Capítulo 12 #2

—Soy de su propiedad, Zoey. Este es nuestro acuerdo —dijo Sascha con rencor.

Una comisura de la boca le tembló—. Fue mi libertad a cambio de tu vida.

Para cuando desperté en el hospital después de París, él ya había aprovechado para plantarme un rastreador bajo la piel.

Para no volver a perderme nunca. El tatuaje vino hace unas semanas.

Quería que quedara claro a quién pertenezco.

Zoey volvió a negar con la cabeza y dio un paso hacia Sascha.

Los dedos le temblaron; una parte de ella quería alargar la mano y tocar el tatuaje para confirmar que era real.

Se contuvo, sin saber cómo reaccionaría Sascha.

Él exhaló lentamente y los hombros se le hundieron hacia delante.

Había una pesadez en sus movimientos que Zoey nunca había visto en él, y se le encogió el corazón. Lo reconoció. Impotencia.

—Estoy a su entera disposición —dijo Sascha—. Esta vez se aseguró de que lo supiera. Me da órdenes y yo las obedezco. Como el buen soldadito que siempre quiso.

Zoey alargó la mano hacia él lentamente.

Por un segundo temió que pudiera apartarse, escabullirse de su alcance como un animal asustado.

Pero no lo hizo. Se mantuvo firme, con la cabeza ladeada y los ojos perdidos en una expresión lejana.

Un músculo le palpitó en la mandíbula, y Zoey suspiró suavemente.

Dejó caer la mano a un costado. Podría haber jurado que la temperatura de la cocina se desplomó.

—Lo siento mucho —susurró, incapaz de apartar los ojos de la marca negra en su brazo—. Yo... no lo sabía.

—No quería que te enteraras así —dijo Sascha, pasándose el pulgar por el tatuaje—. La verdad es que no quería decírtelo en absoluto.

Destacaba como una cicatriz, y a Zoey se le revolvió el estómago de nuevo. Era exactamente lo que Lord Marion había amenazado con hacerle. Dejar su marca en su piel en un lugar donde todos pudieran verla. Pensó que iba a vomitar.

Él soltó una risa amarga.

—Es horrible, ¿verdad?

—¿Qué se supone que representa? —preguntó Zoey.

Sascha trazó el contorno de la espada con un dedo.

—Se supone que es el símbolo del SAS, pero Maxwell se apropió del logo para su organización en las sombras.

—El latín del pergamino. ¿Qué significa? —preguntó Zoey, alzando la vista hacia él.

Sascha miró al techo y pareció armarse de valor.

—Significa «Estoy en mi lugar».

—Sascha, lo si...

Los ojos de Sascha se clavaron en los suyos.

—Zoey Blackmore, no te atrevas a decir que lo sientes.

—Asomó el más leve atisbo de una sonrisa amarga antes de volver a ponerse serio—.

No te estoy enseñando esto para ganarme tu lástima, y desde luego no quiero que sientas que no puedes hablarme de algo o que estoy intentando comparar sufrimientos.

Eso es lo último que quiero. Lo que quiero que entiendas es que si digo que tengo que hacer algo, tengo que hacerlo.

No porque no tenga agallas o haya perdido la voluntad de recuperar mi libertad, sino porque tu padre me tiene con la bota en el cuello y aún no sé cómo quitármela de encima.

Estás enfadada, y me lo merezco. Pero por favor, entiende que no intento hacerte daño por el mero hecho de hacértelo.

—¿Por qué no me lo dijiste? —susurró—. Podríamos habernos ido aquella noche en París, Sascha. Los dos.

Sascha la observó con expresión más suave y asintió una vez, como instándola a continuar.

—Podríamos habernos ido —repitió Zoey—. Todos habríamos estado a salvo. Lord Marion no habría ido a por Hailee y Rona. Simon seguiría vivo. Te habrías ahorrado esto, y yo también.

Zoey lo miró fijamente, con el corazón encogido. Susurró una maldición y apartó la mirada mientras le temblaba el labio inferior. Él le posó una mano en la mejilla, pero no la atrajo hacia sí.

—¿Y adónde habríamos ido, Zoey? —preguntó en voz baja mientras le acariciaba el pómulo con el pulgar.

—A algún lugar seguro —respondió, sonrojándose. El recuerdo de una conversación de hacía unos meses le vino a la mente—. A algún lugar con un estudio de danza para mí y una floristería para ti.

Sascha se rio quedamente y se movió como si quisiera inclinarse hacia ella. Luego suspiró.

—En otra vida. Pero lo hecho, hecho está. Tenemos que ver cómo lo gestionamos.

Levantó los ojos hacia los suyos mientras la emoción la atravesaba como un huracán.

Alivio al verlo aún vivo. Horror por lo que Maxwell había hecho.

Culpa por estar a salvo, por estar con Sascha, cuando Rona estaba Dios sabía dónde.

Rabia contra sí misma, también. Una rabia silenciosa que no daba señales de aplacarse, una furia por no haber sido lo bastante fuerte para proteger a Hailee y Rona ni lo bastante capaz para salvarlas a las dos.

Bajo todo ello, una emoción constante que no se atrevía a nombrar.

Una que ardía en lo más profundo de su ser cuando miraba a Sascha.

Una que llevaba ahí desde que despertó en el hospital.

—No sé cómo hacer esto —dijo Zoey en voz baja, negando con la cabeza—. Nada de esto. Ni encontrar a Rona, ni recuperarme de una puñalada, ni lidiar con Maxwell. —Hizo un gesto entre los dos con la mano temblorosa—. Esto .

Sascha se quedó inmóvil y la miró fijamente. Sus ojos se llenaron de emoción un instante antes de volverse impenetrables. La mano de él cayó, y ese único gesto pareció absorber toda la calidez de la pequeña cocina.

—Esto.

Zoey asintió lentamente mientras un horrible vacío de náuseas frías se abría en su estómago.

La terrible idea de que Sascha pudiera no querer continuar lo que habían tenido en Europa.

De que ella hubiera sido solo una curiosidad pasajera para él.

Sumado a todo lo demás, no estaba segura de poder soportarlo.

No podía apartar la mirada del rostro de Sascha. Él parpadeó despacio y toda emoción se desvaneció de su cara.

—¿Qué pasa? —preguntó con voz temblorosa.

—Esto no puede continuar.