran tenido, ella estaba distanciada de ellos de adulta. Puede que tuviera una hermana, pero no creo que fueran especialmente cercanas. Su extraña relación con Maxwell es lo más parecido a una familia que tuvo jamás, que yo sepa.

—¿Entonces quién? —preguntó Zoey—. Tú la conoces desde hace más tiempo que yo.

—Ni idea —respondió Sascha, negando levemente con la cabeza—. Lo pensaré, pero no me suena de nada.

Zoey posó la mano en el colgante y trazó su contorno con el pulgar, anclándose en aquel movimiento familiar.

Si Simon había tenido razones para sospechar de aquella donación tan impropia de Charity, y Sascha lo había corroborado, era algo que pensaba tener muy en cuenta.

Pero ¿quién más podría estar enterrado en un cementerio, a quién más querría Charity lo suficiente como para pagarle una parcela si no era a un familiar?

~ ~ ~ ~ ~ ~

Un pequeño fuego crepitaba suavemente en la chimenea de la sala de estar de La Vicaría.

Debería haber resultado familiar. Acogedor.

Pero Zoey descubrió que no conseguía acomodarse del todo en aquella habitación pequeña y abarrotada.

El espacio parecía desbordado por Flynn, todo su equipo, Hailee, Sascha y ella misma.

No había asientos suficientes, y de algún modo tampoco espacio suficiente para que todos estuvieran cómodos.

La televisión sonaba alegremente de fondo mientras Robbie cambiaba de canal desde su posición en la mesa de centro.

Archie, Flynn y Tristan estaban sentados en el suelo, jugando a las cartas.

Un pequeño montón de naipes yacía en el suelo frente a Flynn, pero Zoey no estaba del todo segura de si iba ganando o perdiendo.

Brandon charlaba animadamente con Hailee, encaramado en el brazo de la silla de ella.

A Zoey le dolía el pecho y deseaba poder entablar una conversación distendida con su hermana menor, pero Hailee no había mirado siquiera en su dirección en la última hora.

Zoey no podía evitar preguntarse si Hailee también sentía la tensión, o si todo estaba solo en su cabeza.

Respiró hondo y se acurrucó un poco más en la esquina del sofá, observando a Sascha con el rabillo del ojo.

Él estaba sentado en el extremo opuesto del sofá, con los brazos cruzados sobre el pecho y una expresión pensativa en el rostro.

No había nada que le apeteciera más que acercarse a él.

Apoyarse en su hombro. Simplemente estar cerca.

Sintió que el cuerpo se le tensaba con la idea de aproximarse, prácticamente instándola en silencio, pero se contuvo.

No delante de una habitación llena de gente, la gente de Maxwell.

En su lugar, apoyó la barbilla en el brazo del sofá con un suspiro quedo y subió los pies a los cojines.

Volvió a mirar hacia Sascha, captando cómo sus ojos se apartaban.

Fue un movimiento demasiado rápido para haber sido accidental.

Entonces Tristan le dio un codazo en la rodilla a Sascha desde su posición en el suelo. Por una fracción de segundo, Zoey vio cómo los ojos de Sascha cambiaban, tornándose afilados y peligrosos.

—Sascha, ¿quieres que te demos cartas? —preguntó Tristan, abanicando un puñado de naipes en dirección a Sascha.

Sascha se rio quedamente, pero aquella mirada penetrante no lo abandonó del todo. —Creo que paso de esta ronda.

Flynn resopló. —Lo que pasa es que no quiere admitir que se le dan fatal las cartas.

—Se suponía que eso era un secreto, Flynn —dijo Sascha, esbozando una sonrisa tensa que mostraba demasiados dientes.

—No hay secretos entre ladrones, colega —dijo Flynn—. Rob, ¿qué película ponemos?

—Solo hay películas de misterio o de guerra —suspiró Robbie.

Archie miró hacia el televisor.

—Pon una de guerra. Al menos servirá como ruido de fondo.

Robbie se encogió de hombros y pulsó un botón del mando.

A su lado, Zoey notó que Sascha se ponía rígido.

Tragó saliva. No estaba del todo segura de cómo se sentía ella misma ante la idea de ver algo violento.

No cuando los recuerdos de Simon desplomándose con los últimos destellos de sorpresa apagándose en sus ojos pálidos, de Varek hundiéndose entre las hélices del barco, o de la sangre de Lord Marion goteando de su garganta estaban tan a flor de piel.

Zoey se arriesgó a mirar el televisor, y se le revolvió el estómago cuando una bomba explotó en la pantalla y lanzó cuerpos y pedazos en miles de direcciones.

Se estremeció al sentir que un trozo fantasma de vísceras humanas, expulsado por el motor de un barco, le rebotaba en el hombro.

En primer plano, un personaje principal arrancó un arma del torso sin brazos de un cadáver ensangrentado.

El estómago volvió a revolverse, y una náusea viscosa le cubrió la lengua.

Recordó el hedor a quemado y magnesio mientras las explosiones de las granadas aturdidoras se propagaban por el salón de baile de Sawnton Manor.

Se tensó y se acurrucó más en el sofá, intentando esconderse entre los cojines.

Quizá si se hacía lo bastante pequeña, los recuerdos no la encontrarían.

Para no oír los gritos que se transformaban tan fácilmente en los gemidos ahogados y guturales de Varek.

Para no ver los cuerpos ficticios que caían en su visión periférica. Los que se transformaban tan naturalmente en Simon desplomándose en el suelo, con la sangre acumulándose junto a su cabeza.

Desde fuera de plano, un francotirador disparó; la bala atravesó la cabeza de un personaje secundario y salió por el otro lado con una salpicadura cinematográfica de sangre contra la cámara.

Sascha se levantó bruscamente, y Zoey le lanzó una mirada furtiva, sorprendida de encontrarlo ya mirándola directamente.

Nadie más en la habitación parecía darse cuenta, absortos en la pantalla, en su partida de cartas, en sus conversaciones.

A Sascha le palpitó un músculo en la mandíbula, y tenía una mirada extraña en los ojos.

Se dio la vuelta y salió de la sala en silencio.

Zoey también se levantó, incapaz de seguir escuchando los sonidos de violencia.

Oyó la puerta principal cerrarse casi sin ruido.

—¿Zoey? —preguntó Flynn, levantando la vista de su mano de cartas—. ¿Estás bien?

—Bien —asintió, forzando una pequeña sonrisa que no logró mantenerse.

Flynn miró alrededor.

—¿Sascha se fue?

—Salió —respondió Zoey.

—Odio cuando hace eso. A veces se mueve como un maldito fantasma.

Zoey soltó una risita quebradiza y se dio la vuelta para dirigirse hacia la puerta de la sala. A su espalda, oyó brevemente una línea de diálogo de la película.

—…Sikorsky…